Rybakov ukjent soldat leste sammendraget. Boken Den ukjente soldaten lest på nett

Bulldoseren sto foran en liten høyde dekket med gress. Det var et lavt, halvråttent stakittgjerde som lå rundt.

Sidorov plukket opp en falmet trestjerne fra gresset. Soldatens grav er tilsynelatende fra krigen. Den ble gravd vekk fra den tidligere veien. Men ved å legge en ny, rettet vi opp motorveien. Og så kom Andreys bulldoser over en grav.

Andrey satte seg ned i hytta, skrudde på spakene, og kniven beveget seg inn på haugen.

– Hva gjør du? – Sidorov sto på haugen.

"Hva," svarte Andrey, "jeg skal jevne det ut...

- Jeg skal matche det for deg! - sa Sidorov.

"Hva forskjell gjør det for deg hvor den vil ligge: over veien, under veien?" – spurte sjåføren Yura.

"Du lå ikke i bakken, men jeg lå kanskje ved siden av ham," sa Sidorov.

På dette tidspunktet kom en annen dumper. Voronov kom ut, nærmet seg oss, rynket pannen:

– Står vi?!

Blikket hans satte seg på graven, på stakittgjerdet; noen hadde allerede samlet den i en haug og plassert en falmet stjerne på toppen. Voronovs ansikt viste misnøye han likte ikke forsinkelser, og en grav på veien er en forsinkelse. Og han så på oss med misnøye, som om vi hadde skylden for at soldaten ble gravlagt her.

Så sa han til Andrey:

- Gå rundt dette stedet. I morgen sender jeg gravere for å flytte graven.

Sidorov, som hadde vært stille hele tiden, bemerket:

- Du kan se ved stakittgjerdet og stjernen at noen fridde til ham, vi må finne eieren.

– Vi flytter den ikke til Kamchatka. Eieren kommer og finner den. "Og det er ingen eier - alt har råtnet," svarte Voronov.

"Han kan ha dokumenter eller noen materielle bevis med seg," insisterte Sidorov.

Og Voronov ga etter. Som selvfølgelig Sidorov må betale for senere. Etter. I mellomtiden betalte jeg.

- Krasheninnikov! Gå til byen, spør rundt hvem sin grav det er.

Jeg ble overrasket over denne rekkefølgen:

– Hvem skal jeg spørre?

- Fra hvem - fra lokale innbyggere.

- Hvorfor meg?

- Fordi du er lokal.

– Jeg er ikke lokal.

- Det spiller ingen rolle, du har bestefar og bestemor her...

"Jeg har ikke en bestemor, hun døde," svarte jeg dystert.

"Spesielt gamle mennesker," fortsatte Voronov med merkelig logikk. «Hele byen», viste han spissen av neglen, «tre gater... Hvis du finner eieren, spør: la dem ta graven, vi hjelper deg, vi flytter den, men hvis du ikke ikke finne eieren, gå til militærregistrerings- og vervingskontoret om morgenen: de sier, de kom over en grav, la dem sende representant for åpning og overføring. Forstått? "Han snudde seg til Yura: "Få ham til steinbruddet, så kommer han dit."

– Hvem skal jobbe for meg? – spurte jeg.

"Vi finner en erstatning for dine kvalifikasjoner," svarte Voronov hånende.

En slik tulling!

- Vel, la oss gå! - sa Yura.

... Ved den andre innflygingen avfyrte flyet en maskingeværsprengning på lavt nivå og forsvant igjen, og etterlot seg en lang, sakte og skrått glidende blåaktig røykstripe mot bakken.

Sersjant-major Bokarev reiste seg, ristet av seg skitten, dro opp tunikaen bakfra, rettet opp det brede kommandobeltet og sverdbeltet, snudde medaljen "For Courage" til forsiden og så på veien.

Bilene – to ZIS-er og tre GAZ-AA-lastebiler – sto på samme sted, på en landevei, alene blant de uhøstede jordene.

