Anton Tsjekhov noveller. historier

A.P. Chekhov "Vanka"

Vanka Zhukov, en ni år gammel gutt som gikk i lære for tre måneder siden hos skomakeren Alyakhin, la seg ikke på julaften. Etter å ha ventet på at mesterne og lærlingene skulle reise til matins, tok han frem et hetteglass med blekk fra mesterens skap, en penn med en rusten spiss, og spredte et sammenkrøllet ark foran seg og begynte å skrive. Før han skrev ut den første bokstaven, så han fryktelig på dørene og vinduene flere ganger, kikket sidelengs på det mørke bildet, på begge sider av det strakte hyller med aksjer, og sukket fillete. Papiret lå på benken, og han knelte selv foran benken.

«Kjære bestefar, Konstantin Makarych! han skrev. Og jeg skriver et brev til deg. Jeg gratulerer deg med julen og ønsker deg alt fra Herren Gud. Jeg har verken far eller mor, bare du lot meg være i fred.

Vanka vendte øynene mot det mørke vinduet, der refleksjonen av stearinlyset hans flimret, og så levende for seg bestefaren, Konstantin Makarych, som tjente som nattevakt for Zhivarevs. Dette er en liten, mager, men uvanlig kvikk og smidig gammel mann på 65 år, med et evig leende ansikt og fulle øyne. Om dagen sover han på folkekjøkkenet eller tuller med kokkene, men om natten, pakket inn i en romslig saueskinnsfrakk, går han rundt på godset og banker på hammeren sin. Bak ham, hodet ned, gå den gamle Kashtanka og hannen Vyun, så oppkalt etter sin svarte farge og kropp, lang, som en vesle. Denne Vyun er usedvanlig respektfull og kjærlig, ser like rørende både på sine egne og på fremmede, men bruker ikke kreditt. Under hans ærbødighet og ydmykhet skjuler det seg den mest jesuitiske ondskapen. Ingen bedre enn ham vet hvordan man kan snike seg frem i tide og ta et bein, klatre opp i en isbre eller stjele en kylling fra en bonde. Bakbeina hans ble slått av mer enn en gang, han ble hengt to ganger, hver uke ble han pisket halvt i hjel, men han ble alltid levende.

Nå står antagelig bestefar ved porten og skruer opp øynene mot de knallrøde vinduene i landsbykirken og tuller med filtstøvlene og tuller med tjenerne. Banken hans er bundet til beltet. Han knytter hendene, trekker på skuldrene fra kulden og fniser som en gammel mann, klyper først hushjelpen, så kokken.

– Skal vi snuse litt tobakk? sier han og tilbyr kvinnene snusboksen sin.

Kvinnene snuser og nyser. Bestefar kommer i ubeskrivelig glede, bryter ut i munter latter og roper:

- Riv den av, den er frossen!

De gir snus til tobakk og hunder. Kashtanka nyser, vrir snuten og fornærmet går han til side. Loachen, av respekt, nyser ikke og logrer med halen. Og været er flott. Luften er stille, gjennomsiktig og frisk. Natten er mørk, men du kan se hele landsbyen med sine hvite tak og røykstriper som kommer fra skorsteinene, trær dekket med frost, snøfonner. Hele himmelen er strødd med lystig blinkende stjerner, og Melkeveien ruver så tydelig, som om den hadde blitt vasket og gnidd med snø før ferien...

Vanka sukket, dyppet pennen og fortsatte å skrive:

«Og i går fikk jeg en skjenn. Eieren dro meg i håret inn i gården og gred meg med en spade fordi jeg vugget barnet deres i vuggen og sovnet ved et uhell. Og i uken sa vertinnen meg at jeg skulle rense silden, og jeg begynte med halen, og hun tok silda og begynte å stikke meg i kruset med snuten. Lærlingene håner meg, sender meg til en taverna etter vodka og ber meg stjele agurker fra eierne, og eieren slår meg med det som måtte komme. Og det er ingen mat. Om morgenen gir de brød, til lunsj gir de grøt, og om kvelden gir de også brød, og til te eller kålsuppe knekker vertene seg. Og de ber meg sove i inngangspartiet, og når babyen deres gråter, sover jeg ikke i det hele tatt, men vugger i vuggen. Kjære bestefar, vær Guds nåde, ta meg med hjem herfra, til landsbyen, det er ingen vei for meg ... Jeg bøyer meg for dine føtter og jeg vil for alltid be til Gud, ta meg bort herfra, ellers dør jeg . .. "

Vanka vred på munnen, gned seg i øynene med den svarte neven og hulket.

«Jeg skal male tobakk for deg,» fortsatte han, «be til Gud, og hvis noe, så pisk meg som Sidorovs geit. Og hvis du tror jeg ikke har en stilling, så vil jeg for guds skyld be ekspeditøren om å rense støvlene mine, eller i stedet for Fedka går jeg til gjeteren. Kjære bestefar, det er ingen vei, bare ett dødsfall. Jeg ville løpe til landsbyen til fots, men jeg har ikke støvler, jeg er redd for frost. Og når du blir stor, vil jeg mate deg for akkurat dette og vil ikke fornærme noen, men hvis du dør, vil jeg be om roen til din sjel, akkurat som for mor Pelageya.

Og Moskva er en storby. Husene er alle herre og det er mange hester, men det er ingen sauer og hundene er ikke onde. Gutta her går ikke med en stjerne og lar ikke noen synge til kliros, og siden jeg så i en butikk på vinduet selges kroker direkte med fiskesnøre og for hvilken som helst fisk, veldig verdig, selv det er en krok som holder en halvkilo steinbit. Og jeg så butikker med alle slags våpen på mesters vis, så sikkert hundre rubler hver ... Men i slakterbutikker er det orrfugler, og ryper og harer, og hvor de blir skutt, gjør de innsatte ikke si om det.

Kjære bestefar, og når herrene har et juletre med gaver, ta meg en forgylt nøtt og gjem den i en grønn kiste. Spør den unge damen Olga Ignatievna, fortell meg, for Vanka.

Vanka sukket krampaktig og stirret igjen i vinduet. Han husket at bestefaren alltid gikk til skogen for å hente juletreet til mestrene og tok med seg barnebarnet. Det var en morsom tid! Og bestefar gryntet, og frost gryntet, og så på dem, gryntet Vanka. Det pleide å skje at bestefaren før hogget juletreet røykte pipe, snuste tobakk i lang tid, humret av den kalde Vanya ... Unge juletrær, innhyllet i rimfrost, står urørlig og venter på hvem av dem som skal dø? Ut av ingensteds flyr en hare som en pil gjennom snøfonnene ... Bestefar kan ikke la være å rope:

- Hold, hold... hold! Ah, den frekke djevelen!

Bestefaren dro det felte juletreet til mesterens hus, og der begynte de å rydde opp ... Den unge damen Olga Ignatievna, Vankas favoritt, var den vanskeligste av alle. Da Vankas mor Pelageya fortsatt levde og tjente som hushjelper for mesterne, matet Olga Ignatievna Vanka med godteri og, uten å ha noe å gjøre, lærte han ham å lese, skrive, telle til hundre og til og med danse en firkantdans. Da Pelageya døde, ble den foreldreløse Vanka sendt til folkets kjøkken til bestefaren, og fra kjøkkenet til Moskva til skomakeren Alyakhin ...

"Kom, kjære bestefar," fortsatte Vanka, "jeg ber til deg i Kristus Gud, ta meg ut herfra. Synd med meg, en uheldig foreldreløs, ellers slår alle meg og jeg vil spise lidenskap, men kjedsomheten er slik at det er umulig å si, jeg gråter hele tiden. Og her om dagen slo eieren ham i hodet med en blokk, slik at han falt og kom til seg selv med makt. Å kaste bort livet mitt, verre enn noen hund ... Og jeg bøyer meg også for Alena, den skjeve Yegorka og kusken, men gir ikke harmonien til noen. Jeg forblir ditt barnebarn Ivan Zhukov, kjære bestefar, kom."

Vanka brettet papirarket han hadde skrevet i fire og la det i en konvolutt han hadde kjøpt dagen før for en kopek... Etter et øyeblikks ettertanke dyppet han pennen og skrev adressen:

Til bestefars landsby.

Så klødde han seg, tenkte og la til: «Til Konstantin Makarych». Fornøyd med temaet at han ikke ble hindret i å skrive, tok han på seg en lue og uten å kaste på seg en pels, løp han ut på gaten i skjorta...

De innsatte fra slakterbutikken, som han hadde avhørt dagen før, fortalte at brev ble lagt ned i postkasser, og fra eskene ble de fraktet over hele jorden i posttroikaer med fulle kusker og ringeklokker. Vanka løp til den første postkassen og stakk det dyrebare brevet inn i sporet...

Lullet av søte forhåpninger sov han godt en time senere ... Han drømte om en komfyr. Bestefar sitter på komfyren med bare føtter dingler og leser et brev til kokkene... Vyun går rundt komfyren og snurrer på halen...

A.P. Chekhov "Gutter"

– Volodechka har kommet! ropte Natalya og løp inn i spisestuen. «Å, herregud!

Hele familien til Korolevs, som hadde ventet på sin Volodya fra time til time, skyndte seg til vinduene. Det var brede sleder ved inngangen, og en tykk tåke steg opp fra en trio av hvite hester. Sleden var tom, for Volodya sto allerede i inngangspartiet og løsnet panseret med røde, nedkjølte fingre. Gymfrakken hans, capsen, kalosjene og håret ved tinningene var dekket av frost, og fra topp til tå ga han ut en så deilig frostlukt at du, når du så på ham, ville fryse og si: "brrr!" Moren og tanten hans skyndte seg å klemme og kysse ham, Natalya kastet seg for føttene hans og begynte å trekke av seg filtstøvlene hans, søstrene skrek, dørene knirket og smalt, og Volodyas far, i bare vest og med saks i hendene hans, løp inn i gangen og ropte forskrekket:

Og vi ventet på deg i går! Ble du frisk? trygt? Min Gud, min Gud, la ham hilse til faren sin! Hva, jeg er ikke far, eller hva?

- Wuff! Wuff! brølte Milord, en enorm svart hund, med bassstemme, og dunket veggene og møblene med halen.

Alt ble blandet til én kontinuerlig gledelig lyd, som varte i omtrent to minutter. Da den første gledesimpulsen gikk over, la Korolevs merke til at i tillegg til Volodya, var det en annen i salen. liten mann, pakket inn i skjerf, sjal og hetter og dekket med frost; han sto urørlig i et hjørne i skyggen av den ene stor revefrakken.

- Volodechka, men hvem er dette? spurte moren hviskende.

– Ah! Volodya fanget opp. – Dette, jeg har æren å introdusere, er min kamerat Tsjetsjevitsyn, en elev i andre klasse ... Jeg tok ham med meg for å bli hos oss.

– Veldig hyggelig, velkommen! sa far fornøyd. – Unnskyld meg, jeg er hjemme, uten frakk... Vær så snill! Natalya, hjelp Mr. Cherepitsyn med å kle av seg! Herregud, herregud, la denne hunden gå! Dette er straff!

Litt senere satt Volodya og vennen hans Chechevitsyn, lamslått av det støyende møtet og fortsatt rosenrøde av kulde, ved bordet og drakk te. Vintersolen, som trengte gjennom snøen og mønstrene på vinduene, skalv på samovaren og badet sine rene stråler i skyllebegeret. Rommet var varmt, og guttene kjente hvordan det kilte varme og frost i sine nedkjølte kropper, som ikke ville gi etter for hverandre.

Vel, det er snart jul! - sa far med syngende stemme og trillet en sigarett av mørkerød tobakk.- Men hvor lenge siden var det sommer og mor gråt, da hun var borte? Og du kom... Tiden, bror, går fort! Du vil ikke ha tid til å gispe når alderdommen kommer. Mr. Chibisov, spis, vær så snill, ikke vær sjenert! Det har vi rett og slett.

Volodyas tre søstre, Katya, Sonya og Masha - den eldste av dem var elleve år gammel - satt ved bordet og tok ikke blikket fra det nye bekjentskapet. Chechevitsyn var på samme alder og høyde som Volodya, men ikke så lubben og hvit, men tynn, mørk, dekket med fregner. Håret hans var stritt, øynene var smale, leppene var tykke, han var generelt veldig stygg, og hvis han ikke hadde hatt på seg en skolejakke, så kunne han i utseende forveksles med en kokkesønn. Han var dyster, tiet hele tiden og smilte aldri. Jentene, som så på ham, innså umiddelbart at han måtte være en veldig smart og lærd person. Han tenkte på noe hele tiden og var så opptatt av tankene sine at når han ble spurt om noe, grøsset han, ristet på hodet og ba om å få gjenta spørsmålet.

Jentene la merke til at Volodya, alltid munter og snakkesalig, denne gangen snakket lite, ikke smilte i det hele tatt, og virket ikke engang glad for at han hadde kommet hjem. Mens vi satt på te, henvendte han seg bare én gang til søstrene, og selv da med noen rare ord. Han pekte fingeren mot samovaren og sa:

"Og i California drikker de gin i stedet for te." Også han var opptatt av noen tanker, og etter blikkene han av og til utvekslet med vennen Tsjetsjevitsyn, var guttenes tanker felles.

Etter te gikk alle i barnehagen. Faren og jentene satte seg ved bordet og begynte å jobbe, noe som ble avbrutt av at guttene kom. De laget blomster og frynser til juletreet av flerfarget papir. Det var spennende og støyende arbeid. Hver nylaget blomst ble møtt av jenter med entusiastiske rop, til og med skrekkrop, som om denne blomsten hadde falt ned fra himmelen; pappa beundret også og kastet av og til saksen på gulvet, sint på dem for å være dumme. Mor løp inn i barnehagen med et veldig opptatt ansikt og spurte:

Hvem tok saksen min? Igjen, Ivan Nikolaitch, tok du saksen min?

"Herregud, de gir deg ikke en gang saks!" svarte Ivan Nikolaevich med gråtende stemme, og lente seg tilbake i stolen og inntok posituren som en fornærmet mann, men et minutt senere beundret han igjen.

Ved sine tidligere besøk hadde Volodya også vært opptatt med å forberede juletreet, eller løpe ut i gården for å se hvordan kusken og gjeteren lagde et snøfjell, men nå tok han og Chechevitsyn ingen oppmerksomhet til det fargede papiret og aldri gikk til og med til stallen, men satte seg ved vinduet og de begynte å hviske om noe; så åpnet de begge det geografiske atlaset sammen og begynte å undersøke et slags kart.

"Først til Perm..." sa Tsjetsjevitsyn stille... "derfra til Tyumen... så Tomsk... så... så... til Kamtsjatka... Herfra vil samojedene" bli fraktet med båt over Beringstredet... Det er Amerika for deg... Det er mye pelsdyr her.

- Hva med California? spurte Volodya.

– California er lavere ... Om ikke annet for å komme til Amerika, og California er rett rundt hjørnet. Du kan få mat til deg selv ved jakt og ran.

Tsjetsjevitsyn holdt seg unna jentene hele dagen og så rynende på dem. Etter ettermiddags te det hendte at han ble stående alene med jentene i fem minutter. Det var vanskelig å være stille. Han hostet strengt, gned seg høyre håndflate venstre hand så mutt på Katya og spurte:

Samojeder - navn nordlige folk(utdatert).

Har du lest Mine Reid?

Nei, jeg har ikke lest den... Hør, vet du hvordan du skater?

Nedsenket i tankene hans svarte ikke Chechevitsyn på dette spørsmålet, men bare pustet ut kinnene og sukket slik som om han var veldig varm. Han løftet igjen øynene til Katya og sa:

– Når en flokk bøfler løper gjennom pampasene, skjelver jorden, og på denne tiden blir mustangene skremt, sparker og gnisser.

«Og også indianerne angriper togene. Men verst av alt er mygg og termitter.

- Og hva er det?

– Det er som maur, bare med vinger. De biter veldig hardt. Vet du hvem jeg er?

- Herr Chechevitsyn.

- Ikke. Jeg er Montigomo Hawkclaw, leder for de uovervinnelige.

Masha, den minste jenta, så på ham, så på vinduet, bortenfor hvilken kveld allerede falt, og sa i tanker:

– Og vi kokte linser i går.

De helt uforståelige ordene til Chechevitsyn, og det faktum at han konstant hvisket med Volodya, og det faktum at Volodya ikke spilte, men fortsatte å tenke på noe - alt dette var mystisk og rart. Og begge de eldre jentene, Katya og Sonya, begynte å se på guttene årvåkent. Om kvelden, når guttene la seg, krøp jentene opp til døren og overhørte samtalen deres. Å, hva visste de! Guttene skulle løpe et sted til Amerika for å utvinne gull; de hadde alt klart for reisen: en pistol, to kniver, kjeks, et forstørrelsesglass for å lage ild, et kompass og fire rubler med penger. De fikk vite at guttene måtte gå flere tusen mil, og på veien kjempe mot tigre og villmenn, for så å gruve gull og elfenben, drep fiender, bli med sjørøverne, drikk gin og til slutt gifte deg med skjønnheter og arbeid plantasjer. Volodya og Chechevitsyn snakket og avbrøt hverandre i entusiasme. Samtidig kalte Chechevitsyn seg: "Montigomo Hawk Claw", og Volodya - "min bleke ansiktsbror."

«Se, ikke fortell det til mamma,» sa Katya til Sonya og gikk til sengs med henne. «Volodya vil bringe oss gull og elfenben fra Amerika, og hvis du forteller det til mor, slipper de ham ikke inn.»

På julaften tilbrakte Tsjetsjevitsyn hele dagen med å se på et kart over Asia og skrive ned noe, mens Volodya, sløv, lubben, som om hun ble stukket av en bi, mutt gikk gjennom rommene og spiste ingenting. Og en gang, selv i barnehagen, stoppet han foran ikonet, krysset seg og sa:

- Herre, tilgi meg en synder! Gud bevare min stakkars, uheldige mor!

På kvelden gråt han. Da han skulle sove, klemte han faren, moren og søstrene lenge. Katya og Sonya forsto hva som var i veien, men den yngste, Masha, forsto ingenting, absolutt ingenting, og først når hun så på Chechevitsyn, ville hun tenke og si med et sukk:

– Når du faster, sier barnepiken, må du spise erter og linser.

Tidlig om morgenen på julaften reiste Katya og Sonya seg stille ut av sengen og dro for å se hvordan guttene ville flykte til Amerika. De krøp opp til døren.

"Så du går ikke?" spurte Chechevitsyn sint. "Si, vil du ikke gå?"

- Gud! Volodya gråt lavt: "Hvordan kan jeg gå?" Jeg synes synd på mamma.

Min bleke-ansiktsbror, jeg ber deg, la oss gå!

Du forsikret meg om at du ville gå, du lokket meg selv, men hvordan skal du gå, så du slapp.

Jeg... Jeg ble ikke redd, men jeg... Jeg synes synd på moren min.

Du sier: vil du gå eller ikke?

Jeg går, bare... bare vent. Jeg vil bo hjemme.

"I så fall går jeg selv!" - bestemte Chechevitsyn - og jeg klarer meg uten deg. Og jeg ville også jakte tigre, kjempe! Når så, gi tilbake stemplene mine!

Volodya gråt så bittert at søstrene ikke tålte det og gråt også lavt. Det ble stille.

"Så du går ikke?" spurte Chechevitsyn igjen.

- Jeg skal ... jeg går.

- Så kle på deg!

Og Chechevitsyn, for å overtale Volodya, roste Amerika, knurret som en tiger, lot som han var en dampbåt, skjelte ut, lovet å gi Volodya alt elfenbenet og alle løve- og tigerskinnene.

Og denne tynne, svarte gutten med stritt hår og fregner virket uvanlig, fantastisk for jentene. Han var en helt, en bestemt, uredd mann, og han brølte slik at man, stående utenfor døren, virkelig kunne tro at det var en tiger eller en løve.

Da jentene kom tilbake til rommene og kledde på seg, sa Katya, med øynene fulle av tårer:

– Å, jeg er så redd!

Helt til klokken to, da de satte seg til middag, var alt stille, men ved middagen viste det seg plutselig at guttene ikke var hjemme. De sendte dem til tjenesteboligen, til stallen, til ekspeditørens uthus – de var ikke der. De sendte ham til landsbyen, og de fant ham ikke der. Og så drakk de også te uten guttene, og når de satte seg til kvelds, var mor veldig bekymret, hun gråt til og med. Og om natten dro de igjen til landsbyen, søkte, gikk med lykter til elven. Gud, for et oppstyr!

Dagen etter kom en konstabel og skrev litt papir i kantina. Mamma gråt.

Men nå stoppet sledene ved våpenhuset, og det strømmet damp fra de tre hvite hestene.

Volodya har kommet! ropte noen utenfor.

– Volodechka har kommet! Natalya skrek og løp inn i spisesalen.

Og Milord bjeffet i bass: «Wuff! uff!" Det viste seg at guttene ble arrestert i byen, i Gostiny Dvor (de dro dit og spurte stadig hvor det ble solgt krutt). Volodya, så snart han kom inn i gangen, hulket og kastet seg på morens nakke. Jentene, skjelvende, tenkte med gru på hva som ville skje videre, hørte hvordan pappa tok Volodya og Tsjetsjevitsyn med til kontoret sitt og snakket med dem i lang tid; og mor talte og gråt.

- Er det mulig? Pappa oppfordret: "Gud forby, de vil kjenne deg igjen på gymsalen, de vil utvise deg. Og du skammer deg, herr Chechevitsyn!" Ikke bra! Du er pådriveren, og jeg håper du blir straffet av foreldrene dine. Er det så mulig? Hvor tilbrakte du natten?

- På stasjonen! svarte Tsjetsjevitsyn stolt.

Volodya la seg så ned, og et håndkle dynket i eddik ble lagt på hodet hans. De sendte et telegram et sted, og dagen etter kom en dame, Tsjetsjevitsyns mor, og tok sønnen hennes bort.

Da Tsjetsjevitsyn dro, var ansiktet hans strengt, hovmodig, og da han sa farvel til jentene, sa han ikke et eneste ord; Jeg tok nettopp en notatbok fra Katya og skrev som et minnetegn:

"Montigomo Hawkclaw".

Det viktigste kjennetegnet ved historiene til Anton Pavlovich Chekhov er vektleggingen av hovedkaraktertrekkene til helten i en detaljert beskrivelse av deres personlighet og hverdag. Takket være et slikt sett med noen ganger umerkelige trekk, klarte forfatteren å trekke oppmerksomhet til indre verden skuespillere.

De humoristiske historiene til A.P. Chekhov er fragmenter av et gigantisk og ofte trist panorama, som personifiserer atmosfæren i livet i Russland på den tiden. Forfatteren ble ikke tiltrukket av eksotiske fenomener i samfunnet eller merkelige hendelser, men av saker fra hverdagen til russiske mennesker, en slags sump, drukning der innbyggerne slett ikke legger merke til at de har blitt kranglete, hvor dagligdagse deres ambisjoner og dumme mål er. Forfatteren oppdaget en endeløs kilde til morsomme, men i de monotone og hverdagslige bekymringene til mennesker, det vil si i rutinen som overdøver bevisstheten hans.

Mange store forfattere som begynte å lese Tsjekhovs historier, var under hans mektige innflytelse., som så ble overført til hele verdenslitteraturen. Et trekk ved hans litterære metode er bruken av "stream of consciousness"-teknikken, som påvirket slike modernister som James Joyce. Blant annet mangler hans eventyr, historier og skuespill nesten alltid en endelig moral. Anton Pavlovich var overbevist om at han ikke var forpliktet til å gi leseren ferdige svar, men tvert imot, han burde stille meningsfulle spørsmål.

