"Poetisk kunst" Boileau. Sitater fra boken "Bualo
Kjenn byfolket, studer hoffmennene;
Leter flittig etter karakterer mellom dem.
Samtidig betyr Boileau under «byfolket» toppen av borgerskapet.
Ved å indirekte anbefale at komedier skal skildres av adelige og borgerlige (i motsetning til tragedien, som i samsvar med sjangerhierarkiet kun omhandler konger, generaler, kjente historiske helter), understreker Boileau ganske entydig sin ignorering av vanlige folk. . I de berømte replikkene dedikert til Moliere, trekker han en skarp linje mellom sine "høye" komedier, hvorav de beste han betraktet som "Misantropen", og "lave" farser skrevet for allmuen.
Idealet for Boileau er den antikke romerske karakterkomedien, som han kontrasterer med tradisjonene til middelalderfolkefarsen, som er nedfelt for ham i bildet av den nissefarseskuespilleren Tabarin. Boileau avviser resolutt de komiske metodene til folkefarsen - tvetydige vitser, pinneslag, frekke vittigheter, og anser dem som uforenlige med sunn fornuft, god smak og med hovedoppgaven til komedie - å undervise og utdanne uten galle og uten gift.
Bortsett fra komediens sosiale konkrethet og spisshet, kunne Boileau selvfølgelig ikke sette pris på de rike satiriske mulighetene som lå i folkefarsens tradisjoner og som Molière brukte og utviklet så mye.
Orientering mot en utdannet seer og leser som tilhører de høyeste samfunnskretser, eller i det minste går inn i disse, bestemmer i stor grad begrensningene for Boileaus estetiske prinsipper. Når han krever generell forståelighet og tilgjengelighet av tanker, språk, komposisjon, så mener han med ordet "general" ikke en bred demokratisk leser, men "hof og by", og "by" er for ham borgerskapets øvre lag, den borgerlige intelligentsiaen og adelen.
Dette betyr imidlertid ikke at Boileau ubetinget og ettertrykkelig anerkjenner ufeilbarligheten i det høye samfunnets litterære smaker og vurderinger; når han snakker om "dumme lesere", uttaler han bittert:
Vårt århundre er virkelig rikt på ignoranter!
Hos oss vrimler det av en ubeskjeden folkemengde overalt, -
Ved prinsen ved bordet, hos hertugen på venterommet.
Hensikten med og oppgaven med litteraturkritikk er å utdanne og utvikle smaken til det lesende publikum om de beste eksemplene på gammel og moderne poesi.
De begrensede sosiale sympatiene til Boileau ble også reflektert i språkkravene hans: han fordriver nådeløst lave og vulgære uttrykk fra poesi, faller på "gate", "marked", "kro"-språket. Men samtidig latterliggjør han lærde pedanters tørre, døde, blottet for uttrykksfulle språk; bøyer seg for antikken, protesterer han mot den overdrevne entusiasmen for "lærte" greske ord (om Ronsard: "Hans franske vers lød på gresk").
Boileau Malherbe er et eksempel på språklig mestring, i hvis vers han fremfor alt setter pris på klarhet, enkelhet og nøyaktighet i uttrykk.
Boileau streber etter å følge disse prinsippene i sitt eget poetiske verk; det er de som bestemmer hovedtrekkene i "Poetisk kunst" som en poetisk avhandling: den uvanlige harmonien i komposisjonen, jakten på verset og den lakoniske klarheten i ordlyden.
Et av Boileaus favorittredskaper er antitese – motstanden av ytterligheter, som dikteren må unngå; hun hjelper Boileau til å vise tydeligere og tydeligere hva han anser som «gyllent svovel, dina».
En rekke generelle bestemmelser (ofte lånt fra Horace), som Boileau klarte å gi en aforistisk fortettet form, senere ble bevingede ordtak, ble et ordtak. Men som regel er slike generelle påstander nødvendigvis ledsaget i den poetiske kunsten av et spesifikt trekk ved denne eller den poeten; noen ganger utfolder de seg til en hel dramatisert scene-dialog eller fabel (se f.eks. slutten av sang I og begynnelsen av sang IV). I disse små hverdagslige og moralistiske sketsjene kan man føle dyktigheten til en erfaren satiriker.
Boileaus poetiske avhandling, som fanget opp den livlige kampen i hans tids litterære trender og syn, ble senere kanonisert som en udiskutabel autoritet, som normen for estetisk smak og krav, ikke bare klassisister i Frankrike, men også tilhengere av klassisismens doktrine. i andre land, som prøver å orientere sin nasjonale litteratur etter franske modeller. Dette må ha ført allerede i andre halvdel av 1700-tallet til skarp motstand fra forkjemperne for den nasjonale, originale utviklingen av innfødt litteratur, og denne motstanden med all sin kraft falt på den poetiske teorien til Boileau.
I selve Frankrike var tradisjonen med klassisisme (spesielt innen dramaturgi og versifikasjonsteori) mer stabil enn noe annet sted, og en avgjørende kamp ble gitt til læren om klassisisme først i første kvartal av 1800-tallet av den romantiske skolen, som avviste alle de grunnleggende prinsippene i Boileaus poetikk: rasjonalisme, overholdelse av tradisjon, streng proporsjonalitet og harmoni i komposisjonen, symmetri i konstruksjonen av verset.
I Russland møtte den poetiske teorien til Boileau sympati og interesse fra poetene på 1700-tallet - Kantemir, Sumarokov og spesielt Trediakovsky, som eier den første oversettelsen av Den poetiske kunsten til russisk (1752). I fremtiden ble Boileaus avhandling oversatt til russisk mer enn en gang (la oss her nevne de gamle oversettelsene fra begynnelsen av 1800-tallet, som tilhørte D. I. Khvostov, A. P. Bunina, og den relativt nye oversettelsen av Nesterova, laget i 1914) . I sovjettiden dukket det opp en oversettelse av den første sangen av D. Usov og en oversettelse av hele avhandlingen av G. S. Piralov, redigert av G. A. Shengeli (1937).
Pushkin, som gjentatte ganger siterte The Poetic Art i sine kritiske notater om fransk litteratur, utpekte Boileau blant de "virkelig store forfatterne som dekket slutten av 1600-tallet med en slik glans."
Kampen til avansert realistisk litteratur og kritikk, først og fremst Belinsky, mot ballasten av klassiske dogmer og de konservative tradisjonene i klassisk poetikk kunne ikke annet enn å påvirke den negative holdningen til det poetiske systemet til Boileau, som i lang tid ble etablert i russisk litteratur og fortsatte å vedvare selv etter at kampen mellom klassikerne og romantikerne for lengst har trukket seg inn i historiens rike.
Sovjetisk litteraturkritikk nærmer seg arbeidet til Boileau, med tanke på den progressive rollen som den store franske kritikeren spilte i utviklingen av sin egen. nasjonal litteratur, i uttrykk for de avanserte estetiske ideene for hans tid. uten hvilken videreutvikling av opplysningens estetikk ikke ville vært mulig.
Boileaus poetikk, på tross av alle dens uunngåelige motsetninger og begrensninger, var et uttrykk for de progressive tendensene til fransk litteratur og litteraturteori. Etter å ha beholdt en rekke formelle punkter som ble utarbeidet foran ham av teoretikere av klassisismelæren i Italia og Frankrike, klarte Boileau å gi dem en indre mening, og proklamerte høyt prinsippet om å underordne form til innhold. Bekreftelsen av det objektive prinsippet i kunsten, kravet om å imitere "naturen" (riktignok i en avkortet og forenklet forståelse av den), en protest mot subjektiv vilkårlighet og hemningsløs fiksjon i litteraturen, mot overfladisk dilettantisme, ideen om dikterens moralsk og sosialt ansvar overfor leseren, og til slutt å opprettholde kunstens pedagogiske rolle - alle disse bestemmelsene, som danner grunnlaget for Boileaus estetiske system, beholder sin verdi også i dag, de er et varig bidrag til verdens estetiske tankes skattkammer.
Innledende artikkel N. A. SIGAL
POETISK KUNST
Canto One
Det er forfattere - det er mange av dem blant oss -
At de morer seg med drømmen om å bestige Parnassus;
Men vet, bare for de som er kalt til å være en poet,
Hvis genialitet er opplyst av et usynlig fjelllys,
Pegasus demper og Apollo lytter:
Det er gitt ham å bestige den uinntagelige skråningen.
Å du som er tiltrukket av suksessens flintvei,
I hvem ærgjerrighet tente en uren ild,
Du vil ikke nå poesiens høyder:
En versifikator vil aldri bli en poet.
Test talentet ditt både nøkternt og alvorlig.
Naturen er en sjenerøs, omsorgsfull mor,
Vet hvordan man gir alle et spesielt talent:
Han kan overstråle alle i et stikkende epigram,
Og denne - for å beskrive kjærlighetens gjensidige flamme;
Rakan synger sine filider og hyrder,
Men noen ganger en poet, ikke for streng med seg selv,
Etter å ha krysset grensen sin, går han på avveie:
Så Fare har en venn som har skrevet så langt
På veggene i tavernaen står tull kledd i vers;
Ubeleilig modig vil han synge nå
Israels utvandring, deres vandringer i ørkenen.
Han forfølger nidkjært Moses, -
Enten i tragedie, eclogue eller ballade,
Men rim skal ikke leve i uoverensstemmelse med mening;
Det er ingen krangel mellom dem og det er ingen kamp:
Han er hennes herre. hun er slaven hans.
Hvis du lærer å lete etter henne vedvarende,
Underlegg deg villig det vanlige åk,
Å bære rikdom som en gave til sin herre.
Men bare gi henne viljen - hun vil gjøre opprør mot plikten,
Og sinnet vil ta lang tid å fange det.
Så la betydningen være kjærere for deg.
La bare han gi glans og skjønnhet til poesi!
En annen skribler poesi, som om han var grepet av delirium:
Orden er fremmed for ham og sunn fornuft er ukjent.
Med en monstrøs replikk har han det travelt med å bevise
Hva å tenke som alle andre, gjør sjelen hans syk.
Ikke følg ham. La oss overlate det til italienerne
Det som betyr mest er meningen; men å komme til ham,
Vi må overvinne hindringene på veien,
Følg merket sti strengt:
Noen ganger har sinnet bare én vei.
Ofte er en forfatter som dette forelsket i emnet sitt,
Hva ønsker å vise det fra alle kanter:
Ros skjønnheten til palassfasaden;
Han vil begynne å lede meg langs alle hagens smug;
Her står tårnet, buen fanger øyet;
Glitrende av gull henger balkongene;
På stukkaturtaket vil han telle sirkler, ovaler:
Bla gjennom ti eller to sider på rad,
Pass på tomme oppføringer
Unødvendige småting og lange digresjoner!
Overskudd i vers og flatt og morsomt:
Vi er lei av det, vi er tynget av det.
Uten å dempe seg kan ikke dikteren skrive.
På flukt fra synder, formerer han dem noen ganger.
Du hadde et sløvt vers, nå skjærer det øret;
Jeg har ingen pynt, men jeg er umåtelig tørr;
Én unngåelse av lengde og klarhet tapt;
Den andre, for ikke å krype, gjemte seg i de tåkete høydene.
Monotoni løper som pesten!
Enkelt jevne, målte linjer
Alle lesere blir satt i en dyp søvn.