Så reiste Vakulin seg, så forsiktig på den høstklare himmelen, og hans tynne, unge, fortsatt ganske gutteaktige ansikt uttrykte forvirring: hadde døden virkelig bare fløyet over dem to ganger?

Krayushkin reiste seg også, børstet seg, tørket av rifla - en ryddig, erfaren eldre soldat.

Bokarev delte den høye, smuldrende hveten, gikk inn i dypet av åkeren, så seg dystert rundt og så til slutt Lykov og Ogorodnikov. De lå fortsatt presset til bakken.

– Hvor lenge skal vi ligge der?!

Lykov snudde hodet, kikket sidelengs på arbeidslederen, så på himmelen, reiste seg og holdt en rifle i hendene - en liten, rund soldat med munnkurv - sa filosofisk:

– I følge strategi og taktikk burde han ikke fly her.

- Strategi... taktikk... Juster tunikaen din, menig Lykov!

– En gymnast er mulig. – Lykov tok av og strammet beltet.

Ogorodnikov, en rolig, omgjengelig sjåfør med bukser, reiste seg også, tok av seg hetten, tørket det skallete hodet med et lommetørkle og sa grettent:

"Det er det krig er for, slik at fly kan fly og skyte." Dessuten reiser vi uten forkledning. Uorden.

Denne bebreidelsen var rettet til Bokarev. Men sersjantmajorens ansikt var ugjennomtrengelig.

– Du snakker mye, menig Ogorodnikov! Hvor er riflen din?

- I cockpiten.

- Han kastet våpenet. Det kalles en soldat! For slike saker er det en nemnd.

«Dette er kjent,» brøt Ogorodnikov.

- Gå til bilene! - Beordret Bokarev.

Alle gikk ut på den tomme landeveien til sine gamle, forslåtte biler – to ZIS-er og tre semi-lastebiler.

Stående på trappen kunngjorde Lykov:

- Jeg har gjennomboret hytta, din jævel!

"Han jaget deg spesifikt, Lykov," bemerket Krayushkin godmodig. - "Hvem tror du Lykov er her?..." Og hvor krøp Lykov bort...

"Han krøp ikke bort, men spredte seg," spøkte Lykov.

Bokarev så dystert ut da Ogorodnikov dekket hytta og kroppen med et nedhugget tre. Han vil bevise poenget sitt!

– Med bil! Femti meters intervall! Følg med!

Etter omtrent fem kilometer svingte de av grusveien og, knuste små busker, kjørte de inn i en ung bjørkeskog. En trepil spikret til et tre med inskripsjonen "Struchkovs gård" pekte på de lave bygningene til den forlatte MTS, presset mot skråningen.

– Klargjør bilene for levering! - Beordret Bokarev.

Han tok frem en skobørste og fløyel fra under setet og begynte å pusse kromstøvlene.

- Kamerat sersjantmajor! - Lykov snudde seg mot ham.

-Hva vil du?

- Så hva?

- Det er en matstasjon i byen, sier jeg...

– Du har fått en fullpakket rasjon.

– Hva om de ikke hadde gitt det bort?

Bokarev skjønte til slutt hva Lykov antydet og så på ham.

Lykov løftet fingeren.

– Byen er fortsatt... Den heter Koryukov. Kvinnelig kjønn tilgjengelig. Sivilisasjon.

Bokarev pakket børsten og salven inn i fløyel og plasserte den under setet.

– Du tar på deg mye, menig Lykov!

"Jeg rapporterer situasjonen, kamerat sersjantmajor."

Bokarev rettet opp tunikaen, beltet, sverdbeltet, stakk fingeren under kragen og vred halsen.

– Og uten deg er det noen som bestemmer!

Det vanlige bildet av PRB, kjent for Bokarev, er en feltreparasjonsbase, denne gangen plassert i den evakuerte MTS. Motoren på stativet brøler, blåselampen suser, den elektriske sveisemaskinen knitrer; mekanikere i oljete kjeledresser, som tunikaer er synlige under, reparerer biler. Motoren beveger seg langs monorailen; han holdes av en mekaniker; en annen, tilsynelatende en mekaniker, dirigerer motoren til chassiset.