Om natten, klokken 12, Tverskoy boulevard to venner gikk. Den ene er en høy, kjekk brunette i shabby bjørneskinnsfrakk og topplue, den andre er en liten, rødhåret mann i rød frakk med hvite beinknapper. Begge gikk stille. Brunetten plystret lett en mazurka, den rødhårede så mutt på føttene hans og fortsatte å spytte til siden.

Burde vi ikke sitte? - foreslo brunetten til slutt, da begge vennene så den mørke silhuetten av Pushkin og lyset over portene til Passion Monastery.

Den rødhårede takket lydløst ja, og vennene satte seg ned.

Kapittel 1

Etter bryllupet var det ikke engang en lett matbit; ungene drakk et glass, skiftet klær og dro til stasjonen. I stedet for et lystig bryllupsball og middag, i stedet for musikk og dans, en pilegrimstur to hundre mil unna. Mange godkjente dette og sa at Modest Alekseich allerede var i rekkene og ikke var ung, og et støyende bryllup kan kanskje virke ikke helt anstendig; og det er kjedelig å høre på musikk når en 52 år gammel tjenestemann gifter seg med en jente som knapt er 18. Det ble også sagt at Modest Alekseich, som en mann med regler, startet denne turen til klosteret, faktisk for å gjøre det klart for sin unge kone at og i ekteskapet gir han førsteplassen til religion og moral.

De unge ble eskortert. En mengde kolleger og slektninger sto med briller og ventet på at toget skulle gå for å rope hurrarop, og Pyotr Leontyich, faren hans, i topplue, i lærerfrakk, allerede full og allerede veldig blek, strakk seg stadig etter vinduet med glasset sitt og sa bedende:

Daggry kommer snart.

Alt har for lengst sovnet. Bare den unge kona til farmasøyten Chernomordik, eieren av b-sky-apoteket, sover ikke. Hun har lagt seg tre ganger allerede, men hardnakket søvn kommer ikke til henne – og det er ikke kjent hvorfor. Hun sitter ved det åpne vinduet, i den ene skjorten, og ser ut på gaten. Hun er kvelende, lei, irritert... så irriterende at hun til og med vil gråte, men hvorfor, igjen, er ukjent. En slags klump ligger i brystet og ruller nå og da opp til halsen ... Bak, noen få skritt fra apoteket, huket mot veggen, snorker Chernomordik søtt. En grådig loppe har gravd seg inn i neseryggen hans, men han føler det ikke og smiler til og med, mens han drømmer om at alle i byen hoster og stadig kjøper dråper av den danske kongen av ham. Du kan ikke vekke ham nå verken med injeksjoner, eller med en kanon, eller med kjærtegn.

Jeg

Under palmesøndag i Staro-Petrovsky-klosteret var det vakt. Da det begynte å deles ut vier, var klokken allerede over ti, lysene ble dempet, vekene brant, det hele var i tåke. I kirkens skumring svaiet folkemengden som havet, og for biskop Peter, som hadde vært uvel i tre dager, så det ut til at alle ansiktene - gamle og unge, både menn og kvinner - lignet hverandre, på alle. som kom opp for en pil , det samme uttrykket av øynene. I tåken var ingen dører synlige, folkemengden fortsatte å bevege seg, og det så ut til at det ikke var slutt på det, og det ville ikke bli noen ende. Et kvinnekor sang, en nonne leste kanon.

Hvor tett, hvor varmt! Hvor lang var vaken! Biskop Peter er sliten. Pusten hans var tung, hyppig, tørr, skuldrene hans verket av tretthet, bena skalv. Og det var ubehagelig urovekkende at den hellige narren av og til ropte ut i korene. Og så plutselig, som i en drøm eller i delirium, virket det for biskopen at i mengden kom hans egen mor Maria Timofeevna, som han ikke hadde sett på ni år, eller en gammel kvinne som så ut som en mor. ham i mengden, og etter å ha tatt imot en pil fra ham, gikk hun bort og hele tiden så hun muntert på ham, med et vennlig, gledelig smil, helt til hun blandet seg med mengden.

(Episode fra livet til "Gracious Sovereigns")

På et velnært, skinnende ansikt nådig suveren dødelig kjedsomhet ble skrevet. Han hadde nettopp kommet ut av ettermiddagens Morpheus armer og visste ikke hva han skulle gjøre. Jeg ville ikke tenke eller gape... Jeg ble lei av å lese tilbake i uminnelige tider, det er fortsatt for tidlig å gå på teater, jeg er for lat til å ri... Hva skal jeg gjøre? Hva ville vært gøy?

En ung dame har kommet! Jegor rapporterte. - Han spør deg!

Ung dame? Um... Hvem er dette? Likevel - spør ...

Mens han tok kveldsturen, stoppet kollegiale assessor Miguev nær en telegrafstolpe og sukket dypt. For en uke siden, akkurat på dette stedet, da han kom tilbake fra en tur til huset sitt om kvelden, tok hans tidligere hushjelp Agnia ham opp og sa sint:

Allerede, vent! Jeg skal bake deg en slik kreft at du vet hvordan du ødelegger uskyldige jenter! Og jeg vil gi deg en baby, og jeg vil gå til retten, og jeg vil forklare kona din ...

Den sultne ulven reiste seg for å gå på jakt. Ungene hennes, alle tre, sov godt, klemte seg sammen og varmet hverandre. Hun slikket dem og gikk.

Det var allerede vårmåneden mars, men om natten sprakk trærne av kulde, som i desember, og så snart du stikker ut tungen begynner det å klype kraftig. Hun-ulven var ved dårlig helse, mistenksom; hun grøsset ved den minste lyd og fortsatte å tenke på hvordan noen hjemme uten henne ikke ville fornærme ulveungene. Lukten av menneske- og hestespor, stubber, stablet ved og en mørk gjødselvei skremte henne; det virket for henne som om folk sto bak trærne i mørket, og et sted bortenfor skogen hylte hundene.

Del en.

I huset til enken Mymrina, i Pyatisobachy Lane, en bryllupsmiddag. 23 personer spiser middag, hvorav åtte ikke spiser noe, nikker av og klager over at de er «forstyrret». Stearinlys, lamper og en halt lysekrone, leid fra en taverna, brenner så sterkt at en av gjestene som sitter ved bordet, en telegrafist, kniper kokett øynene og snakker av og til om elektrisk belysning - verken til bygda eller til by. Han profeterer en strålende fremtid for denne belysningen og elektrisiteten generelt, men ikke desto mindre lytter middagsgjestene til ham med en viss forakt.

Elektrisitet ... - mumler den fengslede faren og ser tomt på tallerkenen sin. – Og etter min mening er elektrisk belysning ikke annet enn en svindel. De stikker et kull der inne og tenker å se bort! Nei, bror, hvis du gir meg belysning, så gi meg ikke et kull, men noe vesentlig, noe brennende, slik at det er noe å ta tak i! Du lar brannen - forstår? - brann, som er naturlig, ikke mentalt.

(Fra kronikken om en by)

Jorden lot som om den var inferno. Ettermiddagssolen brant med en slik iver at til og med Reaumur, som hang i avgiftskontoret, gikk seg vill: han nådde 35,8 ° og stoppet opp i ubesluttsomhet ... Svetten strømmet fra byfolket, som fra hakkede hester, og tørket opp på dem; for lat til å tørke.

På det store torget, i synet av husene med tett lukkede skodder, var det to innbyggere: kassereren Pocheshikhin og forbederen for forretninger (han er også den gamle korrespondenten til "Sønn av fedrelandet") Optimov. Begge gikk, og på grunn av varmen var de stille. Optimov ønsket å fordømme rådet for støvet og urenheten på markedsplassen, men han var taus, da han kjente til den fredselskende disposisjonen og den moderate retningen til satellitten.

- Hei, skjønner du! - ropte en feit herre med hvit kropp, og så i tåken en høy og tynn mann med tynt skjegg og et stort kobberkors på brystet. - Gi meg et par!

Jeg, din ære, er ikke en badevakt, jeg er en frisør, sir. Det er ikke min sak å gi damp. Vil du bestille blodsugende glass som skal plasseres?

Den tykke herren strøk over de karmosinrøde lårene, tenkte og sa:

Døtrene til den virkelige statsråden Bryndina, Kitty og Zina, red langs Nevsky i en landau. Søskenbarnet deres Marfusha, en liten seksten år gammel provinsgodseier, som nylig kom til St. Petersburg for å besøke adelige slektninger og se på "severdighetene", kjørte med dem. Ved siden av henne satt Baron Dronkel, en nyvasket og for synlig polert liten mann i blå frakk og blå hatt. Søstrene red og så skjevt på fetteren sin. Fetteren både fikk dem til å le og kompromitterte dem. Den naive jenta, som aldri kjørte i en landau og aldri hørte støyen fra hovedstaden, undersøkte med nysgjerrighet trekket i vognen, lakeiens hatt med gallonger, skrek ved hvert møte med hestevognen ... Og spørsmålene hennes var enda mer naive og morsommere ...

Et lite torg nær Nativity Monastery, som kalles Trubnaya, eller ganske enkelt trompet; på søndager er det pruting på det. Hundrevis av saueskinnsfrakker, bekesh, pelshatter og topphatter svermer som sjøkreps i en sil. Du kan høre uenig fuglesang, som minner om våren. Hvis solen skinner og det ikke er skyer på himmelen, så merkes sangen og lukten av høy sterkere, og dette vårminnet vekker tanken og tar den langt, langt bort. Langs den ene kanten av stedet strekker det seg en rad med vogner. På vognene er det ikke høy, ingen kål, ingen bønner, men gullfinker, siske, belladonnaer, lerker, svart og grå svarttrost, meiser, oksefugler. Alt dette hopper i dårlige, hjemmelagde bur, ser med misunnelse på frispurver og kvitrer gullfink for en nikkel, siskiner er dyrere, resten av fuglen har den mest ubestemte verdien.

Landsbyen Ukleevo lå i en kløft, så fra motorveien og fra stasjonen jernbane bare klokketårnet og skorsteinene til bomullstrykkeriet var synlige. Da forbipasserende spurte hva slags landsby det var, ble de fortalt:

Dette er den der diakonen spiste all kaviaren i begravelsen.

En gang, i kjølvannet av produsenten Kostyukov, så den gamle sexmannen kornete kaviar blant forrettene og begynte å spise den grådig; de dyttet ham, trakk ham i ermet, men han så ut til å være stiv av nytelse: han kjente ingenting og bare spiste. Jeg spiste all kaviaren, og det var fire pund i glasset. Og mye tid har gått siden den gang, diakonen døde for lenge siden, men alle husket kaviar. Var livet så fattig her, eller visste folk ikke hvordan de skulle legge merke til noe annet enn denne uviktige hendelsen som skjedde for ti år siden, men de fortalte ikke noe annet om landsbyen Ukleevo.

I det private pensjonatet slår m-me Zhevuzem tolv. Boarders, sløve og avmagrede, hånd i hånd, går dekorert langs korridoren. Kule damer, gule og fregnede, med et uttrykk av ekstrem angst i ansiktet, tar ikke blikket fra dem og roper, til tross for den perfekte stillheten, nå og da: «Medam! Stillhet!» *.

På lærerværelset, i dette mystiske helligdommen, sitter Zhevuzem selv og matematikklæreren Dyryavin. Læreren ga en leksjon for lenge siden, og det er på tide at han drar, men han ble igjen for å be sjefen om lønnsøkning. Når han kjenner til gjerrigheten til den "gamle skurken", reiser han spørsmålet om økningen ikke direkte, men diplomatisk.

Jeg ser på ansiktet ditt, Bianka Ivanovna, og husker fortiden ... - sier han med et sukk. – Hva før, i vår tid, var skjønnheter! Herre, hvilke skjønnheter! Sug fingrene! Og nå? Skjønnhetene har beveget seg! Det er ingen ekte kvinner nå, men alle, Gud tilgi meg, er vipper og brisling ... Den ene er verre enn den andre ...

Verkene er delt inn i sider

Historie : opplevde
(psykologisk studie)

Var Nyttår. Jeg gikk ut til fronten.

Der, foruten portneren, var det flere av våre: Ivan Ivanovich, Pyotr Kuzmich, Yegor Sidorych ... Alle kom for å skrive under på arket, som lå majestetisk på bordet. (Avisen var imidlertid billig, nr. 8.)

Jeg så på arket. Det er for mange underskrifter og ... om hykleri! O dobbelthet! Hvor er du, streker, understreker, krøller, hestehaler? Alle bokstavene er runde, jevne, glatte, som rosenrøde kinn. Jeg ser kjente navn, men jeg kjenner dem ikke igjen. Har disse herrene endret håndskriften sin?

Jeg dyppet pennen forsiktig i blekkhuset, ble flau av en eller annen ukjent grunn, holdt pusten og sporet etternavnet mitt nøye. Som regel brukte jeg aldri den siste "æraen" i signaturen min, men nå brukte jeg den: Jeg startet den og fullførte den.

Vil du at jeg skal drepe deg? – Jeg hørte stemmen og pusten til Pyotr Kuzmich nær øret mitt.

Hvordan?

Jeg tar den og mister den. Ja. Vil du? Hehehehe…

Du kan ikke le her, Pyotr Kuzmich. Ikke glem hvor du er. Smil er mindre enn passende. Jeg beklager, men jeg antar... Dette er banning, respektløshet, så å si...

Vil du at jeg skal drepe deg?

Hvordan? Jeg spurte.

Og så... Hvordan von Clausen drepte meg for fem år siden... He-he-he. Det er veldig enkelt ... jeg tar det nær etternavnet ditt og setter en krølle. Jeg skal lage en skisse. Hehehehe. Jeg skal gjøre signaturen din respektløs. Vil du?

Jeg ble blek. Faktisk var livet mitt i hendene på denne blånesede mannen. Jeg så med frykt og med litt respekt på hans illevarslende øyne...

Hvor lite som skal til for å slå en mann ned!

Eller en dråpe blekk nær signaturen din. Jeg skal gjøre en klatt... Vil du det?

Det ble stille. Han, med bevisstheten om sin styrke, majestetisk, stolt, med destruktiv gift i hånden, jeg, med bevisstheten om min impotens, elendig, klar til å gå til grunne - begge var stille. Han gravde seg inn i det bleke ansiktet mitt med burkalien sin, jeg unngikk blikket hans ...

Jeg tullet, sa han til slutt. - Ikke vær redd.

Å takk! – sa jeg og, full av takknemlighet, håndhilste han.

Jeg spøkte... Men jeg kan fortsatt... Husk... Go... Pokedova spøkte... Og så hva Gud vil gi...

Filosofiske definisjoner av livet

Livet vårt kan sammenlignes med å ligge i et badehus på øverste hylle. Varmt, tett og tåkete. Kosten gjør jobben sin, badelakenet fester seg, og såpen gjør vondt i øynene. Det høres rop fra overalt: gi et par! De vasker hodet ditt og sorterer ut alle beinene dine. God! (Sarah Bernard)

* * *
Livet vårt kan sammenlignes med en revet støvel: han ber alltid om grøt, men ingen gir ham den. (J. Zand)

* * *
Livet vårt kan sammenlignes med prins Mesjtsjerskij, som alltid presser på, alltid suser rundt, utbryter, stønner og vifter med armene, alltid blir født og dør, men aldri ser fruktene av sine gjerninger. Den vil føde for alltid, men alt som blir født er dødfødt. (Bockle)

* * *
Livet vårt kan sammenlignes med en galning som leder seg inn i kvartalet og skriver en bakvaskelse på seg selv. (Coquelin)

* * *
Livet vårt er som en avis som den andre advarselen allerede er kunngjort til. (Kant)

* * *
Livet vårt kan ikke sammenlignes med et brev som ikke er farlig å lese høyt, men kan sammenlignes med et brev som er redd for ikke å nå adressen. (Draper)

* * *
Livet vårt er som en tekstboks fylt med skilletegn. (Konfucius)

* * *
Livet vårt er som en gammel hushjelp som ikke mister håpet om å gifte seg, og et ansikt dekket med kviser og rynker: et stygt ansikt, men blir fornærmet når de slår henne. (Arabi Pasha)

* * *
Livet vårt, endelig, kan sammenlignes med et forfryst øre, som ikke blir avskåret bare fordi de håper på hans, øre, bedring. (Charcot)

Fra forskjellige filosofiske skrifterøste ut Antosh Chekhonte.

Motvillige svindlere
(juletappe)

Zakhar Kuzmich Dyadechkin har en kveld. De feirer det nye året og gratulerer vertinnen Melanya Tikhonovna med engelens dag.

Det er mange gjester. Folket er alle respektable, respektable, nøkterne og positive. Ikke en eneste. På ansiktene til ømhet, hyggelighet og selvtillit. I hallen, på en stor oljeklutssofa, sitter huseieren Gusev og butikkeieren Razmakhalov, som Dyadeckins tar en bok fra. De snakker om friere og døtre.

Det er vanskelig å finne en person i dag, sier Gusev. - Hvem er en ikke-drikker og grundig ... en person som jobber ... Vanskelig!

Det viktigste i huset er orden, Alexei Vasilich! Dette vil ikke skje når det ikke er noen i huset ... som ... huset er i orden ...

Hvis det ikke er orden i huset, så ... er alt sånn ... Det er mange dumme mennesker i denne verden ... Hvor skal det være orden? Hm...

Tre gamle kvinner sitter på stoler ved siden av dem og ser med ømhet på munnen deres. Overraskelse står skrevet i øynene deres. Gudfar Guriy Markovich står i hjørnet og undersøker ikonene. Støy på hovedsoverom. Der spiller unge damer og herrer loto. Prisen er en krone. Kolya, en førsteklasses skolegutt, står nær bordet og gråter. Han vil spille loto, men han får ikke sitte ved bordet. Er det hans feil at han er liten og at han ikke har en krone?

Ikke gråt, tosk! - formane ham. – Vel, hvorfor gråter du? Vil du at moren din skal piske?

Hvem brøler? Kolka? Mammas stemme høres fra kjøkkenet. - Jeg pisket ham ikke nok, skjøt ham ... Varvara Guryevna, trekk i øret!

På mesterens seng, dekket med et falmet chintzteppe, sitter to unge damer i rosa kjoler. Foran dem står en ung mann på rundt tjuetre, en ansatt i et forsikringsselskap, Kopaysky, med ansikt som ligner veldig på en katt. Han bryr seg.

Jeg har ikke tenkt å gifte meg», sier han, viser seg og trekker seg høyt, klipper krager fra halsen med fingrene. – En kvinne er et strålende punkt i menneskesinnet, men hun kan ødelegge en person. Ond skapning!

Hva med menn? En mann kan ikke elske. Han gjør alle mulige dumme ting.

Så naiv du er! Jeg er ikke en kyniker eller skeptiker, men likevel forstår jeg at en mann alltid vil stå på det høyeste punktet når det gjelder følelser.

Fra hjørne til hjørne, som ulver i et bur, suser Dyadechkin og hans førstefødte Grisha rundt. Deres sjeler er i brann. På middag drakk de tungt og ønsker nå lidenskapelig å bli full ... Dyadechkin går inn på kjøkkenet. Der drysser vertinnen kaken med knust sukker.

Malasha, - sier Dyadechkin. - La oss ta en matbit. Gjester vil gjerne spise...

De vil vente ... Nå skal du drikke og spise alt, men hva skal jeg servere klokken tolv? Ikke dø. Gå bort ... Ikke snu deg foran nesen!

Bare et glass, Malasha... Du vil ikke ha noe underskudd av dette... Kan jeg?

Avstraffelse! Gå, sier de deg! Sitt med gjestene! Hva gjør du på kjøkkenet?

Dyadechkin trekker pusten dypt og forlater kjøkkenet. Han går for å se på klokken. Visene peker på åtte over tolv. Det er fortsatt femtito minutter igjen før ønsket øyeblikk. Dette er forferdelig! Å vente på en drink er det vanskeligste med å vente. Det er bedre å vente fem timer i kulden på et tog enn fem minutter å vente på en drink... Dyadechkin ser hatisk på klokken sin og går litt rundt og beveger den store hånden ytterligere fem minutter... Og Grisha? Hvis Grisha ikke får drikke nå, vil han gå på tavernaen og ta en drink der. Han går ikke med på å dø av lengsel ...

Mamma, sier han, gjestene er sinte for at du ikke serverer snacks! Bare en ekkel ting... Å sulte!.. De ville gi meg et glass!

Vent... Ikke mye igjen... Kommer snart... Ikke hop på kjøkkenet.

Grisha smeller igjen døren og går for å se på klokken sin for hundrede gang. Den store pilen er hensynsløs! Hun er nesten på samme sted.

Bak! – Grisha trøster seg selv og beveger med pekefingeren pilen fremover i sju minutter.

Kolya løper forbi klokken. Han stopper foran dem og begynner å telle tiden ... Han vil virkelig leve så fort som mulig til øyeblikket da de roper "Hurra!". Pilen med sin ubevegelighet gjennomborer ham til hjertet. Han klatrer opp på en stol, ser seg engstelig rundt og stjeler fem minutter fra evigheten.

Kom igjen, se, Kehler ethyl? - sender en av de unge damene til Kopaysky. – Jeg dør av utålmodighet. Nyttår faktisk! Ny lykke!

Kopaysky stokker med begge føttene og skynder seg til klokken.

Faen, mumler han og ser på pilene. - Hvor mye lenger! Og spis lidenskap som du vil ... Jeg vil definitivt kysse Katya når de roper hurrarop.

Kopaysky beveger seg bort fra klokken, stopper... Etter å ha tenkt seg litt om, snur og snur han og forkorter det gamle året med seks minutter. Dyadechkin drikker to glass vann, men... sjelen hans brenner! Han går, går, går ... Kona hans jager ham stadig ut av kjøkkenet. Flaskene som står på vinduet river ham i stykker. Hva å gjøre! Ingen styrke til å holde ut! Han tar igjen siste utvei. Timer til tjeneste. Han går til barnehagen, der klokken henger, og kommer over et bilde som er ubehagelig for foreldrehjertet hans: Grisha står foran klokken og beveger viseren.

Du... du... hva gjør du? MEN? Hvorfor flyttet du pilen? Du er så dum! MEN? Hvorfor er det sånn? MEN?

Dyadechkin hoster, nøler, grimaserer forferdelig og vifter med hånden.

Til hva? A-ah-ah ... Ja, flytt henne, shtob hun døde, sjofel! – sier han og skyver sønnen vekk fra klokken og flytter pilen.

Det er elleve minutter igjen til nyttår. Pappa og Grisha går inn i gangen og begynner å forberede bordet.

Malasha! roper Dyadechkin. – Det er nyttårsaften!

Melanya Tikhonovna løper ut av kjøkkenet og går for å sjekke mannen sin ... Hun ser lenge på klokken: mannen hennes lyver ikke.

Vel, hvordan være her? hvisker hun. – Men jeg har fortsatt ikke kokte erter til skinke! Um. Avstraffelse. Hvordan skal jeg gi dem?

Og, tenker litt, flytter Melanya Tikhonovna, med en skjelvende hånd, den store pilen tilbake. Det gamle året får tjue minutter tilbake.

Vente! – sier vertinnen og løper inn på kjøkkenet.