Poeten som uendelig mumler et kjedelig vers,
Han vil ikke finne beundrere blant dem.
Hvor glad er ikke den dikteren hvis vers, livlig og fleksibel,
Han vet hvordan han skal legemliggjøre både tårer og smil.
Vi har en slik poet omgitt av kjærlighet:
Fly fra sjofele ord og grov stygghet.
La den lave stilen holde både orden og adel
Vi hadde en nyhet av hans uutholdelige crack.
Poeten ble kalt den som var fingernem i vitser.
Parnassus snakket på kjøpmenns språk.
Alle rimet så godt de kunne, uten å kjenne hindringer,
Alle var smittet med en sykdom, farlig og skadelig, -
Borgeren var lei av dem, hoffmannen var lei av dem,
Den mest ubetydelige vidd gikk for et geni,
Så, mett av dette ekstravagante tullet,
Han ble avvist av retten med kald forakt;
Han skilte en vits fra en narrs grimaser,
Og bare i provinsen "Typhon" er i bruk nå.
Og pass deg for å farge poesi med burlesk;
Tro meg, det er ingen nødvendighet i slaget ved Pharsalus
Fortell historien din med grasiøs enkelhet
Og lær å være hyggelig uten pynt.
Prøv å glede leserne dine.
Husk rytmen, ikke avvik fra størrelsen;
Del verset ditt i halve linjer
Slik at betydningen av caesura blir understreket i dem.
Du må gjøre spesiell innsats
For å unngå gap mellom vokaler.
Slå sammen konsonantord til et harmonisk kor:
Vi er kvalm av konsonanter, et frekt argument.
Dikt der tankene er. men lydene gjør vondt i øret,
Da Parnassus dukket opp fra mørket i Frankrike,
Vilkårligheten hersket der, ustoppelig og vill.
Etter å ha omgått Caesura, søkte strømmer av ord ...
Rimelinjer ble kalt poesi!
Et vanskelig, frekt vers fra den barbariske tiden
Fra under pennen til Maro, grasiøst kledd,
Ballader og trillinger fløy lystig;
Og på rim viste han dikterne en ny vei.
Jeg kom på reglene, men forvirret alt igjen.
Latin, gresk, han forsøplet språket
Og likevel oppnådde han ros og heder.
Imidlertid er timen kommet - og franskmennene forsto
De morsomme sidene ved hans lærde muse.
Etter å ha falt fra en høyde, er han redusert til ingenting,
Men Malherbe kom og viste franskmennene
Et enkelt og harmonisk vers, tiltalende for musene,
Han befalte harmonien å falle for fornuftens føtter
Og ved å plassere ordene doblet han deres makt.
Etter å ha renset tungen vår for uhøflighet og skitt,
Han dannet en krevende og trofast smak,
Versets letthet ble fulgt nøye
Og linjeskiftet var strengt forbudt.
Alle kjente ham igjen; han er fortsatt rådgiver;
Elsker verset hans, polert og konsist,
Og ren klarhet av alltid grasiøse linjer,
Og de nøyaktige ordene, og eksemplarisk stavelse!
Det er ikke overraskende at døsighet har en tendens til oss,
Når meningen er utydelig, når den drukner i mørket;
Av ledig prat blir vi fort slitne
En annen i diktene hans skjuler ideen så mye,
At et matt slør av tåke ligger over henne
Og fornuftens stråler kan ikke bryte den, -
Du må tenke på ideen og først da skrive!
Selv om det ikke er klart for deg hva du vil si,
Boileau. poetisk kunst bualo
(Ingen vurderinger ennå)
Tittel: Boileau. poetisk kunst
Om boken "Bualo. Poetisk kunst" Boileau
Diktet "Poetisk kunst" er det mest kjente verket til den franske poeten, kritikeren, klassisismens teoretiker, Nicolas Boileau-Despreo.
Som poet er Nicolas Boileau lite kjent i dag, men på slutten av 1600-tallet nøt han stor innflytelse som kritiker. Han hadde fantastiske instinkter. Nicolas Boileau anså Racine og Molière for å være de største forfatterne i sin tid, og kontrasterte dem med den berømte poeten Jean Chaplain på slutten av 1600-tallet. Boileau viste seg å ha helt rett: få mennesker vil huske Chaplin i dag og i Frankrike.
Avhandlingen i fire sanger "Poetisk kunst" ble en generalisering av alle prinsippene i den franske klassisismen og samtidig et dikt som perfekt illustrerte alle de teoretiske posisjonene som er satt opp i den. Ikke rart at Nicolas Boileau jobbet med denne lille boken i fem år. Etter «Science of Poetry» av Horace uttrykker Boileau tankene sine klart, klart og konsist i form av aleksandrinske vers. Noen ganger med humor, og noen ganger til og med med sarkasme. Det er latterlig å lese for eksempel hvordan han skriver om pastoraldiktningens «utskeielser».
Den første sangen er dedikert til fornuftens triumf i poesi. Hovedsaken er mening, skriver Boileau, og rim er «bare dens slave». Og den aller første sangen er en perfekt bekreftelse på dette. Nicolas Boileau skriver praktisk talt en lærebok, analyserer de vanligste feilene til diktere: lange beskrivelser, overdreven "skjønnhet", etc., gir til og med spesifikke eksempler. Og alt dette i vakre, ironiske dikt, som er en fornøyelse å lese!
Den andre sangen er viet klassifiseringen av poesisjangere: elegier, oder, idyller. Her bruker Nicolas Boileau eksempler fra gammel litteratur – Virgil, Ovid. Han legger også merke til epigrammer, satirer, madrigaler.
Den tredje delen av boken "Poetisk kunst" snakker om store sjangere - komedie, tragedie, episk. Av stor betydning for Nicolas Boileau, som for alle klassisister, er sannheten, eller rettere sagt sannsynligheten, i handlingene. "Det utrolige kan ikke bevege seg," skriver han. "Vi er kaldhjertet til absurde mirakler." Her skriver Boileau det som bør være begynnelsen, klimakset og oppløsningen av enhver bok.
I bokens siste sang skriver Boileau om poetens moralske karakter, at han ikke skal jakte på berømmelse og penger, men kun bruke talentet til samfunnets beste. Nicolas Boileau var ikke vanskelig å skrive slik – han var hoffhistoriograf og nøt Ludvig XIVs spesielle gunst. På et tidspunkt ba han til og med kongen om å beskytte Racine mot angrep fra dårlige ønsker og også gi ham en plass ved hoffet.
Boken "Poetisk kunst" forble i lang tid en lærebok ikke bare for fransk, men også for russiske klassikere. Det er imidlertid interessant og nyttig å lese den også i dag.
På vår side om bøker kan du laste ned nettstedet gratis uten registrering eller lese nettboken "Bualo. Poetic Art” av Boileau i epub, fb2, txt, rtf, pdf-formater for iPad, iPhone, Android og Kindle. Boken vil gi deg mange hyggelige øyeblikk og en sann glede å lese. Du kan kjøpe fullversjonen fra vår partner. Her vil du også finne siste nytt fra den litterære verden, lære biografien til favorittforfatterne dine. For nybegynnere er det en egen seksjon med nyttige tips og triks, interessante artikler, takket være at du kan prøve deg på å skrive.
Sitater fra boken «Bualo. Poetisk kunst" Boileau
Ikke pine oss med utrolige ting, forstyrre sinnet:
Og sannheten er noen ganger ikke sannheten.
Jeg vil ikke beundre et fantastisk utseende:
Sinnet bryr seg ikke om hva det ikke tror på.
Den sanne vennen blant mengden av bekjente,
Som uten frykt for sannheten vil påpeke deg en feil.
Nicolas Boileau
POETISK KUNST
SANG EN
Det er forfattere - det er mange av dem blant oss -
Som morer seg med drømmen om å klatre
til Parnassus;
Men vet, bare til de som er kalt til å være det
Hvis genialitet er opplyst av et usynlig fjelllys,
Pegasus demper og Apollo lytter:
Det er gitt ham å bestige den uinntagelige skråningen.
Å du som er tiltrukket av suksessens flintvei,
I hvem ærgjerrighet tente en uren ild,
Du vil ikke nå poesiens høyder:
En versifikator vil aldri bli en poet.
Test talentet ditt både nøkternt og alvorlig.
Naturen er en sjenerøs, omsorgsfull mor,
Vet hvordan man gir alle et spesielt talent:
Han kan overstråle alle i et stikkende epigram,
Og denne - for å beskrive kjærlighetens gjensidige flamme;
Rakan synger sine filider og hyrder,
Malerbe - høye gjerninger og bragder av flukt.
Men noen ganger en poet, ikke for streng med seg selv,
Etter å ha krysset grensen sin, går han på avveie:
Så Fare har en venn som har skrevet så langt
På veggene i tavernaen står tull kledd i vers;
Ubeleilig modig vil han synge nå
Israels utvandring, deres vandringer i ørkenen.
Han forfølger nidkjært Moses, -
Å synke ned i vannets avgrunn, som en eldgammel
Enten i tragedie, eclogue eller ballade,
Men rim skal ikke leve med mening
i uenighet;
Det er ingen krangel mellom dem og det er ingen kamp:
Han er hennes herre, hun er slaven hans.
Hvis du lærer å lete etter henne vedvarende,
villig adlyde det vanlige åket,
Å bære rikdom som en gave til sin herre.
Men bare gi henne viljen - hun vil reise seg mot
Og sinnet vil ta lang tid å fange det.
Så la meningen være kjærere for deg,
La bare han gi glans og skjønnhet til poesi!
En annen skribler poesi, som om han var grepet av delirium:
Orden er fremmed for ham og sunn fornuft er ukjent.
Med en monstrøs replikk har han det travelt med å bevise
Hva å tenke som alle andre, gjør sjelen hans syk.
Ikke følg ham. La oss overlate det til italienerne
Tomt tinsel med sin falske glans.
Det som betyr mest er meningen; men å komme til ham,
Vi må overvinne hindringene på veien,
Følg merket sti strengt:
Noen ganger har sinnet bare én vei.
Ofte er en forfatter som dette forelsket i emnet sitt,
Hva ønsker å vise det fra alle kanter:
Ros skjønnheten til palassfasaden;
Han vil begynne å lede meg langs alle hagens smug;
Her står tårnet, buen fanger øyet;
Glitrende av gull henger balkongene;
På stukkaturtaket vil han telle sirkler, ovaler:
"Hvor mange kranser er det her, hvilken astragalus!"
Bla gjennom ti eller to sider på rad,
Jeg lengter etter en ting - å forlate denne hagen.
Pass på tomme oppføringer
Unødvendige småting og lange digresjoner!
Overskudd i vers og flatt og morsomt:
Vi er lei av det, vi er tynget av det.
Uten å dempe seg kan ikke dikteren skrive.
På flukt fra synder, formerer han dem noen ganger.
Du hadde et sløvt vers, nå skjærer det øret;
Jeg har ingen pynt, men jeg er umåtelig tørr;
Én unngåelse av lengde og klarhet tapt;
En annen, for ikke å krype, i tåkete
Monotoni løper som pesten!
Enkelt jevne, målte linjer
Alle lesere blir satt i en dyp søvn.
Poeten som uendelig mumler et kjedelig vers,
Han vil ikke finne beundrere blant dem.