Motoren satte seg ikke ned, og mekanikeren beordret Bokarev:

- Kom igjen, sersjantmajor, hold ut!

«Jeg har ikke begynt å jobbe ennå,» brøt Bokarev. -Hvor er sjefen?

-Hva slags sjef er du?

– Hva... Kommandør for PRB.

- Kaptein Struchkov?

- Kaptein Struchkov.

– Jeg er kaptein Struchkov.

Bokarev var en erfaren arbeidsleder. Han kunne ha gjort en feil ved å ikke gjenkjenne enhetssjefen i mekanikken, men gjenkjenne om han ble spilt eller ikke - han ville ikke ta feil. Han ble ikke spilt.

- Det melder sersjant Bokarev. Ankom fra et eget bilkompani fra 172. infanteridivisjon. Leverte fem biler til reparasjon.

Han løp fremover, så kastet han hånden fra hetten.

Struchkov undersøkte hånende Bokarev fra topp til tå, og gliste av de blankpussede støvlene og det stilige utseendet hans.

– Rengjør bilene dine for skitt slik at de skinner som støvlene dine. Plasser den under kalesjen og begynn å demontere.

– Det er klart, kamerat kaptein, det blir gjort! La meg komme med en forespørsel, kamerat kaptein!

- Hvilken forespørsel?

- Kamerat kaptein! Folk fra frontlinjene, fra dag én. La meg gå til byen, vaske i badehuset, sende brev, kjøpe noen småting. I morgen kommer vi tilbake og jobber – folk spør virkelig.

Etter å ha bestått den siste eksamenen og uteksaminert fra skolen, kommer Sergei Krasheninnikov til en liten by for å besøke bestefaren. Den unge mannen begynner å jobbe i et byggeteam. Arbeiderne var engasjert i design og bygging av veier. I ferd med å lage en annen vei, oppdaget byggherrer et gravsted. En soldat ble gravlagt i den. Sergei bestemmer seg for å finne ut navnet hans.

Etter et langt søk lærer Sergei mye interessant om byens historie. Den militære fortiden har satt et uutslettelig preg på livet til hele landet vårt. Krasheninnikov, eller ganske enkelt Krosh, tok en seriøs tilnærming til å finne informasjon om den navnløse soldaten. Til slutt var hans innsats ikke forgjeves. Den unge mannen identifiserte militærmannen som ble gravlagt i den graven.

Verket lærer oss å huske navnene på heltene fra den krigen. Takket være dem lever vi.

Bilde eller tegning av den ukjente soldaten

Andre gjenfortellinger og anmeldelser til leserens dagbok

• Sammendrag av Flauberts enkle sjel

  Verket forteller den dramatiske historien om hushjelpen Felicite, som hele livet tjente hos forskjellige mestere, men aldri følte seg god behandling og forståelse.

• Sammendrag av Hoffman Little Tsakhes

  I ett lite fyrstedømme skifter regjeringen og alle feer blir utvist. Bare én klarer å bli. En dag møter hun en bondekvinne med sønnen sin, som er veldig stygg.

• Sammendrag Yesenin Anna Snegina

  I verket til Anna Snegina Yesenin finner handlingen sted i dikterens hjemland i landsbyen Radovo. Historien er fortalt av forfatteren selv.

• Sammendrag av Iskanders scenemartyrer

  Evgeniy Dmitrievich jobbet som kunstner i et dramateater, og en dag gikk han på skolen for å interessere og invitere barn til å studere skuespill. Da skuespilleren kom inn i klasserommet og forklarte formålet med besøket

• Kort oppsummering av Bison Granin

  Hovedpersonen til romanen er prototypen til forskeren Nikolai Vladimirovich Timofeev-Resovsky. Nicholas var en etterkommer av en berømt adelsfamilie en talentfull og utdannet ung mann var interessert i poesi, musikk og kunst.