Spåmenn og spåmenn
(julebilder)

Den gamle barnepiken forteller lykke til farens kvartermester.

Vei, sier hun.

Barnepike vifter med hånden mot nord. Pappas ansikt blir blekt.

Du kjører, - legger kjerringa til, - og du har en pose penger på fanget ...

En utstråling flimrer over pappas ansikt.

* * *
Chinosha sitter ved bordet og ser inn i speilet i lyset av to stearinlys. Han lurer på: hvilken høyde, farge og temperament blir hans nye, ennå ikke utnevnte sjef. Han ser seg i speilet i en time, to, tre ... Gåsehuden renner i øynene hans, stokkene hopper, fjærene flyr, men det er ingen sjef! Ingenting er synlig, ingen sjefer, ingen underordnede. Den fjerde timen går, den femte ... Til slutt blir han lei av å vente på en ny sjef. Han reiser seg, vifter med hånden og sukker.

Plassen er da fortsatt ledig, - sier han. – Og dette er ikke bra. Det finnes ikke noe større ondskap enn anarki!

* * *
Frøkna står på tunet utenfor porten og venter på en forbipasserende. Hun trenger å vite navnet på sin forlovede. Noen kommer. Hun åpner raskt porten og spør:

Hva heter du?

Som svar på spørsmålet hennes hører hun senking og gjennom den halvåpnede porten ser hun et stort mørkt hode... Det er horn på hodet...

«Sannsynligvis riktig», tenker den unge damen. "Forskjellen er bare i ansiktet."

* * *
Redaktøren for en dagsavis setter seg ned for å fortelle lykke til om hans hjernebarn.

Permisjon! - forteller de ham. – Du vil opprøre deg selv! Slipp det!

Redaktøren hører ikke etter og ser inn i kaffegruten.

Det er mange tegninger, sier han. - Ja, djevelen vil finne ut av dem ... Dette er votter ... Det ser ut som et pinnsvin ... Men nesen ... Det er som min Makar ... Her er en kalv ... jeg kan ikke lage ut hva som helst!

* * *
Legens kone forteller lykke foran speilet og ser ... kister.

En av de to, mener hun. "Enten dør noen, eller så vil mannen min ha en stor praksis i år ..."

........................................

på en lapp (historier om Tsjekhov) (Tsjekhov og Yermolova)

Tsjekhov begynte å skrive i videregående skoleår. Og et av hans tidlige verk var stykket "Farløs". "Manuskriptet til dette skuespillet ble funnet i 1920 under demontering av dokumenter og papirer i Moskva-avdelingen til banken til Russian-Azov Society. Det ble oppbevart i den personlige safen til forfatterens søster.

Drama "Faderløshet" Anton Tsjekhov, den gang andreårsstudent Den medisinske fakultet, ga til retten til Maria Nikolaevna Yermolova. I følge en versjon dro han personlig til primadonnaen til det russiske teatret, ifølge en annen sendte han henne ganske enkelt en pakke med et skuespill.

Men stykket kom tilbake til Tsjekhov tilbake. Forfatterens bror Mikhail husket at "Yermolova var misfornøyd med stykket." Faktisk så Yermolova, mest sannsynlig, ikke engang stykket. Det er usannsynlig at etableringen av de unge, ingen har ennå kjent forfatter kunne, i motsetning til skikker og ordre, omgå følget av fans, falle i hendene på skuespillerinnen.

Det faktum at Tsjekhov i sin ungdom skrev dramaer ble også husket av broren Mikhail Pavlovich Tsjekhov. I 1877-1878, mens han fortsatt studerte ved gymsalen, skrev Anton Tsjekhov dramaet Fatherless. Mikhail Chekhov hevdet også at Anton Pavlovich ødela hans ungdomsspill: "revet det i små biter."

Dramaet "Faderløshet" ble utgitt først i 1923, etter forfatterens død. I 1960, i anledning 100-årsjubileet for fødselen av Tsjekhov, ble det iscenesatt på teatret. Vakhtangov kalt "Platonov". Basert på dette stykket ble den berømte filmen "Ufinished Piece for Mechanical Piano" filmet.

.............................................
Opphavsrett: Anton Tsjekhov

Om de tidlige historiene til A. Ch.

(fra de komplette verkene i 30 bind)

Den første samlingen av Tsjekhovs historier ble klargjort for publisering i midten av 1882. Den inkluderte historier: "Kunstners koner", "pappa", "Peters dag", "Du jager to harer, du vil ikke fange en eneste", "Bekjennelse eller Olya, Zhenya, Zoya", "Synder fra Toledo". ", "Temperamenter", "Flyende øyer", "Før bryllupet", "Brev til en lærd nabo", "I vognen", "Tusen og én lidenskaper, eller en forferdelig natt".
Denne samlingen er ikke publisert. To ufullstendige kopier av den har overlevd - uten omslag, tittelsider, siste sider og innholdsfortegnelse (Moscow House-Museum of A.P. Chekhov - 112 og 96 sider). Ett eksemplar er merket: "Utgave av forfatteren 188-"; i en annen - en indikasjon på I.P. Chekhov: "De overlevende arkene til den første samlingen av historier av A.P., som ikke ble publisert. (Begynnelsen av 80-tallet, før "Tales of Melpomene"). I. Tsjekhov. 31. mars 1913"; "Tegninger av avdøde bror Nikolai".
M. P. Chekhov skrev om denne boken veldig nøye: "Den var allerede trykt, sydd, og bare omslaget manglet ... jeg vet ikke hvorfor den ikke ble publisert og generelt hva som var dens videre skjebne" (Around Chekhov, s. 137).
A.P. Chekhov selv ga ingen informasjon om sin første samling.
Av tradisjon ble denne boken assosiert med en grov skisse av omslaget, holdt av M. M. Dyukovsky (i 1965 overført til Moskva-museet til A. P. Chekhov): "På fritid. Antosha Chekhonte. Ris. N. P. Tsjekhov.
Samlingen har så langt blitt datert til 1883 på grunnlag av at den kronologisk siste parodien i den, The Flying Islands, ble publisert i Alarm Clock magazine i mai 1883.
Ved å forberede volumet, tilfeller av Moskva-sensur, lagret i sentralstaten. arkivet i Moskva. Blant papirene fra 1882 ble det funnet dokumenter som forklarte skjebnen til Tsjekhovs første bok.
Den 19. juni 1882 søkte Moskva-trykkeriet N. Cody, som spesielt publiserte magasinet Spectator, til sensurkomiteen med en forespørsel om å utstede henne en "billett for å sende inn en bok kalt "Miners and Complacent" som bevis. ark. Antosha Chekhontes almanakk med Tsjekhovs tegninger, som vil inneholde 7 trykte ark» (f. 31, op. 3, post 2251, fol. 95). Sensurkomiteen møttes samme dag, men anmodningen ble avslått «på grunn av manglende lov i tankene for å løse denne begjæringen» (ibid., punkt 2173, fol. 125v.). Den 30. juni 1882 appellerte trykkeriet igjen til sensurkomiteen, og ba om «å gi den en billett til presentasjon i korrekturarkene til boken «Prank» av A. Chekhonte, med tegninger av N. P. Chekhov, en bok som bl.a. artikler som allerede er publisert på forskjellige tidspunkter i sensurerte publikasjoner. "Artikler," sa denne begjæringen, skrevet i Tsjekhovs egen hånd, "som ennå ikke er trykt, vil bli levert i manuskriptform. Boken vil bestå av 5–7 trykte ark» (ibid., punkt 2251, fol. 155). Denne gangen ble forespørselen innvilget, og trykkeriet fikk en «billett» – rett til å presentere boken for sensuren. Sensuren var en ekte statsråd V. Ya. Fedorov, en svært innflytelsesrik tjenestemann, som snart ble utnevnt til formann for Moskva-sensurkomiteen.
De oppdagede materialene gjorde det mulig å fastslå datoen for samlingen - 1882 (parodien "Flying Islands" refererer dermed også til 1882), dens tittel - "Prank" - og hele bindet (7 trykte ark).
Den videre skjebnen til Tsjekhovs første bok ble ikke reflektert i de overlevende dokumentene til sensurarkivet. Men fra og med N. A. Leikin, forhandlinger om Motley Tales, skrev Tsjekhov: "Det er utgivere-typografer i Moskva, men i Moskva vil ikke sensur la boken, fordi alle mine beste historier, i henhold til Moskva-konsepter, undergrave grunnlaget" ( 1. april 1885).
Siden utgivelsen av Tales of Melpomene ikke møtte sensurhindringer, kan Tsjekhovs bemerkning bare tilskrives hans første samling.
Fra samlingen «Tales of Melpomene. Seks historier av A. Chekhonte", M., 1884, dette bindet inkluderte: "Han og hun", "Baron", "Revenge", "Two Scandals", "Wives of Artists" (1883-historien "Tragic", se . i bind II).
Utseendet til "Tales of Melpomene" - Tsjekhovs første publiserte bok - forårsaket en rekke reaksjoner i pressen. Spesielt skrev P. A. Sergeenko: «... historiene til A. Chekhonte er revet levende fra den kunstneriske verden. Alle er små, leser lett, fritt og med et ufrivillig smil. Skrevet med Dickensisk humor ... Humor er overalt, humor uten anstrengelse, og Chekhonte håndterer det veldig forsiktig, som det skal. Og i det siste er det fryktelig slik alle har falt i humor ... vi bare ler når myndighetene er skarpe og det er umulig å ikke fnise, eller når vi river huden av naboen vår. Sunn, munter, god latter og vi har det ikke i sikte ”(Iago. Volatile notater. - Novorossiysk Telegraph, 1884, nr. 2931, 1. desember).
Ukeavisen Teatralny Mirok (redigert av A. A. Pleshcheev) publiserte et bibliografisk notat om samlingen: «Alle seks historiene er skrevet i et livlig, livlig språk og leses med interesse. Forfatteren har en utvilsom sans for humor» («Theatrical World», 1884, nr. 25).
A. D. Kurepin, som signerte med den første K, begynte sin "Moscow Feuilleton" i Novoye Vremya med en gjennomgang av samlingen. Det ville være bedre for ham å vende seg til selve livet og hente ut en håndfull materialer for alle slags historier, både glade og triste ”(“Novoye Vremya”, 1884, nr. 3022, 28. juli).
Tidsskriftet Observer (1885, nr. 4, s. 68–68) trykket også en sympatisk anmeldelse. Her ble det sagt om «Tales of Melpomene»: «Forfatteren av disse historiene ga dem et upassende navn: de er alle hentet fra teatrets verden, men de har ingenting å gjøre med tragediens muse; de kan heller formidles av komediens muse, den muntre Thalia, siden de er dominert av et komisk eller humoristisk innslag. Disse historiene er ikke dårlig skrevet, de er lette å lese; deres innhold og typene som stammer fra dem, er nær det virkelige liv.
I 1883, en humoristisk samling "Kukareku. Morsomme og morsomme historier, romaner og dikt» - red. King of Clubs (L. I. Palmina), hvor fra magasinene "Vekkerklokke" og "Moskva" ble trykket på nytt, uten forfatterens deltagelse, to Tsjekhovs historier: "Livet i spørsmål og utrop" og "Jeg glemte !!".
I 1900 ga redaktørene av St. Petersburg-magasinet "Dragonfly" ut både " hovedpremien magazine"-samlingen "I latterens og vitsers verden", som inkluderer noen historier, dikt, humoresker, tegneserier som ble publisert på sidene til "Dragonfly". Blant dem er følgende historier og humoresker av Tsjekhov, som dateres tilbake til 1880: "American Style", "Daddy", "Before the Wedding", "For Apples", "Hva som oftest finnes i romaner, noveller, etc. ? ". Som en sammenligning av tekstene viser, var det et enkelt opptrykk (historien "Papasha", korrigert av Tsjekhov i 1882, ble gjengitt her i henhold til magasinteksten fra 1880). Dermed kan ikke samlingene «Kukareku» og «I latterens og vitsers verden» betraktes som kilder til teksten.
Historiene og humoreskene fra de første årene, som ikke ble publisert i Tsjekhovs levetid og er bevart i manuskripter, er samlet i Upublisert. Uferdig." Her er spesielt for første gang den humoristiske «Reklame og kunngjøringer» fullplassert. Det ble også funnet ut at parodien "romanen" "Hemmelighetene til hundre og førti-fire katastrofer, eller russisk Rocambole", datert 1884 i tidligere utgaver, faktisk refererer til 1882.

Alle historiene og humoreskene samlet i det første bindet dukket opp i magasinene og avisene fra 1880–1882 under pseudonymer eller uten signatur. Den første autentisk kjente Tsjekhovs signatur på trykk - "... i" - var under "Brevet til en lærd nabo." Da ble det velkjente pseudonymet "Antosha Chekhonte" og dets varianter mye brukt: Antosha, Chekhonte, An. Ch., Antosha Ch., Antosha Ch***, A. Chekhonte, Don Antonio Chekhonte. Under noen tekster var det signaturer: Mann uten milt, prosadikter, G. Baldastov.
Mens han forberedte den første samlingen av verkene hans for bokforlaget til A.F. Marx, kunne ikke Tsjekhov finne alt han hadde utgitt på tjue år literært arbeid, - deres "barn spredt over hele verden." En rekke historier og humoresker, publisert under ikke avslørte pseudonymer eller anonymt, gikk tapt på sidene til magasiner og aviser på slutten av 70-tallet og begynnelsen av 80-tallet og har ikke blitt samlet frem til i dag.
Ved utarbeidelsen av dette bindet ble følgende utgaver av 1877-1883 kartlagt.
Magasiner: «Dragonfly», «Alarm Clock», «Shards», «Illustrated Demon», «Spectator», «Light and Shadows», «Worldly Talk», «Moscow», «Entertainment», «Russian satirical folder», « Bell ”, “Malyar”, “Jester”, “Phalanx” (Tiflis), “Gusli” (Tiflis), “Fyrtårn” (Odessa), “Bee” (Odessa), “Godmodig”, “Echo”, “ Rebus», «Nuvellist», «Niva», «Neva», «Illustrated World», «Spark», «Nature and Hunting», «Russia», «Krugozor», «Children's Recreation», «Vår».
Aviser: Moskovsky Leaf, Minute, Petersburg Leaf, A. Gatsuk's Newspaper, Sufflør, Teater, Azov Herald, Azov Rumours, Taganrog Herald, Russian Courier , "Moscow Week", "Russia", "Russian avis", "Don bee", " Sørkant”, “Beehive”, “Order”, “Light”, “Light”, “Echoes”, “Glasnost”, “Dawn”.
Almanakker og samlinger: "Glem-meg-ikke", M., 1878; "Skytter", M., 1878; "Komar", M., 1878; "Yula", M., 1878; "Merry-punning", M., 1879; "Live strenger", St. Petersburg, 1879; "Zabavnik", St. Petersburg, 1879; "Våre grinere" ("Morsomt bibliotek"), St. Petersburg, 1879; "Rainbow", M., 1879; "Repertoar av moro, moro og latter", M., 1879; "Cricket", Odessa, 1879; Almanakker "Vekkerklokke" for 1879-1882; "Cricket", M., 1880; "Kråke i påfuglfjær", M., 1880; "Skomorokh", M., 1880; "Laugher, or Pea Jesters", St. Petersburg, 1880; "Gitterært", Odessa, 1881; "Humorist", M., 1881; "Lyg medreisende", St. Petersburg, 1881; "Bukett", St. Petersburg, 1881; "Moskva-utstillingens mirakler", St. Petersburg, 1882; "Hei, hun, jeg dør av latter", St. Petersburg, 1882; "Kunstnerisk almanakk for tidsskriftet Light and Shadows", M., 1882; "Fragmenter", St. Petersburg, 1882; "Det stimulerende av livets gleder, moro, kjærlighet og lykke", M., 1883; "Kukareku", M., 1883; "Live string", St. Petersburg, 1883; "Fly", St. Petersburg, 1883; Veselchak, St. Petersburg, 1883; "Zabubennye golovushki", St. Petersburg, 1883; "Mors sønner", St. Petersburg, 1883; "Kobberpanner", St. Petersburg, 1883; "Lommelykt", St. Petersburg, 1883; Zuboskal, St. Petersburg, 1883; "Moth", Kiev, 1883.
Under undersøkelsen ble følgende kontrollert: bevis på Tsjekhovs første opptreden i pressen; antagelser om Tsjekhovs forfatterskap i kontroversielle tekster; publikasjoner tilskrevet Tsjekhov. Det var mulig å finne historier, humoresker og dikt, sannsynligvis tilhørende Tsjekhov (plassert i "Dubia"-delen av bind XVIII). Bind XVIII inkluderer også 12 linjer fra nr. 30 av Dragonfly magazine for 1880 ("Mygg og fluer"), antagelig adskilt fra hele publikasjonen på 35 linjer.
A. Pazukhin husket Tsjekhovs deltakelse i almanakken "Den illustrerte demonen" (se A. Izmailov. Tsjekhov. M., 1916, s. 84–85). I den eneste publiserte utgaven (M., 1880; en kopi oppbevares i staten offentlig bibliotek dem. M. E. Saltykov-Shchedrin, Leningrad) gjengitt graverte tegninger av N. P. Chekhov; den medfølgende teksten er ikke signert. I følge dokumentene til arkivet til Moskva-sensurkomiteen ble forfatteren av diktene og feuilletonene til The Illustrated Demon etablert - Alexandra Urvanovna Sokolova, som jobbet i den lille pressen under pseudonymet "Blue Domino" (begjæring av A. U. Sokolova datert 13. mai 1881, TsGAM, f. 31, inventar 3, post 2250, ark 41).
Sentralstat. arkivet for litteratur og kunst (Moskva) skaffet beviser bevart i avisene til bokforlaget til A.F. Marx - materiale for ytterligere bind av den posthume utgaven av Tsjekhovs verk. På atten store ark er det trykk av historier, humoresker og feuilletoner fra 1881-1886. Blant dem er de i reelt volum«Og dette og det (brev og telegrammer)», «Salon de Variety», «Temperaments», «I vognen», «Bryllupssesong», «Filosofiske definisjoner av livet», «Vårens møte». Her ble tre humoresker trykt på nytt fra Alarm Clock magazine for 1882: "Den mest offensive av utenlandske ender", "Om reklamens historie", "Kvinnekostyme i Paris". Den første ble publisert i «Vekkerklokke» signert A., de to andre – uten signatur. En analyse av innholdet og stilen til disse humoreskene fører til konklusjonen at de ikke tilhører Tsjekhov.

Det var en lang prosedyre. Først gikk Pashka med moren sin i regnet, nå langs en slått åker, så langs skogsstier, hvor gule blader festet seg til støvlene hans, han gikk til det ble lyst. Så sto han i to timer i den mørke gangen og ventet på at døren skulle låses opp. Det var ikke like kaldt og fuktig i passasjen som på gården, men med vinden fløy regnsprut inn her også. Da inngangspartiet litt etter litt ble fullpakket med mennesker, klemte Pashka seg sammen, lente ansiktet mot noens saueskinnsfrakk, som luktet sterkt av saltfisk, og tok seg en lur. Men så klikket låsen, døren svingte opp, og Pashka og moren kom inn på venterommet. Her måtte vi igjen vente lenge. Alle pasientene satt på benkene, rørte seg ikke og var stille. Pashka så på dem og var også stille, selv om han så mye rart og morsomt. Bare én gang, da en fyr kom inn på venterommet, spretter på ett ben, ville Pashka selv også hoppe; han dyttet moren sin under albuen, hoppet inn i ermet og sa:

– Mamma, se: en spurv!

- Hold kjeft, baby, hold kjeft! sa mor.

En søvnig ambulansepersonell dukket opp i et lite vindu.

– Kom og meld deg på! buldret han.

Alle, inkludert den morsomme sprettende fyren, strakte seg mot vinduet. Hver ambulanseperson spurte navn og patronym, år, bosted, hvor lenge han hadde vært syk, og så videre. Fra svarene fra moren fikk Pashka vite at han ikke het Pashka, men Pavel Galaktionov, at han var syv år gammel, at han hadde vært analfabet og syk siden selve påsken.

Kort tid etter innspilling måtte man stå opp kort; en lege i hvitt forkle og omgjordt med et håndkle gikk gjennom venterommet. Da han passerte den sprettende gutten, trakk han på skuldrene og sa i en melodiøs tenor:

- For en tosk! Vel, er du ikke en tosk? Jeg ba deg komme på mandag, og du kommer på fredag. Gå i det minste ikke på meg i det hele tatt, men din idiot, beinet ditt vil gå tapt!

Fyren gjorde et så ynkelig ansikt, som om han skulle tigge, blunket og sa:

- Gjør en slik tjeneste, Ivan Mikolaevich!

- Det er ingenting - Ivan Mikolaevich! - etterlignet legen. – Det ble sagt på mandag, og vi må adlyde. Fool, det er alt...

Aksepten har begynt. Legen satt på rommet sitt og ropte ut pasientene én etter én. Nå og da kom det fra det lille rommet gjennomtrengende skrik, barneskrik eller legens sinte utrop:

– Vel, hva roper du på? Kutter jeg deg? Vent litt!

Det er Pasha sin tur.

- Pavel Galaksjonov! ropte legen.

Mor var lamslått, som om hun ikke hadde forventet dette kallet, og hun tok Pashka i hånden og førte ham inn i rommet. Legen satt ved bordet og banket mekanisk på en tykk bok med en hammer.

- Hva gjør vondt? spurte han uten å se på nykommerne.

"Gutten har et sår på albuen, far," svarte moren, og ansiktet hennes fikk et uttrykk som om hun virkelig var forferdelig trist over Pashkas sår.

- Kle av ham!

Pashka pustet opp, revet opp lommetørkleet rundt halsen hans, tørket så nesen med ermet og begynte sakte å trekke av saueskinnsfrakken.

– Baba, kom ikke på besøk! sa legen sint. - Hva gjør du? Du er tross alt ikke alene her.

Pashka kastet raskt saueskinnsfrakken på bakken og tok med hjelp av moren av seg skjorta... Legen så dovent på ham og klappet den bare magen hans.

«Viktig, bror Pashka, du har fått magen din til å vokse,» sa han og sukket. - Vel, vis albuen.

Pashka myste mot kummen med blodig søl, så på legeforkleet og begynte å gråte.

- Meg! - etterlignet legen. – Det er på tide å gifte seg med den bortskjemte mannen, og han brøler! Skruppelløs.

Pashka prøvde å ikke gråte og så på moren sin, og i dette blikket hans ble det skrevet en forespørsel: "Ikke fortell meg hjemme at jeg gråt på sykehuset!"

Legen undersøkte albuen hans, knuste den, sukket, slo med leppene og knuste den igjen.

"Det er ingen til å slå deg, kvinne," sa han. Hvorfor tok du ham ikke med før? Hånden er borte! Se, din idiot, dette leddet gjør vondt!

"Du vet bedre, far..." sukket kvinnen.

- Far ... jeg råtnet fyrens hånd, og nå faren. Hva er en arbeider uten en hånd? Her er et helt århundre og du skal amme ham. Jeg antar at en kvise på nesen hennes vil hoppe opp, så du løper umiddelbart til sykehuset, og gutten råtnet i seks måneder. Det er dere alle sammen.

Legen tente en sigarett. Mens sigaretten røk, bakte han kvinnen og ristet på hodet i takt med sangen som han nynnet i hodet, og fortsatte å tenke på noe. Naken Pashka sto foran ham, lyttet og så på røyken. Da sigaretten gikk ut, startet legen opp og sa i en lavere tone:

- Vel, hør, kvinne. Salver og dråper hjelper ikke her. Vi må forlate ham på sykehuset.

