Analyse av arbeidet til Remarque "Tre kamerater. Erich Maria Remarque

KCH "Classic Express"

Hvis du ikke ler av det tjuende århundre, så må du skyte deg selv. Men du kan ikke le av ham lenge. Du vil heller gråte i sorg.

E.M. Remarque Tre kamerater.

Etter min mening er det dette sitatet som går gjennom alt Remarques arbeid og reflekterer selve essensen. . Latter gjennom tårer. Selvironi ved avgrunnen med håpløshet. Bli komfortabel i øyeblikket. Og uansett hva som skjer med oss i morgen, har vi på lager i dag og nå. Og dette øyeblikket er bare ditt. Etc.

Det er mer enn et dusin år mellom første og andre bekjentskap med boken, og det er et stort gap i oppfatning og bevissthet. Det storslåtte språket har ikke falmet i det hele tatt, favorittsitatboken etter Remarque er igjen ganske hoven. Men, Gud, for en depressivitet, hvilket mørke rundt, hvor mye tristhet som kommer gjennom i alt, selv i moro.
Remarques bøker er et produkt av sin tid og den beste gjenspeiling av den virkelige situasjonen. Det er umulig å forstå ut fra historiens lærdommer hvorfor selve muligheten for det tredje riket dukket opp. Likevel er det fortsatt en del skepsis til at selv i de vanskeligste situasjoner var det umulig å være tilhenger av Hitlers slagord om at dette var i strid med reglene, en forbrytelse mot hele menneskeheten. Når du leser Remarques bøker, begynner du virkelig å se fruktbar jord, bare ideer og en leder mangler slik at alt sådd blomstrer frodig. Du kan ikke forvente positive ting fra bøkene hans, Remarque kan ikke lyve, det er dype sjokk foran Tyskland, og hvis vi så en annen historie her, ville fascismen blitt en drøm, bare en drøm ... Og hvis dette ikke er det forfatteren din, da i Ditt glass er halvfullt av liv, og gratulerer. Den tyske realismen på 1920-tallet er forferdelig, tidlig på 1930-tallet er enda mer forferdelig. De virkelig vanskelige tidene for Tyskland har ennå ikke kommet. Den store depresjonen truer bare i horisonten, men inntil tusenvis av mennesker dør av sult, kan prostituerte fortsatt spare penger, og ikke selge seg selv kun for et stykke brød. Sjelen til en tysker trenger ly, hjernen er koblet fra hverdagens bekymringer. Troen på Gud er ødelagt, hardt arbeid gir ikke stabilitet, antallet selvmord har ikke nådd toppen, men det er slående i sin omfang. Noen hever humøret med sang på kirkegården, andre med fakkeltog, mens andre lar seg brenne livet og bruke sine siste penger på en bar over en flaske utmerket rom.

Rom er ikke bare en drink, men heller en venn som du alltid er komfortabel med. Han forandrer verden. Det er derfor de drikker det.

Baren var kapteinens bro på livets skip, og vi brølte mot fremtiden.

Det var vanskelig for meg å lese Remarque på nytt, dette er et ganske godt tegn. Så internt er jeg ennå ikke innstilt på å la mitt eget liv gå av seg selv og jeg har noe å tro på, jeg vil leve, oppdra barn og legge planer. Remarque kaster meg overhodet ikke ut i depresjon, men gir meg et spark og styrke for ikke å synke, skli og forebygge.

Hvor merkelige disse ungdommene er. Du hater fortiden, du forakter nåtiden, og du er likegyldig til fremtiden. Det vil nok ikke føre til en lykkelig slutt.

Underkastelse, tenkte jeg. – Hva forandrer hun? Kjemp, kjempe - det er det eneste som er igjen i denne håndgemalen, der du til slutt vil bli beseiret på en eller annen måte. Kjemp for det lille du har kjært. Og du kan sende inn i en alder av sytti.

Nå noen ord om heltene. Som 20-åring er de et forbilde: adel, vennskap, kjærlighet kommer i forgrunnen. Etter 30 begynner du å se alle deres skjemmende sider. Krig vil modne alle. I går var du gutt, og i fronten blir du mann på et øyeblikk. Hvor mye har disse modige gutta overlevd, og hva så? Hvorfor så mye likegyldighet, likegyldighet, mangel på noen livsmål - en tapt generasjon, ødelagte liv, knuste voksne. Hva kan de gi barna sine? Handikappede voksne oppdrar funksjonshemmede barn, hvor får man styrke, håp, tro? Folk er klare til å tro på djevelen, hvis bare han lovet dem endringer og økte deres selvtillit. Jeg leste som om mine sønner, ikke jevnaldrende, en viss følelse av en tenåringsromantikk forlot ikke. Hva tenker disse pseudo-voksne på? Men vil jeg se min 30 år gamle sønn slik? Nei. Jeg håper at det innen da vil være en voksen mann, som står stødig på beina, og epoken med daglig kollektiv drikking i baren vil forbli i studentfortiden.
Kommentaren erklærer ubrytelig vennskap, overjordisk kjærlighet, og dette er sant. Uselvisk vennskap forårsaker litt misunnelse, i den moderne verden blir vennskap (så vel som kjærligheten selv) noen ganger sett på som en lønnsom investering. Og Robbies inderlige kjærlighet til Pat (nemlig Robbie for Pat, siden Pat neppe ville kunne elske Robbie for alltid, eller ikke kunne i det hele tatt under andre omstendigheter) er nesten en referanse for meg. Jeg liker ikke høye fraser, lisping, handlinger og holdninger er viktige for meg, når du ikke kan være redd for å virke syk og stygg foran en mann, men å bli ikke mindre elsket av dette. Og i sorg og i glede ... I det virkelige liv, oftere i glede, i sorg, er mange "elskede" ensomme.

Pat ... jeg likte henne og frastøt henne samtidig. Hun likte hennes feminine visdom, evnen til å muntre opp kjæresten sin, ikke å være en kvinnesag osv. Noen ganger tok jeg meg selv i å tenke at noe må tas i bruk også. Hun frastøt Pat med sin utuglighet og manglende vilje til å forandre sitt eget liv. Det var penger, stilling, forbindelser og hva har vi til slutt? Bor i en hengekøye på balkongen med en koselig bok i hånden. Og hva strebet hun etter å lære, prøvde hun å tilpasse seg den nye tiden? Hvis du ser dypere inn i deg selv, så ser det langmodige livet beskrevet i slag og den latterlige døden til bakerkona mye mer urettferdig ut enn den samme døden som flyter nedstrøms Pat. Hvordan planla denne edle kvinnen å tjene til livets opphold i fremtiden? Hun hadde allerede solgt et rom i foreldrenes hus, sviktet noen av møblene, begynt å kjøre med folk som hadde en stabil inntekt. Litt mer og stillingen som sekretær ville ikke ha gjort henne flau. Igjen, i dette tilfellet får Lisa fra International en dypere respekt i meg. Pat definerte helt nøyaktig essensen hennes:

– Ikke en halv og ikke en hel. Så... Fragment...

Dette er sannsynligvis plagen for mange postrevolusjonære intellektuelle. Det gamle livet er ødelagt, de gamle idealene blir tråkket på, de har ikke tid til å tilpasse seg den nye virkeligheten, de kan og vil ikke.

Vi vet for mye og vet for lite... fordi vi vet for mye.