I desember 1966, på 25-årsdagen for nederlaget til nazistiske tropper nær Moskva, ble asken til den ukjente soldaten overført til Alexander-hagen fra den 41. kilometeren av Leningrad-motorveien - stedet for blodige kamper.

Den evige herlighetsflammen, som rømte fra midten av den militære bronsestjernen, ble tent fra flammene som brant på Marsmarken i St. Petersburg. "Ditt navn er ukjent, din bragd er udødelig" - innskrevet på gravsteinens granittplate.

Til høyre, langs Kreml-muren, er det plassert urner på rekke og rad, hvor heltebyenes hellige land oppbevares.

Presidentens nettsted

KAMP VED KORSVEIEN AV LENINGRAD OG LYALOVSKY HIGHVEIEN

En uvanlig episode av slaget i 1941 ble fortalt i 1967 til byggerne av Zelenograd som hjalp til med å bygge monumentet med T-34-tanken, en lokal skogvokter, et øyenvitne til det voldsomme slaget ved den 41. kilometeren: «Tyske panserkjøretøyer nærmet seg langs motorveien fra Chashnikov... Plutselig beveget tanken vår seg mot dem. Etter å ha nådd krysset hoppet sjåføren i en grøft mens han beveget seg, og noen sekunder senere ble tanken truffet. Den andre tanken fulgte. Historien gjentok seg: sjåføren hoppet, fienden skjøt, en annen tank blokkerte motorveien. Dette dannet en slags barrikade av ødelagte stridsvogner. Tyskerne ble tvunget til å se etter en omvei til venstre

Et utdrag fra memoarene til kommissæren for det 219. haubitsregimentet, Alexei Vasilyevich Penkov (se: Proceedings of the GZIKM, nummer 1. Zelenograd, 1945, s. 65-66): «Ved klokken 13 hadde tyskerne konsentrert seg overlegne styrker innen infanteri, stridsvogner og luftfart, brøt motstand fra vår nabo til venstre... og gjennom landsbyen Matushkino gikk tankenheter inn på motorveien Moskva-Leningrad, halvt rundt våre rifleenheter og begynte å beskyte skytestillinger med stridsvognskyting . Dusinvis av tyske dykkebombefly hang i luften. Kommunikasjonen med regimentets kommandopost ble avbrutt. To divisjoner ble utplassert for allsidig forsvar. De skjøt mot tyske stridsvogner og infanteri med direkte ild. Chuprunov og jeg og signalmennene var 300 meter fra batteriskyteplassene på kirkeklokketårnet i landsbyen B. Rzhavki.

Da mørket begynte, roet nazistene seg ned og ble stille. Vi dro for å se slagmarken. Bildet er kjent for krig, men forferdelig: halvparten av våpenmannskapene ble drept, mange brannkorps og våpensjefer var ute av spill. 9 kanoner og 7 traktortilhengere ble ødelagt. De siste trehusene og låvene i denne vestlige utkanten av landsbyen brant ned...

Den 1. desember, i området til landsbyen B. Rzhavki, avfyrte fienden bare av og til mørtler. Denne dagen stabiliserte situasjonen seg...

EN UKJENT SOLDATE DØR HER

Aviser tidlig i desember 1966 rapporterte at den 3. desember bøyde muskovittene hodet for en av sine helter – den ukjente soldaten, som døde i de harde dagene av desember 1941 i utkanten av Moskva. Spesielt skrev avisen Izvestia: «...han ble kjempet for fedrelandet, for sitt hjemland Moskva. Det er alt vi vet om ham."

Den 2. desember 1966 ankom representanter for Mossovet og en gruppe soldater og offiserer fra Taman-divisjonen det tidligere gravstedet ved den 41. km av Leningradskoye-motorveien rundt kl. Taman-soldatene ryddet snøen rundt graven og begynte å åpne begravelsen. Klokken 14.30 ble restene av en av soldatene som hviler i en massegrav plassert i en kiste flettet sammen med et oransje og svart bånd - et symbol på soldatens Herlighetsorden på kistelokket var det en hjelm av 1941-modellen. En kiste som inneholdt restene av den ukjente soldaten ble plassert på sokkelen. Hele kvelden, hele natten og morgenen neste dag, skiftende annenhver time, sto unge soldater med maskingevær, krigsveteraner, æresvakt ved kisten.