– Hvis du trenger det, far, hvorfor ikke la det være?

Vi skal operere ham. Og du, Pashka, bli, - sa legen og klappet Pashka på skulderen. – La moren gå, så blir du og jeg, bror, her. Jeg har, bror, vel, bringebærpålegg! Vi er med deg, Pashka, det er slik vi klarer oss, la oss gå for å fange siskins, jeg skal vise deg en rev! La oss besøke sammen! MEN? Vil du? Og moren din kommer og henter deg i morgen! MEN?

Pashka så spørrende på moren sin.

- Bli, baby! hun sa.

– Det gjenstår, det gjenstår! ropte legen muntert. – Og det er ingenting å tolke! Jeg skal vise ham en levende rev! La oss gå på messen sammen for å kjøpe godteri! Marya Denisovna, ta ham opp!

Legen, tilsynelatende en blid og imøtekommende kar, var glad for å ha selskap; Pashka ønsket å respektere ham, desto mer siden han aldri hadde vært på messe og gjerne ville sett på en levende rev, men hvordan kunne han klare seg uten moren sin? Etter å ha tenkt seg litt om, bestemte han seg for å be legen om å forlate moren på sykehuset, men før han rakk å åpne munnen, var ambulansepersonell allerede i gang med å lede ham opp trappene. Han gikk og med åpen munn så han seg rundt. Trappene, gulvene og karmene – alt stort, oppreist og lyst – ble malt en fantastisk gul og ga fra seg en deilig lukt av vegetabilsk olje. Lamper hang overalt, tepper strukket, kobberkraner stakk ut fra veggene. Men mest av alt likte Pashka sengen de la ham på, og det grå grove teppet. Han tok på putene og teppet med hendene, så seg rundt på avdelingen og bestemte at legen hadde det veldig bra.

Avdelingen var liten og besto av kun tre senger. Den ene sengen var tom, den andre var okkupert av Pashka, og på den tredje satt en gammel mann med sure øyne, som fortsatte å hoste og spytte i et krus. Fra Panshas seng, gjennom døren, kunne man se en del av en annen avdeling med to senger: en veldig blek, mager mann med en gummiblære på hodet sov på den ene; på den andre, med armene fra hverandre, satt en bonde med bandasjert hode, veldig lik en kvinne.

Paramedicen, etter å ha satt Pashka, gikk ut og kom tilbake litt senere, med en haug med klær i en armfull.

"Dette er for deg," sa hun. - Kle på seg.

Pashka kledde av seg og begynte ikke uten glede å ta på seg en ny kjole. Han tok på seg skjorte, bukse og grå morgenkåpe, så selvtilfreds på seg selv og tenkte at i en slik dress ville det ikke være verst å gå rundt i bygda. Fantasien hans skildret hvordan moren sendte ham til hagen til elven for å plukke kålblader til grisungen; han går, og guttene og jentene omringet ham og ser med misunnelse på morgenkåpen hans.

En sykepleier kom inn på avdelingen med to tinnskåler, skjeer og to brødstykker i hendene. Hun plasserte den ene skålen foran den gamle mannen, den andre foran Pashka.

- Spise! - hun sa.

Pashka kastet et blikk ned i bollen og så fet kålsuppe, og i kålsuppen et stykke kjøtt, og trodde igjen at legen levde veldig bra og at legen slett ikke var så sint som han så ut til å begynne med. Han spiste kålsuppe lenge, slikket skjeen etter hvert brød, så, når det ikke var annet enn kjøtt igjen i bollen, så han på den gamle mannen og misunnet at han fortsatt slurvet. Med et sukk gikk han i gang med kjøttet og prøvde å spise det så lenge som mulig, men innsatsen førte ikke til noe: snart forsvant også kjøttet. Bare et stykke brød gjensto. Det er ikke smakfullt å spise brød alene uten krydder, men det var ingenting å gjøre, tenkte Pashka og spiste brødet. Akkurat da kom sykepleieren inn med nye boller. Denne gangen inneholdt bollene stekte poteter.

– Hvor er brødet? spurte sykepleieren.

I stedet for å svare, blåste Pashka ut kinnene og pustet ut luft.

– Vel, hvorfor spiste du det? sa sykepleieren bebreidende. – Og hva skal du spise stek med?

Hun gikk ut og tok med et nytt stykke brød. Pashka hadde aldri spist stekt kjøtt i barndommen, og etter å ha smakt det nå, fant han ut at det var veldig velsmakende. Den forsvant fort, og etter den var det et stykke brød mer enn etter kålsuppe. Den gamle mannen, etter å ha spist, gjemte det resterende brødet sitt på bordet; Pashka ville gjøre det samme, men tenkte på det og spiste stykket sitt.

Etter å ha spist gikk han en tur. I rommet ved siden av, i tillegg til de han så ved døren, var det fire personer til. Av disse var det bare én som tiltrakk seg hans oppmerksomhet. Han var en høy, ekstremt avmagret bonde med et surt, hårete ansikt; han satt på senga og hele tiden, som en pendel, nikket med hodet og viftet med høyre hånd. Pashka tok ikke blikket fra ham på lenge. Til å begynne med virket bondens pendelaktige, avmålte nikk for ham nysgjerrige, skapte til generell moro, men da han kikket inn i ansiktet på bonden, ble han livredd, og han skjønte at denne bonden var uutholdelig syk. Da han gikk inn i den tredje avdelingen, så han to bønder med mørkerøde ansikter, som om de var innsmurt med leire. De satt urørlige på sengene sine og med sine fremmede ansikter, som det var vanskelig å skille trekk på, så de ut som hedenske guder.

– Tante, hvorfor er de sånn? spurte Pashka sykepleieren.

- De, gutt, våkner.

Da han kom tilbake til rommet sitt, satte Pashka seg på sengen og begynte å vente på at legen skulle gå med ham for å fange siskins eller gå til messen. Men legen kom ikke. En ambulanseperson blinket kort ved døren til neste avdeling. Han bøyde seg ned til pasienten som hadde en ispose på hodet og ropte:

- Mikhailo!

Sovende Mikhailo rørte seg ikke. Ambulansen viftet med hånden og gikk. Mens han ventet på legen, undersøkte Pashka sin gamle nabo. Den gamle mannen fortsatte å hoste og spytte i kruset sitt; hosten hans var lang og rasp. Pashka likte en særegenhet ved den gamle mannen: når han inhalerte luft mens han hostet, plystret noe i brystet hans og sang med forskjellige stemmer.

– Bestefar, hva er det du plystrer? spurte Pasha.

Den gamle mannen svarte ikke. Pashka ventet litt og spurte:

– Bestefar, hvor er reven?

- Hvilken rev?

- Live.

– Hvor skal hun være? I skogen!

Det gikk lang tid, men legen dukket fortsatt ikke opp. Sykepleieren kom med te og skjelte ut Pashka fordi han ikke la igjen brød til te; paramedikeren kom igjen og begynte å vekke Mikhaila; det ble blått utenfor vinduene, lys ble tent på avdelingene, men legen dukket ikke opp. Det var allerede for sent å gå på messen og fange siske; Pashka strakte seg ut på sengen og begynte å tenke. Han husket slikkepinner som legen hadde lovet, morens ansikt og stemme, mørket i hytta hans, komfyren, knurrende bestemor Yegorovna... og han følte seg plutselig lei og trist. Han husket at i morgen ville moren komme og hente ham, smilte og lukket øynene.

En lyd vekket ham. I naborommet var det noen som gikk og snakket hviskende. I det svake lyset fra nattlys og lamper beveget tre skikkelser seg nær Mikhailas seng.

- La oss bære den med sengen, ok? spurte en av dem.

- Så. Du kommer ikke gjennom sengen. Eka, døde til feil tid, himmelriket!

Den ene tok Mikhails i skuldrene, den andre i bena og løftet dem opp: Mikhailas armer og kanten på morgenkåpen hang svakt i luften. Den tredje - det var en bonde som så ut som en kvinne - krysset seg, og alle tre, tilfeldig stampet med føttene og tråkket i Mikhails gulv, forlot avdelingen.

Plystring og uenig sang kunne høres i brystet til den sovende gamle mannen. Pashka lyttet, så på de mørke vinduene og hoppet forskrekket ut av sengen.

- Ma-a-ma! han stønnet i bass.

Og uten å vente på svar skyndte han seg inn i naborommet. Her klarte lyset fra lampen og nattlyset så vidt mørket; de syke, forstyrret av Mikhails død, satt på sengene sine; de blandet seg med skyggene, rufsete, virket bredere, høyere og så ut til å vokse seg større og større; på den siste sengen i hjørnet, hvor det var mørkere, satt en bonde og nikket med hodet og hånden.

Pashka, uten å demontere dørene, skyndte seg inn på koppeavdelingen, derfra inn i korridoren, fra korridoren fløy han inn i et stort rom hvor monstre med langt hår og med gamle kvinneansikter lå og satt på sengene. Når han løp gjennom kvinneavdelingen, befant han seg igjen i korridoren, så rekkverket til den kjente trappen og løp ned. Så kjente han igjen mottaksrommet han hadde sittet i om morgenen, og begynte å se etter utgangsdøren.

Bolten klikket, det blåste en kald vind, og Pashka snublet ut i gården. Han hadde en tanke - løp og løp! Han kjente ikke veien, men han var sikker på at hvis han løp, ville han sikkert finne seg selv hjemme hos moren. Natten var overskyet, men månen skinte bak skyene. Pashka løp rett frem fra verandaen, rundet skuret og snublet over tomme busker; etter å ha stått en stund og tenkt, skyndte han seg tilbake til sykehuset, løp rundt det og stoppet igjen i ubesluttsomhet: Gravkors var hvite bak sykehusbygningen.

- Mamma! ropte han og skyndte seg tilbake.

Han løp forbi de mørke, strenge bygningene og så ett opplyst vindu.

En knallrød flekk i mørket virket forferdelig, men Pashka, fortvilet av frykt, uten å vite hvor han skulle løpe, snudde seg mot ham. Ved siden av vinduet var det en veranda med trappetrinn og en ytterdør med hvit tavle; Pashka løp opp trappene, så ut av vinduet, og en skarp, gripende glede tok plutselig besittelse av ham. Gjennom vinduet så han en blid, imøtekommende lege som satt ved bordet og leste en bok. Pashka lo av lykke og strakte ut hendene mot det kjente ansiktet, ville rope, men en ukjent kraft presset pusten hans, slo bena hans; han vaklet og falt bevisstløs på trappen.

Da han kom til fornuften, var det allerede lyst, og en meget kjent stemme, som i går hadde lovet en messe, siskins og en rev, talte nær ham:

- For en idiot, Pashka! Er det ikke en tosk? Å slå deg, men det er ingen.

hvitfrontet

Den sultne ulven reiste seg for å gå på jakt. Ungene hennes, alle tre, sov godt, klemte seg sammen og varmet hverandre. Hun slikket dem og gikk.

Det var allerede vårmåneden mars, men om natten sprakk trærne av kulde, som i desember, og så snart du stikker ut tungen begynner det å klype kraftig. Hun-ulven var ved dårlig helse, mistenksom; hun grøsset ved den minste lyd og fortsatte å tenke på hvordan noen hjemme uten henne ikke ville fornærme ulveungene. Lukten av menneske- og hestespor, stubber, stablet ved og en mørk gjødselvei skremte henne; det virket for henne som om folk sto bak trærne i mørket, og et sted bortenfor skogen hylte hundene.

Hun var ikke lenger ung og instinktene hennes var svekket, slik at det hendte at hun tok en revespor for en hunds, og noen ganger, lurt av instinktene, gikk hun seg vill, noe som aldri hadde hendt henne i ungdommen. På grunn av dårlig helse jaktet hun ikke lenger på kalver og store værer, som før, og gikk allerede langt forbi hester med føll, men spiste bare ådsler; hun måtte spise ferskt kjøtt svært sjelden, bare om våren, da hun, etter å ha kommet over en hare, tok bort barna sine eller klatret inn i låven hvor lammene var hos bøndene.

Omtrent fire verst fra hulen hennes, ved postveien, var det en vinterhytte. Her bodde vaktmannen Ignat, en gammel mann på rundt sytti, som stadig hostet og snakket med seg selv; han sov vanligvis om natten, og om dagen vandret han gjennom skogen med en løps pistol og plystret på harer. Han må ha vært mekaniker før, for hver gang han stoppet, ropte han til seg selv: «Stopp, bil!» og før du går videre: "Full fart!" Med seg hadde han en enorm svart hund av en ukjent rase, kalt Arapka. Da hun løp langt foran, ropte han til henne: "Revers!" Noen ganger sang han og samtidig vaklet han kraftig og falt ofte (ulven trodde det var fra vinden) og ropte: "Jeg gikk av sporet!"

Ulven husket at om sommeren og høsten gikk en vær og to søyer på beite i nærheten av vinterkvarteret, og da hun løp forbi for ikke så lenge siden, hørte hun at de bleknet i fjøset. Og nå, da hun nærmet seg vinterhytta, skjønte hun at det allerede var mars, og etter tiden å dømme må det absolutt være lam i fjøset. Hun ble plaget av sult, hun tenkte på hvor grådig hun ville spise lammet, og av slike tanker klikket tennene hennes og øynene lyste i mørket som to lys.

Ignats hytte, låven, låven og brønnen hans var omgitt av høye snøfonner. Det var stille. Arapkaen må ha sovet under skuret.

Gjennom snøfonna klatret ulven opp på låven og begynte å rake stråtaket med labbene og snuten. Halmen var råtten og løs, så ulven nesten falt igjennom; hun kjente plutselig varm damp og lukten av gjødsel og sauemelk rett i ansiktet. Nedenfor, som følte seg kald, blåste et lam lavt. Hun hoppet ned i hullet, og ulven falt med forpotene og brystet på noe mykt og varmt, sannsynligvis på en vær, og i det øyeblikket hylte det plutselig i låven, bjeffet og brast ut i en tynn, hylende stemme, sauen gjemte seg mot veggen, og ulven, redd, tok tak i det første som tok henne i tennene, og skyndte seg ut ...

Hun løp og anstrengte kreftene, og på det tidspunktet hylte Arapka, som allerede hadde kjent ulven, rasende, forstyrrede kyllinger klirket i vinterhytta, og Ignat, som gikk ut på verandaen, ropte:

Full fart! Gikk til fløyta!

Og han plystret som en maskin, og så - ho-ho-ho-ho! .. Og all denne støyen ble gjentatt av skogens ekko.

Da alt dette roet seg litt etter litt, roet ulven seg litt ned og begynte å merke at byttet hennes, som hun holdt i tennene og dro gjennom snøen, var tyngre og så å si hardere enn lam vanligvis er på dette tidspunktet; og det så ut til å lukte annerledes, og det ble hørt noen rare lyder ... Hun-ulven stoppet og la byrden sin på snøen for å hvile og begynne å spise, og plutselig hoppet hun tilbake i avsky. Det var ikke et lam, men en valp, svart, med stort hode og høye ben, av en stor rase, med den samme hvite flekken over hele pannen, som Arapkas. Etter oppførselen hans å dømme var han en ignorant, en enkel blanding. Han slikket den krøllede, sårede ryggen og logret som om ingenting hadde skjedd med halen og bjeffet mot ulven. Hun knurret som en hund og løp fra ham. Han er bak henne. Hun så seg tilbake og klikket med tennene; han stoppet forvirret og, sannsynligvis avgjort at hun lekte med ham, strakte han ut snuten i retning vinterkvarteret og brøt ut i klingende frydefull bjeffing, som om han inviterte moren Arapka til å leke med ham og med ulven.

Det var allerede daggry, og da ulven tok seg til den tykke ospen sin, var hver osp godt synlig, og orrfuglene var allerede i ferd med å våkne og vakre haner flagret ofte, forstyrret av de uforsiktige hoppene og bjeffingen fra valpen.

"Hvorfor løper han etter meg? tenkte ulven med irritasjon. "Han vil nok at jeg skal spise ham."

Hun bodde med ulveunger i et grunt hull; tre år siden under sterk storm rykket opp et høyt gammelt furutre, som er grunnen til at dette hullet ble dannet. Nå på bunnen av den lå gamle løv og mose, bein og oksehorn lå rundt der, som ungene lekte med. De hadde allerede våknet og alle tre, veldig like hverandre, sto side ved side på kanten av gropen deres og logret med halen mens de så på den hjemvendte moren. Da valpen så dem, stoppet han på avstand og så lenge på dem; Da han la merke til at de også så oppmerksomt på ham, begynte han å bjeffe sint på dem, som om de var fremmede.

Det var allerede daggry og solen hadde stått opp, snøen glitret rundt omkring, men han sto fortsatt på avstand og bjeffet. Ungene sugde moren sin, dyttet henne med potene inn i den tynne magen hennes, mens hun gnagde i hestebeinet, hvitt og tørt; hun var plaget av sult, hodet verket av bjeffing fra hunder, og hun ville kaste seg over den ubudne gjesten og rive ham i stykker.

Til slutt ble valpen sliten og hes; Da han så at de ikke var redde for ham og ikke engang tok hensyn til ham, begynte han sjenert, nå huket seg, nå hoppet, å nærme seg ungene. Nå, i dagslys, var det allerede lett å se ham ... Den hvite pannen hans var stor, og på pannen en støt, som skjer hos veldig dumme hunder; øynene var små, blå, matte, og uttrykket på hele snuten var ekstremt dumt. Da han nærmet seg ungene, strakte han ut sine brede poter, la snuten på dem og begynte:

Meg, meg... nga-nga-nga!..

Ungene skjønte ingenting, men de viftet med halen. Så slo valpen den ene ulveungen på det store hodet med labben. Ulveungen slo ham også i hodet med labben. Valpen stilte seg sidelengs til ham og så skjevt på ham, logret med halen, for så plutselig å skynde seg fra plassen sin og laget flere sirkler på skorpen. Ungene jaget ham, han falt på ryggen og løftet bena opp, og de tre angrep ham og begynte å bite ham, men ikke smertefullt, men i spøk. Kråkene satt på en høy furu og så ned på kampen deres, og var veldig bekymret. Det ble bråkete og morsomt. Solen var varm allerede om våren; og hanene, som nå og da fløy over en furu som var felt av en storm, virket smaragdgrønne i solskinnet.

Vanligvis lærer hun-ulver barna sine å jakte, og lar dem leke med byttedyr; og nå, mens hun så på hvordan ungene jaget valpen over jordskorpen og kjempet med ham, tenkte ulven:

"La dem venne seg til det."

Etter å ha lekt nok, gikk ungene inn i gropen og la seg. Valpen hylte litt av sult, så strakte den seg også ut i solen. Da de våknet begynte de å spille igjen.

Hele dagen og kvelden husket hun-ulven hvordan lammet den siste natten bløt i fjøset og hvordan det luktet sauemelk, og av appetitt klikket hun stadig tennene og sluttet ikke å knaske grådig i det gamle beinet, og innbilte seg at det var et lam. Ungene die, og valpen, som ville spise, løp rundt og snuste på snøen.

"Ta den av..." - bestemte ulven.

Hun gikk bort til ham og han slikket ansiktet hennes og sutret, og trodde hun ville leke med ham. I gamle dager spiste hun hunder, men valpen luktet sterkt av hund, og på grunn av dårlig helse tålte hun ikke lenger denne lukten; hun ble avsky, og hun flyttet bort ...

Om natten ble det kaldere. Valpen ble lei og dro hjem.

Da ungene sov godt, dro ulven igjen på jakt. Som i i går kveld, hun ble skremt av den minste lyd, og hun ble skremt av stubber, ved, mørke, ensomme stående einerbusker, fra en avstand som ligner på mennesker. Hun løp fra veien, langs jordskorpen. Plutselig, langt fremme, blinket noe mørkt på veien ... Hun anstrengte synet og hørselen: faktisk var det noe som beveget seg fremover, og målte skritt var til og med hørbare. Er det ikke en grevling? Hun pustet forsiktig, tok alt til side, overtok den mørke flekken, så tilbake på ham og kjente ham igjen. Denne, sakte, steg for steg, returnerte til vinterhytta sin en valp med hvit panne.

«Uansett hvordan han plager meg igjen», tenkte ulven og løp raskt frem.

Men vinterhytta var allerede nær. Hun klatret igjen opp på låven gjennom en snøfonn. Gårsdagens hull var allerede lappet opp med vårhalm, og to nye plater ble strukket over taket. Hun-ulven begynte raskt å jobbe med bena og snuten, så seg rundt for å se om valpen kom, men så snart hun kjente lukten av varm damp og lukten av gjødsel, hørtes en gledelig, oversvømmet bjeff bakfra. Det er valpen tilbake. Han hoppet til ulven på taket, så inn i hullet og følte seg hjemme, varm, kjente igjen sauene sine, bjeffet enda høyere... med sin enløpspistol var den redde ulven allerede langt fra vinterhytta.

Fuyt! plystret Ignat. - Fuyt! Kjør i full fart!

Han trakk avtrekkeren - pistolen avfyrte feil; han senket igjen - igjen en feiltenning; han senket den ned for tredje gang - og en stor ildbunke fløy ut av tønnen og det kom et øredøvende «bo! boo!" Han var sterkt gitt i skulderen; og, med en pistol i den ene hånden og en øks i den andre, gikk han for å se hva som forårsaket støyen ...

Litt senere kom han tilbake til hytta.

Ingenting ... - svarte Ignat. - En tom sak. Vår Hvitfront med sauer fikk for vane å sove i varme. Bare det er ikke noe som heter døren, men streber etter alt, liksom inn i taket. Den andre natten tok han fra hverandre taket og gikk en tur, skurken, og nå har han kommet tilbake og revet opp taket igjen.

Dumt.

Ja, våren i hjernen sprakk. Døden liker ikke dumme mennesker! - Ignat sukket, klatre opp på komfyren. – Vel, guds mann, det er fortsatt tidlig å stå opp, la oss sove i full fart ...

Og om morgenen ropte han White-fronted til seg, klappet ham smertefullt i ørene, og deretter, straffet ham med en kvist, fortsatte han å si:

Gå til døra! Gå til døra! Gå til døra!

Vanka

Vanka Zhukov, en ni år gammel gutt som gikk i lære for tre måneder siden hos skomakeren Alyakhin, la seg ikke på julaften. Etter å ha ventet på at mesterne og lærlingene skulle reise til matins, tok han frem et hetteglass med blekk fra mesterens skap, en penn med en rusten spiss, og spredte et sammenkrøllet ark foran seg og begynte å skrive. Før han utledet den første bokstaven, kikket han engstelig flere ganger på dørene og vinduene, myste mot det mørke bildet, på begge sider som strakte hyller med stokker, og sukket fillete. Papiret lå på benken, og han knelte selv foran benken.

«Kjære bestefar, Konstantin Makarych! han skrev. Og jeg skriver et brev til deg. Jeg gratulerer deg med julen og ønsker deg alt fra Herren Gud. Jeg har verken far eller mor, bare du lot meg være i fred.