Bare en tosk vinner i livet, en smart ser for mange hindringer og mister selvtillit før han i det hele tatt har begynt på noe.

Som en konklusjon vil jeg bemerke at Remarque er flotte og realistiske, men de må leses i doser for å lære av andres feil, og ikke bli dratt inn i avgrunnen av andres feil.

Erich Maria Remarque

Tre kamerater

Erich Maria Remarque

Drei Kameraden, 1936

Alle rettigheter forbeholdt. Ingen del av den elektroniske versjonen av denne boken kan reproduseres i noen form eller på noen måte, inkludert publisering på Internett og bedriftsnettverk, for privat og offentlig bruk, uten skriftlig tillatelse fra opphavsrettseieren.

Himmelen var gul som messing og ennå ikke sotet av skorsteinsrøyk. Bak taket på fabrikken lyste det spesielt godt. Solen er i ferd med å stå opp. Jeg så på klokken min. Klokken var femten minutter i åtte. Jeg kom tidligere enn vanlig.

Jeg åpnet porten og satte opp en bensinstasjon. På dette tidspunktet var de første bilene allerede på vei til bensinstasjonen. Plutselig, bak meg, hørte jeg et hes grynt, som om en rusten utskjæring ble rullet under jorden. Jeg stoppet og lyttet. Så gikk han over tunet til verkstedet og åpnet forsiktig døren. I halvmørket sprang et spøkelse rundt og vaklet. Han hadde på seg et skittent hvitt tørkle, et blått forkle og tykke, myke tøfler. Spøkelset svingte med en kost, veide nitti kilo, og var renholderen Matilda Stoss.

Et øyeblikk sto jeg og så på henne. Hun vaglet på ustøe ben mellom radiatorene på biler og sang med hul stemme en sang om en trofast husar, og hun var grasiøs som en flodhest. På bordet ved vinduet sto to flasker konjakk, en nesten tom. Hun hadde ikke blitt postet kvelden før. Jeg glemte å låse den.

"Vel, du vet, Frau Stoss..." sa jeg.

Sangen stoppet opp. Kosten falt på gulvet. Det salige smilet på renholderens ansikt bleknet. Nå var jeg spøkelset.

"Jesus Kristus..." mumlet Matilda med vanskeligheter og stirret på meg med de røde øynene. Jeg trodde ikke du skulle dukke opp så tidlig...

- Klart. Vel, hva med cognac?

– Cognac er godt ... men det er så ubehagelig for meg. Hun tørket leppene med hånden. - Direkte, du vet, som en rumpe på hodet ...

- Ikke overdriv. Du ble bare oppblåst. Som de sier, full som en tyv.

Hun holdt seg knapt oppreist. Antennene hennes dirret og øyelokkene flagret som en gammel ugles. Men snart tok hun på en eller annen måte kontrollen over seg selv og tok resolutt et skritt fremover.

– Mister Lokamp!.. En mann er bare en mann... Først snuste jeg bare... så tålte jeg det ikke og tok en slurk... for i magen har jeg alltid, vet du, en slags sløvhet... Her... og så ... og så, skjønner du, en demon villedet meg ... Og generelt - det er ingenting som kan føre den stakkars kvinnen inn i fristelse ... det er ingenting å la flaskene være i sikte.

Det var ikke første gang jeg så henne slik. Om morgenen kom hun for å rydde i verkstedet i to timer, og der kunne hun trygt legge igjen så mye penger hun ville, hun rørte dem ikke ... Men alkohol var for henne det samme som smult til en rotte.

Jeg tok opp flasken.

– Cognac for kunder rørte du selvfølgelig ikke, og Mr. Kesters favorittvariant ble drukket nesten helt til bunns.

Matildas forherdede ansikt vridd seg til en grimase av nytelse.

– Det som er sant er sant ... Jeg kan mye om dette. Men herr Lokamp, vil du virkelig utlevere meg, en forsvarsløs enke?

Jeg ristet på hodet.

- Jeg gir det ikke i dag.

Hun senket den oppbrettede falden.

«Ok, da drar jeg. Og så kommer herr Kester ... å gud forby!

Jeg gikk til skapet og låste det opp.

- Matilda...

Hun skyndte seg bort til meg. Jeg hevet en brun firkantet flaske over hodet.

Hun viftet med hendene i protest.

- Det er ikke meg! Jeg sier det ærlig! Tok ikke en bit!

"Jeg vet det," sa jeg og skjenket et fullt glass. – Har du noen gang prøvd det?

- Spørsmål! – Hun slikket seg om leppene. – Ja, det er rom! Lagret jamaicansk rom!

- Riktig. Her, ta en drink!

- Er det meg? Hun trakk seg unna meg. - Hvorfor håner du meg sånn, herr Lokamp? Er det mulig å slå en levende kropp med et glødende strykejern? Gamle Stoss sugde konjakken din, og du tar med rommen hennes. Ja, du er bare en hellig mann, bare en helgen ... Nei, det er bedre at jeg dør enn å drikke!

"Så du vil ikke drikke? ..." sa jeg og lot som jeg ville legge fra meg glasset mitt.

"Men ..." Hun snappet det raskt fra meg. Som de sier, gi, ta. Selv om du ikke forstår hvorfor. Til din helse! Har du tilfeldigvis bursdag?

Ja, Matilda. Gjettet.

- Ja du! Faktisk? Hun tok tak i armen min og begynte å riste den. - Vennligst godta mine hjertelige gratulasjoner! Og for å ha mer penger! Hun tørket munnen. "Jeg var så spent at jeg måtte nippe til en til. Tross alt er du veldig kjær for meg, så kjær - akkurat som din egen sønn! ..

- God.

Jeg skjenket henne et glass til. Hun veltet det med en gang, og forlot meg, glorifiserte meg, fra verkstedet.

* * *

Jeg gjemte flasken og satte meg ved bordet. Strålene fra den bleke solen falt på hendene mine gjennom vinduet. Likevel er denne følelsen merkelig – en bursdag. Selv om han ikke bryr seg om deg i det hele tatt. Tretti år ... Det var en tid da det virket for meg at jeg ikke ville bli tjue, denne alderen virket smertelig langt unna. Og så…

Jeg tok frem et ark fra skuffen og begynte å huske. Barndom, skole ... Det var for lenge siden og allerede på en eller annen måte usannsynlig. Det virkelige livet begynte først i 1916. Så ble jeg - en mager atten år gammel stor mann - en rookie. På en pløyd åker bak brakkene boret en maskulin underoffiser med mustasje: «Res deg!» - "Legg deg ned!" En av de første kveldene kom mamma til brakken for å møte meg. Hun måtte vente på meg i mer enn en time: den dagen pakket jeg saccosekken feil, og for dette ble jeg fratatt ledige timer og sendt for å rense latrinene. Moren min ville hjelpe meg, men hun fikk ikke lov. Hun brast i gråt, og jeg var så sliten at jeg sovnet før hun dro.

1917. Flandern. Middendorf og jeg kjøpte en flaske rødt på tavernaen. Tenkte å feste. Men mislyktes. Tidlig på morgenen begynte britene å bombardere oss med tunge kanoner. Ved middagstid ble Kester såret; litt senere ble Mayer og Deters drept. Og på kvelden, da vi allerede hadde bestemt oss for at vi ble alene, og åpnet flasken, strømmet gass inn i tilfluktsrommene våre. Riktignok klarte vi å ta på oss gassmasker, men Middendorfs maske var revet. Han la merke til det for sent, og mens han dro den av og lette etter en annen, svelget han gass. Han kastet opp blod i lang tid, og neste morgen døde han. Ansiktet hans var grønt og svart, og halsen var helt oppskåret - han prøvde å rive den med neglene for å puste.