Biler som gikk forbi stoppet, folk kom fra landsbyene rundt, fra landsbyen Kryukovo, fra Zelenograd. Den 3. desember, klokken 11:45, ble kisten plassert på en åpen bil, som kjørte langs Leningradskoe-motorveien til Moskva. Og overalt underveis ble begravelsesfølget sett av av innbyggere i Moskva-regionen, i kø langs motorveien.

I Moskva, ved inngangen til gaten. Gorky (nå Tverskaya), kisten ble overført fra bilen til en artillerivogn. Den pansrede personellføreren med kampflagget utfoldet beveget seg videre til lyden av begravelsesmarsjen til et militært messingorkester. Han ble ledsaget av soldater fra æresvakten, krigsdeltakere og deltakere i forsvaret av Moskva.

Kortesjen nærmet seg Alexanderhagen. Alt er klart for rally her. På podiet blant lederne av partiet og regjeringen er deltakere i slaget ved Moskva - Marshals of the Soviet Union G.K. Zhukov og K.K. Rokossovsky.

"Den ukjente soldats grav ved de gamle murene i Moskva Kreml vil bli et monument av evig ære til heltene som døde på slagmarken for sitt hjemland, her hviler fra nå av asken til en av dem som overskygget Moskva med brystene deres» - dette er ordene til Marshal of the Sovjetunion K.K. Rokossovsky, sa på rallyet.

Noen måneder senere, den 8. mai 1967, på tampen av seiersdagen, fant åpningen av monumentet «Den ukjente soldats grav» sted, og den evige flammen ble tent.

I INGEN ANDRE LAND

EMAR VILLAGE (Primorsky-territoriet), 25. september 2014. Lederen for den russiske presidentadministrasjonen, Sergei Ivanov, støttet forslaget om å gjøre 3. desember til den ukjente soldatens dag.

"En slik minneverdig dag, hvis du vil, en minnedag, kan godt lages," sa han, og svarte på et forslag som ble fremsatt under et møte med vinnerne og deltakerne i konkurransen blant skolesøketeamene "Søk. Funn. Åpning".

Ivanov bemerket at dette er spesielt viktig for Russland, gitt at ingen andre land hadde så mange savnede soldater som i USSR. Ifølge lederen av presidentadministrasjonen vil flertallet av russerne støtte etableringen av 3. desember som den ukjente soldatens dag.

FØDERAL LOV

OM ENDRINGER AV ARTIKKEL 1.1 I DEN FØDERALE LOVEN "PÅ DAGER MED MILITÆR ære og MINNEBARE DATOER I RUSSLAND"

Introduser følgende endringer i artikkel 1.1 i den føderale loven av 13. mars 1995 N 32-FZ "On the Days of Military Glory and Memorable Dates of Russia":

1) legg til et nytt avsnitt fjorten som følger:

President for den russiske føderasjonen

KonsulentPlus

UKJENT SOLDATEN

For første gang dukket dette konseptet opp i seg selv (samt et minnesmerke) i Frankrike, da det den 11. november 1920, i Paris, ved Triumfbuen, ble gjort en æresbegravelse for en ukjent soldat som døde i den første verden Krig. Og så dukket inskripsjonen "Un soldat inconnu" opp på dette minnesmerket og den evige flammen ble høytidelig tent.

Så, i England, ved Westminster Abbey, dukket det opp et minnesmerke med inskripsjonen "Soldat of the Great War, hvis navn er kjent for Gud." Senere dukket et slikt minnesmerke opp i USA, hvor asken til en ukjent soldat ble gravlagt på Arlington Cemetery i Washington. Inskripsjonen på gravsteinen: "Her ligger en amerikansk soldat som fikk berømmelse og ære, hvis navn bare Gud kjenner."