Vanka vendte øynene mot det mørke vinduet, der refleksjonen av stearinlyset hans flimret, og så levende for seg bestefaren, Konstantin Makarych, som tjente som nattevakt for Zhivarevs. Dette er en liten, mager, men uvanlig kvikk og smidig gammel mann på 65 år, med et evig leende ansikt og fulle øyne. Om dagen sover han på folkekjøkkenet eller tuller med kokkene, men om natten, pakket inn i en romslig saueskinnsfrakk, går han rundt på godset og banker på hammeren sin. Bak ham, hodet ned, gå den gamle Kashtanka og hunden Vyun, kalt så for sin svarte farge og kropp, lang, som en vesle. Denne Vyun er usedvanlig respektfull og kjærlig, ser like rørende både på sine egne og på fremmede, men bruker ikke kreditt. Under hans ærbødighet og ydmykhet skjuler det seg den mest jesuitiske ondskapen. Ingen bedre enn ham vet hvordan man kan snike seg frem i tide og ta et bein, klatre opp i en isbre eller stjele en kylling fra en bonde. Bakbeina hans ble slått av mer enn en gang, han ble hengt to ganger, hver uke ble han pisket halvt i hjel, men han ble alltid levende.

Nå står antagelig bestefar ved porten og skruer opp øynene mot de knallrøde vinduene i landsbykirken og tuller med filtstøvlene og tuller med tjenerne. Banken hans er bundet til beltet. Han knytter hendene, trekker på skuldrene fra kulden og fniser som en gammel mann, klyper først hushjelpen, så kokken.

Er det noe for oss å snuse på tobakk? sier han og tilbyr kvinnene snusboksen sin.

Kvinnene snuser og nyser. Bestefar kommer i ubeskrivelig glede, bryter ut i munter latter og roper:

Riv den av, den er frossen!

De gir snus til tobakk og hunder. Kashtanka nyser, vrir snuten og fornærmet går han til side. Loachen, av respekt, nyser ikke og logrer med halen. Og været er flott. Luften er stille, gjennomsiktig og frisk. Natten er mørk, men du kan se hele landsbyen med sine hvite tak og røykstriper som kommer fra skorsteinene, trær forsølvet av frost, snøfonner. Hele himmelen er strødd med lystig blinkende stjerner, og Melkeveien ruver så tydelig, som om den hadde blitt vasket og gnidd med snø før ferien...

Vanka sukket, dyppet pennen og fortsatte å skrive:

«Og i går fikk jeg en skjenn. Eieren dro meg i håret inn i gården og gred meg med en spade fordi jeg vugget barnet deres i vuggen og sovnet ved et uhell. Og i uken sa vertinnen meg at jeg skulle rense silden, og jeg begynte med halen, og hun tok silda og begynte å stikke meg i kruset med snuten. Lærlingene håner meg, sender meg til en taverna etter vodka og ber meg stjele agurker fra eierne, og eieren slår meg med det som treffer meg. Og det er ingen mat. Om morgenen gir de brød, til lunsj gir de grøt, og om kvelden gir de også brød, og til te eller kålsuppe knekker vertene seg. Og de ber meg sove i inngangspartiet, og når babyen deres gråter, sover jeg ikke i det hele tatt, men vugger i vuggen. Kjære bestefar, vær Guds nåde, ta meg med hjem herfra, til landsbyen, det er ingen vei for meg ... Jeg bøyer meg for dine føtter og jeg vil for alltid be til Gud, ta meg bort herfra, ellers dør jeg . .. "

Vanka vred på munnen, gned seg i øynene med den svarte neven og hulket.

"Jeg skal gni tobakk for deg," fortsatte han, "be til Gud, og hvis noe, så pisk meg som Sidorovs geit. Og hvis du tror jeg ikke har en stilling, så vil jeg for guds skyld be ekspeditøren om å rense støvlene mine, eller i stedet for Fedka går jeg til gjeteren. Kjære bestefar, det er ingen vei, bare ett dødsfall. Jeg ville løpe til landsbyen til fots, men jeg har ikke støvler, jeg er redd for frost. Og når jeg blir stor, vil jeg gi deg mat for akkurat dette og vil ikke la noen skade deg, men hvis du dør, vil jeg be om roen til min sjel, akkurat som for mor Pelageya.

Og Moskva er en storby. Husene er alle herre og det er mange hester, men det er ingen sauer og hundene er ikke onde. Gutta her går ikke med en stjerne og lar ikke noen synge til kliros, og siden jeg så i en butikk på vinduet selges kroker direkte med fiskesnøre og for hvilken som helst fisk, veldig verdig, selv det er en krok som holder en halvkilo steinbit. Og jeg så butikker med alle slags våpen på mesters vis, så sikkert hundre rubler hver ... Men i slakterbutikker er det orrfugler, og ryper og harer, og hvor de blir skutt, gjør de innsatte ikke si om det.

Kjære bestefar, og når herrene har et juletre med gaver, ta meg en forgylt valnøtt og gjem den i en grønn kiste. Spør den unge damen Olga Ignatievna, fortell meg, for Vanka.

Vanka sukket krampaktig og stirret igjen i vinduet. Han husket at bestefaren alltid dro til skogen for å hente juletre til mesterne og tok med seg barnebarnet. Det var en morsom tid! Og bestefar gryntet, og frost gryntet, og så på dem, gryntet Vanka. Det pleide å skje at bestefaren før hogget juletreet røykte pipe, snuste tobakk i lang tid, humret av den nedkjølte Vanya ... Unge juletrær, innhyllet i rimfrost, står urørlig og venter på hvem av dem som skal dø? Ut av ingensteds flyr en hare som en pil gjennom snøfonnene ... Bestefar kan ikke la være å rope:

Hold den, hold den... hold den! Ah, den frekke djevelen!

Bestefaren dro det felte juletreet til mesterens hus, og der begynte de å rydde opp ... Den unge damen Olga Ignatievna, Vankas favoritt, var mest opptatt. Da Vankas mor Pelageya fortsatt levde og tjente som hushjelp for mesterne, matet Olga Ignatyevna Vanka med godteri, og uten å ha noe å gjøre, lærte han ham å lese, skrive, telle til hundre og til og med danse en kvadrille. Da Pelageya døde, ble den foreldreløse Vanka sendt til folkets kjøkken til bestefaren, og fra kjøkkenet til Moskva til skomakeren Alyakhin ...

"Kom, kjære bestefar," fortsatte Vanka, "jeg ber til deg i Kristus Gud, ta meg bort. Synd med meg, en uheldig foreldreløs, ellers slår alle meg og jeg vil spise lidenskap, men kjedsomheten er slik at det er umulig å si, jeg gråter hele tiden. Og her om dagen slo eieren ham i hodet med en blokk, slik at han falt og kom til seg selv med makt. Å kaste bort livet mitt, verre enn noen hund ... Og jeg bøyer meg også for Alena, den skjeve Yegorka og kusken, men gir ikke harmonien til noen. Jeg forblir ditt barnebarn Ivan Zhukov, kjære bestefar, kom."

Vanka brettet papirarket han hadde skrevet i fire og la det i en konvolutt han hadde kjøpt dagen før for en kopek... Etter et øyeblikks ettertanke dyppet han pennen og skrev adressen:

Til bestefars landsby.

Så klødde han seg, tenkte og la til: «Til Konstantin Makarych». Fornøyd med at han ikke var blitt forhindret fra å skrive, tok han på seg hatten og uten å kaste på seg pelsen løp han ut på gaten i skjorta...

De innsatte fra slakterbutikken, som han hadde avhørt dagen før, fortalte at brev ble lagt ned i postkasser, og fra eskene ble de fraktet over hele jorden i posttroikaer med fulle kusker og ringeklokker. Vanka løp til den første postkassen og stakk det dyrebare brevet inn i sporet...

Lullet av søte forhåpninger sov han godt en time senere ... Han drømte om en komfyr. Bestefar sitter på komfyren med bare føtter dingler og leser et brev til kokkene... Vyun går rundt komfyren og snurrer på halen...

Grisha

Grisha, en liten, lubben gutt, født for to år og åtte måneder siden, går langs boulevarden sammen med sykepleieren sin. Han har på seg en lang vattjakke, et skjerf, en stor lue med lodden knapp og varme kalosjer. Det er tett og varmt, og så treffer aprilsola, som fortsatt klarner opp, rett i øynene og svir i øyelokkene.

Hele hans klønete, sjenerte, usikkert gående skikkelse uttrykker ekstrem forvirring.

Til nå kjente Grisha bare en firkantet verden, der i det ene hjørnet står sengen hans, i den andre - barnepikens bryst, i den tredje - en stol, og i den fjerde - en lampe brenner. Hvis du ser under sengen, vil du se en dukke med brukket arm og tromme, og bak brystet til barnepiken er det mye forskjellig: trådsneller, papirbiter, en boks uten lokk og en ødelagt klovn . I denne verden, i tillegg til barnepiken og Grisha, er det ofte en mor og en katt. Mamma ser ut som en dukke, og katten ser ut som pappas pels, bare pelsen har ingen øyne og hale. Fra verden kalt barnehagen, fører en dør til et rom hvor de spiser og drikker te. Her står Grishas høybente stol og henger en klokke som kun er til for å svinge pendel og ring. Fra spisestuen kan du gå til rommet hvor det er røde lenestoler. Her mørkner en flekk på teppet, som Grisha fortsatt er truet med fingre for. Bak dette rommet er det enda et der de ikke får komme inn og hvor pappa flimrer – en personlighet inn høyeste grad mystisk! Barnepiken og moren er forståelige: de kler på Grisha, mater ham og legger ham i seng, men hvorfor pappa eksisterer er ukjent. Det er en annen gåtefull personlighet– dette er tanten som ga Grisha en tromme. Hun dukker opp og forsvinner. Hvor forsvinner hun? Grisha så under sengen mer enn én gang, bak brystet og under sofaen, men hun var ikke der...

I den samme nye verdenen, hvor solen gjør vondt i øynene dine, er det så mange pappaer, mødre og tanter at du ikke vet hvem du skal løpe opp til. Men det merkeligste og mest absurde av alt er hester. Grisha ser på bena deres og kan ikke forstå noe: Han ser på barnepiken for å løse forvirringen, men hun er stille.

Plutselig hører han en forferdelig klirring... En mengde rødflettede soldater med badekvister under armene beveger seg langs boulevarden og går med jevne mellomrom. Grisha blir kald av redsel og ser spørrende på sykepleieren: er det ikke farlig? Men barnepiken løper ikke og gråter ikke, noe som betyr at det ikke er farlig. Grisha følger soldatene med øynene og begynner å gå i tempo selv.

To store katter med lange snuter, med tungene hengende ut og halene trukket opp, løper over bulevarden. Grisha tror at han også må løpe, og løper etter kattene.

Stoppe! roper barnepiken til ham og tar ham grovt i skuldrene. - Hvor skal du? Skal du være slem?

Her sitter en barnepike og holder et lite trau med appelsiner. Grisha går forbi henne og tar stille en appelsin for seg selv.

Hvorfor er du dette? - roper ledsageren, klapper i hånden og trekker frem en appelsin. - Lure!

Nå tok Grisha gjerne opp glassbiten som ligger under føttene hans og glitrer som en lampe, men han er redd for at de skal slå ham på armen igjen.

Min respekt til deg! – Grisha hører plutselig noens høye, tykke stemme nesten over øret og ser høy mann med lyse knapper.

Til hans store glede gir denne mannen en hånd til sykepleieren, stopper opp med henne og begynner å snakke. Solens glans, støyen fra vognene, hestene, de lyse knappene, alt dette er så utrolig nytt og ikke forferdelig at Grishas sjel blir fylt med en følelse av nytelse og han begynner å le.

La oss gå til! La oss gå til! roper han til mannen med de lyse knappene og drar i frakken hans.

Hvor skal vi gå? spør mannen.

La oss gå til! Grisha insisterer.

Han vil si at det også ville vært fint å ta med seg pappa, mamma og katt, men språket snakker ikke i det hele tatt det som trengs.

Litt senere svinger sykepleieren av boulevarden og fører Grisha inn i en stor hage hvor det fortsatt er snø. Og mannen med de lyse knappene følger også etter dem. De passerer flittig snøblokker og sølepytter, så går de inn i rommet langs en skitten, mørk trapp. Det er mye røyk, det lukter varmt, og det står en kvinne ved komfyren og steker koteletter. Kokken og sykepleieren kysser og setter seg sammen med mannen på benken og begynner å snakke lavt. Grisha, innhyllet, blir uutholdelig varm og tett.

"Hvorfor skulle det være det?" tenker han og ser seg rundt.

Han ser et mørkt tak, en tang med to horn, en komfyr som ser ut som en stor, svart huling...

Ma-a-ma! han trekker.

Vel vel Vel! - roper barnepiken. - Vente! Kokken setter en flaske, tre glass og en pai på bordet. To kvinner og en mann med lyse knapper klirrer i glass og drikker flere ganger, og mannen omfavner nå barnepiken, nå kokken. Og så begynner alle tre å synge lavt.

Grisha strekker seg etter paien, og de gir ham en bit. Han spiser og ser på at barnepiken drikker... Han vil også drikke.

Gi! Barnepike, kom igjen! han spør.

Kokken gir ham en slurk fra glasset hennes. Han brillerer, vrir seg, hoster, og så vifter han lenge med armene, mens kokken ser på ham og ler.

Når han kommer hjem, begynner Grisha å fortelle moren sin, veggene og sengen, hvor han var og hva han så. Han snakker ikke så mye med tungen som med ansiktet og hendene. Han viser hvordan solen skinner, hvordan hestene løper, hvordan den forferdelige komfyren ser ut og hvordan kokken drikker...

Om kvelden får han ikke sove i det hele tatt. Soldater med koster, store katter, hester, glass, et trau med appelsiner, lyse knapper - alt dette har samlet seg i en haug og knuser hjernen hans. Han kaster seg fra side til side, chatter, og til slutt begynner han å gråte, uten å holde ut spenningen.

Og du har feber! – sier mamma og tar på pannen hans med håndflaten. – Hvorfor kunne dette skje?

Komfyr! Grisha gråter. - Kom deg ut herfra, din jævel!

Har nok spist for mye ... - Mamma bestemmer.

Og Grisha, full av inntrykk av et nytt, nettopp erfart liv, mottar en skje med lakserolje fra sin mor.

barn

Pappa, mamma og tante Nadia er ikke hjemme. De gikk i dåpen til den gamle offiseren som rir på en liten grå hest. Mens de venter på at de kommer tilbake, sitter Grisha, Anya, Alyosha, Sonya og kokkens sønn Andrei ved spisebordet i spisesalen og spiller loto. For å fortelle sannheten, er det på tide for dem å legge seg; men hvordan kan du sovne uten å lære av moren din hva slags baby som var i dåpen og hva som ble servert til middag? Bordet, opplyst av en hengende lampe, er fullt av tall, nøtteskall, papirbiter og glass. Foran hver av spillerne er det to kort og en haug med glassbiter for å dekke tall. Midt på bordet står en hvit tallerken med fem kopek-mynter. I nærheten av tallerkenen er et halvspist eple, saks og en tallerken som det er beordret å sette et nøtteskall i. Barn leker for penger. Prisen er en krone. Tilstand: hvis noen jukser, så kom deg ut umiddelbart. I spisesalen, bortsett fra spillerne, er det ingen. Barnepike Agafya Ivanovna sitter nede på kjøkkenet og lærer kokken å klippe, og eldstebroren, Vasya, en elev i femte klasse, ligger i stuen på sofaen og kjeder seg.

De spiller med lidenskap. Den største spenningen er skrevet på Grishas ansikt. Dette er en liten, ni år gammel gutt med barbert hode, hovne kinn og fett, som en negers lepper. Han studerer allerede i forberedelsesklassen, og regnes derfor som den største og mest intelligente. Han spiller bare for penger. Hvis det ikke var kopek på et sølvfat, hadde han sovet for lenge siden. De brune øynene hans løper rastløst og sjalu over partnernes kort. Frykt for at han kanskje ikke vinner, misunnelse og økonomiske hensyn som fyller hodet hans, lar ham ikke sitte stille og konsentrere seg. Den snurrer som den er på nåler og nåler. Etter å ha vunnet, griper han grådig pengene og legger dem umiddelbart i lommen. Søsteren hans Anya, en jente på rundt åtte år, med skarp hake og intelligente glitrende øyne, er også redd for at noen vant. Hun rødmer, blir blek og ser årvåkent på spillerne. Hun er ikke interessert i kroner. Lykke i spillet for henne er et spørsmål om stolthet. En annen søster, Sonya, en seks år gammel jente med et krøllete hode og en hudfarge som bare veldig friske barn har, med dyre dukker og bonbonnieres, spiller loto for spillets skyld. Forundring veltet over ansiktet hennes. Den som vinner, ler og klapper på samme måte. Alyosha, en lubben, sfærisk peanøtt, puster, snuser og buler øynene mot kortene. Han har verken egoisme eller egoisme. De kjører ikke fra bordet, de legger dem ikke - og takk for det. Utseendemessig er han et slim, men i sjelen et anstendig beist. Han satte seg ikke så mye for lotto, men for misforståelsene som er uunngåelige i spillet. Han blir fryktelig fornøyd hvis noen slår eller skjeller ut noen. Han har lenge trengt å løpe et sted, men han forlater ikke bordet et minutt, i frykt for at glassbitene og kopekene hans ikke ville blitt stjålet uten ham. Siden han bare kan enere og de tallene som ender på null, dekker Anya tallene for ham. Den femte partneren, Andrey, kokkens sønn, en mørkhudet, sykelig gutt, i bomullsskjorte og med kobberkors på brystet, står urørlig og ser drømmende på tallene. Han er likegyldig til å vinne og andres suksesser, fordi han er fullstendig fordypet i spillets aritmetikk, i dets enkle filosofi: hvor mange forskjellige tall er det i denne verden, og hvordan kan de ikke blandes sammen!

De roper alle ut tallene etter tur, bortsett fra Sonya og Alyosha. På grunn av ensartetheten i tallene har praksis utviklet mange begreper og latterlige kallenavn. Så sju spillere kaller det poker, elleve - pinner, syttisju - Semyon Semenych, nitti - bestefar, osv. Spillet går raskt.

Trettito! roper Grisha og trekker gule sylindre ut av farens hatt. - Sytten! Poker! Tjueåtte - vi klipper høy!

Anya ser at Andrei gikk glipp av 28. På et annet tidspunkt ville hun ha påpekt dette for ham, men nå, når forfengeligheten hennes ligger på et sølvfat sammen med en krone, triumferer hun.

Tjue-tre! Grisha fortsetter. - Semyon Semyonitch! Ni!

prøyssisk, prøyssisk! Sonya skriker og peker på Prusaken som løper over bordet. - Ai!

Ikke slå ham," sier Alyosha med bassstemme. Han kan ha barn...

Sonya følger prøysseren med øynene og tenker på barna hans: hvilke små prøyssere de må være!

Førtitre! En! - fortsetter Grisha, lider av tanken på at Anya allerede har to katerner. - Seks!

Sendingen! Jeg har en fest! Sonya skriker, himler kokett med øynene og ler.

Partnernes ansikter strekker seg ut.

Bekrefte! – sier Grisha og ser på Sonya med hat.

Om rettighetene til de store og mest intelligente tok Grisha den avgjørende avstemningen. Det han vil, det gjør de. De sjekker Sonya lenge og nøye, og til partnernes største beklagelse viser det seg at hun ikke jukset. Neste batch starter.

Hva så jeg i går? sier Anya til seg selv. - Philip Philipovich skrudde opp øyelokkene på en eller annen måte, og øynene hans ble røde, forferdelige, som for en uren ånd.

Jeg så det også, sier Grisha. – Åtte! Og eleven vår vet hvordan han skal bevege ørene. Tjuesju!

Andrey løfter blikket mot Grisha, tenker og sier:

Og jeg kan bevege ørene...

Vel, la oss flytte!

Andrei beveger øynene, leppene og fingrene, og det ser ut til at ørene hans beveger seg. Generell latter.

Denne Philip Philipovich er en dårlig mann, - sukker Sonya. – I går kom han til barnehagen vår, og jeg var i den ene skjorten ... Og det ble så uanstendig for meg!

Sendingen! Grisha roper plutselig og snapper penger fra en tallerken. – Jeg har en fest! Sjekk det ut hvis du vil!

Kokkens sønn ser opp og blir blek.

Jeg kan ikke spille mer, hvisker han.

Hvorfor?

Fordi... fordi jeg har mer penger Nei.

Du klarer deg ikke uten penger! sier Grisha.

Andrei, for sikkerhets skyld, roter igjen i lommene. Han finner ingenting i dem enn smuler og en bitt blyant, vrir på munnen og begynner å blunke med øynene i smerte. Nå gråter han...

Jeg skal levere for deg! - sier Sonya, ikke i stand til å bære martyrblikket hans. - Bare se, du gir det tilbake senere.

Pengene betales inn og spillet fortsetter.

Det virker som om de ringer et sted, - sier Anya og lager store øyne.

Alle slutter å leke og åpner munnen og ser på det mørke vinduet. Bak mørket flimrer speilbildet av en lampe.

Det ble hørt.

Om natten ringer de bare på kirkegården ... - sier Andrey.

Hvorfor ringer de?

Slik at ranerne ikke klatret inn i kirken. De er redde for å ringe.

Og hvorfor skulle ranere klatre inn i kirken? spør Sonya.

Det er kjent for hva: å drepe vekterne!

Et minutt går i stillhet. Alle ser på hverandre, grøsser og fortsetter spillet. Andrey vinner denne gangen.

Han jukset, - Alyosha buldrer uten grunn i det hele tatt.

Du lyver, jeg har ikke jukset!

Andrey blir blek, vrir på munnen og slår Alyosha på hodet! Alyosha himler sint med øynene, hopper opp, legger det ene kneet på bordet og slår på sin side Andrei på kinnet! Begge gir hverandre ett slag og brøl til. Sonya, som ikke er i stand til å bære slike grusomheter, begynner også å gråte, og spisestuen runger av et uenig brøl. Men tro ikke at spillet er over. Det går ikke engang fem minutter før barna igjen ler og snakker fredelig. Ansiktene deres er tåreflekker, men det stopper dem ikke fra å smile. Alyosha er til og med glad: det var en misforståelse!

Vasya, en elev i femte klasse, kommer inn i spisestuen. Han ser søvnig, skuffet ut.

"Det er opprørende! tenker han og ser på hvordan Grisha føler lommen hans, der kopek klirrer. – Er det mulig å gi penger til barn? Og hvordan kan du la dem spille gambling? God undervisning, ingenting å si. Opprørende!"

Men barna leker så deilig at han selv har et ønske om å bli med og prøve lykken.

Vent, så setter jeg meg ned å leker, - sier han.

Sett en krone!

Nå, sier han og roter i lommene. - Jeg har ikke en krone, men her er en rubel. Jeg legger rubelen.

Nei, nei, nei... sats en krone!

Dere er idioter. Tross alt er rubelen uansett dyrere enn en krone, - forklarer skolegutten. Den som vinner vil gi meg vekslepenger.

Nei takk! Permisjon!

Eleven i 5. klasse trekker på skuldrene og går inn på kjøkkenet for å hente vekslepenger fra tjenerne. Det er ikke en krone på kjøkkenet.

Bytt meg i så fall, - han holder seg til Grisha, som kommer fra kjøkkenet. - Jeg betaler deg et bytte. Ønsker ikke? Vel, selg meg ti kopek for en rubel.

Grisha ser mistenksomt på Vasya: er ikke dette et slags triks, er det ikke en svindel?

Jeg vil ikke, sier han og holder lommen.

Vasya begynner å miste besinnelsen, skjeller ut, kaller spillerne for idioter og jernhjerner.