Hvor glad er dikteren hvis vers
livlig og fleksibel
Han vet hvordan han skal legemliggjøre både tårer og smil.
Vi har en slik poet omgitt av kjærlighet:
Barben selger diktene sine umiddelbart.
Fly fra sjofele ord og grov stygghet.
La den lave stilen beholde og bygge
og adel.
Til å begynne med ble alle tiltrukket av uhemmet burlesk:
Vi hadde en nyhet av hans uutholdelige crack.
Poeten ble kalt den som var fingernem i vitser.
Parnassus snakket på kjøpmenns språk.
Alle rimet så godt de kunne, uten å kjenne hindringer,
Og Apollo ble som Tabarin.
Alle var smittet med en sykdom, farlig og skadelig, -
Borgeren var lei av dem, hoffmannen var lei av dem,
Den mest ubetydelige vidd gikk for et geni,
Og selv Assousi ble rost av en annen eksentriker.
Så mett av dette tullet
gal
Han ble avvist av retten med kald forakt;
Han skilte en vits fra en narrs grimaser,
Og bare i provinsen "Typhon" er i bruk nå.
Ta som modell versene til Maro med deres glans
Og pass deg for å farge poesi med burlesk;
La mengden av tilskuere fra Pont Neuf underholde dem.
Men la Brebeuf ikke tjene som et eksempel for deg.
Tro meg, det er ikke nødvendig i slaget ved Pharsalus,
Slik at «fjell av døde kropper og sårede stønner».
Fortell historien din med grasiøs enkelhet
Og lær å være hyggelig uten pynt.
Prøv å glede leserne dine.
Husk rytmen, ikke avvik fra størrelsen;
Så del verset ditt i halve linjer,
Slik at betydningen av caesura blir understreket i dem.
Du må gjøre spesiell innsats
For å unngå gap mellom vokaler.
Slå sammen konsonantord til et harmonisk kor:
Vi er kvalm av konsonant uhøflig tvist.
Dikt der det er tanker, men lyder gjør vondt i øret,
Da Parnassus dukket opp fra mørket i Frankrike,
Vilkårligheten hersket der, ustoppelig og vill.
Omgå Caesura, strømmer av ord søkte ...
Rimelinjer ble kalt poesi!
Et vanskelig, frekt vers fra den barbariske tiden
For første gang jevnet og klarert av Villon.
Fra under pennen til Maro, grasiøst kledd,
Ballader og trillinger fløy lystig;
Med et korrekt refreng kunne han blinke i en rondo
Og på rim viste han dikterne en ny vei.
Ronsard ønsket å oppnå noe helt annet,
Jeg kom på reglene, men forvirret alt igjen.
Latin, gresk, han forsøplet språket
Og likevel oppnådde han ros og heder.
Imidlertid er timen kommet - og franskmennene forsto
De morsomme sidene ved hans lærde muse.
Etter å ha falt fra en høyde, er han redusert til ingenting,
Tjener som et eksempel Deportam og Berto.
Men Malherbe kom og viste franskmennene
Enkelt og harmonisk vers, i alt
gledelig for musene
Han befalte harmonien å falle for fornuftens føtter
Og ved å plassere ordene doblet han deres makt.
Etter å ha renset tungen vår for uhøflighet og skitt,
Han dannet en krevende og trofast smak,
Versets letthet ble fulgt nøye
Og linjeskiftet var strengt forbudt.
Alle kjente ham igjen; han er fortsatt rådgiver;
Elsker verset hans, polert og konsist,
Og ren klarhet av alltid grasiøse linjer,
Og de nøyaktige ordene, og eksemplarisk stavelse!
Det er ikke overraskende at døsighet har en tendens til oss,
Når meningen er utydelig, når den drukner i mørket;
Av ledig prat blir vi fort slitne
En annen i diktene hans skjuler ideen så mye,
At et matt slør av tåke ligger over henne
Og fornuftens stråler kan ikke bryte den, -
Du må tenke på ideen og først da skrive!
Selv om det ikke er klart for deg hva du vil si,
Ikke se forgjeves etter enkle og presise ord;
Men hvis planen i tankene dine er klar,
Alle de riktige ordene kommer ved første samtale.
Følg språkets lover, ydmyk,
Og husk bestemt: de er hellige for deg.
Harmonien i verset vil ikke tiltrekke meg,
Når svingen er fremmed og merkelig for øret.
Fremmedord går som en infeksjon,
Og bygg klare og korrekte fraser.
Du må kunne språket: det rimet er latterlig,
At han på et innfall vil begynne å rable poesi.
Skriv sakte, i motsetning til ordre:
Overdreven hastighet godkjenner ikke sinnet,
Og den forhastede stavelsen forteller oss det
At vår dikter ikke er utstyrt med intelligens.
Mer kjær for meg er strømmen, gjennomsiktig og fri,
Strømmer sakte langs de fruktbare åkrene,
Enn en uhemmet, overfylt bekk,
Hvis gjørmete bølger suser med seg sand.
Skynd deg sakte og tredoble ditt mot,
Fullfør verset, uten å vite fred,
Slip, rengjør, mens du har tålmodighet:
Legg til to linjer og kryss ut seks.
Når versene vrimler av feil uten å telle,
I dem, briljans av sinnet å se etter som vil jakte?
Poeten bør plassere alt med omtanke,
Begynnelse og slutt i en enkelt strøm smelter sammen
Og ved å underordne ordene hans udiskutable makt,
Kombiner kunstferdig forskjellige deler.
Ingen grunn til å avbryte hendelser jevn flyt,
Fanger oss et øyeblikk med gnisten av vitser.
Er du redd for opinionens dom?
Døm verkene dine strengere.
Bare en tosk skal alltid prise seg selv.
Be vennene dine om hard dom.
Direkte kritikk, nit-plukking og angrep
De vil åpne øynene dine for dine mangler.
Arrogant arroganse passer ikke poeten,
Og når du lytter til en venn, ta ikke hensyn til smigren:
Han smigrer, og bak øynene svartner etter verdens oppfatning.
Se ikke etter ros, men etter smarte råd!
En god venn har det travelt med å glede deg:
Han priser hvert vers, opphøyer hver lyd;
Alt var fantastisk vellykket og alle ordene er på plass;
Han gråter, han skjelver, han strømmer strømmer av smiger,
Og en tom bølge av lovsang slår deg opp av beina,
Og sannheten er alltid rolig og beskjeden.
Den sanne vennen blant mengden av bekjente,
Hvem, uten frykt for sannheten, vil peke deg på en feil,
Vær oppmerksom på svake vers, -
Kort sagt, han vil legge merke til alle synder.
Han vil skjelle alvorlig ut for den frodige vektleggingen,
Her vil ordet understreke, der den pretensiøse frasen;
Denne tanken er mørk, og denne omsetningen
Det vil forvirre leseren...
Slik vil poesiens ildsjel tale.
Men den vanskelige, sta forfatteren
Beskytter skapelsen hans så
Det er som om han ikke er en venn, men en fiende.
"Jeg synes dette uttrykket er frekt."
Han svarte umiddelbart: "Jeg ber om overbærenhet,
Ikke rør ham". - Strekk dette verset
Pluss at det er kaldt." – «Han er den beste
andre!" -
"Her er uttrykket uklart og ber om avklaring." -
"Men det er hun som blir hyllet til himmelen!"
Uansett hva du sier, vil han umiddelbart gå i krangel,
Og alt forblir som det var til nå.
Samtidig skriker han at han lytter ivrig til deg,
Og ber om å bli dømt nådeløst...
Men dette er alle ord, smiger utenat,
Et triks for å lese diktene dine for deg!
Fornøyd med seg selv går han bort i håp
Hva vil kaste støv i øynene til en naiv ignorant, -
Og nå i nettverkene hans er det allerede noe fett ...
Vårt århundre er virkelig rikt på ignoranter!
Hos oss vrimler de overalt av en ubeskjeden mengde -
Ved prinsen ved bordet, hos hertugen på venterommet.
Verdiløs rimer, hoffpoet,
Selvfølgelig vil blant dem finne fans.
For å avslutte denne sangen, sier vi
for å konkludere:
En tosk vekker alltid beundring for en tosk.
CANTO TO
I alt som en fengslende gjeterinne,
boltrer seg i marka og i skogkanten
Og dekorere bølgen av krøllene hennes
En kjole av blomster, ikke av rav,
Idyll er fremmed for hovmodig arroganse.
Lyser med grasiøs sjarm
og ydmyk
Full av behagelig enkelhet og beskjedenhet,
Hun kjenner ikke igjen pompøse vers,
Hjertet vårt jubler, kjærtegner øret vårt,
Høyt oppe uten å krenke hørselen.
Men vi ser ofte at rimet er annerledes
Kaster, sint, og fløyte og obo;
Midt i Eclogue griper han trompeten i hendene,
Og krigerske lyder runger i enga.
På flukt løper Pan for å gjemme seg i sivet
Og nymfene gjemmer seg ved å skli til bunnen av elven.
En annen flekker æren til den edle Eclogue,
Introduserer det vulgære språket i diktene hans:
Fratatt sjarm, høylytt frekk stavelse
Ikke flyr til himmelen, men kryper ved føttene.
Noen ganger ser det ut til at dette er skyggen av Ronsard
Han spiller heftig på en landlig pipe;
Da han ikke kjenner medlidenhet, plager han hørselen vår,
Prøver å gjøre Filida om til Tuanon.
Unngå ekstremer uten anstrengelse
Og den greske Theocritus og den romerske Virgil.
Du må studere dem dag og natt:
Tross alt foreslo musene selv verset for dem.
De vil lære deg hvordan, med letthet,
Og holde renheten og ikke falle i uhøflighet,
Syng flora og åkre, Pomona og hager,
Rør som ringer på alle måter i engene,
Kjærlighet, dens glede og søte pine,
Narcissus sløv og Daphne-transformasjon,
Og du vil bevise at "konsulen noen ganger
Verdige er åkrene og engen og den tette skogen,
Så, hvor stor er Eclogues av beskjeden styrke.
I sørgeklær, ser trist ned,
Elegi, sørgende, øser tårer over kisten.
Ikke frekk, men verseflukten hennes er høy.
Hun trekker oss elskeres latter og tårer,
Og glede, og tristhet, og sjalusi trusler;
Men bare en poet som selv har kjent kjærlighetens kraft,
Vil være i stand til å beskrive denne lidenskapen sannferdig.
Ærlig talt, jeg hater kalde poeter,
Det de skriver om kjærlighet, ikke oppvarmet av kjærlighet,
Falske tårer renner, skildrer frykt
Og, likegyldig, bli gal i vers.
Uutholdelige bigots og ledige pratere,
De kan bare synge lenker og lenker,
Tilbe ditt fangenskap, pris lidelse
Og vrangforestillingen om følelser fornærmer sinnet.
Nei, kjærlighetens levende ord var ikke morsomme,
Det Amur dikterte til Tibulla i gamle dager,
Og melodien hans lød kunstløst,
Da Ovid lærte sanger.
En elegi er sterk bare med en falsk følelse.