1918. Det var på sykestua. Noen dager tidligere hadde det kommet et nytt parti fra frontlinjen. Forbindingsmateriale av papir. Alvorlige sår. Hele dagen kjørte operasjonsbusser inn og ut. Noen ganger kom de tomme tilbake. Josef Stoll lå ved siden av meg. Han hadde ikke lenger bein, og han visste ennå ikke om det. Det var bare det at det ikke var synlig - trådrammen var dekket med et teppe. Han ville ikke trodd at han hadde mistet bena, for han kjente smerte i dem. To personer døde på rommet vårt i går kveld. Den ene er treg og hard.

1919. Jeg er hjemme igjen. Revolusjon. Sult. Det skytes med maskingevær i gatene nå og da. Soldater mot soldater. Kamerater mot kamerater.

1920 Putsch. Skytingen av Karl Breger. Kester og Lenz blir arrestert. Moren min er på sykehuset. Siste stadium av kreft.

Og så? .. Hva skjedde i de påfølgende årene? Jeg legger fra meg blyanten. Var det verdt å gjenopplive alt dette i minnet? Og det var mange ting jeg bare ikke kunne huske. Det hele er for blandet. Jeg feiret min siste bursdag i den internasjonale kafeen, hvor jeg jobbet som pianist i et år - jeg måtte skape en "lyrisk stemning" blant besøkende. Så møtte han Kester og Lenz igjen. Slik endte jeg opp hos Avrem, bilverkstedet til Kester & Co. Med "K°" var Lenz og jeg ment, men verkstedet tilhørte faktisk bare Koester. Tidligere var han vår skolevenn og kompanisjef; så som pilot, senere som student en stund, så som racerfører, og kjøpte til slutt denne butikken. Lenz, som hadde hengt rundt i Sør-Amerika i flere år, ble med ham først, og jeg fulgte ham.

Jeg tok en sigarett opp av lommen. Faktisk kunne jeg vært ganske fornøyd. Jeg levde godt, jeg jobbet, jeg hadde nok styrke, og jeg ble ikke sliten så snart - generelt, som de sier, var jeg sunn og velstående. Likevel ville jeg ikke tenke så mye på det. Spesielt når du er alene. Ja, selv om kveldene. For fra tid til annen rullet fortiden plutselig opp og stirret på meg med døde øyne. Men for slike tilfeller var det vodka.

* * *

Det knirket i portene på gårdsplassen. Jeg rev opp lakenet med datoene for mitt liv og kastet utklippene i kurven. Døren gikk opp, og Lenz dukket opp i døråpningen – lang, tynn, med en manke av stråfarget hår og en nese som passet til en helt annen person.

"Robbie," bjeffet han, "en gammel profitør!" Kom igjen, reis deg og stå stille! Myndighetene vil snakke med deg!

- Herregud! - Jeg reiste meg. "Jeg håpet du ikke ville huske." Ha nåde, gutter, vær så snill!

"Du blir ikke kvitt oss så lett!" – Gottfried la en pakke på bordet, der noe skranglet flott. Kester fulgte etter ham. Lenz sto foran meg i all sin enorme vekst.

– Robbie, hva fanget deg i dag før noe annet?

"Den dansende kjerringa," husket jeg.

- Hellige Moses! Dårlig tegn! Men du vet, det er i ånden til horoskopet ditt. Jeg kompilerte den i går. Så, født under Skyttens tegn, er du en upålitelig person og svaier som et siv i vinden. Og så er det disse mistenkelige trigonene til Saturn. Ja, og Jupiter i år sviktet oss. Men siden Otto og jeg er litt som din far og mor, skal jeg gi deg noe å beskytte deg selv først. Ta denne amuletten. En gang mottok jeg den fra en jomfru hvis forfedre var inkaene. Det rant blått blod i henne, hun hadde flatføtter, lus og en gave til å forutsi fremtiden. «Å, fremmed med hvit hud,» sa hun til meg, «denne talismanen ble båret av konger, den inneholder alle kreftene til Solen, Jorden og Månen, for ikke å snakke om de mindre planetene. Gi en sølvdollar for vodka og ta den.» Og for at lykkelenkene ikke skal ryke, gir jeg den til deg, Robbie.

Med dette satte han en liten svart figur på en tynn kjede rundt halsen min.

- Det er det! Det er mot sorger av høyere orden. Og fra hverdagens problemer, her er seks flasker rom. Otto gir dem til deg! Denne rommen er dobbelt så gammel som du!

Han pakket ut pakken og plasserte flaskene en etter en på bordet, badet i lyset fra morgensolen. Flaskene glitret som rav.

"Flott syn," sa jeg. "Hvor fikk du tak i dem, Otto?"

Kester lo.

- Ganske forvirrende historie. Lang historie ... Bedre fortell meg, hvordan føler du deg? Hvordan er en tretti år gammel?

Jeg viftet med hånden.

– Ja, det ser det ut til å ikke være – det føles som om jeg er seksten og samtidig femti. Generelt er det ingenting å skryte av.

– Og du kaller det «ingenting å skryte av»! Lenz protesterte. – Ja, du skjønner – det er ikke noe høyere enn dette i det hele tatt. Tross alt, uten noens hjelp, så å si, suverent, erobret du tiden og vil leve hele to liv.

Kester så nøye på meg.

"La ham være i fred, Gottfried," sa han. "Fødselsdager krenker en persons selvtillit. Spesielt om morgenene... Men ingenting - han vil gradvis komme til fornuft.

Lenz knipet øynene sammen.

«Jo mindre stolthet en mann har, Robbie, jo mer er han verdt. Trøster det deg?

«Nei,» svarte jeg, «ikke i det hele tatt. Hvis en person er verdt noe, betyr det at han allerede så å si er et monument for seg selv. Jeg synes det er både kjedelig og kjedelig.

«Bare tenk, Otto! Han filosoferer, sa Lenz. Derfor er han frelst. Han overvant det mest forferdelige - et øyeblikks stillhet på sin egen bursdag, når en person ser inn i sine egne øyne og plutselig oppdager hvilken elendig kylling han er ... Og nå kan vi, med god samvittighet, begynne rettferdige gjerninger og smør innsiden av den gamle Cadillac ...

* * *

Vi var ferdige med arbeidet da det begynte å mørkne. Så vasket de og byttet. Lenz så lengselsfullt på flaskebatteriet.

"Skal vi ikke vri nakken på en av dem?"

"Det er opp til Robbie å bestemme," sa Kester. - Mannen fikk en gave, og du til ham med slike gjennomsiktige hint. Det er ikke pent, Gottfried.

"Tror du det er vakkert å få givere til å dø av tørst?" Lenz svarte og tok opp flasken.

Umiddelbart spredte duften av rom seg over hele verkstedet.

– Hellige Moses! utbrøt Gottfried.

Vi begynte å snuse.

«Ikke en lukt, men bare en slags fantasi, Otto. For verdige sammenligninger trengs den høyeste poesi.