Vasya, jeg satser for deg! sier Sonya. - Sitt ned!

Eleven setter seg ned og legger to kort foran seg. Anya begynner å lese tallene.

Tapte en krone! Grisha erklærer plutselig med en begeistret stemme. - Vente!

De tar av lampen og kryper under bordet for å se etter en krone. De griper spytting, nøtteskall med hendene, banker med hodet, men de finner ikke en krone. De begynner å lete igjen og lete til Vasya river lampen fra Grishas hender og setter den tilbake på plass. Grisha fortsetter å lete i mørket.

Men til slutt er en krone funnet. Spillere setter seg ved bordet og ønsker å fortsette spillet.

Sonya sover! - sier Alyosha,

Sonya hviler det krøllede hodet i armene og sover søtt, rolig og trygt, som om hun hadde sovnet for en time siden. Hun sovnet ved et uhell, mens andre lette etter en krone.

Kom igjen, legg deg ned på morens seng! – sier Anya og tar henne ut av spisestuen. - Gå!

Alle leder henne i en folkemengde, og etter rundt fem minutter er mors seng et merkelig syn. Sovende Sonya. Alyosha snorker nær henne. Med hodet hvilende på føttene sover Grisha og Anya. Akkurat der slo forresten kokkens sønn Andrey seg ned samtidig. I nærheten av dem er det spredte øre, som har mistet sin styrke fra nå av. nytt spill. God natt!

Kashtanka

1. Dårlig oppførsel

En ung rød hund, en blanding av en dachshund og en blanding, med et ansikt som ligner veldig på en rev, løp opp og ned på fortauet og så seg urolig rundt. Fra tid til annen stoppet hun og gråtende, løftet nå den ene nedkjølte labben, så den andre, prøvde å gi seg selv en regnskap: hvordan kunne det skje at hun gikk seg vill?

Hun husket perfekt hvordan hun tilbrakte dagen og hvordan hun havnet på dette ukjente fortauet.

Dagen begynte med at eieren, snekkeren Luka Alexandrych, tok på seg en lue, tok en treting pakket inn i et rødt skjerf under armen og ropte:

- Kastanje, la oss gå!

Da hun hørte navnet hennes, kom en blanding av dachs og blanding ut under arbeidsbenken, hvor hun sov på spon, strakte seg søtt og løp etter sin herre. Luka Alexandritchs kunder bodde fryktelig langt unna, så før han nådde hver av dem, måtte snekkeren flere ganger inn på tavernaen og forfriske seg. Kashtanka husket at hun oppførte seg ekstremt uanstendig på veien. Av glede over at de tok henne med på tur, hoppet hun, stormet bjeffende mot hestevognene, løp inn på gårdene og jaget hundene. Snekkeren mistet henne av og til av syne, stoppet opp og ropte sint til henne. En gang, selv med et uttrykk av grådighet i ansiktet, tok han reveøret hennes i knyttneven, klappet det og sa med en pause:

- Så at ... du ... fra ... døde ... la, kolera!

Etter å ha besøkt kundene, gikk Luka Alexandritch et minutt til søsteren sin, som han drakk og spiste med; han gikk fra søsteren til en kjent bokbinder, fra bokbinderen til et vertshus, fra et vertshus til en gudfar, og så videre. Kort sagt, da Kashtanka kom på et ukjent fortau, var det allerede kveld og snekkeren var full som skomaker. Han viftet med armene og sukket dypt og mumlet:

- I synd, føde min mor i mitt liv! Å, synder, synder! Nå her går vi langs gaten og ser på lyktene, men når vi dør, vil vi brenne i en brennende hyene ...

Eller han falt i en godmodig tone, kalte Kashtanka til seg og sa til henne:

«Du, Kashtanka, er en insektskapning og ingenting mer. Mot en mann er du som en snekker mot en snekker ...

Mens han snakket til henne på denne måten, braket det plutselig musikk. Kashtanka så seg rundt og så at et regiment med soldater gikk nedover gaten rett mot henne. Ute av stand til å bære musikken, som gjorde nervene hennes opprørt, slengte hun og hylte. Til hennes store overraskelse smilte snekkeren i stedet for å bli skremt, skrike og bjeffe bredt, strakte seg ut foran og med hele fem laget under toppen. Da hun så at eieren ikke protesterte, hylte Kashtanka enda høyere og skyndte seg over veien til et annet fortau.

Da hun kom til fornuft, spilte ikke musikken lenger og regimentet var borte. Hun krysset veien til stedet hvor hun forlot eieren, men akk! snekkeren var ikke lenger der. Hun skyndte seg fremover, så tilbake, krysset igjen veien, men snekkeren så ut til å ha falt gjennom bakken ... Kashtanka begynte å snuse på fortauet, i håp om å finne eieren ved lukten av fotsporene hans, men tidligere hadde en skurk passert i nye gummikalosjer, og nå forstyrret alle de subtile luktene en skarp gummistank, slik at ingenting kunne skilles.

Kashtanka løp frem og tilbake og fant ikke sin herre, og imens begynte det å bli mørkt. Det ble tent lykter på begge sider av gaten, og det dukket opp lys i vinduene på hus. Stor luftig snø falt og malte fortauet hvitt, hesteryggene, drosjehattene, og jo mørkere luften ble, jo hvitere ble gjenstandene. Forbi Kashtanka, som skjuler synsfeltet hennes og dyttet henne med føttene, passerte ukjente kunder frem og tilbake uten stopp. (Kashtanka delte hele menneskeheten i to svært ulikt deler: eierne og kundene; det var en betydelig forskjell mellom de to: førstnevnte hadde rett til å slå henne, og sistnevnte hadde hun selv rett til å gripe i kalvene. ) Kundene hadde det travelt og henvendte seg ikke til henne.

Da det ble helt mørkt, grep fortvilelsen og redselen Kashtanka. Hun klamret seg til en inngang og begynte å gråte bittert. Hele dagens reise med Luka Alexandritch hadde slitt henne ut, ørene og potene var kalde, og dessuten var hun fryktelig sulten. I løpet av hele dagen måtte hun bare tygge to ganger: hun spiste litt pasta hos bokbinderen og på en av vertshusene ved disken fant hun pølseskinn - det var alt. Hvis hun var menneske, ville hun sannsynligvis tenkt:

«Nei, det er umulig å leve slik! Du må skyte!"

2. Mystisk fremmed

Men hun tenkte på ingenting og bare gråt. Da den myke, fluffy snøen klistret seg helt til ryggen og hodet hennes, og hun av utmattelse kastet seg ned i en tung dvale, klikker plutselig inngangsdøren, knirker og traff henne på siden. Hun spratt opp. Fra den åpne døren kom en mann som tilhører kategorien kunder. Siden Kashtanka hylte og falt under føttene hans, kunne han ikke annet enn å ta hensyn til henne. Han bøyde seg mot henne og spurte:

"Hund, hvor er du fra?" Skadet jeg deg? Å, stakkars, stakkars... Vel, ikke vær sint, ikke vær sint... Jeg beklager.

Kashtanka kikket på den fremmede gjennom snøfnuggene som hang på øyevippene hennes, og så foran seg en kort, lubben liten mann med et barbert, fyldig ansikt, i topphatt og åpen pels.

– Hva sutrer du om? fortsatte han og slo snøen av ryggen hennes med fingeren. – Hvor er din herre? Du må være fortapt? Å, stakkars hund! Hva skal vi gjøre nå?

- Og du er flink, morsom! sa den fremmede. – Litt av en rev! Vel, vel, det er ingenting å gjøre, bli med meg! Kanskje du vil være god for noe ... Vel, faen!

Han slo med leppene og gjorde et tegn til Kashtanka med hånden, som bare kunne bety én ting: "La oss gå!" Kastanjen er borte.

Ikke mer enn en halvtime senere satt hun allerede på gulvet i et stort lyst rom og bøyde hodet til siden og så med ømhet og nysgjerrighet på en fremmed som satt ved bordet og spiste middag. Han spiste og kastet stykker til henne ... Først ga han henne brød og en grønn osteskorpe, så et kjøttstykke, en halv pai, kyllingbein, og av sult spiste hun det hele så raskt at hun ikke hadde på tide å finne ut smaken. Og jo mer hun spiste, jo mer sulten ble hun.

"Men dine herrer gir deg dårlig mat!" sa den fremmede og så med hvilken grusom grådighet hun svelget de utyggede bitene. – Og så tynn du er! Skinn og bein…

Kashtanka spiste mye, men hun spiste ikke nok, hun ble bare full av mat. Etter middag la hun seg midt i rommet, strakte ut bena og kjente en behagelig sløvhet i hele kroppen, logret med halen. Mens den nye eieren hennes, slappet av i en lenestol, røykte en sigar, logret hun med halen og bestemte seg for spørsmålet: hvor er det bedre - med en fremmed eller med en snekker? Den fremmedes møbler er dårlig og stygg; foruten lenestoler, en sofa, en lampe og tepper har han ingenting, og rommet virker tomt; hos snekkeren er hele leiligheten stappfull av ting; han har et bord, en arbeidsbenk, en haug med spon, høvler, meisler, sager, et bur med siskin, en balje ... Den fremmede lukter ikke noe, men tømmermannsleiligheten har alltid tåke og lukter godt av lim , lakk og spon. Men den fremmede har en veldig viktig fordel - han gir mye å spise, og vi må yte ham full rettferdighet, da Kashtanka satt foran bordet og så ømt på ham, slo han henne aldri, trampet ikke med føttene og ropte aldri: "Kom deg ut, din fordømte!"

Etter å ha røykt en sigar, gikk den nye eieren ut og kom tilbake et minutt senere, med en liten madrass i hendene.

- Hei, hund, kom hit! sa han og plasserte madrassen i hjørnet nær sofaen. - Legg deg ned her. Sove!

Så slukket han lampen og gikk ut. Kashtanka la seg på madrassen og lukket øynene; bjeffing ble hørt fra gaten, og hun ville svare på det, men plutselig, uventet, tok tristheten besittelse av henne. Hun husket Luka Alexandritch, sønnen hans Fedushka, et koselig sted under arbeidsbenken... Hun husket at på lange vinterkvelder, når snekkeren høvlet eller leste avisen høyt, lekte Fedushka vanligvis med henne... Han trakk henne etter bakbena fra under arbeidsbenken og kledd hadde hun slike triks at øynene ble grønne og leddene verket. Han fikk henne til å gå til bakbena, portretterte en bjelle fra henne, det vil si at han sterkt trakk halen hennes, noe som fikk henne til å skrike og bjeffe, lot henne snuse tobakk ... Følgende triks var spesielt smertefullt: Fedyushka bandt et kjøttstykke til en tråd og ga det til Kashtanka, da hun svelget, trakk han den med en høy latter tilbake ut av magen hennes. Og jo lysere minnene var, jo høyere og mer kjedelig sutret Kashtanka.

Men snart tok tretthet og varme overhånd over tristhet... Hun begynte å sovne. Hunder løp i tankene hennes; løp forresten og en lurvete gammel puddel, som hun så i dag på gaten, med torn i øynene og med ulltotter nær nesen. Fedyushka, med en meisel i hånden, jaget etter puddelen, så dekket han seg plutselig med raggete hår, bjeffet lystig og befant seg i nærheten av Kashtanka. Kashtanka og han snuste godmodig hverandres neser og løp ut på gaten...

3. Nytt, veldig hyggelig bekjentskap

Da Kashtanka våknet, var det allerede lyst og det kom en lyd fra gaten, noe som bare skjer på dagtid. Det var ikke en sjel i rommet. Kashtanka strakte seg, gjespet og gikk sint og mutt opp og ned i rommet. Hun snuste på hjørnene og møblene, kikket inn i gangen og fant ingenting av interesse. I tillegg til døren som førte til hallen, var det en annen dør. Kashtanka tenkte, ripet den med begge potene, åpnet den og gikk inn i neste rom. Her, på sengen, dekket med et flannelettteppe, lå kunden og sov, som hun kjente igjen gårsdagens fremmede.

"Rrrrr..." mumlet hun, men hun husket gårsdagens middag, logret med halen og begynte å snuse.

Hun snuste på klærne og støvlene til den fremmede og fant ut at de luktet sterkt av en hest. En annen dør ledet et sted fra soverommet, også lukket. Kashtanka skrapte på døren, lente brystet mot den, åpnet den og kjente med en gang en merkelig, veldig mistenkelig lukt. I påvente av et ubehagelig møte, murrende og så seg rundt, gikk Kashtanka inn i et lite rom med skitten tapet og rygget unna i frykt. Hun så noe uventet og forferdelig. Bøyde nakken og hodet til bakken, spredte vingene og hvesende, gikk en grå gås rett mot henne. Noe unna ham, på en madrass, lå en hvit katt; Da han så Kashtanka, hoppet han opp, bøyde ryggen, løftet halen, rystet pelsen og hveste også. Hunden ble for alvor redd, men fordi den ikke ville svikte frykten sin, bjeffet den høyt og skyndte seg til katten ... Katten bøyde ryggen enda mer, hveste og slo Kashtanka i hodet med labben. Kashtanka hoppet tilbake, satte seg på alle fire potene og strakk snuten mot katten og brøt ut i høy, skingrende bjeffing; i det øyeblikket kom en gås opp bakfra og ga henne et smertefullt slag med nebbet i ryggen. Kashtanka spratt opp og stormet mot gåsen ...

- Hva er dette? - en høy sint stemme ble hørt, og en fremmed i morgenkåpe og med en sigar i munnen kom inn i rommet. - Hva betyr det? Til stedet!

Han gikk bort til katten, la den på den buede ryggen og sa:

"Fyodor Timofeyich, hva betyr dette?" tok du opp en kamp? Å, din gamle kjeltring! Legg deg ned!

Og snudde seg mot gåsen og ropte:

– Ivan Ivanovich, på plass!

Katten la seg lydig ned på madrassen og lukket øynene. Etter uttrykket til snuten og barten å dømme, var han selv misfornøyd med at han ble opphisset og ble med i kampen. Kashtanka sutret ergerlig, og gåsen strøk på nakken og snakket om noe raskt, iherdig og tydelig, men ekstremt uforståelig.

- OK OK! sa eieren og gjespet. Vi må leve i fred og harmoni. Han strøk Kashtanka og fortsatte: – Ikke vær redd, lille rødhårede... Det er et godt publikum, det vil ikke støte deg. Vent, hva skal vi kalle deg? Du kan ikke gå uten navn, bror.

Den fremmede tenkte og sa:

- Det er det ... Du blir - Tante ... Forstår du? Tante!

Og ved å gjenta ordet "tante" flere ganger, gikk han ut. Kashtanka satte seg ned og begynte å se på. Katten satt urørlig på madrassen og lot som om den sov. Gåsen, som strekker nakken og trampet på ett sted, fortsatte å snakke om noe raskt og lidenskapelig. Det var visstnok en veldig smart gås; etter hver lange tirade, rygget han hver gang overrasket og lot som han beundret talen hans ... Etter å ha lyttet til ham og svart ham: "rrrr ...", begynte Kashtanka å snuse i hjørnene. I det ene hjørnet sto et lite trau, der hun så gjennomvåte erter og gjennomvåte rugskorper. Hun prøvde erter – smakløst, hun prøvde skreller – og begynte å spise. Gåsen ble ikke det minste fornærmet over at den ukjente hunden spiste maten hans, men tvert imot snakket han enda varmere og for å vise sin tillit gikk han selv opp i trauet og spiste noen erter.

4. Mirakler i en sil

Litt senere kom den fremmede inn igjen og hadde med seg noen rar ting, lik porten og bokstaven P. På tverrstangen til denne tre, grovt banket sammen P, hang en klokke og en pistol ble bundet; strenger strukket fra klokketungen og fra avtrekkeren til pistolen. Den fremmede plasserte P midt i rommet, brukte lang tid på å løsne og knytte noe, så så på gåsen og sa:

- Ivan Ivanovich, vær så snill!

Gåsen nærmet seg ham og stoppet i forventningsfull stilling.

"Vel," sa den fremmede, "la oss starte helt fra begynnelsen." Først av alt, bue og kurte! I live!

Ivan Ivanovich strøk nakken, nikket i alle retninger og stokket med labben.

- Så, godt gjort ... Dø nå!

Gåsen la seg på ryggen og løftet opp labbene. Etter å ha gjort noen flere lignende uviktige triks, tok den fremmede plutselig hodet hans, avbildet skrekk i ansiktet og ropte:

- Vakt! Brann! Vi brenner!

Ivan Ivanovich løp opp til P, tok tauet i nebbet og ringte på. Den fremmede var veldig fornøyd. Han strøk gåsen på halsen og sa:

- Godt gjort, Ivan Ivanovich! Tenk deg nå at du er en gullsmed og handler med gull og diamanter. Tenk deg nå at du kommer til butikken din og finner tyver i den. Hvordan ville hun opptre i dette tilfellet?

Gåsa tok enda et tau i nebbet og trakk, som umiddelbart lød et øredøvende skudd. Kashtanka likte ringingen veldig godt, og hun ble så henrykt over skuddet at hun løp rundt P og bjeffet.

- Tante, kom inn! ropte den fremmede til henne. - Hold kjeft!

Ivan Ivanychs arbeid endte ikke med skyting. I en hel time etterpå kjørte den fremmede ham rundt på en snor og slo en pisk, og gåsen måtte hoppe over bommen og gjennom bøylen, stå på bakbena, altså sitte på halen og vifte med labbene. . Kashtanka tok ikke øynene fra Ivan Ivanovich, hylte av glede og begynte flere ganger å løpe etter ham med ringende bjeff. Etter å ha slitt gåsen og seg selv, tørket den fremmede svetten fra pannen og ropte:

- Marya, ring Khavronya Ivanovna her!

Et minutt senere hørtes grynting ... Kashtanka mumlet, tok på seg et veldig modig blikk og kom, for sikkerhets skyld, nærmere den fremmede. Døren gikk opp, en gammel kvinne så inn i rommet og slapp inn en svart, veldig stygg gris mens hun sa noe. Grisen tok ikke hensyn til Kashtankas knurring, og løftet snuten og gryntet lystig. Tilsynelatende var hun veldig glad for å se sin herre, katten og Ivan Ivanovich. Når hun gikk bort til katten og dyttet den lett under magen med snuten og så snakket om noe til gåsa, i bevegelsene hennes, i stemmen og i skjelvingen i halen, kunne man kjenne på mye god natur. Kashtanka skjønte umiddelbart at det var nytteløst å knurre og bjeffe på slike emner.

Eieren fjernet P-en og ropte:

- Fyodor Timofeich, vær så snill!

Katten reiste seg, strakte seg lat og motvillig, som om den gjorde en tjeneste, gikk opp til grisen.

"Vel, la oss starte med den egyptiske pyramiden," begynte eieren.

Han forklarte noe lenge, og kommanderte så: "En ... to ... tre!" Ivan Ivanovich flakset med vingene mot ordet "tre" og hoppet på grisens rygg... Da han balanserte vingene og nakken festet seg på den strittende ryggen, slapp Fjodor Timofeyich sløvt og lat, med tydelig forakt og med en luft som hvis han forakter og ikke legger noen verdiløs av kunsten sin, klatret opp på ryggen på grisen, klatret så motvillig opp på gåsen og sto på bakbena. Det viste seg det den fremmede kalte «den egyptiske pyramiden». Kashtanka hylte av glede, men i det øyeblikket gjespet den gamle katten og mistet balansen og falt av gåsen. Ivan Ivanovich vaklet og falt også ned. Den fremmede ropte, viftet med armene og begynte igjen å forklare noe. Etter å ha tilbrakt en hel time med pyramiden, begynte den utrettelige eieren å lære Ivan Ivanych å ri på katten, så begynte han å lære katten å røyke, og så videre.

Øvelsen endte med at den fremmede tørket svetten fra pannen og gikk ut, Fyodor Timofeyich fnyste av avsky, la seg på madrassen og lukket øynene, Ivan Ivanovich gikk til trauet, og grisen ble tatt bort av kjerringa. Takket være en masse nye inntrykk gikk dagen ubemerket av Kashtanka, og om kvelden var hun, med madrassen sin, allerede installert i et rom med skittent tapet og tilbrakte natten i selskap med Fyodor Timofeyich og gåsen.

5. Talent! Talent!

En måned har gått.

Kashtanka var allerede vant til at hun hver kveld fikk en deilig middag og ble kalt tante. Hun ble vant til både den fremmede og sine nye samboere. Livet fløt som et urverk.

Alle dagene startet på samme måte. Som regel våknet Ivan Ivanovich før alle andre og gikk umiddelbart opp til tante eller katten, bøyde nakken og begynte å snakke om noe lidenskapelig og overbevisende, men som før uforståelig. Noen ganger løftet han hodet og uttalte lange monologer. I de første dagene av deres bekjentskap trodde Kashtanka at han snakket mye fordi han var veldig smart, men det gikk litt tid, og hun mistet all respekt for ham; da han kom bort til henne med sine lange taler, logret hun ikke lenger med halen, men behandlet ham som en irriterende skravler som ikke lot noen sove, og svarte ham uten noen seremoni: "rrrr" ...

Fyodor Timofeich var en gentleman av et annet slag. Denne våknet, ga ingen lyd, rørte seg ikke og åpnet ikke engang øynene. Han ville gjerne ikke ha våknet, for han likte tilsynelatende ikke livet. Ingenting interesserte ham, han behandlet alt sløvt og uforsiktig, han foraktet alt og til og med spiste den deilige middagen sin, fnyste han av avsky.

Da Kashtanka våknet, begynte han å gå rundt i rommene og snuse på hjørnene. Bare hun og katten fikk gå over hele leiligheten: gåsen hadde ikke rett til å krysse terskelen til et rom med skittent tapet, og Khavronya Ivanovna bodde et sted i gården i et skur og dukket bare opp under trening. Eieren våknet sent og, etter å ha drukket te, begynte han umiddelbart på triksene sine. Hver dag ble det brakt en P, en pisk, bøyler inn i rommet, og nesten det samme ble gjort hver dag. Treningen varte i tre eller fire timer, slik at noen ganger vaklet Fjodor Timofeyich av utmattelse, som en fylliker, Ivan Ivanovich åpnet nebbet og pustet tungt, og mesteren ble rød og kunne ikke tørke svetten av pannen.

Studering og middag gjorde dagene veldig interessante, men kveldene var kjedelige. Vanligvis om kveldene dro eieren et sted og tok med seg gåsen og katten. Etterlatt alene la tante seg ned på madrassen og begynte å føle seg trist ... Tristheten snek seg inn på henne på en eller annen måte umerkelig og tok henne gradvis i besittelse, som et mørkt rom. Det begynte med at hunden mistet lysten til å bjeffe, løpe rundt i rommene og til og med se, så dukket det opp noen to obskure skikkelser i fantasien, enten hunder eller mennesker, med ansikter som var pene, søte, men uforståelige; da de dukket opp, logret tante med halen, og det virket for henne som om hun hadde sett dem et sted og elsket dem ... Og da hun sovnet, følte hun alltid at disse figurene luktet lim, spon og lakk.

Når hun ble vant til nytt liv og fra en mager, benete blanding forvandlet seg til en velmatet, velstelt hund, en dag før undervisningen strøk eieren henne og sa:

«Det er på tide for oss, tante, å sette i gang. Det er nok for deg å slå bøttene. Jeg vil gjøre en artist ut av deg ... Vil du bli kunstner?