Oda strever oppover, til fjerne bratter
Og der, full av vågemot og mot,
Hun snakker med gudene som en likemann;
Baner vei for idrettsutøvere i Olympia
Og han gir vinneren med sine hilsener;
Akilles leder uforferdet til Ilion
Eller byen på Esco tar med Louis;
Noen ganger på bredden av den snakkesalige elven
Sirkel mellom blomstene som en flittig bie;
Tegner festligheter, moro og fester,
Kjære Irida og sjarmen til det spillet,
Når en slem kvinne løper fra et kyss
Å gi opp på slutten, late som indignasjon.
Slipp inn den brennende Ode lunefull
tankebevegelse,
Men dette kaoset i den er en moden frukt av kunst.
Kjør rimeren hvis sinn er flegmatisk
Klar til å introdusere pedantisk orden i lidenskap:
Han synger strålende kamper og bragder,
Uker og år fører dessverre konto;
Etter å ha falt inn i historien i trist fangenskap,
Han vil ikke sende tropper i diktene sine til Dol,
Helt til han knekker Lille og tar Courtrais.
Kort sagt, han er tørr som Mezere.
Phoebus pustet ikke flammen inn i ham
strålende,
De sier forresten at denne guden er forrædersk
Den dagen han var sint på dikterne,
Strenge lover Sonnet oppfant.
I begynnelsen, sa han, må det være to kvad;
To rim forbinder dem uten unntak;
Sonetten avsluttes med to terceter:
En fullført tanke beholdes av enhver tercet.
I sonetten satte Apollo opp en streng rekkefølge:
Han indikerte størrelsen og telte alle stavelsene,
Den forbød diktere å gjenta ord i den
Og det bleke, sløve verset ble alvorlig fordømt.
Nå er han stolt over at arbeidet ikke er forgjeves:
Et dikt på hundrevis av linjer vil bli formørket av en vakker sonett.
Men diktere arbeider forgjeves i mange år:
Det er mange sonetter, men det er fortsatt ingen føniks.
Deres hauger på Gombo, Menard og Malville,
Men bare noen få lesere fengslet;
Vi vet at Sersi-pølser hele året
Sonnets Pelletier selger etter vekt.
The Brilliant Sonnet er opprørsk for poeter:
Enten for stram eller for romslig.
Epigrammets vers er kortfattet, men reglene er enkle:
Noen ganger har den bare en skarphet i to linjer.
Ordspillet er frukten av den italienske musen.
Franskmennene fikk vite om det for ikke så lenge siden.
Agnet er nytt, smart, morsomt,
Kjedelig rake helt gal.
Overalt møtt med hilsener og hengivenhet,
Ordspillet satte seg på høyde med Parnassus.
Først erobret han Madrigal uten kamp;
Så falt den stolte sonetten i sin snare;
Tragedien åpnet døren hjertelig for ham,
Og elegien tok lydig imot ham;
Helten lyste opp skarpheten i monologen;
Elskeren kunne ikke felle en tåre uten henne;
Den triste gjetergutten som går på enga
Ikke glem å spøke, skyld på en venn.
Ordet har alltid hatt et dobbelt lumsk ansikt.
Tvetydighetens gift har trengt inn i prosaen vår:
Som et formidabelt våpen, å bli dommer og teolog,
Det tvetydige ordet luktet tilfeldig.
Men sinnet våknet til slutt og så lyset:
Han beordret å drive ham bort fra alvorlige emner,
Å gjenkjenne spillet med ord som smakløs vulgaritet,
Å tildele en plass til henne i bare ett epigram,
Imidlertid bestiller at dybden av tanken
Gjennom vidd og her var synlig.
Alle hjerter har gjennomgått slike endringer,
Men ved retten var det fortsatt turlupener,
Uutholdelige narrer, morsomme og dumme rabalder,
Forsvarere av dårlige, meningsløse vittigheter.
La den sprelske musa fange oss noen ganger
God prat, ordspill,
Med en uventet vits og hans glippighet,
Men la god smak ikke forandre henne:
Hvorfor strebe etter
Epigrammer svir
For all del å skjule et ordspill?
Hvert dikt har spesielle egenskaper,
Seglet på bare hennes iboende skjønnhet:
Med intrikate rim liker vi balladen,
Rondo - naivitet og enkelhet i harmoni,
Grasiøs, oppriktig kjærlighet Madrigal
Han sjarmerte meg med de høye følelsene i hjertet.
Ikke ondskap, men god, prøver å så i verden,
Sannheten avslører sitt rene ansikt i Satire.
Lucilius var den første som introduserte Satire
til stolte Roma.
Han fortalte sannheten til sine medborgere
Og han klarte å ta hevn, ikke sjenert for de sterke,
En arrogant rik mann for en ærlig plebeier.
Horace dempet sinnet med en munter latter.
Foran ham skalv dåren og lurken, målløse:
Han kalte dem ved deres navn og herliggjorde dem for alltid,
Poesi uten å bryte reglene.
Satirikeren Persius Flaccus er uklar, men dyptgripende:
Han er rik på tanker og omfattende fiende.
I de knusende, som et sverd, satirer av Juvenal
Hyperbole, rasende, kjente ikke igjen hodelaget,
Poesi Ungestikk, pisking, brennende,
Men hvor mye glans og sann skjønnhet i dem!
Tyrannen Tiberius er rasende over ordren,
Han ødelegger statuen av den grusomme Sejanus;
Forteller oss hvordan vi skal ringe mesteren
En mengde skjelvende smigrer løper inn i Senatet;
Utskeielser beryktet å male et bilde,
Kaster Messalina i armene på horer...
Og brennende og brennende hans harde vers.
En flittig elev av mentorer slik
Skarpe satirer ble skrevet av Renier utmerket.
Et stemt vers ville høres enkelt og moderne ut,
Når ville han - akk! - noen ganger ikke ga
Lukten av de hjemsøkte stedene der dikteren vår har vært,
Når konsonansen av ord, skamløs,
obskøn,
De fornærmet ikke ørene til verdige lesere.
Til skitne friheter latin
verset er vant
Men vår tunge avviste dem med forakt.
Hvis tankene dine er frie og bildene dine er lekne,
Du må pakke dem inn i blufærdige ord.
Den som har en kynisk, vulgær stil i vers,
Kan ikke avsløre utskeielser og laster.
Satire er alltid full av skarpe ord;
De ble plukket opp av en franskmann - en spotter
og kjipt -
Og han skapte Vaudeville - en livlig sverm av kupletter.
Fri sinn født av spillet
De overføres lett fra munn til munn,
De erter oss uten ondskap og ler lystig.
Men ikke la den skamløse rimeren tenke
Velg den allmektige som et mål for vitser:
Joker, som gudløshet oppildner,
På Greveplassen slutter stien trist.
Sanger krever utsøkt smak og intelligens,
Men musen er full og lager en uutholdelig lyd,
hensynsløst korrigerer både sunn fornuft og mål,
Klar til å diktere kupletter og Linier.
Når du skriver et vellykket dikt, du
Prøv å ikke miste hodet av lykke.
En annen middelmådig narr, som gir oss et vers,
Han ser arrogant for seg å være en slags poet;
Bare ved å komponere en sonett kan han hvile,
Når han våkner, skynder han seg improvisert
skrible...
Takk hvis han, i en vanvidd av spenning,
I et forsøk på å publisere verkene deres så snart som mulig,
Ber ikke Nanteil om å dekorere dette bindet
CANTO TRE
Noen ganger på lerretet en drage eller et sjofel krypdyr
Livlige farger fanger blikket,
Og hva i livet som ville virke forferdelig for oss,
Under børsten til mesteren blir vakker.
Så for å fengsle oss, Tragedie i tårer
Orestes of the dystre trekker sorg og frykt,
Ødipus stuper ned i sorgens avgrunn
Og, underholdende oss, gråter gråter.
Poeter, i hvis bryst en lidenskap for teatret brenner,
Vil du teste makt over publikum,
Ønsker du å vinne godkjennelsen av Paris
Og gi scenen en høy kreasjon,
Som da ikke vil forlate scenen
Og vil det trekke et publikum år etter år?
La ilden av lidenskaper fylles med linjer
Forstyrre, glede, føde tårer strømmer!
Men hvis den tapre og edle inderlighet
hyggelig skrekk fanget ikke hjertet
Og så ikke noe levende i dem medfølelse
Arbeidet ditt var forgjeves og all din innsats var forgjeves!
Ros vil ikke høres rasjonelle vers ut,
Og ingen vil applaudere deg;
Vår seer godtar ikke tom retorikk:
Han kritiserer deg eller sover likegyldig.
Finn en vei til hjerter: hemmeligheten bak suksess er
For å fengsle seeren med et begeistret vers.
La den tre i handling enkelt, uten spenning
Slipsene er en jevn, dyktig bevegelse.
Hvor kjedelig er skuespilleren som trekker historien sin
Og bare forvirrer og distraherer oss!
Han ser ut til å famle rundt hovedtemaet vandring
Og en dyp søvn leder seeren!
Det ville vært bedre om han sa med en gang, uten noe oppstyr:
Jeg heter Orest il, for eksempel,
Enn uendelig meningsløs
historie
Vi sliter ørene og forstyrrer sinnet vårt.
Du bør ikke nøle med å introdusere oss i handlingen.
Du bør observere enhet av sted i den.
Utenfor Pyreneene, rimeren, uten å vite latskap,
kjører tretti år inn i en kort dag på scenen,
I begynnelsen av ungdommen kommer en helt til oss,
Og til slutt ser du - han er en gammel mann med skjegg.
Men vi må ikke glemme, poeter, fornuften:
Ett arrangement per dag
På et enkelt sted, la det flyte på scenen;
Bare i dette tilfellet vil det fengsle oss.
Det utrolige kan ikke røres.
La sannheten alltid se troverdig ut:
Vi er kaldhjertet til absurde mirakler,
Og bare det mulige er alltid etter vår smak.
Ikke alle hendelser, la det være kjent,
Det er passende å vise publikum fra scenen:
Begeistrer det synlige mer enn historien,
Men det som kan tolereres av øret, kan noen ganger ikke tolereres av øyet.
La stresset gå til det ytterste
Og så løses det enkelt og dristig.
Tilskuere er fornøyde når uventet lys
Oppløsningen kaster raskt, på tomten,
Feil er merkelige og mysterier forklarer
Og uventet skiftende hendelser
I fjern antikken, frekk og munter,
Tragedien var en folkefest:
Til ære for Bacchus sang de der, sirklet og danset,
Slik at skarlagensklaser på vinstokkene modnes,
Og i stedet for en praktfull laurbærkrone
Bukken var en belønning for en dyktig sanger.
For første gang ble Fnspeed slike representasjoner
Å bære både til byer og til stille landsbyer,
Jeg satte skuespillerne i vognen og ristet
Og gledet folket med et nytt skue.
Han dekket ansiktet til skuespilleren med en anstendig maske,
Og på jordene beordret han ham å gå,
Slik at seeren kan følge handlingen.
Aischylos var fortsatt i live da Sofokles var et geni
Forbedret glans og prakt
representasjoner
Og imperiøst det gamle koret involvert i handlingen.
Sophocles polerte av en ujevn, røff stil
Og så opphøyet teatret som for dristig Roma
En slik høyde var uoppnåelig.
Teateret ble tidligere fordømt av franskmennene:
Han virket i gamle dager som en verdslig fristelse,
I Paris, som iscenesatt for første gang
Et slikt syn pilegrimer er enkle,
De skildrer i sin naivitet,
Og Gud, og helgener, og en haug med djevler.