– Det er bare synd å drikke slik rom i denne kennelen! – erklærte Lenz resolutt. - Vet du hva? La oss gå ut av byen, spise middag et sted, og ta en flaske med oss. La oss drikke det i naturen.

- Strålende tanke.

På hendene rullet vi bort Cadillacen, som vi brukte mesteparten av dagen med. Bak ham sto en ganske merkelig gjenstand på hjul. Det var stoltheten til verkstedet vårt - Otto Koesters racerbil.

På en gang, etter å ha vært på auksjonen, kjøpte Kester denne høye gamle jaloen billig. Kjennere nølte ikke med å hevde at det ville være en merkelig utstilling for et museum for transporthistorie. Bolvis, eieren av en damefrakkefabrikk og en amatørracerfører, rådet Otto til å gjøre om denne tingen til en symaskin. Men Kester var upåvirket av alt dette. Han demonterte anskaffelsen i stykker, som et urverk, og i flere måneder på rad fiklet han med det hver dag til det ble mørkt. En kveld kjørte jeg den til en bar som vi pleide å besøke. Bolvis lo så hardt at han nesten falt av stolen - Kesters hjernebarn så fortsatt ekstremt morsomt ut. For å ha det gøy tilbød Bolvis Otto et veddemål – to hundre mark mot tjue, hvis han våger å måle kreftene med sin nye sportsbil på tullet. Distansen er ti kilometer, Kester får et forsprang på én kilometer for bilen sin. Otto var enig. Det var latter rundt omkring – alle gledet seg til enestående moro. Men Kester endret vilkårene for konkurransen: han nektet oddsen og, med den mest uforstyrlige luft, foreslo å øke innsatsen til tusen mark på begge sider. Bolvis ble stum og spurte Otto om han kunne fraktes til et mentalsykehus. I stedet for å svare, startet han motoren. Begge begynte umiddelbart å bestemme hvem - hvem. En halvtime senere kom Bolvis tilbake med et så opprørt blikk, som om han hadde sett en sjøorm. Stille skrev han en sjekk og begynte umiddelbart å skrive en ny - han ville kjøpe denne gammeldagse bilen på stedet. Men Kester latterliggjorde ham. Nå ville han ikke skille seg fra henne for noen penger. Men uansett hvor feilfri hun var i sine tekniske egenskaper, var utseendet hennes fortsatt skummelt. Til daglig bruk monterte vi noe spesielt gammeldags, rett og slett antidiluviansk karosseri. Lakken hadde mistet sin glans, fenderne var sprukket, og den falleferdige suffletten hadde vart i minst ti år. Selvfølgelig kunne vi gitt bilen et mye mer attraktivt utseende, men av en eller annen grunn gjorde vi bevisst ikke dette.

Vi kalte bilen "Karl". «Karl» er spøkelset av motorveier.

* * *

Raslende dekk og snusende raste «Karl» langs veien.

«Otto,» sa jeg, «offeret kommer.

Bak oss brølte hornet til en tung Buick utålmodig. Han tok raskt igjen oss, radiatorene tok igjen. Mannen bak rattet så tilfeldig på oss. Så kikket han foraktelig på den lurvede «Karl», snudde seg umiddelbart bort og så ut til å ha glemt vår eksistens.

Men etter noen sekunder måtte han sørge for at «Karl» fortsatt var på høyde med ham. Han satte seg godt til rette, så på oss igjen med underholdt nysgjerrighet og tråkket på gassen. Men Karl ga seg ikke. Som en terrier ved siden av en hund, liten og kvikk, skyndte han seg frem og holdt følge med den heftige kolossen, glitrende av lakk og krom.

Mannen strammet grepet om rattet. Uvitende om hva som ventet ham, knep han leppene hovmodig. Vi forsto - nå skal han vise oss hva rattletrapen hans er i stand til. Han tråkket ned gasspedalen med en slik kraft at eksosrøret hans skrek som en flokk lerke over et sommerfelt. Men alt var forgjeves - han kunne ikke rive seg løs fra oss. Skjemmende, kanskje til og med stygge «Karl» klynget seg til Buicken som en forhekset. Den fortumlede sjåføren hans stirret på oss. Han var uvitende om hvordan det var umulig å riste av seg slikt skrot i en hastighet på over hundre kilometer i timen. I vantro så han på speedometeret igjen, og tvilte tilsynelatende på nøyaktigheten av avlesningene. Så gikk han til hele jernstykket.

Nå kjørte de to bilene i fart nedover den lange, rette motorveien. Noen hundre meter senere dukket det opp en buldrende lastebil som kom mot oss. Buicken måtte falle bak. Så snart han tok igjen «Karlen», så vi nok en møtende bil – denne gangen en likbil med kranser flettet inn med flagrende bånd. Buicken var bak oss igjen. Og så, så langt øyet kunne se, - ingenting motgående.

Og hvor ble det av arrogansen til vår rival! Munnen strammet leppene sammen, satt tett bak rattet og fanget av spenningen i løpet, lente han seg fremover. Det virket som om hele hans livs ære var avhengig av én ting: å ikke gi etter for denne elendige blandingen.

Vi, tvert imot, lot som vi var likegyldige til alt, satt stille. Buicken eksisterte rett og slett ikke for oss. Kester så uforstyrret framover, på motorveien, jeg stirret på himmelen med et kjedelig blikk, og Lenz, selv om han hadde krympet inn til en ball innvendig, tok frem en avis og begynte visstnok å lese den, og til og med med en slik interesse, som om i det øyeblikket er kanskje ingenting viktigere for ham.

Etter to-tre minutter blunket Kester til oss. Carl mistet farten umerkelig, og Buicken begynte sakte å gå rundt ham. Her svømte for øynene våre brede blanke vinger. Den blåaktige eksosgassen som støyende rømte fra eksosrøret oversvømte oss. Gradvis gikk Buicken tjue meter foran, og - som man kunne forutse - lente eieren seg ut av vinduet et øyeblikk og snudde seg mot oss og gliste triumferende.

Men han tillot seg for mye. Ute av stand til å inneholde følelsen av fullstendig triumf, vinket han med hånden mot oss - de sier, prøv å ta igjen!

Håndbølgen hans var uforsiktig, selvsikker.

- Otto! utbrøt Lenz innbydende.

Men det var ubrukelig. I samme sekund stormet «Karl» frem. Kompressoren plystret, og hånden som nettopp hadde vinket til oss forsvant umiddelbart. Lydig mot beskjeden skjøt «Karl» fart, og ingenting kunne holde ham tilbake, han tok igjen alt til fulle. Og det var her vi så å si først la merke til denne fremmede bilen. Med et uskyldig spørrende blikk så vi på mannen bak rattet. Vi ville bare vite hvorfor han vinket til oss. Men krampaktig festet han blikket i det fjerne, og den skitne «Karl», som spredte sine sprukne vinger, gikk langt foran med full gass - et uovervinnelig rot!

"Bra jobbet, Otto," sa Lenz til Kester. «Jeg er redd denne fyren vil spise middag i kveld uten noen glede.

Det var av hensyn til slike løp at vi ikke endret kroppen til Karlen. Så snart han dukket opp et sted på motorveien, var en jeger rett der for å slå ham. På andre maskiner oppførte han seg som en kråke med brukket vinge på en flokk sultne katter. Han brakte sjåførene til de mest fredelige familiebilmannskapene inn i en tilstand av intens spenning. Alle ville overkjøre ham. Selv de mest respektable skjeggete mennene, familiefedre, falt under kraften til uimotståelige ambisjoner, da dette noe beveget seg på hjul foran dem, hoppende og snublet i jettegryter. Ingen av dem kunne ha gjettet at et stort hjerte banket inne i en latterlig struktur - en utmerket racingmotor!