Og han begynte å lære henne forskjellige krumspring. I den første timen lærte hun å stå og gå på bakbeina, noe hun likte godt. I den andre leksjonen måtte hun hoppe på bakbeina og ta sukker, som ble holdt høyt over hodet av læreren. Så, i de neste leksjonene, danset hun, løp på utfall, hylte til musikken, ringte og skjøt, og en måned senere kunne hun erstatte Fyodor Timofeich i den egyptiske pyramiden. Hun studerte veldig villig og var fornøyd med fremgangen hennes; å løpe med tungen hengende på et utfall, hoppe inn i en bøyle og ri på gamle Fyodor Timofeyitch ga henne den største gleden. Hun fulgte hvert vellykket triks med en klangfull, entusiastisk bjeff, og læreren ble overrasket, også glad og gned seg i hendene.

– Talent! Talent! han sa. – Absolutt et talent! Du vil lykkes positivt!

Og tante var så vant til ordet «talent» at hver gang eieren sa det, spratt hun opp og så seg rundt, som om det var kallenavnet hennes.

6. Rastløs natt

Tanten hadde en hunds drøm, at en vaktmester med kost jaget henne, og hun våknet av redsel.

Rommet var stille, mørkt og veldig tett. Loppene bet. Tante hadde aldri vært redd for mørket før, men nå ble hun av en eller annen grunn livredd og ville bjeffe. PÅ neste rom eieren sukket høyt, så litt senere gryntet en gris i boden hans, og igjen ble alt stille. Når du tenker på mat, blir sjelen din lettere, og tante begynte å tenke på hvordan hun stjal en kyllingfot fra Fjodor Timofeyich i dag og gjemte den i stua mellom skapet og veggen, hvor det er mye spindelvev og støv . Det ville ikke skade nå å gå og se: er denne labben intakt eller ikke? Det kan godt være at eieren har funnet den og spist den. Men tidligere på morgenen kan du ikke forlate rommet en slik regel. Tante lukket øynene for å sovne så fort som mulig, for hun visste av erfaring at jo før du sovner, jo raskere kommer morgenen. Men plutselig, ikke langt fra henne, hørtes et merkelig rop, som fikk henne til å grøsse og hoppe opp på alle fire. Det var Ivan Ivanovich som ropte, og ropet hans var ikke pratsomt og overbevisende, som vanlig, men en slags vill, skingrende og unaturlig, som knirken fra porter som ble åpnet. Da tante ikke så noe i mørket og ikke forsto, følte tante enda større frykt og knurret:

- Rrrrr...

Det gikk ikke lang tid, så lenge det tar å gnage på et godt bein; ropet ble ikke gjentatt. Tanten roet seg gradvis ned og blundet. Hun drømte om to store svarte hunder med tuer av fjorårets pels på lårene og sidene; fra en stor balje spiste de grådig sopp, hvorfra det kom hvit damp og en meget velsmakende lukt; fra tid til annen så de tilbake på tante, blottet tenner og mumlet: «Men vi lar deg ikke!» Men en bonde i pels løp ut av huset og drev dem bort med pisk; så gikk tante opp i karet og begynte å spise, men så snart bonden gikk ut av porten, stormet begge svarte hundene mot henne med et brøl, og plutselig hørtes et gjennomtrengende rop igjen.

- K-ge! K-ge-ge! ropte Ivan Ivanovich.

Tante våknet, spratt opp og brast uten å forlate madrassen i en hylende bjeff. Det virket allerede for henne at det ikke var Ivan Ivanovich som ropte, men noen andre, en outsider. Og av en eller annen grunn gryntet grisen igjen i skuret.

Men så hørtes stokkingen av sko, og eieren kom inn i rommet i morgenkåpe og med et stearinlys. Et flimrende lys hoppet over den skitne tapeten og over taket og drev ut mørket. Tanten så at det ikke var noen fremmed i rommet. Ivan Ivanovich satt på gulvet og sov ikke. Vingene hans var utstrakte og nebbet åpent, og generelt så han ut som han var veldig sliten og tørst. Gamle Fyodor Timofeyitch sov heller ikke. Han må ha blitt vekket av et skrik.

- Ivan Ivanovich, hva er det med deg? spurte eieren gåsen. – Hva roper du? Du er syk?

Gåsen var stille. Eieren tok på nakken hans, strøk seg over ryggen og sa: – Du er en eksentriker. Og du selv sover ikke og gir ikke til andre.

Da eieren gikk ut og tok med seg lyset, var det mørkt igjen.

Tante var redd. Gåsen ropte ikke, men igjen virket det for henne som om noen andre sto i mørket. Det verste var at denne fremmede ikke kunne bli bitt, siden han var usynlig og noe veldig ille måtte skje den natten. Fyodor Timofeyitch var også rastløs. Tante hørte ham fikle på madrassen, gjespet og ristet på hodet.

Et sted i gaten banket det på porten, og en gris gryntet i boden.

Tanten klynket, strakte ut frampotene og la hodet på dem. I det banket på porten, i gryntingen fra grisen som av en eller annen grunn ikke sov, i mørket og i stillheten, ante hun noe så melankolsk og forferdelig som i ropet til Ivan Ivanovich. Alt var i uro og angst, men hvorfor? Hvem er denne fremmede som ikke var synlig? I nærheten av tante blinket to matte grønne gnister et øyeblikk. Dette var første gang Fyodor Timofeyitch hadde henvendt seg til henne i hele tiden de ble kjent med. Hva trengte han? Tante slikket seg på labben og uten å spørre hvorfor han var kommet, hylte han lavt og med forskjellige stemmer.

- K-ge! ropte Ivan Ivanovich. - K-ge-ge!

Døren gikk opp igjen, og verten gikk inn med et stearinlys. Gåsen satt i sin tidligere stilling, med nebbet åpent og utstrakte vinger. Øynene hans er lukket.

- Ivan Ivanovich! ringte eieren.

Gåsen rørte seg ikke. Eieren satte seg ned foran ham på gulvet, så på ham et minutt i stillhet og sa:

- Ivan Ivanovich! Hva er det? Er du døende, ikke sant? Ah, nå husker jeg, jeg husker! ropte han og tok tak i hodet hans. – Jeg vet hvorfor det er det! Det er fordi en hest tråkket på deg i dag! Min Gud, min Gud!

Tanten skjønte ikke hva mesteren sa, men hun kunne se på ansiktet hans at han også ventet på noe forferdelig. Hun strakte snuten mot det mørke vinduet, som det så ut for henne, noen andre så gjennom, og hylte.

"Han er døende, tante!" - sa eieren og kastet opp hendene. Ja, ja, han dør! Døden har kommet til rommet ditt. Hva skal vi gjøre?

Den bleke, skremte mesteren, sukket og rister på hodet, vendte tilbake til soverommet sitt. Tanten var livredd for å forbli i mørket, og hun fulgte etter ham. Han satte seg på sengen og gjentok flere ganger:

- Herregud, hva skal jeg gjøre?

Tante gikk nær føttene hans og forsto ikke hvorfor hun var så trist og hvorfor alle var så bekymret, og prøvde å forstå, fulgte hver bevegelse hans. Fyodor Timofeich, som sjelden forlot madrassen sin, gikk også inn på masterens soverom og begynte å gni seg rundt føttene hans. Han ristet på hodet, som om han ville riste de tunge tankene ut av henne, og så mistenksomt under sengen.

Eieren tok en tallerken, helte vann i den fra servanten og gikk igjen til gåsen.

- Drikk, Ivan Ivanovich! sa han ømt og la en tallerken foran seg. Drikk, due.

Men Ivan Ivanovich rørte ikke og åpnet ikke øynene. Eieren bøyde hodet mot tallerkenen og dyppet nebbet i vannet, men gåsen drakk ikke, spredte vingene enda bredere, og hodet ble liggende i tallerkenen.

– Nei, ingenting kan gjøres! eieren sukket. - Det er slutt. Ivan Ivanovich er borte!

Og skinnende dråper krøp nedover kinnene hans, slike som er på vinduene under regnet. Tante og Fjodor Timofeyich skjønte ikke hva som var i veien, og krøp sammen mot ham og så på gåsen med gru.

- Stakkars Ivan Ivanovich! sa eieren og sukket trist. - Og jeg drømte at om våren ville jeg ta deg med til dacha og jeg ville gå med deg på det grønne gresset. Kjære dyr, min gode kamerat, du er ikke mer! Hvordan skal jeg klare meg uten deg nå?

Det virket for tanten som om det samme ville skje med henne, det vil si at hun, slik, for ingen vet hvorfor, ville lukke øynene, strekke ut labbene, blotte munnen, og alle ville se på henne med skrekk. Tilsynelatende vandret de samme tankene i hodet til Fyodor Timofeyitch. Aldri før hadde den gamle katten vært så dyster og dyster som nå.

Daggry begynte, og i rommet var det ikke lenger den usynlige fremmede som skremte tante så mye. Da det var helt daggry, kom vaktmesteren, tok gåsa i labbene og bar den bort et sted. Og litt senere dukket det opp en gammel kvinne og tok frem trauet.

Tante gikk inn i stua og så bak skapet: Eieren spiste ikke kyllingfoten, den lå på sin plass, i støv og spindelvev. Men tante var lei, lei seg og ville gråte. Hun snuste ikke engang på labbene, men gikk under sofaen, satte seg der og begynte å sutre stille, med en tynn stemme:

- Vel vel Vel...

7. Dårlig debut

En vakker kveld kom eieren inn i rommet med skitten tapet og gned seg i hendene og sa:

- Vel, sir...

Det var noe annet han ville si, men han sa det ikke og gikk. Tanten, som perfekt hadde studert ansiktet og intonasjonen hans under timene, gjettet at han var spent, opptatt og, ser det ut til, sint. Etter en stund kom han tilbake og sa:

«I dag skal jeg ta med meg tante og Fjodor Timofeyich. I den egyptiske pyramiden vil du, tante, erstatte avdøde Ivan Ivanovich i dag. Gud vet hva! Ingenting er klart, ikke lært, det var få prøver! Skam oss, mislykkes!

Så gikk han ut igjen og kom et minutt senere tilbake i pels og topplue. Da han gikk opp til katten, tok han ham i forpotene, løftet ham opp og gjemte ham på brystet under pelsen, mens Fjodor Timofeyich virket veldig likegyldig og ikke engang gadd å åpne øynene. For ham var det tilsynelatende absolutt det samme: om han skulle legge seg ned, eller bli løftet opp etter bena, om han skulle ligge på en madrass eller hvile på eierens bryst under en pelsfrakk ...

«Tante, la oss gå», sa verten.

Tante forsto ingenting og logret med halen, fulgte etter ham. Et minutt senere satt hun allerede i sleden ved føttene til eieren og lyttet til ham, trakk på skuldrene av kulde og spenning og mumlet:

- Skam deg! La oss mislykkes!

Sleden stoppet i nærheten av et stort merkelig hus som så ut som en veltet suppeskål. Den lange inngangen til dette huset med tre glassdører ble opplyst av et dusin lyse lykter. Dørene åpnet seg med et klingende og slukte som munner menneskene som tuslet rundt ved inngangen. Det var mye folk, ofte løp hester opp til inngangen, men ingen hunder var synlige.

Verten tok tante i armene og la henne på brystet hans, under pelsen, der Fjodor Timofeyitch var. Det var mørkt og tett, men varmt. Et øyeblikk blinket to matte grønne gnister - det var katten som åpnet øynene, bekymret for de kalde, harde potene til naboen. Tante slikket ham på øret og, fordi hun ville gjøre seg så komfortabel som mulig, beveget seg urolig, knuste ham under de kalde potene og stakk uforvarende hodet ut under pelsen, men grynte umiddelbart sint og stupte under pelsen. Hun trodde hun så et stort, svakt opplyst rom fullt av monstre; forferdelige krus tittet frem bak skilleveggene og stengene som strakte seg på begge sider av rommet: hest, horn, langøret, og et slags fett, digert krus med en hale i stedet for en nese og med to lange, gnagde bein stikker ut av munnen.

Katten mjauet hes under tantes poter, men i det øyeblikket fløy pelsen åpen, eieren sa "hopp!", og Fyodor Timofeyitch og tante hoppet i gulvet. De var allerede i et lite rom med grå plankevegger; der, bortsett fra et lite bord med et speil, en krakk og filler hang i hjørnene, var det ingen andre møbler, og i stedet for en lampe eller et stearinlys, brant et sterkt vifteformet lys, festet til et nattbord drevet inn i vegg. Fjodor Timofeyich slikket pelsen sin, rynket av tante, gikk under krakken og la seg. Eieren, fortsatt opphisset, og gned seg i hendene, begynte å kle av seg ... Han kledde av seg som han vanligvis kledde av seg hjemme, forberedte seg på å legge seg under flannelettteppet, det vil si at han tok av seg alt unntatt undertøy, og satte seg deretter på en krakk og begynte å se seg i speilet og kle på fantastiske ting der borte. Først og fremst satte han på hodet en parykk med skille og med to virvler som så ut som horn, så smurte han ansiktet tykt med noe hvitt og malte på toppen av den hvite malingen flere øyenbryn, bart og rød. Eventyrene hans sluttet ikke der. Etter å ha tilgriset ansiktet og halsen, begynte han å ta på seg et uvanlig, inkonsekvent kostyme, slik tante aldri hadde sett før, verken i hus eller på gaten. Se for deg de bredeste pantaloons, sydd av calico med store blomster, slik som brukes i borgerlige hus til gardiner og møbeltrekk, pantaloons som festes helt i armhulene; en pantaloon er laget av brun chintz, den andre av lys gul. Etter å ha druknet i dem, tok eieren også på seg en bomullsjakke med en stor flettet krage og med en gullstjerne på ryggen, flerfargede strømper og grønne sko ...

Tantes øyne og sjel var fulle av farger. Den hvite, posete skikkelsen luktet mester, stemmen hennes var også kjent, en mesters, men det var øyeblikk da tante ble plaget av tvil, og da var hun klar til å stikke av fra den brokete skikkelsen og bjeffe. Et nytt sted, et vifteformet lys, en lukt, en metamorfose som skjedde med eieren - alt dette inspirerte henne til en vag frykt og en følelse som hun helt sikkert ville møte med en slags redsel, som et fett krus med en hale i stedet for en nese. Og så, et sted bortenfor muren, spilte hatefull musikk langt unna, og til tider hørtes et uforståelig brøl. Det var bare én ting som beroliget henne – det var Fyodor Timofeyitchs sinnsro. Han slumret stille under avføringen og åpnet ikke øynene selv når avføringen beveget seg.

En mann i frakk og hvit vest så inn i rommet og sa:

«Frøken Arabella kommer ut nå. Etter henne, du.

Eieren svarte ikke. Han trakk en liten koffert fra under bordet, satte seg ned og ventet. Det var tydelig på leppene og hendene hans at han var opphisset, og tante hørte pusten hans skjelve.

- Mr. Georges, vær så snill! noen ropte på døren.

Eieren reiste seg og krysset seg tre ganger, tok så katten ut under krakken og la den inn i kofferten.

- Gå, tante! sa han stille.

Tanten, som ikke skjønte noe, gikk opp til hendene hans; han kysset henne på hodet og plasserte henne ved siden av Fyodor Timofeyitch. Så falt mørket på ... tante tråkket på katten, klødde på veggene i kofferten og kunne av gru ikke si en lyd, og kofferten svaiet, som på bølger, og skalv ...

- Her er jeg! ropte eieren høyt. - Her er jeg!

Tanten kjente at etter dette ropet traff kofferten noe hardt og sluttet å svinge. Et høyt tykt brøl hørtes: noen klappet, og denne, sannsynligvis med et krus med hale i stedet for en nese, brølte og lo så høyt at låsene på kofferten skalv. Som svar på brølet kom det en gjennomtrengende, skrikende latter fra eieren, slik at han aldri lo hjemme.

- Ha! ropte han og prøvde å overdøve brølet. – Kjære publikum! Jeg er bare fra stasjonen nå! Min bestemor døde og etterlot meg en arv! I kofferten, som er veldig tung - åpenbart gull ... Ha-a! Og plutselig er det en million! La oss åpne den og se...

Låsen på kofferten klikket. Et sterkt lys traff tante i øynene; hun hoppet ut av kofferten og døv av brølet løp hun raskt, i full fart, rundt sin herre og brøt ut i ringende bjeffing.

- Ha! ropte eieren. "Onkel Fyodor Timofeyitch!" Kjære tante! Kjære slektninger, for helvete!

Han falt på magen i sanden, tok tak i katten og tante og begynte å klemme dem. Tanten, mens han klemte henne i armene sine, kastet et blikk på verden som skjebnen hennes hadde brakt henne inn i, og, slått av dens storhet, frøs hun et øyeblikk av overraskelse og glede, og rømte så fra armene til eieren og, fra skarpheten i inntrykket, som en topp, snurret på ett sted. Ny verden var stor og full av sterkt lys; hvor enn du så, overalt, fra gulv til tak, kunne du bare se ansikter, ansikter, ansikter og ingenting mer.

"Tante, vær så snill å sett deg ned!" ropte eieren.

Tante husket hva det betydde, og hoppet opp på en stol og satte seg. Hun så på sin herre. Øynene hans, som alltid, så alvorlige og vennlige ut, men ansiktet, spesielt munnen og tennene, ble vansiret av et bredt, ubevegelig smil. Selv lo, hoppet, rykket på skuldrene og lot som han var veldig munter i nærvær av tusen ansikter. Tanten trodde hans munterhet, kjente plutselig med hele kroppen at disse tusenvis av ansikter så på henne, løftet den revelignende snuten hennes og hylte gledelig.

"Du, tante, sett deg ned," sa eieren til henne, "og onkel og jeg skal danse Kamarinsky."

Fjodor Timofeyich, som ventet på å bli tvunget til å gjøre dumme ting, sto og så seg likegyldig rundt. Han danset sløvt, uforsiktig, dystert, og det var tydelig på hans bevegelser, fra halen og barten at han dypt foraktet mengden, og det skarpe lyset, og eieren og seg selv ... Etter å ha danset sin porsjon, gjespet han og satt ned.

- Vel, tante, - sa eieren, - først skal vi synge, og så skal vi danse. God?

Han tok en fife opp av lommen og begynte å spille. Tanten, som ikke orket musikken, flyttet seg urolig i stolen og hylte. Det var brøl og applaus fra alle kanter. Eieren bukket og, når alt var stille, fortsatte å spille ... Under fremføringen av en veldig høy tone, et sted oppe i publikum, gispet noen høyt.

– Det er en kastanje! - bekreftet den berusede, raslende tenoren. Kastanje! Fedyushka, dette er, Gud straffe, Kashtanka! Fuyt!

- Kastanje! Kastanje!

Tanten grøsset og så hvor de ropte. To ansikter: det ene hårete, full og flirende, det andre lubben, rødkinnet og redd, slo øynene hennes, som et sterkt lys traff tidligere ... Hun husket det, falt fra stolen og banket i sanden, så hoppet hun opp og skyndte seg til disse ansiktene med et gledelig skrik. Det var et øredøvende brøl, gjennomboret med fløyter og et gjennomtrengende rop fra et barn:

- Kastanje! Kastanje!

Tanten hoppet over bommen, så over skulderen til noen, og fant seg selv i en boks; for å komme til neste lag, var det nødvendig å hoppe over en høy vegg; Tanten hoppet, men hoppet ikke, og krøp tilbake langs veggen. Så gikk hun fra hånd til hånd, slikket noens hender og ansikter, beveget seg høyere og høyere og kom til slutt inn i galleriet ...

En halvtime senere gikk Kashtanka allerede nedover gaten bak folk som luktet lim og lakk. Luka Alexandritch svaiet og forsøkte instinktivt, lært av erfaring, å holde seg unna grøfta.

- I syndens avgrunn velter jeg meg i magen ... - mumlet han. - Og du, Kashtanka, - forvirring. Mot en mann er du som en snekker mot en snekker.

Fedyushka gikk ved siden av ham i sin fars lue. Kashtanka så på ryggen deres, og det virket for henne som om hun hadde fulgt dem lenge og var glad for at livet hennes ikke hadde blitt avbrutt et minutt.

Hun husket det lille rommet med det skitne tapetet, gåsen, Fyodor Timofeyitch, de smakfulle middagene, studiene, sirkuset, men alt dette virket for henne nå som en lang, forvirret, tung drøm...

Hestens etternavn

Den pensjonerte generalmajoren Buldeev hadde tannpine. Han skyllet munnen med vodka, konjakk, smurte tobakkssot, opium, terpentin, parafin på en syk tann, smurte jod på kinnet, han hadde bomull dynket i alkohol i ørene, men alt dette hjalp enten ikke eller forårsaket kvalme . Legen kom. Han plukket tenner, skrev ut kinin, men det hjalp heller ikke. På forslaget om å trekke ut en dårlig tann, nektet generalen. Alle hjemme - kone, barn, tjenere, til og med kokken Petka, tilbød hver sitt middel. Forresten, Buldeevs kontorist Ivan Evseich kom til ham og rådet ham til å gjennomgå behandling med en konspirasjon.

Her, i vårt fylke, Deres eksellense, - sa han, - for omtrent ti år siden tjenestegjorde skattemannen Yakov Vasilyich. Han snakket tenner - første klasse. Den pleide å snu seg bort til vinduet, hviske, spytte – og som for hånd! Han har så mye makt...

Hvor er han nå?

Og etter at han fikk sparken fra avgiften, bor han hos sin svigermor i Saratov. Nå lever den kun av tenner. Hvis en person har tannpine, går de til ham, hjelper ... Lokalt, Saratov hjemme bruker, og hvis de er fra andre byer, så via telegraf. Send ham, Deres eksellens, en sending om at det er slik, sier de, det er det ... Guds tjener Alexy har tannverk, vennligst bruk den. Send penger til behandling per post.

Tull! Kvaksalveri!

Og du prøver, Deres eksellens. Han er veldig en fan av vodka, bor ikke sammen med sin kone, men med en tysk kvinne, en skjolder, men, kan man si, en mirakuløs gentleman!

Kom igjen, Alyosha! generalen tryglet. Du tror ikke på konspirasjoner, men jeg opplevde det selv. Selv om du ikke tror, ​​hvorfor ikke sende? Hendene dine vil ikke falle av det.

Vel, ok, - enig Buldeev. – Her ikke bare til avgiften, men også til helvete med en utsendelse ... Å! Ingen urin! Vel, hvor bor skattemannen din? Hvordan skrive til ham?

Generalen satte seg ved bordet og tok en penn i hendene.

Hver hund i Saratov kjenner ham, - sa kontoristen. - Hvis du vil, Deres eksellens, skriv til byen Saratov, derfor ... Hans ære, Mr. Yakov Vasilyich ... Vasilyich ...

Vasilyich ... Yakov Vasilyich ... men med etternavnet hans ... Men jeg glemte etternavnet hans! .. Vasilyich ... Faen ... Hva er etternavnet hans? Akkurat nå, hvordan jeg kom hit, husket jeg... Unnskyld meg, sir...

Ivan Evseich løftet øynene mot taket og beveget leppene. Buldeev og generalens kone ventet utålmodig.

Vel hva? Tenk raskt!

Nå... Vasilyich... Yakov Vasilyich... Jeg glemte det! Et så enkelt etternavn ... som om som en hest ... Kobylin? Nei, ikke Kobylin. Vent... Er det noen hingster? Nei, og ikke Zherebtsov. Jeg husker navnet på hesten, og hvilken som ble slått ut av hodet mitt ...

Zherebyatnikov?