Men sinnet river uvitenhetens slør,
Han befalte strengt å utvise disse predikantene,
Blasfemi som erklærer deres fromme delirium.
Heltene fra antikken kom til liv på scenen,
Men det er ingen masker på dem, og en melodisk fiolin
Det kraftige refrenget til den eldgamle tragedien har endret seg.
Kilde til lykke, pine, hjerte
brennende sår,
Kjærligheten fanget både scenen og romanen.
skildrer det gjennomtenkt og fornuftig,
Du vil finne veien til alle hjerter uten problemer.
Så la helten din brenne av kjærlighetens ild,
Men la ham ikke være en søt gjetergutt!
Akilles kunne ikke elske som Tyrsis
og Filena,
Og Kyros var slett ikke som Artamen!
Kjærlighet, plaget av bevisstheten om skyld,
Du må presentere svakhet for publikum.
Helten, der alt er lite, er bare egnet for en roman,
Måtte han være modig, edel,
Men likevel, uten svakheter, er han ikke snill mot noen:
Den hissige, hissige Akilles er kjær for oss;
Han gråter av harme - en nyttig detalj,
Slik at vi tror på dens plausibilitet;
Tempoet til Agamemnon er arrogant, stolt;
Aeneas er from og fast i sine forfedres tro.
Redd helten din dyktig
Karaktertrekk blant alle hendelser.
Hans land og alder bør du studere:
De setter sitt stempel på alle.
Eksemplet med "Clelia" er ikke bra for deg å følge:
Paris og det gamle Roma
er ikke like.
Antikkens helter lar dem beholde utseendet sitt:
Brutus er ikke byråkrati, Cato er ikke et lite slør.
Uoverensstemmelser med romanen er uadskillelige,
Og vi aksepterer dem – hvis de bare var det
kjedelig!
Her virket det som om en hard dom ville være latterlig,
Men streng logikk forventes fra deg i teatret:
Det er styrt av loven, krevende
og tøff
Tar du med et nytt ansikt til scenen?
La helten din være nøye gjennomtenkt,
La ham alltid være seg selv!
Noen ganger tegner innbilske poeter
Ikke skuespillere, men bare portrettene deres.
For Gascon virker lyset hjemmehørende i Gascogne,
Og Yuba snakker akkurat som Kalprened.
Men ved den allmektige naturens kloke generøsitet
Hver lidenskap fikk bare et språk
iboende i henne:
Sinne er arrogant, han er uhemmet i ord,
Og fortvilelsens tale er intermitterende, som et stønn.
Blant de brennende veggene og takene på Ilion
Vi forventer ikke pompøse ord fra Hecuba, men et stønn.
Hvorfor skal hun snakke om hvilket land
Alvorlige Tanais klamrer seg til Euxinian-bølgen?
Oppblåste, høye fraser? meningsløs
Han skryter av hvem som selv er betatt av slikt
Du må oppriktig formidle tristhet;
For at jeg skal bli rørt, må du hulke;
Og veltalenheten som følelsen drukner i,
Det vil lyde forgjeves og vil ikke berøre publikum.
Å komponere for scenen er en utakknemlig jobb:
Der venter hundrevis av kjennere av byttet deres.
De er vanskelige å tilfredsstille: kresne, harde,
Hvem betalte for inngangen, han skaffet seg retten
For å glede kjennere hovmodige,
Poeten må være både stolt og ydmyk,
Høye tanker viser flukt,
Skildre kjærlighet, håp, sorg undertrykkelse,
Skriv skarpt, grasiøst, med inspirasjon,
Noen ganger dypt, noen ganger dristig
Og polere vers for å sette ditt preg i hodet
De dro i mange dager og år.
Det er her Tragedys høye idé ligger.
Enda mer sublimt, vakrere Epic.
Hun flyter høytidelig og sakte,
Den er basert på myter og lever på fiksjon.
For å sjarmere oss er det ingen grenser for fiksjon.
Alt finner i det sinn, sjel, kropp:
I Venus er skjønnhet for alltid legemliggjort;
I Minerva - et klart sinn og dybde av tanker;
Forbudet til regnskyllen, tordenen ruller og rasler
Født av Jupiter, ikke en tordensky;
Løfter opp til himmelen og skummer bølgetoppene
Ikke vinden, men Neptun, full av dystert sinne;
Ingen ekko - tom lyd - ringing, anrop
Så, ifølge Narcissus, vekker en nymfe et gråt i sorg.
Vakre oppfinnelser som dyktig vever en tråd,
En episk poet kan bringe dem til live
Og, gi dem harmoni, dekorer vilkårlig:
Det er nok ublekne blomster rundt ham.
Vi vet at Aeneas ble innhentet av en storm
Og vinden spikret skipene hans til Afrika,
Vi ville svare: "Det er lite mirakuløst her,
Skjebnen har aldri spilt på denne måten med dødelige!»
Men nå får vi vite at Troy-sønnene
Juno sparer ikke selv blant havdønningene;
Hva fra Italia, underdanig til gudinnen,
Aeolus driver dem i det fjerne langs en rasende avgrunn;
At Neptun reiser seg fra vannets avgrunn
Og igjen kommer stillheten på havet, -
Og vi bekymrer oss, vi sørger, vi angrer,
Og det er trist til slutt å skille seg av med Aeneas.
Uten disse fiksjonene er poesien død,
Verset henger hjelpeløst, ordene kryper knapt,
Poeten blir en kald taler,
En tørr historiker, slitsom og fruktløs.
Feil er de av oss som driver ut av poesi
Mytologiske helter og guder,
Med tanke på rett, rimelig og anstendig,
Slik at Herren blir som antikkens guder.
De drar leserne til helvete hele tiden,
Der Lucifer regjerer og demoner svermer...
Tilsynelatende er de uvitende om at Kristi sakramenter
Alien utsmykning og fiksjon tom
Og at skriften, som skaper frykt i hjertene,
Befaler oss bare å omvende oss fra synder!
Og så, takket være deres iherdige innsats,
Selve evangeliet blir en legende!
Hvorfor flittig skildre Satan,
Det forsynet er alltid i krig
Og kastet sin skygge på veien til den strålende helten,
Krangler med skaperen, som om
med like lik?
Jeg vet at de vil gi meg Tasso som et eksempel.
Jeg har ikke tenkt å kritisere ham her,
Men selv om Tasso virkelig er verdig smiger,
Han ville ikke bringe ære til sitt Italia,
Om bare hans helt fra den syndige veien
Hele tiden prøvde han å ta Satan bort,
Når kjedsomhet noen ganger blir spredt
Rinaldo og Tancred, deres gleder og plager.
Selvfølgelig, poeten som synger kristne
Bør ikke beholde hedensk plakett,
Men krev at vi, som et skadelig innfall,
All mytologi ble forvist overalt;
Slik at de fattige og herrene Charon i båten hans
Jeg turte ikke å transportere langs Styx-bølgen;
Slik at Pan mister sin fengslende fløyte,
Og parker - spindler, og sakser, og slep, -
Nei, dette er hykleri, tomt og absurd tull,
Som bare vil skade poesien!
Det virker for dem som synd i et bilde eller et dikt
Skildre krigen i en skinnende kobberhjelm,
Themis strenge, bærende vekter,
Og tiden som løper, holder en klokke i hånden!
De - bare gi makt - vil kunngjøre
til alle dikterne
Den allegorien er nå forbudt!
Da så! Vi vil gi dette tullet til de hellige,
Og ikke vær redd, la oss gå vår egen vei:
La vår lyre elske fiksjon og myter, -
Fra sannhetens gud skaper vi ikke et avgud.
Antikkens legender er fulle av skjønnhet.
Poesi selv bor der i navn
Aeneas, Hector, Helen og Paris,
Akilles, Nestor, Orestes og Ulysses.
Nei, den som talentet fortsatt er i live vil ikke tillate,
Å bli en helt i et dikt - Hildebrant!
De malende lydene av det navnet
De kan ikke annet enn å ta igjen forvirret kjedsomhet.
Slik at vi kroner deg med entusiastisk ros,
Vi burde være begeistret og rørt av helten din.
La ham være fri fra uverdige følelser
Og selv i svakheter er han mektig og edel!
Han må gjøre store ting.
Som Caesar, Louis for å matche,
Men ikke som Polynices og broren hans, en forræder:
Den kresne leser liker ikke dårlighet.
Du kan ikke overbelaste plottet med hendelser:
Da Akilles' vrede ble sunget av Homer,
Fyllte dette sinne store dikt.
Noen ganger utarmer overskudd bare temaet.
La stavelsen din bli komprimert i historien,
Og skriftlig og storslått og rik:
Prøv å oppnå storhet i dem,
Ikke bøy deg for vulgære bagateller noe sted.
Ta mitt råd: poeten er ikke å møte
I noe å etterligne en middelmådig tosk,
Han fortalte hvordan jødene gikk mellom vannveggene,
Og fisken frøs og stirret etter dem fra vinduene.
Hvorfor beskrive hvordan, plutselig å se moren,
Løper et barn til henne for å gi en småstein?
Slike bagateller synker raskt inn i glemselen.
Arbeidet ditt må ikke være rykkete
eller strukket.
La historien begynne uten å skryte.
Pegasus salet, ikke bedøv oss,
Etter å ha satt opp på en høytidelig måte på forhånd:
"Nå skal jeg synge en helt av helter!"
Hva kan du gi, love så mye?
Fjellet føder en mus, dikteren «Epistol» har rett.
Hvor mye mer forfører den romeren,
Som først lover ingenting
Og han sier ganske enkelt: «Klage synges av meg
Og en ektemann som var trofast mot gudene i sitt hjemland.
Da han forlot Frygia, vandret han rundt i havene
Han seilte til Ausonia og ble der for alltid.
Det er harmonisk, enkelt, det rasler ikke som torden,
Og lover lite, å gi mye senere.
Tålmodighet - og han vil vise deg mirakler,
Han vil forutsi latinernes fremtidige skjebne,
Beskriv Acheron, Elysium of shadows,
Der den skjelvende Aeneas vil se Cæsarene.
Måtte den harmoniske, grasiøse skapelsen
Rikdommen av bilder gir nytelse.
Med storhet må du kombinere hygge:
Kjære meg Ariosto, gale skøyer,
Enn en dyster rim, kjedelig og kald,
Klar til å fordømme, som den verste synden,
Et lurt ord eller en munter latter.
Dette må være grunnen til at vi elsker Homer så mye,
At skjønnhetsbeltet ble gitt til ham av Venus.
En uvurderlig skatt er skjult i hans kreasjoner:
De er som en fjær av gleder for alle aldre.
Han, som en trollmann, gjør alt til perler,
Og det gleder alltid, og det gleder alltid.
Animasjon lever i diktene hans,
Og vi vil ikke finne irriterende lengder i dem.
Selv om det ikke er noen kjedelig rekkefølge i handlingen,
Det utvikler seg naturlig og jevnt,
Det renner som en ren, rolig elv.
Alt treffer målet – både ordet og streken.
Elsk oppriktig Homers høye arbeid,
Og han vil lære deg uvurderlige leksjoner.