Lenz hevdet at "Karl" spilte en ren pedagogisk rolle. Han lærer folk å hedre kreativitet, som alltid er innelukket i et usynlig skall. Så resonnerte Lenz, som sa om seg selv at han var den siste av romantikerne.

* * *

Vi stoppet foran en liten restaurant og gikk ut av bilen. Det var en vakker rolig kveld. Furene på en pløyd åker med gyllenbrune kanter lyste med lilla fargetoner. På den eplegrønne himmelen, som enorme flamingoer, fløt skyer og voktet forsiktig den unge månen som flimret mellom dem. På grenene til hasselbusken var det noe forvarsel om morgengryet. Hazel var rørende naken, men full av håp om den forestående knopphevelsen. Fra kjøkkenet kom duften av stekt lever. Og likevel - lukten av stekt løk. Hjertene våre banker raskere.

Lenz orket ikke og brast inn i huset. Snart kom han tilbake med et opplyst ansikt.

"Se på de stekte potetene!" La oss skynde oss, og hva bra, vi savner mest smak!

I det øyeblikket stoppet en annen bil med en lett nynning. Vi frøs, som om vi var spikret. Det var samme Buick. Han bremset kraftig i nærheten av «Karlen».

- Oops! utbrøt Lenz.

På grunn av slike eventyr har vi allerede hatt mer enn én kamp.

Mannen gikk ut av bilen. Han var en høy og overvektig mann i en romslig raglan laget av kamelhår. Han så irritert på Karl, tok så av seg de tykke gule hanskene og kom bort til oss. Ansiktet hans var som en syltet agurk.

– Hva er din modell? spurte han Kester, som sto nærmere ham.

Vi så på ham et minutt i stillhet. Tilsynelatende tok han feil av oss for noen bilmekanikere som, kledd i søndagskostymer, bestemte seg for å ta en tur i en stjålet bil.

- Sa du noe? spurte Otto, som om han ikke våget å hinte ham om at han kunne være mer høflig.

Mannen rødmet.

"Jeg spurte bare om denne bilen," mumlet han i samme tone.

Lenz rettet seg opp. Den store nesen hans rykket. Han satte stor pris på høflighet hos andre. Men før han rakk å åpne munnen, åpnet den andre døren til Buick-en plutselig, som av en ånd. Et slankt ben med et smalt kne stakk ut av det, og så kom en jente ut og gikk sakte mot oss. Vi så overrasket på hverandre. Før det hadde vi ikke lagt merke til at det var noen andre i Buicken. Lenz ble umiddelbart gjenoppbygd. Det fregnete ansiktet hans brøt opp i et bredt smil. Og vi alle – Gud vet hvorfor – smilte.

Erich Maria Remarque. Tre kamerater

Himmelen var gul som messing; den er ikke røkt enda. Bak taket på fabrikken glødet det spesielt sterkt. Solen var i ferd med å stå opp. Jeg så på klokken – den var ikke åtte ennå. Jeg kom et kvarter tidligere enn vanlig.

Jeg åpnet porten og klargjorde bensinpumpen. Alltid på dette tidspunktet kjørte de første bilene allerede opp for å fylle drivstoff.

Plutselig hørte jeg et hes stønn bak meg – det virket som om en rusten skrue ble skrudd under jorden. Jeg stoppet og lyttet. Så gikk han over tunet tilbake til verkstedet og åpnet døren forsiktig. I det halvmørke rommet snublet et spøkelse rundt. Den var i et skittent hvitt lommetørkle, blått forkle, tykke myke sko og svingte en kost; den veide minst nitti kilo; det var renholderen vår Mathilde Stoss.

Jeg så på henne en stund. Med en flodhests ynde suser hun frem og tilbake mellom bilradiatorer og nynnet en sang om den trofaste husaren med matt stemme. Det sto to flasker konjakk på bordet ved vinduet. Det var nesten ingenting igjen i en. Det var fullt kvelden før.

"Men Frau Stoss..." sa jeg.

Sangen brøt av. Kosten falt på gulvet. Det salige gliset bleknet. Nå er jeg et spøkelse.

«Jesus Kristus,» stammet Matilda og stirret på meg med røde øyne. «Jeg hadde ikke forventet deg så tidlig.

- Jeg antar. Vel, hvordan? Likte du det?

– Ja, men det gjør meg så ukomfortabel. Hun tørket munnen. «Jeg ble bare forbanna.

- Vel, det er en overdrivelse. Du er bare full. Full i røyken

Hun hadde vanskelig for å holde balansen. Antennene hennes dirret og øyelokkene flagret som en gammel ugles. Men etter hvert klarte hun likevel å komme seg noe. Hun gikk bestemt frem.

«Mr. Lokamp, en mann er bare en mann. Først snuste jeg bare, så tok jeg en slurk, ellers var magen i trøbbel – ja, og så, skjønner du, forvirret demonen meg. Det var ingen grunn til å friste kjerringa og la flasken stå på bordet.

Det er ikke første gang jeg har sett henne slik. Hver morgen kom hun i to timer for å rydde verkstedet; du kunne legge igjen så mye penger du ville der, hun rørte dem ikke. Men vodka var for henne hva fett er for en rotte.

Jeg hevet flasken

- Vel, selvfølgelig, du rørte ikke konjakken for klienter, men støttet deg på den gode, som Mr. Kester holder for seg selv.

Et smil flimret over Matildas forvitrede ansikt.

"Det som er sant er sant - jeg forstår det. Men, herr Lokamp, du vil ikke utlevere meg, en forsvarsløs enke.

Jeg ristet på hodet.

- Ikke i dag.

Hun senket de sammenskjørte skjørtene.

– Vel, da vasker jeg av. Ellers kommer herr Kester, og da begynner dette ...

Jeg gikk til skapet og låste det opp:

- Matilda!

Hun skyndte seg bort til meg. Jeg holdt opp en brun firkantet flaske høyt.

Hun viftet med hendene i protest.

- Det er ikke meg! Jeg sverger på min ære! Jeg rørte ikke dette!

«Jeg vet,» svarte jeg og skjenket et fullt glass. – Er du kjent med denne drinken?

- Fortsatt ville! Hun slikket seg om leppene. - Rom! Gammel, gammel, jamaicansk!

- Ikke sant. Her, ta et glass. - JEG? hun rygget tilbake. «Herr Lokamp, dette er for mye. Du torturerer meg på en sakte ild. Kjerringa Stoss drakk konjakken din i hemmelighet, og du har fortsatt med henne rom. Du er bare en helgen, og ingenting mer! Nei, jeg vil heller dø enn å drikke.

– Er det slik? – Sa jeg og lot som jeg skulle hente et glass.

"Vel, hvis ja..." hun tok raskt et glass. – Hvis du gir, må du ta. Selv når du egentlig ikke forstår hvorfor. For din helse! Kanskje det er bursdagen din?

– Ja, du traff blink, Matilda!

- Faktisk? Sannhet? Hun tok hånden min og ristet den. - Av hele mitt hjerte ønsker jeg deg lykke! Og mer penger! Herr Lokamp! Hun tørket munnen.