I desember 1966, på tampen av 25-årsjubileet for slaget ved Moskva, ble asken til en ukjent soldat overført til Kreml-muren fra et gravsted ved den 41. kilometeren av Leningrad-motorveien. På hellen som ligger på graven til den ukjente soldaten er det en inskripsjon: «Ditt navn er ukjent. Din bragd er udødelig" (forfatteren av ordene er poeten Sergei Vladimirovich Mikhalkov).

Brukt: i bokstavelig forstand, som et symbol på alle de falne soldatene, hvis navn forble ukjent.

Encyklopedisk ordbok over populære ord og uttrykk. M., 2003

Anatoly Rybakov

Ukjent soldat

Som barn dro jeg hver sommer til den lille byen Koryukov for å besøke bestefaren min. Vi dro med ham for å bade i Koryukovka, en smal, rask og dyp elv tre kilometer fra byen. Vi kledde av oss på en ås dekket med sparsomt, gult, nedtråkket gress. Fra statens gårdsstall kom den syrlige, behagelige lukten av hester. Klaringen av hover på tregulvet kunne høres. Bestefar kjørte hesten i vannet og svømte ved siden av ham og tok tak i manken. Det store hodet hans, med vått hår klistret sammen i pannen, med svart sigøynerskjegg, blinket i det hvite skummet fra en liten knekk, ved siden av det vilt mysende hesteøyet. Det var sannsynligvis slik Pechenegene krysset elvene.

Jeg er det eneste barnebarnet, og bestefaren min elsker meg. Jeg elsker ham også veldig mye. Han fylte barndommen min med gode minner. De begeistrer og berører meg fortsatt. Selv nå, når han tar på meg med sin brede, sterke hånd, verker hjertet mitt.

Jeg ankom Koryukov den tjuende august, etter avsluttende eksamen. Jeg fikk en B igjen. Det ble åpenbart at jeg ikke ville gå på universitetet.

Bestefar ventet på meg på perrongen. Det samme som jeg forlot det for fem år siden, da jeg sist var i Koryukov. Det korte tykke skjegget hans var blitt litt grått, men det brede kinn ansiktet var fortsatt marmorhvitt, og de brune øynene hans var like livlige som før. Den samme utslitte mørke dressen med bukser stukket inn i støvler. Han brukte støvler både vinter og sommer. Han lærte meg en gang å sette på fotsjal. Med en behendig bevegelse snurret han fotduken og beundret arbeidet hans. Patom trakk på seg støvelen og krympet seg ikke fordi støvelen svi, men av gleden av at den satt så godt på foten.

Jeg følte det som om jeg utførte en komisk sirkusakt, og klatret opp på den gamle sjeselongen. Men ingen på stasjonsplassen tok noen hensyn til oss. Bestefar grep tøylene i hendene. Hesten ristet på hodet og stakk av i et kraftig trav.

Vi kjørte langs den nye motorveien. Ved inngangen til Koryukov ble asfalten til en ødelagt brosteinsvei som var kjent for meg. Ifølge bestefaren skal byen selv asfaltere gaten, men byen har ikke midler.

– Hva er inntekten vår? Tidligere gikk veien gjennom, folk handlet, elva var farbar, men den ble grunn. Det er kun ett stutteri igjen. Det er hester! Det er verdenskjendiser. Men byen har liten nytte av dette.

Bestefaren min var filosofisk om at jeg ikke klarte å komme inn på universitetet:

"Hvis du kommer inn neste år, hvis du ikke kommer inn neste år, kommer du inn etter hæren." Og det er alt.

Og jeg var opprørt over fiaskoen. Ikke hell! "Rollen til lyrisk landskap i verkene til Saltykov-Shchedrin." Tema! Etter å ha lyttet til svaret mitt, stirret sensor på meg og ventet på at jeg skulle fortsette. Det var ingenting for meg å fortsette. Jeg begynte å utvikle mine egne tanker om Saltykov-Shchedrin. Sensor var ikke interessert i dem.