Et harmonisk dikt, hvis forløp er harmonisk,
Ikke et innfall er lett, ingen sjanse skaper,
En flid og en livslang erfaring:
Men noen ganger dikteren, den umodne studenten,
I hvem inspirasjon ble tent for et kort øyeblikk,
Blåser nidkjært i hornet til et mektig epos,
I arrogante drømmer under strålehimmel;
Spurte Pegasus og hørte en merkelig lyd,
Enten drar han seg knapt, eller så hopper han tilfeldig.
Uten nødvendig hjelp av arbeid og refleksjon
Poetens inspirasjon vil ikke vare lenge.
Leserne skjeller ham på å konkurrere med hverandre,
Men dikteren vår beundrer seg selv,
Og, blendet av arrogante og sta,
Han brenner seg med røkelse.
Han sier: «Homer fornærmer ørene våre.
Virgil er foreldet; det er kaldt og tørt."
Han roper umiddelbart: "Etterkommere skal dømme oss!",
Selv om han samtidig venter på - bare gi meg en frist -
Alle samtidige vil veve en krans for ham.
I mellomtiden, hans arbeid, dekket med et lag med støv,
Selgeren lyver, vi forstyrrer ingen.
Vel, la deg ligge i glemselen:
Vi må tilbake til det avbrutte temaet.
Det var en komedie med sin glade latter
Tragedie ble født i Athen etter suksess.
I den er det greske etsende, en joker
og tannbørste
Fiender med latterliggjøring, som piler, kjempet.
Dyktig påføre skamløs baktalelse
Og ære og sinn alvorlige skader.
Den berømte poeten fikk seg selv ære,
Svartner verdighet med en strøm av onde vittigheter;
Han avbildet Sokrates i sin "skyer",
Og folkemengden brølte, blind og demonbesatt.
Men det var en grense for mobbing:
Det ble utstedt et dekret som beordret
Ikke nevne navn og slutte å baktale.
Fra nå av kunne ikke diktere lenger baktale.
Menanders lette latter hørtes i Athen.
Han ble en kilde til trøst for publikum,
Og klokt, alle Hellas forsto,
Hva bør læres uten galle og uten gift.
Menander kunne dyktig male et portrett,
Uten å gi ham spesielle tegn.
Ler av dårskap og dens stygghet,
Fat ble ikke fornærmet av hans levende likhet med seg selv;
Snillen som tjente Menander som modell,
Han lo inntil kolikk i teateret av snålen.
Hvis du ønsker å bli berømt i komedie,
Velg naturen som din lærer.
En dikter som dypt kjente menneskene i hjertet
Og trengte inn i hemmelighetene deres til siste slutt,
At jeg forsto det eksentriske, og moten og dovendyret,
Og sløret til de dumme og de gamle sjalu,
Vil være i stand til å lage dem for oss på scenen,
Tvinger dem til å handle, til å skille seg ut, til å snakke.
La disse bildene stige foran oss,
Fengende med enkelhet og lyse farger.
Naturen, fra hennes utallige gaver,
Gir spesielle funksjoner til alle mennesker,
Men legger merke til dem ved syn, ved bevegelser
Bare en som er utstyrt med en dikters skarpe syn.
Tidens hånd forandrer oss dag for dag,
Og den gamle mannen er ikke som den unge mannen i noe.
Ungdommen er ukuelig: han er hensynsløs, lidenskapelig,
Utsatt for ondsinnede innfall og tilbøyeligheter,
Døv for moraliserende og grådig etter trøst;
Han er tiltrukket av drømmer og tiltrukket av synd.
Den ærverdige, modne ektemannen er helt annerledes
forstyrrende:
Han er flink og utspekulert, vet å smigre adelsmenn,
Prøver alltid å se fremover
For å beskytte deg selv mot bekymringer i fremtiden.
Den avslappede gamle mannen brenner av gjerrighet.
Ute av stand til å sløse bort, samler han grådig på,
I gjerninger og planer holder klokskap,
Løfter opp forrige århundre, og skjeller ut nåtiden,
Og siden gleder lenge har vært ukjent med ham,
De sender flittig både lyn og torden.
Tenk på språket til hver helt,
Slik at den gamle mannen var annerledes enn den unge mannen.
Kjenn byfolket, studer hoffmennene;
Leter flittig etter karakterer mellom dem.
Molière så nøye på dem;
Han ville gi oss et eksempel på en høyere kunst,
Når, i et forsøk på å forføre folket,
Noen ganger forvrengte han ikke ansiktet med grimaser,
Skammelig tull ødela ikke moroa.
Med Terence - akk! – han lekket Tabaren!
Jeg kjenner ikke igjen i posen hvor den utspekulerte Scapen er gjemt,
Den hvis "Misanthrope" er kronet med et høyt
Motløshet og tårer morsom evig fiende.
Den tragiske tonen er uforenlig med ham,
Men ydmykende komedie alvorlig
For å underholde publikum med skarpheten til det obskøne.
Du kan ikke spøke med komedie
Du kan ikke forvirre tråden til levende intriger,
Det er umulig å bli pinlig distrahert fra ideen
Og tanken i tomrommet hele tiden å spre seg.
Noen ganger la det være enkelt, noen ganger er språket høyt,
La diktene gnistre av vitser hvert øyeblikk,
La alle delene kobles sammen
Og la dem flette seg sammen til en ball av dyktig lidenskap!
Naturen, du må være trofast i alt,
Uten å fornærme oss med latterlig tull.
Eksemplet med Terence er veldig nyttig her;
Husker du scenen: faren skjeller ut sønnen
For hensynsløs - i farens øyne - kjærlighet,
Og sønnen, etter å ha lyttet til alt, løper til sin elskede igjen.
Foran oss er ikke et portrett, ikke et omtrentlig bilde,
En ekte far og en ekte elsker.
En komisk poet som ledes av fornuft,
Bevarer utsøkt smak og sunn fornuft
i morsomt.
Han fortjener respekt og ros.
Men en flat vidd som er uanstendig
Og vulgære vitser blir ikke lei av å gjenta,
La ham gå til tilskuerne på Pont Neuf:
Han vil bli belønnet med verdighet for sin innsats,
De fulle tjenerne brøt applausen.
SANG FIRE
Det var en gang en viss lege i Firenze -
Glorifisert skryter og alle de syke
Legen hadde stor likhet med pesten:
Her dømte han barna til tidlig foreldreløshet,
Og der, på grunn av ham, sørget bror over sin bror.
Ikke tell - akk! - utidige tap.
Han gjorde mild forkjølelse til pleuritt
Migrene - inn i galskap og epilepsianfall.
Men han kom seg ut av byen til slutt,
Og inviterte ham som gjest til hans palass
En gammel pasient, tilfeldigvis spart, -
Abbed, beundrer av muser og arkitektur
forelsket.
Plutselig viste legen både kunnskap og varme.
Han gikk inn i finesser, vel, akkurat som Mansart:
Nei, han er misfornøyd med den tenkte fasaden;
I tillegg ville han ha bygget en paviljong i nærheten,
Og denne stigen ville bli flyttet litt tilbake.
Og abbeden kaller mureren her.
Etter å ha lyttet er han klar til å følge rådene.
Og siden det er på tide for meg å fullføre dette eventyret,
Jeg vil fortelle deg om hva legen vår gjorde:
Han kjøpte en linjal, en blyant i en butikk,
Galena overlot det harde arbeidet for alltid til resten
Og, uverdig lege, ble utmerket
Herfra vil det være enkelt for deg å trekke ut moralen:
Hvis dette er ditt talent, har du det bedre.
ruller ovn;
Mye mer respektabelt er slikt arbeid,
For et nytteløst arbeid av en dårlig poet!
For de som vet hvordan man baker, bygger et hus eller syr,
Det trenger ikke være i utgangspunktet
Og bare i poesi - vi har en tendens til dette -
Middelmådighet er alltid et synonym for middelmådighet.
En kald rimer er alltid en dårlig poet.
Penchin il Boyer - det er ingen forskjell mellom dem.
Magnon, du Souet, Corbin, Lamorlière.
Jesteren med skravlingen får i det minste til å le noen ganger,
Den kalde rimeren vil torturere oss med kjedsomhet.
Bergeracs latter er mer behagelig og søtere for meg
Motena av iskaldt, hypnotisk tull.
Du skal ikke tro disse smigrende lovsangene,
At en sverm av beundrere løfter seg støyende til deg,
Skrikende: «For en fryd! Han er et geni
medfødt!"
Noen ganger hender det at et vers blir talt
Vi liker å høre; men bare les den
Som hundrevis av miss, ser vi umiddelbart i det.
Jeg vil gi et eksempel: vi berømmet Gombo,
Og nå i butikken ligger han under et lag med støv.
Prøv å samle andres meninger:
Tross alt kan det til og med gi fornuftige råd.
Men hvis inspirasjon tilfeldigvis kommer til deg,
Ingen grunn til å etterligne den latterlige tosken
Dine dårlige vers til en ivrig leser,
Som med iver, som raseri,
De blir gjengitt av skremte forbipasserende;
For å unnslippe ham løper de inn i templet,
Men den frekke musen sparer dem ikke selv der.
Jeg gjentar igjen: lytt nøye
Til verdige argumenter og kunnskap og fornuft,
Og la uvitenhetsdommen ikke skremme deg.
Det hender at en tosk som tar et lærd blikk,
Sprer vakre kreasjoner
For dristigheten i bildet og lysstyrken i uttrykket.
Forgjeves ville du svare ham:
Forakter alle argumenter, ikke tar hensyn til noe,
Han, i innbilskhet blind og arrogant,
Han anser seg selv som en kjenner og klarsynt.
Du bør ignorere rådet hans
Ellers vil skipet ditt uunngåelig lekke.
Din kritiker må være rimelig,
edel,
Dypt kunnskapsrik, fri for misunnelse:
De glippene kan han fange,
Det du til og med prøvde å skjule for deg selv.
Han vil umiddelbart løse latterlige vrangforestillinger,
Det vil gjenopprette tilliten, fjerne all tvil.
Og så vil han forklare at den kreative impulsen,
Etter å ha mestret sjelen og inspirert sinnet,
Fjerne regelens lenker bestemt og frimodig,
Vet hvordan man utvider poesiens grenser.
Men vi har nesten ingen slike kritikere;
Noen ganger skriver den mest kjente poeten tull:
Forskjellig i vers, kritiserer han nidkjært,
Selv om Lucan ikke kan skilles fra Virgil.
Vil du bli fullt godkjent av verden?
Jeg kan gi deg et vennlig råd:
Lær visdom i levende og forståelige vers,
Å kunne kombinere det nyttige med det hyggelige.
Av bagatellmessige påfunn flykter leserne
Og de venter på mat til ettertanke fra underholdning.
La arbeidet ditt beholde sjelens segl
vakker,
Onde tanker og uinvolvert skitt:
Han fortjener en streng dom
Som skammelig forråder moral og ære,
Tegner oss fordervelse fristende og søtt.
Men jeg vil ikke strekke ut mine hender til hatefulle hyklere,
Hvis hjemsøkende sverm er dumt klar
Kjærlighet er fullstendig forvist fra prosa og poesi,
Å overgi seg til uutholdelig kjedsomhet
De baktaler Rodrigo og Jimena for fristelsen,
Men skitne tanker kan ikke vekke i oss
En oppløftet historie om sansenes vrangforestillinger!