"Jeg var så spent at jeg burde ha gått glipp av en til!" Jeg elsker deg som min egen sønn.

- Det er bra!

Jeg skjenket henne et glass til. Hun drakk det i en slurk og overøste meg med gode ønsker og forlot verkstedet.

Jeg tok ut flaskene og satte meg ved bordet. En blek solstråle, som trengte gjennom vinduet, lyste opp hendene mine. Du opplever fortsatt en merkelig følelse på bursdagen din, selv om du ikke legger vekt på det. Tretti år ... Det var en tid da det virket for meg at jeg aldri ville bli tjue, jeg ønsket så å bli voksen så fort som mulig. Og så…

Jeg trakk frem et notatpapir fra skuffen og begynte å huske. Barndom, skole... Alt dette er så langt borte, som om det aldri hadde skjedd. Det virkelige livet begynte først i 1916. Det var da jeg ble en rookie. Mager, lurvete, atten år gammel, falt jeg og hoppet opp under kommando av en underoffiser med bart på den gamle åkerjorden bak brakkene. En av de første kveldene kom mamma til brakken for å besøke meg. Hun måtte vente i en time. Jeg pakket ryggsekken feil og som straff måtte jeg rydde latrinen på fritiden. Moren min ville hjelpe meg, men hun fikk ikke lov. Hun gråt, og jeg var så sliten at jeg sovnet mens hun satt sammen med meg.

Erich Maria Remarque

Tre kamerater

Erich Maria Remarque

Drei Kameraden, 1936

"Vel, du vet, Frau Stoss..." sa jeg.

Sangen stoppet opp. Kosten falt på gulvet. Det salige smilet på renholderens ansikt bleknet. Nå var jeg spøkelset.

"Jesus Kristus..." mumlet Matilda med vanskeligheter og stirret på meg med de røde øynene. Jeg trodde ikke du skulle dukke opp så tidlig...

- Klart. Vel, hva med cognac?

– Cognac er godt ... men det er så ubehagelig for meg. Hun tørket leppene med hånden. - Direkte, du vet, som en rumpe på hodet ...

- Ikke overdriv. Du ble bare oppblåst. Som de sier, full som en tyv.

Jeg tok opp flasken.

– Cognac for kunder rørte du selvfølgelig ikke, og Mr. Kesters favorittvariant ble drukket nesten helt til bunns.

Matildas forherdede ansikt vridd seg til en grimase av nytelse.

– Det som er sant er sant ... Jeg kan mye om dette. Men herr Lokamp, vil du virkelig utlevere meg, en forsvarsløs enke?

Jeg ristet på hodet.

- Jeg gir det ikke i dag.

Hun senket den oppbrettede falden.

«Ok, da drar jeg. Og så kommer herr Kester ... å gud forby!

Jeg gikk til skapet og låste det opp.

- Matilda...

Hun skyndte seg bort til meg. Jeg hevet en brun firkantet flaske over hodet.

Hun viftet med hendene i protest.

- Det er ikke meg! Jeg sier det ærlig! Tok ikke en bit!

"Jeg vet det," sa jeg og skjenket et fullt glass. – Har du noen gang prøvd det?

- Spørsmål! – Hun slikket seg om leppene. – Ja, det er rom! Lagret jamaicansk rom!

- Riktig. Her, ta en drink!

"Så du vil ikke drikke? ..." sa jeg og lot som jeg ville legge fra meg glasset mitt.

"Men ..." Hun snappet det raskt fra meg. Som de sier, gi, ta. Selv om du ikke forstår hvorfor. Til din helse! Har du tilfeldigvis bursdag?

Ja, Matilda. Gjettet.

- God.

Jeg skjenket henne et glass til. Hun veltet det med en gang, og forlot meg, glorifiserte meg, fra verkstedet.

* * *

1919. Jeg er hjemme igjen. Revolusjon. Sult. Det skytes med maskingevær i gatene nå og da. Soldater mot soldater. Kamerater mot kamerater.

1920 Putsch. Skytingen av Karl Breger. Kester og Lenz blir arrestert. Moren min er på sykehuset. Siste stadium av kreft.

1921... Jeg prøvde forgjeves å huske noe. Det er som om dette året aldri har skjedd. I 1922 var jeg jernbanearbeider i Thüringen, og i 1923 hadde jeg ansvaret for reklameavdelingen til en gummivarefabrikk. Så ble det inflasjon. Månedslønnen min var to hundre milliarder mark. Pengene ble betalt to ganger om dagen, og etter hver betaling ble det gitt en halvtimes ferie for å løpe rundt i butikkene og kjøpe noe, til den nye dollaren kom ut og verdien av pengene falt med det halve ...

Erich Maria Remarque

Drei Kameraden, 1936

Jeg

"Vel, du vet, Frau Stoss..." sa jeg.

Sangen stoppet opp. Kosten falt på gulvet. Det salige smilet på renholderens ansikt bleknet. Nå var jeg spøkelset.

"Jesus Kristus..." mumlet Matilda med vanskeligheter og stirret på meg med de røde øynene. Jeg trodde ikke du skulle dukke opp så tidlig...

- Klart. Vel, hva med cognac?

– Cognac er godt ... men det er så ubehagelig for meg. Hun tørket leppene med hånden. - Direkte, du vet, som en rumpe på hodet ...

- Ikke overdriv. Du ble bare oppblåst. Som de sier, full som en tyv.

Jeg tok opp flasken.

– Cognac for kunder rørte du selvfølgelig ikke, og Mr. Kesters favorittvariant ble drukket nesten helt til bunns.

Matildas forherdede ansikt vridd seg til en grimase av nytelse.

– Det som er sant er sant ... Jeg kan mye om dette. Men herr Lokamp, vil du virkelig utlevere meg, en forsvarsløs enke?

Jeg ristet på hodet.

- Jeg gir det ikke i dag.

Hun senket den oppbrettede falden.

«Ok, da drar jeg. Og så kommer herr Kester ... å gud forby!

Jeg gikk til skapet og låste det opp.

- Matilda...

Hun skyndte seg bort til meg. Jeg hevet en brun firkantet flaske over hodet.

Hun viftet med hendene i protest.

- Det er ikke meg! Jeg sier det ærlig! Tok ikke en bit!

"Jeg vet det," sa jeg og skjenket et fullt glass. – Har du noen gang prøvd det?

- Spørsmål! – Hun slikket seg om leppene. – Ja, det er rom! Lagret jamaicansk rom!

- Riktig. Her, ta en drink!

"Så du vil ikke drikke? ..." sa jeg og lot som jeg ville legge fra meg glasset mitt.

"Men ..." Hun snappet det raskt fra meg. Som de sier, gi, ta. Selv om du ikke forstår hvorfor. Til din helse! Har du tilfeldigvis bursdag?

Ja, Matilda. Gjettet.

- God.

Jeg skjenket henne et glass til. Hun veltet det med en gang, og forlot meg, glorifiserte meg, fra verkstedet.

* * *

1919. Jeg er hjemme igjen. Revolusjon. Sult. Det skytes med maskingevær i gatene nå og da. Soldater mot soldater. Kamerater mot kamerater.

1920 Putsch. Skytingen av Karl Breger. Kester og Lenz blir arrestert. Moren min er på sykehuset. Siste stadium av kreft.

* * *

"Robbie," bjeffet han, "en gammel profitør!" Kom igjen, reis deg og stå stille! Myndighetene vil snakke med deg!