Ikke i det hele tatt. Vent... Kobylitsyn... Kobylyatnikov... Kobelev...

Det er en hund, ikke en hest. hingster?

Nei, og ikke Zherebchikov... Loshadinin... Loshakov... Zherebkpn... Det er ikke det samme!

Vel, hvordan skal jeg skrive til ham? Tenk på det!

Nå. Loshadkin... Kobylkin... Root...

Korennikov? spurte generalen.

Ikke i det hele tatt. Pristyazhkin... Nei, det er ikke det! Glemte!

Så hvorfor i helvete klatrer du med råd hvis du har glemt det? generalen ble sint. - Kom deg ut herfra!

Ivan Yevseich gikk sakte, og generalen grep kinnet hans og gikk inn i rommene.

Å, fedre! ropte han. - Å, mødre! Å, jeg ser ikke hvitt lys!

Ekspeditøren gikk ut i hagen og løftet øynene mot himmelen og begynte å huske navnet på skattemannen:

Zherebchikov... Zherebkovsky... Zherebenko... Nei, det er ikke det! Loshadinsky... Loshadevich... Zherebkovich... Kobylyansky...

Litt senere ble han kalt til mesterne.

Husket? spurte generalen.

Ikke i det hele tatt, Deres eksellens.

Kanskje Konyavsky? Ryttere? Ikke?

Og i huset kjempet alle med hverandre, de begynte å finne på etternavn. De gikk gjennom alle aldre, kjønn og raser av hester, husket manken, hovene, selen ... I huset, i hagen, på tjenerrommet og på kjøkkenet gikk folk fra hjørne til hjørne og kløte pannen deres, lette etter et etternavn ...

Ekspeditøren ble stadig krevd til huset.

Tabunov? spurte de ham. - Kopytin? Zherebovsky?

Nei, nei," svarte Ivan Evseich, og løftet blikket og fortsatte å tenke høyt. - Konenko... Konchenko... Zherebeev... Kobyleev...

Pappa! – ropte fra barnehagen. - Troykin! Uzdechkin!

Hele eiendommen var i sjokktilstand. Den utålmodige, torturerte generalen lovet å gi fem rubler til alle som husket hans virkelige navn, og hele folkemengder begynte å følge Ivan Evseich ...

Gnedov! fortalte de ham. - Trav! Hest!

Men kvelden kom, og etternavnet ble fortsatt ikke funnet. Så de la seg uten å sende telegram.

Generalen sov ikke hele natten, gikk fra hjørne til hjørne og stønnet ... Klokken tre om morgenen forlot han huset og banket på vinduet til ekspeditøren.

Nei, ikke Merinov, Deres eksellens,» svarte Ivan Evseich og sukket skyldig.

Ja, kanskje etternavnet ikke er hest, men noe annet!

Ordet er sant, Deres eksellense, hest ... Jeg husker dette veldig godt.

Hva du er, bror, glemsk ... For meg er dette navnet mer verdifullt, ser det ut til, enn alt i verden. Plaget!

Om morgenen sendte generalen igjen bud på legen.

La det spy! han bestemte. - Ikke mer tålmodighet...

Legen kom og trakk ut en dårlig tann. Smertene avtok umiddelbart, og generalen roet seg. Etter å ha gjort jobben sin og mottatt det som følger for sitt arbeid, satte legen seg i britzkaen hans og kjørte hjem. Utenfor porten i feltet møtte han Ivan Yevseich... Ekspeditøren sto på kanten av veien og tenkte på noe, mens han så intenst på føttene hans. Å dømme etter rynkene som rynket pannen hans, og etter uttrykket av øynene hans, var tankene hans intense, smertefulle ...

Bulanov ... Cheressedelnikov ... - mumlet han. - Zasuponin... Hest...

Ivan Evseich! legen snudde seg mot ham. – Kan jeg ikke, min kjære, kjøpe fem fjerdedeler havre av deg? Bøndene våre selger havre til meg, men det er smertelig dårlig ...

Ivan Yevseich så matt på legen, smilte på en eller annen måte vilt, og uten å si et eneste ord som svar, løp han sammen med hendene mot eiendommen med en slik fart som om en gal hund jaget ham.

Tanke, Deres eksellens! ropte han gledelig, ikke med sin egen stemme, og fløy inn til generalens kontor. – Tenkt opp, Gud velsigne legen! Ovsov! Ovsov er etternavnet til særavgiften! Ovsov, Deres eksellense! Send en utsendelse til Ovsov!

På klippen! - sa generalen med forakt og reiste to fikener til ansiktet. "Jeg trenger ikke hestens etternavn nå!" På klippen!

gutter

Volodya har kommet! Natalya skrek og løp inn i spisesalen. - Herregud!

Hele familien til Korolevs, som hadde ventet på sin Volodya fra time til time, skyndte seg til vinduene. Det var brede sleder ved inngangen, og en tykk tåke steg opp fra en trio av hvite hester. Sleden var tom, for Volodya sto allerede i inngangspartiet og løsnet panseret med røde, nedkjølte fingre. Gymfrakken hans, capsen, kalosjene og håret ved tinningene var dekket av frost, og han avga en så deilig frostlukt fra topp til tå at når du så på ham, ville du bli kald og si: "Brrr!" Moren og tanten hans skyndte seg å klemme og kysse ham, Natalya kastet seg for føttene hans og begynte å trekke av filtstøvlene hans, søstrene skrek, dørene knirket og smalt, og Volodyas far, kun iført vest og med saks i hendene hans, løp inn i gangen og ropte forskrekket:

Og vi ventet på deg i går! Ble du frisk? trygt? Min Gud, min Gud, la ham hilse til faren sin! At jeg ikke er far, eller hva?

Wuff! Wuff! - brølte bassen Milord, en stor svart hund, som banket halen i veggene og møblene.

Alt ble blandet til én kontinuerlig gledelig lyd, som varte i omtrent to minutter. Da den første gledesimpulsen gikk over, la dronningene merke til at det i tillegg til Volodya i salen var en annen liten mann, pakket inn i skjerf, sjal og hetter og dekket av frost; han sto ubevegelig i et hjørne i skyggen av en stor revefrakk.

Volodya, hvem er dette? spurte moren hviskende.

Åh! - Volodya fanget opp. – Dette, jeg har æren å presentere, er min kamerat Tsjetsjevitsyn, en elev i andre klasse ... Jeg tok ham med meg for å bo hos oss.

Veldig hyggelig, velkommen! – sa faren fornøyd. – Unnskyld meg, jeg er hjemme, uten frakk... Vær så snill! Natalya, hjelp Mr. Cherepitsyn med å kle av seg! Herregud, herregud, la denne hunden gå! Dette er straff!

Litt senere satt Volodya og vennen hans Chechevitsyn, lamslått av det støyende møtet og fortsatt rosenrøde av kulde, ved bordet og drakk te. Vintersolen, som trengte gjennom snøen og mønstrene på vinduene, skalv på samovaren og badet sine rene stråler i skyllebegeret. Rommet var varmt, og guttene kjente hvordan det kilte varme og frost i sine nedkjølte kropper, som ikke ville gi etter for hverandre.

Vel, julen kommer snart! - sa faren med syngende stemme og trillet en sigarett av mørkerød tobakk. - Hvor lenge har det vært sommer og moren din gråt da hun var borte? og du kom... Tiden, bror, går fort! Du vil ikke ha tid til å gispe, når alderdommen kommer. Mr. Chibisov, spis, vær så snill, ikke vær sjenert! Det har vi rett og slett.

Volodyas tre søstre, Katya, Sonya og Masha - den eldste av dem var elleve år gammel - satt ved bordet og tok ikke blikket fra det nye bekjentskapet. Chechevitsyn var på samme alder og høyde som Volodya, men ikke så lubben og hvit, men tynn, mørk, dekket med fregner. Håret hans var stritt, øynene var smale, leppene var tykke, han var generelt veldig stygg, og hvis han ikke hadde hatt på seg en gymjakke, kunne han ha blitt tatt for en kokkesønn av utseende. Han var dyster, tiet hele tiden og smilte aldri. Jentene, som så på ham, skjønte umiddelbart at han måtte være veldig smart og vitenskapsmann. Han tenkte på noe hele tiden og var så opptatt av tankene sine at når han ble spurt om noe, grøsset han, ristet på hodet og ba om å få gjenta spørsmålet.

Jentene la merke til at Volodya, alltid munter og snakkesalig, denne gangen snakket lite, ikke smilte i det hele tatt, og virket ikke engang glad for at han hadde kommet hjem. Mens vi satt på te, henvendte han seg bare én gang til søstrene, og selv da med noen rare ord. Han pekte fingeren mot samovaren og sa:

Og i California drikker de gin i stedet for te.

Også han var opptatt av noen tanker, og etter blikkene han av og til utvekslet med vennen Tsjetsjevitsyn, var guttenes tanker vanlige.

Etter te gikk alle i barnehagen. Faren og jentene satte seg ved bordet og begynte å jobbe, noe som ble avbrutt av at guttene kom. De laget blomster og frynser til juletreet av flerfarget papir. Det var spennende og støyende arbeid. Hver nylaget blomst ble møtt av jenter med entusiastiske rop, til og med skrekkrop, som om denne blomsten hadde falt ned fra himmelen; pappa beundret også og kastet av og til saksen på gulvet, sint på dem for å være dumme. Mor løp inn i barnehagen med et veldig opptatt ansikt og spurte:

Hvem tok saksen min? Igjen, Ivan Nikolaitch, tok du saksen min?

Herregud, de gir deg ikke en gang saks! svarte Ivan Nikolaevich med gråtende stemme, og lente seg tilbake i stolen og inntok posituren som en fornærmet mann, men et minutt senere beundret han igjen.

Ved sine tidligere besøk hadde Volodya også forberedt seg til juletreet, eller løpt ut i gården for å se hvordan kusken og gjeteren lagde et snødekt fjell, men nå tok han og Chechevitsyn ingen oppmerksomhet til det fargede papiret og aldri gikk til og med til stallen, men satte seg ved vinduet og de begynte å hviske om noe; så åpnet de begge det geografiske atlaset sammen og begynte å undersøke et slags kart.

Først til Perm ... - sa Tsjetsjevitsyn stille ... - derfra til Tyumen ... så Tomsk ... så ... så ... til Kamchatka ... Herfra skal samojedene fraktes med båt over Beringstredet ... Her du og Amerika ... Det er mange pelsdyr.

Og California? spurte Volodya.

California er lavere ... Om bare for å komme til Amerika, og California er rett rundt hjørnet. Du kan få mat til deg selv ved jakt og ran.

Tsjetsjevitsyn holdt seg unna jentene hele dagen og så rynende på dem. Etter kveldste hendte det at han ble stående alene med jentene i fem minutter. Det var vanskelig å være stille. Han hostet kraftig, gned venstre hånd med høyre hånd, så mutt på Katya og spurte:

Har du lest Mine-Reid?

Nei, jeg har ikke lest den... Hør, vet du hvordan du skater?

Nedsenket i tankene hans svarte ikke Chechevitsyn på dette spørsmålet, men bare pustet ut kinnene og sukket slik som om han var veldig varm. Han løftet igjen øynene til Katya og sa:

Når en flokk bøfler løper over pampasene, skjelver jorden, og på denne tiden sparker og gnisser mustangene skremt.

Og også indianere angriper tog. Men verst av alt er mygg og termitter.

Og hva er det?

Det er som maur, bare med vinger. De biter veldig hardt. Vet du hvem jeg er?

Mr. Chechevitsyn.

Nei. Jeg er Montigomo, Hawkclaw, leder for de uovervinnelige.

Masha, den minste jenta, så på ham, så på vinduet, bortenfor hvilken kveld allerede falt, og sa i tanker:

Og vi kokte linser i går.

De helt uforståelige ordene til Chechevitsyn og det faktum at han konstant hvisket med Volodya, og det faktum at Volodya ikke spilte, men fortsatte å tenke på noe - alt dette var mystisk og rart. Og begge de eldre jentene, Katya og Sonya, begynte å se på guttene årvåkent. Om kvelden, når guttene la seg, krøp jentene opp til døren og overhørte samtalen deres. Å, hva visste de! Guttene skulle løpe et sted til Amerika for å utvinne gull; de hadde alt klart for reisen: en pistol, to kniver, kjeks, et forstørrelsesglass for å lage ild, et kompass og fire rubler med penger. De fikk vite at guttene måtte gå flere tusen mil, og underveis kjempe mot tigre og villmenn, for så å utvinne gull og elfenben, drepe fiender, bli sjørøvere, drikke gin og til slutt gifte seg med skjønnheter og jobbe plantasjer. Volodya og Chechevitsyn snakket og avbrøt hverandre i entusiasme. Samtidig kalte Chechevitsyn seg selv: "Montigomo the Hawk Claw", og Volodya - "min bleke ansiktsbror."

Se, ikke fortell moren din, - sa Katya til Sonya, da hun skulle ligge med henne. – Volodya vil bringe oss gull og elfenben fra Amerika, og hvis du forteller moren din, slipper de ham ikke inn.

På julaften tilbrakte Tsjetsjevitsyn hele dagen med å se på et kart over Asia og skrive ned noe, mens Volodya, sløv, lubben, som om hun ble stukket av en bi, mutt gikk gjennom rommene og spiste ingenting. Og en gang, selv i barnehagen, stoppet han foran ikonet, krysset seg og sa:

Herre, tilgi meg en synder! Gud bevare min stakkars, uheldige mor!

På kvelden gråt han. Da han skulle sove, klemte han faren, moren og søstrene lenge. Katya og Sonya forsto hva som var i veien, men den yngste, Masha, forsto ingenting, absolutt ingenting, og først når hun så på Chechevitsyn, ville hun tenke og si med et sukk:

Når du faster, sier barnepiken, bør du spise erter og linser.

Tidlig om morgenen på julaften reiste Katya og Sonya seg stille ut av sengen og dro for å se hvordan guttene ville flykte til Amerika. De krøp opp til døren.

Så du vil ikke gå? spurte Chechevitsyn sint. – Si: vil du ikke gå?

Gud! Volodya gråt lavt. - Hvordan kan jeg gå? Jeg synes synd på mamma.

Min bleke-ansiktsbror, jeg ber deg, la oss gå! Du forsikret meg om at du ville gå, du lokket meg selv, men hvordan skal du gå, så du slapp.

Jeg... Jeg ble ikke redd, men jeg... Jeg synes synd på moren min.

Du sier: vil du gå eller ikke?

Jeg går, bare... bare vent. Jeg vil bo hjemme.

I så fall går jeg selv! Tsjetsjevitsyn bestemte. - Jeg skal klare meg uten deg. Og jeg ville også jakte tigre, kjempe! Når så, gi tilbake stemplene mine!

Volodya gråt så bittert at søstrene ikke tålte det og gråt lavt også. Det ble stille.

Så du vil ikke gå? - spurte Tsjetsjevitsyn nok en gang.

Innen ... går jeg.

Så kle på deg!

Og Chechevitsyn, for å overtale Volodya, roste Amerika, knurret som en tiger, lot som han var en dampbåt, skjelte ut, lovet å gi Volodya alt elfenbenet og alle løve- og tigerskinnene.

Og denne tynne, svarte gutten med stritt hår og fregner virket uvanlig, fantastisk for jentene. Han var en helt, en bestemt, uredd mann, og han brølte slik at man, stående utenfor døren, virkelig kunne tro at det var en tiger eller en løve.

Da jentene kom tilbake til rommene og kledde på seg, sa Katya med tårer i øynene:

Ah, jeg er så redd!

Helt til klokken to, da de satte seg til middag, var alt stille, men ved middagen viste det seg plutselig at guttene ikke var hjemme. De sendte dem til tjenesteboligen, til stallen, til kontoristfløyen – de var ikke der. De sendte ham til landsbyen, men de fant ham ikke der. Og så drakk de også te uten guttene, og når de satte seg til kvelds, var mor veldig bekymret, hun gråt til og med. Og om natten dro de igjen til landsbyen, søkte, gikk med lykter til elven. Gud, for et oppstyr!

Dagen etter kom en konstabel og skrev litt papir i kantina. Mamma gråt.

Men nå stoppet sledene ved våpenhuset, og det strømmet damp fra de tre hvite hestene.

Volodya har kommet! ropte noen utenfor.

Volodya har kommet! Natalya skrek og løp inn i spisesalen.

Og Milord bjeffet i bass: «Wuff! uff!" Det viste seg at guttene ble arrestert i byen, i Gostiny Dvor (de dro dit og spurte stadig hvor det ble solgt krutt). Så snart Volodya kom inn i hallen, hulket han og kastet seg på morens nakke. Jentene, skjelvende, tenkte med gru på hva som ville skje videre, hørte hvordan pappa tok Volodya og Tsjetsjevitsyn med til kontoret sitt og snakket med dem i lang tid; og mor talte og gråt.

Er det så mulig? forsikret pappa. – Gud forby, det får de vite i gymsalen, du blir bortvist. Skam deg, herr Chechevitsyn! Ikke bra! Du er initiativtakeren og forhåpentligvis blir du straffet av foreldrene dine. Er det så mulig! Hvor tilbrakte du natten?

På stasjonen! svarte Tsjetsjevitsyn stolt.

Volodya la seg så ned, og et håndkle dynket i eddik ble lagt på hodet hans. De sendte et telegram et sted, og dagen etter kom en dame, Tsjetsjevitsyns mor, og tok sønnen hennes bort.

Da Tsjetsjevitsyn dro, var ansiktet hans strengt, hovmodig, og da han sa farvel til jentene, sa han ikke et eneste ord; Jeg tok nettopp en notatbok fra Katya og skrev som et minnetegn:

"Montigomo Hawkclaw".

Veileder

Gymnasiumstudent i 7. klasse Yegor Ziberov gir nådig Petya Udodov en hånd. Petya, en tolv år gammel gutt i grå dress, lubben og rødkinnet, med en liten panne og stritt hår, bukker og strekker seg inn i skapet etter notatbøker. Leksjonen starter.

I henhold til betingelsen som ble avsluttet med far Udodov, må Ziberov studere med Petya i to timer hver dag, som han mottar seks rubler i måneden for. Han forbereder den til andre klasse i gymsalen. (I fjor forberedte han ham til klasse I, men Petya kuttet seg selv.)

Vel... - begynner Ziberov og tenner en sigarett. - Du får den fjerde deklinasjonen. Sløyfefruktus!

Petya begynner å bøye seg.

Igjen, du lærte ikke! - sier Ziberov og reiser seg. – For sjette gang ber jeg deg om den fjerde deklinasjonen, og du vil ikke dytte inn tannen! Når begynner du endelig å lære leksjonene?

Ikke lært igjen? - en hostende stemme høres bak dørene, og Petyas far, pensjonert provinssekretær Udodov, kommer inn i rommet. - En gang til? Hvorfor lærte du ikke? Å gris, gris! Tror du, Yegor Alekseevich? Tross alt, i går brøt jeg det!

Og mens han sukker tungt, setter Udodov seg ved siden av sønnen og ser på den fillete Kuner. Ziberov begynner å undersøke Petya foran faren. La en dum far vite hvor dum sønnen hans er! Skolegutten går inn i eksamensspenning, hater, forakter den lille rødkinne dumme, er klar til å slå ham. Han blir til og med irritert når gutten svarer på riktig måte - denne Petya er så kvalm av ham!

Du kjenner ikke engang den andre deklinasjonen! Du kjenner ikke engang den første! Slik lærer du! Vel, fortell meg, hva er det vokative tilfellet av meus filius (min sønn (lat.))?

Fra meus filius? Meus filius vil... det blir...

Petya ser lenge i taket, beveger leppene lenge, men gir ikke noe svar.

Og hva med dativ flertall av dea (gudinne (lat.))?

Deabus...filiabus! - Petya preget.

Gamle Udodov nikker bifallende på hodet. Videregående eleven, som ikke forventet et godt svar, føler seg irritert.

Og hvilket annet substantiv har abus i dativ? han spør.

Det viser seg at "anima - sjel" har misbruk i dativ, som ikke er i Küner.

Det klangfulle språket i latin! - bemerker Udodov. - Alon... trone... bonus... antropos... Visdom! Og det er alt du trenger! sier han med et sukk.

"Det forstyrrer, din jævel, å studere ... - tenker Ziberov. – Han sitter over sjelen her og overvåker. Jeg tåler ikke kontroll!" "Vel, sir," han snur seg mot Petya. – Innen neste gang på latin, ta det samme. Nå til aritmetikken... Ta brettet. Hva er neste oppgave?

Petya spytter på brettet og sletter med ermet. Læreren tar oppgaveboken og dikterer:

- "Kjøpmannen kjøpte 138 arsh. svart og blå klut for 540 rubler. Spørsmålet er, hvor mange arshins kjøpte han begge, hvis den blå kostet 5 rubler. per arshin, og svart 3 rubler.? Gjenta oppgaven.

Petya gjentar oppgaven og begynner umiddelbart, uten å si et ord, å dele 540 med 138.

Hvorfor deler du dette? Vente! Men så ... fortsett. Får du resten? Det kan ikke være noen rest her. La meg dele!

Ziberov deler seg, får 3 med en rest og sletter raskt.

Rart... tenker han og rufser i håret og rødmer. – Hvordan bestemmer hun seg? Hm! .. Dette er et problem for ubestemte ligninger, og ikke en aritmetisk i det hele tatt "...

Læreren ser på svarene og ser 75 og 63.

"Hm!... merkelig... Legge til 5 og 3 og deretter dele 540 med 8? Hva så? Nei, ikke det.

Bestemme seg for! sier han til Pete.

Vel, hva synes du? Oppgaven er en no-brainer! - sier Udodov til Petya. – For en tosk du er, bror! Du bestemmer for ham, Yegor Alekseich.

Yegor Alekseich tar opp en pekepenn og begynner å bestemme seg. Han stammer, rødmer, blir blek.

Dette problemet er strengt tatt algebraisk, sier han. – Det kan løses med x og y. Det er imidlertid mulig å bestemme. Jeg, her, delt ... forstår du? Nå, her må du trekke fra... forstår du? Eller, her er hva... Løs dette problemet for meg innen i morgen... Tenk...

Petya smiler ondskapsfullt. Udodov smiler også. Begge forstår lærerens forvirring. En elev i 7. klasse blir enda mer flau, reiser seg og begynner å gå fra hjørne til hjørne.

Og du kan løse det uten algebra, sier Udodov, og strekker ut hånden til regnskapet og sukker. - Her, la meg se...

Han klikker på kulerammet, og han får 75 og 63, som er det han trengte.

Her, sir ... på vår måte, på en ulært måte.

Læreren blir uutholdelig skummel. Med tilbakeholdt pust kaster han et blikk på klokken og ser at det fortsatt er en time og et kvarter igjen til timens slutt - en evighet!

Nå diktat.

Etter diktatet - geografi, etter geografi - Guds lov, så det russiske språket - det er mange vitenskaper i denne verden! Men her er det endelig slutt på den to timer lange leksjonen. Ziberov tar opp hatten, gir nådig Petya hånden og sier farvel til Udodov.

Kan du gi meg litt penger i dag? spør han engstelig. – I morgen må jeg betale skolepengene. Du skylder meg seks måneder.

JEG? Å, ja, ja ... - Mumler Udodov uten å se på Ziberov. - Med glede! Bare jeg har det ikke nå, og jeg skal fortelle deg om en uke ... eller to ...

Ziberov er enig, og tar på seg sine tunge, skitne kalosjer og går til en annen leksjon.