Jeg fordømmer synden til den fengslende Dido,
Selv om jeg blir rørt til tårer av stønnene hennes.
Som skriver høyt og rent om kjærlighet,
forårsaker ikke den uroen i blodet,
Kriminelle, skadelige begjær våkner ikke i oss.
Så la dyd være din søteste!
Tross alt, selv om sinnet er klart og dypt,
Sjelens korrupsjon er alltid synlig mellom linjene.
Løp vekk fra misunnelse som gnager i hjertet.
En talentfull poet kan ikke misunne
Og denne lidenskapen for seg selv vil ikke slippes på terskelen.
Middelmådige sinns mest skammelige last,
Motstander av alt som er begavet i verden,
Hun baktaler giftig i kretsen av adelsmenn,
Han prøver pustende å bli høyere
Og han sverter geniet for å utligne med seg selv.
Vi vil ikke flekke oss selv med denne elendigheten
Og når vi streber etter utmerkelser, la oss ikke glemme ære.
Du bør ikke begrave deg i poesi med hodet:
Poeten er ingen bokorm, han er et levende menneske.
Å vite hvordan han kan fengsle oss i versene hans med talentet hans,
Lær å ikke være morsom i samfunnet.
pedant.
Musikkstudenter! La deg
tiltrekker seg
Ikke en gullkalv, men ære og ære.
Når du skriver og lenge og hardt,
Det er ikke skamfullt for deg å få inntekt senere,
Men hvor ekkel og hatefull er han,
Som, etter å ha avkjølt seg til ære, venter på en fortjeneste!
Han tvang Kamena til å tjene som forlegger
Og han vanæret inspirasjon med egeninteresse.
Når, uten å kjenne ordene, vårt sinn
i rask søvn
Da han ennå ikke vedtok lover,
Separert, vandrer gjennom eikeskogene,
Menneskelige stammer anså makt for å være rett,
Og ustraffet, uten bekymringer,
På den tiden kunne en person drepe en annen.
Men nå er tiden kommet, og ordet lød,
Lover som gir en god start,
Forbinde mennesker tapt i skogene,
Etter å ha bygget byer blant blomstrende åkre,
Dyktig oppføring av broer og festningsverk
Og etter å ha mestret forbrytelsene med straff.
Og dette, sier de, skylder verden poesien!
Det må være derfor de sier
hyllest til oss
At tigrene i Thrakia ydmyket seg og, sjenerte,
De la seg ved føttene til den syngende Orfeus,
At veggene i Theben vokste til en melodisk ringing,
Da Amphion spilte lyre.
Ja, forunderlige gjerninger falt for poesiens lodd!
I vers forutsa oraklene fremtiden,
Og presten skjelvende for folkemengden, bøyde seg
Alvorlige Phoebe dømte i vers.
Helter fra antikken Homer for alltid glorifisert
Og til de vidunderlige gjerningene til menneskers hjerter
sendt,
Og Hesiod lærte å dyrke markene,
Slik at den late jorden føder brød.
Og folk lyttet til hennes gode råd,
Den søte lyden fanget øret,
Så strømmet de inn i hjertene og erobret ånden.
For den årvåkne omsorgen for vergemål
Grekerne idoliserte musene i hele Hellas
Og slanke templer reiste ære i dem,
Slik at kunsten kan blomstre til beste for alle.
Men et annet århundre har kommet, trist og sulten,
Og Parnassus mistet sitt edle utseende.
Grusom egeninteresse - skitne mor laster -
Jeg setter et segl på sjeler og dikt,
Og hun komponerte falske taler for profitt,
Og skamløst byttet inn ord.
Du må forakte en slik dårlig lidenskap.
Men hvis gull har tatt over deg,
Permesisk bølge forføre deg
ikke verdt det:
På andres bredder bygger rikdom sitt hjem.
Sangere og krigere er skjenket av Apollo
Bare laurbær og noen ganger navnenes udødelighet.
De vil protestere mot meg at selv musen trenger
Og frokost, og lunsj, og forresten, middag,
Og hvis poeten tar en penn på tom mage,
bringer sult i den uheldige magen,
Parnassus er ikke kjær for ham, og han bryr seg ikke om nådene.
Da han så Maenad, var Horace mett og full;
I motsetning til Colte, som ønsker å spise lunsj,
Han ble ikke tvunget til raskt å rable en sonett ...
Bli enige; men jeg må si,
At en slik vei til oss nærmest er beordret til fattigdom.
Hva er du redd for når vi har en poet
Lyskongen kjærtegnet og varmet,
Når herskerens oppmerksomhet og dusør
Får de tilfredshet inn i huset og driver vekk bekymringer?
La musenes kjæledyr lovsynge ham!
Han inspirerer dem til fruktbart arbeid.
La ham, tent av ham, Corneille sjel
reise seg
Og etter å ha fått styrke, vil han bli Corneille "Sida"!
La hans egenskaper være guddommelige
Vil fange oss i mange bilder!
La en sverm av strålende epigrammer strømme til!
La Segre fengsle kratt med ekloger!
La de sangene snakke om ham alene
Hva setter Benserade så utsøkt sammen!
Men hvem vil skrive oss den andre "Aeneiden"
Og skynder seg til Rhinen etter den nye Alcides,
Så han vil formidle mirakler i gjerningsvers,
Slik at steiner og skoger flytter fra plassen sin?
Hvem vil skildre oss hvordan, i frykt og forvirring,
Bataverne begynte å tilkalle hjelp fra flommen?
Hvem vil dyktig synge Maastricht-slaget,
Hvor er de døde hyllene som modnes klar himmelhvelving?
Og i mellomtiden, mens jeg priste kronbæreren,
Til alpefjellene er han hans raske skritt
sendt.
Salen underkaster seg, og Dol er tilbøyelig til støv,
Besançon ryker mellom smuldrende steiner...
Hvor er de modige mennene som ville
Lukke veien til det fjerne målet?
I skjelvende frykt løper hæren deres nå,
Stolt over at de klarte å unngå å møte ham.
Hvor mange sprengte og skjulte festningsverk!
Hvor mange bragder verdig
ros!
Poeter å synge som de skal,
Smi verset med spesiell forsiktighet!
Og jeg, som til nå bare ble forrådt
Å ikke våge å nærme seg trompeten og ringende lyre,
På den tapre marken vil de inspirere deg;
Jeg vil gjenfortelle Horaces råd til deg,
Mottatt av meg i mine unge år,
Og jeg skal tenne en ild i alles bryst,
Og jeg vil vise deg laurbærene som venter deg fremover.
Men ikke klag, hvis, flammende av iver
Og jeg ønsker å hjelpe av hele mitt hjerte,
Jeg vil strengt tatt skille sanden fra gullet
Og jeg vil være ubønnhørlig streng i kritikken:
En nitstikker og en knurr, jeg liker å skjelle ut, jeg vil ikke gjemme meg,
Verket til Boileau, den franske klassisismens største teoretiker, som i sin poetikk oppsummerte de ledende trendene i sin tids nasjonale litteratur, faller i andre halvdel av 1600-tallet.
Nicolas Boileau, Boileau-Depreau, fransk poet, kritiker, teoretiker av klassisisme. En innfødt i det borgerlig-byråkratiske miljøet. Han studerte teologi ved Sorbonne, deretter jus. Boileau forsvarte de gamles overlegenhet over moderne forfattere. De viktigste estetiske prinsippene for fransk klassisisme ble formulert av Boileau i diktet "Poetisk kunst" (1674). Boileau's estetikk er gjennomsyret av rasjonalisme: det vakre for ham er identisk med det rimelige. Etter å ha lagt prinsippet om "naturimitasjon" som grunnlag for sin poetikk, begrenser Boileau det til bildet av det abstrakt universelle, typiske, utelukkende alt individuelt, foranderlig. I følge Boileau var en slik karakter av "imitasjon av naturen" iboende i antikkens kunst, som han anser som en absolutt estetisk norm (Aristoteles, spesielt Horace). Boileau etablerer urokkelige regler for "god smak", behandler folkediktning som "vulgær", "barbarisk", "offentlig" kunst. Poetikken til Nicolas Boileau påvirket den estetiske tanken og litteraturen på 1600- og 1700-tallet i mange europeiske land. I Russland ble estetikken til Boileau fulgt av Kantemir, Sumarokov, spesielt V. K. Trediakovsky, som i 1752 oversatte Poesikunsten til russisk.
Nedenfor er utdrag fra dette berømte verket.
POETISK KUNST
1.
"O du som er tiltrukket av suksessens flintvei,
I hvem ærgjerrighet tente en uren ild,
Du vil ikke nå poesiens høyder:
En versifikator vil aldri bli en poet.
Ikke gi akt på tom forfengelighets røst,
Test talentet ditt både nøkternt og alvorlig.
Naturen er en sjenerøs, omsorgsfull mor,
Han vet hvordan han skal gi alle et spesielt talent.
2.
«Enten i tragedie, i en eclogue eller i en ballade,
Men rim skal ikke leve i uoverensstemmelse med mening;
Det er ingen krangel mellom dem og det er ingen kamp:
Han er hennes herre. hun er slaven hans.
Hvis du lærer å lete etter henne vedvarende,
Hun vil ydmykt komme til fornuftens stemme.
3.
«Så la betydningen være kjærest for deg.
La bare han gi glans og skjønnhet til poesi!
4.
«Det viktigste er meningen; men å komme til ham,
Vi må overvinne hindringene på veien,
Følg merket sti strengt:
Noen ganger har sinnet bare én vei.
5.
«Pass opp for tomme oppføringer
Unødvendige småting og lange digresjoner!
Overskudd i vers og flatt og morsomt:
Vi er lei av det, vi er tynget av det."
6.
«Vil du at vi skal elske å lese deg?
Monotoni løper som pesten!
Enkelt jevne, målte linjer
Alle lesere blir satt i en dyp søvn.
Poeten som uendelig mumler et kjedelig vers,
Han vil ikke finne beundrere blant dem.
7.
«Flykt fra sjofele ord og grov stygghet.
La den lave stilen holde både orden og adel.
8.
"Ta historien din med grasiøs enkelhet
Og lær å være hyggelig uten pynt.
Prøv å glede leserne dine.
Husk rytmen, ikke avvik fra størrelsen;
Del verset ditt i halve linjer
Slik at betydningen av caesura blir understreket i dem.
9.
Du må gjøre spesiell innsats
For å unngå gap mellom vokaler.
Slå sammen konsonantord til et harmonisk kor:
Vi er kvalm av konsonanter, et frekt argument.
Dikt der tankene er. men lydene gjør vondt i øret,
Da Parnassus dukket opp fra mørket i Frankrike,
Vilkårligheten hersket der, ustoppelig og vill.
Etter å ha omgått Caesura, søkte strømmer av ord ...
Rimelinjer ble kalt poesi!
Men Malherbe kom og viste franskmennene
Et enkelt og harmonisk vers, gledelig for musene i alt,
Han befalte harmonien å falle for fornuftens føtter
Og ved å plassere ordene doblet han deres makt.
Etter å ha renset tungen vår for uhøflighet og skitt,
Han dannet en krevende og trofast smak,
Versets letthet ble fulgt nøye
Og linjeskiftet var strengt forbudt.
10.