- Herregud! - Jeg reiste meg. "Jeg håpet du ikke ville huske." Ha nåde, gutter, vær så snill!

"Du blir ikke kvitt oss så lett!" – Gottfried la en pakke på bordet, der noe skranglet flott. Kester fulgte etter ham. Lenz sto foran meg i all sin enorme vekst.

– Robbie, hva fanget deg i dag før noe annet?

"Den dansende kjerringa," husket jeg.

Med dette satte han en liten svart figur på en tynn kjede rundt halsen min.

- Det er det! Det er mot sorger av høyere orden. Og fra hverdagens problemer, her er seks flasker rom. Otto gir dem til deg! Denne rommen er dobbelt så gammel som du!

Han pakket ut pakken og plasserte flaskene en etter en på bordet, badet i lyset fra morgensolen. Flaskene glitret som rav.

"Flott syn," sa jeg. "Hvor fikk du tak i dem, Otto?"

Kester lo.

- Ganske forvirrende historie. Lang historie ... Bedre fortell meg, hvordan føler du deg? Hvordan er en tretti år gammel?

Jeg viftet med hånden.

– Ja, det ser det ut til å ikke være – det føles som om jeg er seksten og samtidig femti. Generelt er det ingenting å skryte av.

Kester så nøye på meg.

"La ham være i fred, Gottfried," sa han. "Fødselsdager krenker en persons selvtillit. Spesielt om morgenene... Men ingenting - han vil gradvis komme til fornuft.

Lenz knipet øynene sammen.

«Jo mindre stolthet en mann har, Robbie, jo mer er han verdt. Trøster det deg?

«Nei,» svarte jeg, «ikke i det hele tatt. Hvis en person er verdt noe, betyr det at han allerede så å si er et monument for seg selv. Jeg synes det er både kjedelig og kjedelig.

* * *

Vi var ferdige med arbeidet da det begynte å mørkne. Så vasket de og byttet. Lenz så lengselsfullt på flaskebatteriet.

"Skal vi ikke vri nakken på en av dem?"

"Det er opp til Robbie å bestemme," sa Kester. - Mannen fikk en gave, og du til ham med slike gjennomsiktige hint. Det er ikke pent, Gottfried.

"Tror du det er vakkert å få givere til å dø av tørst?" Lenz svarte og tok opp flasken.

Umiddelbart spredte duften av rom seg over hele verkstedet.

– Hellige Moses! utbrøt Gottfried.

Vi begynte å snuse.

«Ikke en lukt, men bare en slags fantasi, Otto. For verdige sammenligninger trengs den høyeste poesi.

– Det er bare synd å drikke slik rom i denne kennelen! – erklærte Lenz resolutt. - Vet du hva? La oss gå ut av byen, spise middag et sted, og ta en flaske med oss. La oss drikke det i naturen.

- Strålende tanke.

På hendene rullet vi bort Cadillacen, som vi brukte mesteparten av dagen med. Bak ham sto en ganske merkelig gjenstand på hjul. Det var stoltheten til verkstedet vårt - Otto Koesters racerbil.

Vi kalte bilen "Karl". «Karl» er spøkelset av motorveier.

* * *

Raslende dekk og snusende raste «Karl» langs veien.

«Otto,» sa jeg, «offeret kommer.

Men han tillot seg for mye. Ute av stand til å inneholde følelsen av fullstendig triumf, vinket han med hånden mot oss - de sier, prøv å ta igjen!

Håndbølgen hans var uforsiktig, selvsikker.

- Otto! utbrøt Lenz innbydende.

"Bra jobbet, Otto," sa Lenz til Kester. «Jeg er redd denne fyren vil spise middag i kveld uten noen glede.

* * *

Lenz orket ikke og brast inn i huset. Snart kom han tilbake med et opplyst ansikt.

"Se på de stekte potetene!" La oss skynde oss, og hva bra, vi savner mest smak!

I det øyeblikket stoppet en annen bil med en lett nynning. Vi frøs, som om vi var spikret. Det var samme Buick. Han bremset kraftig i nærheten av «Karlen».

- Oops! utbrøt Lenz.

På grunn av slike eventyr har vi allerede hatt mer enn én kamp.

– Hva er din modell? spurte han Kester, som sto nærmere ham.

Vi så på ham et minutt i stillhet. Tilsynelatende tok han feil av oss for noen bilmekanikere som, kledd i søndagskostymer, bestemte seg for å ta en tur i en stjålet bil.

- Sa du noe? spurte Otto, som om han ikke våget å hinte ham om at han kunne være mer høflig.

Mannen rødmet.

"Jeg spurte bare om denne bilen," mumlet han i samme tone.

Den tjukke mannen så forundret på oss. Han mistet besinnelsen og visste tydeligvis ikke hvordan han skulle oppføre seg.

«Bindende,» presenterte han seg til slutt, halvt bøyende, som om han kunne klamre seg til etternavnet sitt som et sikkerhetsanker.

Nå sto jenta nær oss, og vi ble enda mer vennlige.

«Vis ham bilen, Otto,» sa Lenz og kastet et forhastet blikk på Kester.

"Og hvorfor ikke," svarte Otto og smilte muntert.

"Jeg vil veldig gjerne se på henne," sa Binding beroligende. «Jævla rask bil. Hvordan gjorde du meg så lett!

De gikk begge til parkeringsplassen, der Kester løftet panseret på Karl.

Jenta fulgte ikke etter dem. Slank og taus sto hun i skumringen ved siden av Lenz og meg. Jeg forventet at Lenz skulle utnytte muligheten og eksplodere som en bombe på farten. Den ble laget nettopp for slike situasjoner. Men han så ut til å ha mistet talens kraft, og i stedet for å stikke som en orrfugl, sto han som en munk av karmelittordenen, og kunne ikke bevege seg.

«Tilgi oss, vær så snill,» sa jeg til slutt. Vi så deg ikke i bilen. Ellers hadde de nok ikke vært så dumme.

Jenta så på meg.

"Hvorfor ikke være dum?" Hun svarte med en rolig, uventet dempet stemme. - Det var ikke så skummelt.

"Det er ikke forferdelig, selvfølgelig, men det er ikke så anstendig heller. Tross alt utvikler maskinen vår omtrent to hundre i timen.

Hun lente seg litt fremover og stakk hendene inn i frakkelommene.

«To hundre kilometer?

"Nøyaktig ett hundre og nittiåtte og to tideler, offisielt etablert," kunngjorde Lenz stolt, som om han avfyrte en pistol.

Hun lo.

- Og vi trodde at taket ditt var seksti, sytti.

«Du skjønner,» sa jeg, «at du rett og slett ikke kunne ha visst det.

"Nei, selvfølgelig," sa hun, "det kunne vi egentlig ikke vite. Vi trodde Buicken var dobbelt så rask som bilen din.

- Klart. – Jeg sparket en falt gren med foten. Men, som du ser, hadde vi en veldig stor fordel. Mr. Binding må ha vært ganske sint på oss.

Hun lo.

Et øyeblikk, sannsynligvis ja. Men du må vite hvordan du taper. Hvordan leve ellers?

- Selvfølgelig.

Det ble en pause. Jeg så mot Lenz. Men den siste romantikeren bare gliste, snudde nesen og hjalp meg ikke. Et sted bak huset kakret en kylling.

"Flott vær," sa jeg til slutt, for på en eller annen måte å bryte stillheten.

"Ja, fantastisk," svarte jenta.

"Bare uvanlig myk," la jeg til tanken hans.

Det ble en ny pause. Jenta anså oss tilsynelatende som komplette kretiner. Men med alt mitt ønske kunne jeg ikke tenke meg noe smartere.

Plutselig begynte Lenz å snuse.

«Bakte epler,» sa han med følelse. "Ser ut som vi kommer til å få servert bakte epler med leveren også." For en delikatesse!

- Utvilsomt! Jeg var enig, og forbannet mentalt både meg selv og ham.

* * *

Kester og Binding er tilbake. På de få minuttene ble Binding en helt annen person. Tilsynelatende tilhørte han kategorien auto-idioter som opplever absolutt lykke hvis de et sted møter en spesialist som de kan snakke av hjertens lyst om favorittemnet sitt.

"Skal vi ikke alle spise middag sammen?" – spurte han.

"Selvfølgelig," svarte Lenz.

Vi gikk til hallen. Ved døren blunket Gottfried til meg og pekte på jenta med et nikk med hodet:

– Tenk på at du blir belønnet hundre ganger for den morgendansende kjerringa.

Jeg trakk på skuldrene.

«Kanskje det er det. Men hvorfor hjalp du meg ikke når jeg sto foran henne som en slags stammer?

Han lo:

«Du må lære noe også, barnet mitt!»

"Jeg har ikke noe ønske om å lære noe annet," sa jeg.

Vi fulgte de andre. De satt allerede ved bordet. Vertinnen hadde nettopp fått inn en rykende lever og stekte poteter. Hun plasserte også en stor flaske hvetevodka foran oss som et forspill.

Bindingen spydde ut strømmer av ord, som en uendelig foss. Han overrasket oss imidlertid med sin kunnskap om biler. Da han fant ut at Kester i tillegg til alt også var racerfører, økte hans beundring for Otto til det uendelige.

Jeg så nærmere på ham. Han var en tung, stor mann med buskete øyenbryn og et rødt ansikt; litt skrytende, litt bråkete og, sannsynligvis, godmodig, som alle som er ledsaget av suksess. Jeg kunne godt tenke meg hvordan han om kvelden, før han legger seg, seriøst, med verdighet og respekt, undersøker seg selv i speilet.

Jenta satt mellom Lenz og meg. Hun tok av seg frakken og ble liggende i en grå dress av engelsk snitt. Hun hadde et hvitt tørkle rundt halsen, som et Amazonasskjerf. I lyset fra lysekronen glitret hennes brune silkeaktige hår av ravfargede refleksjoner. De helt rette skuldrene stakk litt ut, de smale armene virket overdrevent lange og kanskje mer benete enn myke. De store øynene ga et smalt og blekt ansikt et uttrykk for en slags lidenskapelig kraft. For min smak så hun veldig bra ut, men jeg tenkte ikke på det i det hele tatt.

Men Lenz ble til ild og flamme. Det var umulig å gjenkjenne ham - han var så forvandlet. En gylden hårmopp lyste som en dusk bøyle. Et glitrende fyrverkeri av vitser brast ut av ham. Det var to personer ved bordet, han og Binding. Og jeg var bare tilstede på dette tidspunktet og kunne gjøre lite for å tiltrekke meg oppmerksomhet – bortsett fra å passere en rett, eller by på en sigarett, eller klinke glass med Binding. Jeg gjorde dette ganske ofte. Plutselig slo Lenz pannen:

- Kom igjen, Robbie, ta med rom! Tross alt er det verdsatt - reservert for en bursdag!

– Til bursdag? Og hvem har bursdag? spurte jenta.

"Jeg har," sa jeg. «Jeg har blitt fulgt hele dagen på grunn av dette.

– Blir de forfulgt? Hvorfor vil du ikke bli gratulert?

"Nei, det gjør jeg," sa jeg. «Gratulerer er noe helt annet.

– Vel, da alt godt til deg!

Et sekund holdt jeg hånden hennes i min og kjente hennes varme, tørre grep. Så gikk han for rom. En liten landlig restaurant sto midt i en stor stille natt. Skinnsetene på bilen vår var fuktige. Jeg sto og så på horisonten, hvor himmelen var malt med byens rødlige glød. Jeg ville gjerne stått slik igjen og igjen, men Lenz ringte meg allerede.

Binding likte ikke rom. Det ble merkbart etter det andre glasset. Vaklende gikk han inn i hagen. Jeg reiste meg og gikk med Lenz til disken. Han krevde en flaske gin.

"En fantastisk jente, synes du ikke?" – spurte han.

"Jeg vet ikke, Gottfried," svarte jeg. «Jeg så ikke på henne.

Han så intenst på meg med de strålende blå øynene, og ristet så på det fulle hodet.

Hvorfor lever du egentlig, baby?

"Jeg har ønsket å forstå dette selv i lang tid," svarte jeg. Han lo:

- Hva enn du vil! Det er så lett for ingen å forstå ... Og jeg skal gå og prøve å finne ut hva som er mellom dem - mellom denne jenta og denne tykke bilkatalogen.

Han dro til hagen for å binde. Snart kom de begge tilbake til disken. Tilsynelatende viste informasjonen som ble mottatt å være gunstig, og i troen på at veien var åpen foran ham, begynte Lenz å fri til Binding med økende entusiasme. De drakk enda en flaske gin og byttet til deg en time senere. Hvis Lenz var i godt humør, ble han så uimotståelig at det var umulig å motstå ham. Her kunne han selv ikke motstå seg selv. Nå erobret han endelig Binding og dro ham inn i arboren, hvor de begge begynte å synge soldatsanger. Fascinert av å synge, glemte den siste romantikeren helt jenta.

* * *

Bare vi tre ble igjen i tavernasalen. Av en eller annen grunn ble det plutselig stille. Bare tikken fra Schwarzwald-gjøkurene kunne høres. Vertinnen ordnet ting og så på oss som en mor. En rødhåret jakthund lå strukket ut på gulvet like ved komfyren. Noen ganger hylte hun i søvne, lavt og høyt og klagende. Lette vindkast blåste forbi vinduet. De ble overdøvet av fragmenter av soldatsanger, og det virket for meg som om denne lille salen reiste seg et sted sammen med oss og svevde gjennom natten og årene, forbi endeløse minner.

Jeg falt i en fantastisk tilstand. Tiden så ut til å forsvinne. Det har sluttet å være en bekk som strømmer ut av mørket og renner ut i den. Den har blitt til en innsjø der livet stille reflekterer. Jeg tok glasset med musserende rom. Jeg tenkte på papirlappen som jeg dessverre skrev på verkstedet om morgenen. Nå har tristheten gått over, og det virket - alt er likegyldig, bare for å være i live. Jeg så på Kester. Han snakket med jenta, men jeg tok ikke hensyn til ordene hans. Jeg kjente den milde glansen fra de første humlene. Han fikk blodet mitt til å koke, og jeg likte ham fordi han kledde enhver usikkerhet i en illusjon av et slags eventyr. Et sted i lysthuset sang Lenz og Binding en sang om Argonne-skogen. Og ved siden av meg ble ordene til en ukjent jente hørt. Hun snakket lavt og sakte med sin lave, urovekkende og litt hese stemme. Jeg fullførte glasset mitt.