"Det er ikke overraskende at døsighet har en tendens til oss,
Når meningen er utydelig, når den drukner i mørket;
Av ledig prat blir vi fort slitne
Og legger vi boken til side, slutter vi å lese.
En annen i diktene hans skjuler ideen så mye,
At et matt slør av tåke ligger over henne
Og fornuftens stråler kan ikke bryte den, -
Du må tenke på ideen og først da skrive!
Selv om det ikke er klart for deg hva du vil si,
Ikke se forgjeves etter enkle og presise ord
Men hvis planen i tankene dine er klar
Alle de riktige ordene kommer ved første samtale.
Følg språkets lover, ydmyk,
Og husk bestemt: de er hellige for deg.
Harmonien i verset vil ikke tiltrekke meg,
Når svingen er fremmed og merkelig for øret.
Fremmedord går som en infeksjon,
Og bygg klare og korrekte fraser.
12.
"Skynd deg sakte og tredoble ditt mot,
Fullfør verset, uten å vite fred,
Slip, rengjør, mens du har tålmodighet:
Legg til to linjer og kryss ut seks.
Når versene vrimler av feil uten å telle,
Hvem vil lete etter sinnets glans i dem?
13.
"Det er ikke nødvendig å avbryte det jevne hendelsesforløpet,
Fanger oss et øyeblikk med gnisten av vitser.
Er du redd for opinionens dom?
Bare en tosk skal alltid prise seg selv.
Be vennene dine om hard dom.
Direkte kritikk, nit-plukking og angrep
De vil åpne øynene dine for dine mangler.
14.
Arrogant arroganse passer ikke poeten,
Og når du lytter til en venn, ta ikke hensyn til smigren:
Han smigrer, og bak øynene svartner etter verdens oppfatning.
En god venn har det travelt med å glede deg:
Han priser hvert vers, opphøyer hver lyd;
Alt var fantastisk vellykket og alle ordene er på plass;
Han gråter, han skjelver, han strømmer strømmer av smiger,
Og en bølge av tom lovprisning slår deg opp av beina, -
Og sannheten er alltid rolig og beskjeden.
Den sanne vennen blant mengden av bekjente,
Hvem, uten frykt for sannheten, vil peke deg på en feil,
Vær oppmerksom på svake vers, -
Kort sagt, han vil legge merke til alle synder.
Han vil skjelle alvorlig ut for den frodige vektleggingen,
Her vil ordet understreke, der den pretensiøse frasen;
Denne tanken er mørk, og denne omsetningen
Det vil forvirre leseren...
Slik vil poesiens ildsjel tale.
Men den vanskelige, sta forfatteren
Beskytter skapelsen hans så
Det er som om han ikke står overfor en venn, men en fiende.»
For å avslutte denne sangen, vil vi si avslutningsvis:
En tosk vekker alltid beundring for en tosk.
15.
"Og den greske Theocritus og den romerske Virgil,
Du må studere dem dag og natt:
Tross alt foreslo musene selv verset for dem.
De vil lære deg hvordan, med letthet,
Og holde renheten og ikke falle i uhøflighet,
Syng Flora og åkre, Pomona og hager.
16.
"En sorgelegi, tårer renner over kisten
Ikke frekk, men verseflukten hennes er høy.
Hun trekker oss elskeres latter og tårer,
Og glede, og tristhet, og sjalusi trusler;
Men bare en poet som selv har kjent kjærlighetens kraft.
Vil være i stand til å beskrive denne lidenskapen med sannhet ..
Ærlig talt, jeg hater kalde poeter,
Det de skriver om kjærlighet, ikke oppvarmet av kjærlighet,
Falske tårer renner, skildrer frykt
Og, likegyldig, bli gal i vers.
Uutholdelige bigots og ledige pratere,
De vet bare hvordan de skal synge lenker og lenker.
17.
«La den sprelske musen fange oss noen ganger
God prat, ordspill,
Med en uventet vits og hans glippighet,
Men la god smak ikke forandre henne:
Hvorfor strever for deg å epigrammer svir
For all del å skjule et ordspill?
Hvert dikt har spesielle egenskaper,
Seglet på bare hennes iboende skjønnhet:
Med intrikate rim liker vi balladen
Rondo med naivitet og enkelhet av harmoni,
Grasiøs, oppriktig kjærlighet Madrigal
Han sjarmerte meg med de høye følelsene i hjertet.
Ikke ondskap, men god, prøver å så i verden,
Sannheten avslører sitt rene ansikt i Satire.
18.
"Den som har en kynisk, vulgær stil i vers,
Kan ikke fordømme utskeielser og laster.
19.
"Men la ikke den skamløse rimeren tenke
Velg den allmektige som et mål for vitser:
Joker, som gudløshet oppildner,
På Greveplassen ender stien trist.
20.
"Når du skriver ned et vellykket rim,
Prøv å ikke miste hodet av lykke.
En annen middelmådig narr, som gir oss et vers,
Han ser arrogant for seg å være en slags poet.
21.
«La ilden av lidenskaper fylles med linjer
Forstyrre, glede, føde tårer strømmer!
Men hvis den tapre og edle inderlighet
Behagelig redsel fanget ikke hjertet
Og sådde ikke levende medfølelse i dem
Arbeidet ditt var forgjeves og all din innsats var forgjeves
Ros vil ikke høres rasjonelle vers ut,
Og ingen vil applaudere deg.»
22.
"Finn en vei til hjerter: hemmeligheten bak suksess er
For å fengsle seeren med et begeistret vers.
La den tre i handling enkelt, uten spenning
Slipsene er en jevn, dyktig bevegelse.
Hvor kjedelig er skuespilleren som trekker historien sin
Og bare forvirrer og distraherer oss!
Han ser ut til å famle rundt hovedtemaet vandring
Og en dyp søvn leder seeren!
23.
«Helten, i hvem alt er lite, er bare egnet for en roman.
Måtte han være modig, edel
Men likevel, uten svakheter, er han ikke hyggelig mot noen.
Den hissige, hissige Akilles er kjær for oss;
Han gråter av harme - en nyttig detalj,
Slik at vi tror på plausibiliteten.
24.
«Du må oppriktig formidle tristhet;
For at jeg skal bli rørt, må du hulke;
Og veltalenheten som følelsen drukner i,
Det vil lyde forgjeves og vil ikke berøre publikum.
25.
"For å glede hovmodige kjennere,
Poeten må være både stolt og ydmyk,
Høye tanker viser flukt,
Skildre kjærlighet, håp, sorg undertrykkelse,
Skriv skarpt, grasiøst, med inspirasjon,
Noen ganger dypt, noen ganger dristig
Og polere vers for å sette ditt preg i hodet
De dro i mange dager og år.»
26.
"La vår lyre elske fiksjon og myter, -
Fra sannhetens gud skaper vi ikke et avgud,
Antikkens legender er fulle av skjønnhet.
Poesi selv bor der i navn.»
27.
"La stavelsen din bli komprimert i historien,
Og beskrivelsene er praktfulle og rike:
Prøv å oppnå storhet i dem,
Ikke bøy deg for vulgære bagateller noe sted.
Ta mitt råd: poeten er ikke å møte
I noe å etterligne en middelmådig tosk,
Måtte den harmoniske, grasiøse skapelsen
Rikdommen av bilder gir nytelse.
Med storhet må du kombinere hygge:
Utsmykket stavelse uutholdelig å lese.
28.
«Uten tilbørlig hjelp av arbeid og refleksjon
Poetens inspirasjon vil ikke vare lenge.
Leserne skjeller ham på å konkurrere med hverandre,
Men dikteren vår beundrer seg selv,
Og, blendet av arrogante og sta,
Han brenner seg med røkelse av glede.»
29.
"Tenk på språket til hver helt,
Slik at den gamle mannen var annerledes enn den unge mannen.
Kjenn byfolket, studer hoffmennene;
Leter flittig etter karakterer mellom dem.
Molière så nøye på dem;
Han ville gi oss et eksempel på en høyere kunst."
30.
"Når, i et forsøk på å forføre folket,
Noen ganger forvrengte han ikke ansiktet med grimaser,
Jeg gjentar igjen: lytt nøye
Til verdige argumenter og kunnskap og fornuft,
Og la uvitenhetsdommen ikke skremme deg.
Det hender at en tosk som tar et lærd blikk,
Sprer vakre kreasjoner
For dristigheten i bildet og lysstyrken i uttrykket.
Forgjeves ville du svare ham:
Forakter alle argumenter, ikke tar hensyn til noe,
Han, i innbilskhet blind og arrogant,
Han anser seg selv som en kjenner og klarsynt.
Du bør ignorere rådet hans
Ellers vil skipet ditt uunngåelig lekke.
31.
"Din kritiker må være rimelig, edel,
Dypt kunnskapsrik, fri for misunnelse:
De glippene kan han fange,
Det du til og med prøvde å skjule for deg selv.
La arbeidet ditt beholde seglet til den vakre sjelen,
Onde tanker og uinvolvert skitt.
32.
"Alvorlig dom fortjener den ene
Som skammelig forråder moral og ære,
Tegner oss fordervelse fristende og søtt.
Men jeg vil ikke strekke ut mine hender til hatefulle hyklere,
Hvis hjemsøkende sverm er dumt klar
Kjærlighet er fullstendig forvist fra prosa og poesi,
Så la dyd være din søteste!
Tross alt, selv om sinnet er klart og dypt,
Sjelens korrupsjon er alltid synlig mellom linjene.
33.
"Flykt fra misunnelse over at hjertet gnager sint
En talentfull poet kan ikke misunne
Og denne lidenskapen for seg selv vil ikke slippes på terskelen.
Middelmådige sinns mest skammelige last,
Motstander av alt som er begavet i verden,
Hun baktaler giftig i kretsen av adelsmenn,
Han prøver pustende å bli høyere
Og han sverter geniet for å utligne med seg selv.
Vi vil ikke flekke oss selv med denne elendigheten
Og når vi streber etter utmerkelser, la oss ikke glemme ære.
Du bør ikke begrave deg i poesi med hodet:
Poeten er ingen bokorm, han er et levende menneske.
Å vite hvordan han kan fengsle oss i versene hans med talentet hans,
Lær å ikke være en latterlig pedant i samfunnet.
34.
«Studenter av musene! La det trekke deg
Ikke en gullkalv, men ære og ære.
Når du skriver og lenge og hardt,
Det er ikke skamfullt for deg å få inntekt senere,
Men hvor ekkel og hatefull er han,
Som, etter å ha avkjølt seg til ære, venter på en fortjeneste!
35.
"Men et annet århundre har kommet, trist og sulten,
Og Parnassus mistet sitt edle utseende.
Grusom egeninteresse - skitne mor laster -
Jeg setter et segl på sjeler og dikt,
Og hun komponerte falske taler for profitt,
Og skamløst byttet inn ord.
Du må forakte en slik dårlig lidenskap.
Hvor mange bragder som er verdt å rose!
Poeter å synge som de skal,
Smi verset med spesiell forsiktighet!»
AFORISMER AV NICOLAS BOILOT
Den som tenker klart, snakker klart.
Hver dåre vil finne en enda større tosk som vil beundre ham.
Lediggang er en smertefull byrde
Det store russiske språket lever og utvikler seg
Endring er et lite liv Hvorfor skoleendringer er nødvendig
"Ikke sterke er de beste, men ærlige