De samme trehusene med hager og frukthager, markedet på torget, den regionale forbrukerforeningsbutikken, Baikal-kantina, skolen, de samme hundre år gamle eiketrærne langs gaten.

Det eneste nye var motorveien, som vi befant oss på igjen da vi forlot byen til stutteriet. Her var det så vidt under bygging. Den varme asfalten røk; han ble lagt ut av solbrune karer i lerretsvotter. Jenter i t-skjorter og tørkle trukket ned over pannen spredte grus. Bulldosere skjærer bort jorda med skinnende kniver. Gravemaskinbøtter gravd ned i bakken. Mektig utstyr, brølende og klingende, avanserte ut i verdensrommet. På siden av veien var det boligtilhengere - bevis på leirliv.

Vi overleverte sjeselongen og hesten til stutteriet og gikk tilbake langs Koryukovka-kysten. Jeg husker hvor stolt jeg var første gang jeg svømte over den. Nå ville jeg krysse den med ett trykk fra land. Og trebroen som jeg en gang hoppet fra med hjertet synkende av frykt, hang like over vannet.

På stien, fortsatt hard som sommer, sprukket stedvis av varmen, raslet de første nedfallne bladene under føttene. Skivene i åkeren ble gule, en gresshoppe knitret, en enslig traktor satte opp kulden.

Tidligere forlot jeg min bestefar på dette tidspunktet, og tristheten over å skilles ble deretter blandet med den gledelige forventningen til Moskva. Men nå var jeg nettopp kommet, og jeg ville ikke tilbake.

Jeg elsker min far og mor, jeg respekterer dem. Men noe kjent gikk i stykker, noe endret seg i huset, selv små ting begynte å irritere meg. For eksempel, min mors adresse til kvinner hun kjenner i det maskuline kjønn: "kjære" i stedet for "kjære", "kjære" i stedet for "kjære." Det var noe unaturlig og pretensiøst over det. Samt at hun farget det vakre, sorte og grå håret rødbrun. For hva, for hvem?

Om morgenen våknet jeg: faren min, som gikk gjennom spisestuen der jeg sover, klappet i flip-flops - sko uten rygg. Han klappet dem før, men da våknet jeg ikke, men nå våknet jeg av bare forutanelsen om denne klappingen, og da klarte jeg ikke å sovne.

Hver person har sine egne vaner, kanskje ikke helt hyggelige; man må tåle dem, man må venne seg til hverandre. Og jeg kunne ikke venne meg til det. Har jeg blitt gal?

Jeg ble uinteressert i å snakke om min fars og mors arbeid. Om folk jeg har hørt om i mange år, men aldri har sett. Om en eller annen skurk Kreptyukov - et etternavn som jeg har hatet siden barndommen; Jeg var klar til å kvele denne Kreptyukoven. Så viste det seg at Kreptyukov ikke skulle kveles, tvert imot, det var nødvendig å beskytte ham hans plass kunne bli tatt av en mye verre Kreptyukov. Konflikter på jobben er uunngåelige, det er dumt å snakke om dem hele tiden. Jeg reiste meg fra bordet og gikk. Dette fornærmet de gamle. Men jeg kunne ikke dy meg.

Alt dette var desto mer overraskende fordi vi var, som de sier, vennlig familie. Krangel, splid, skandaler, skilsmisser, domstoler og rettssaker – vi hadde ikke noe av dette og kunne ikke ha hatt det. Jeg lurte aldri foreldrene mine, og jeg visste at de ikke lurte meg. Det de skjulte for meg, da jeg betraktet meg som liten, oppfattet jeg nedlatende. Denne naive foreldrevillfarelsen er bedre enn den snobbete ærligheten som noen anser som den moderne utdanningsmetoden. Jeg er ikke en prude, men i noen ting er det en avstand mellom barn og foreldre, det er et område der tilbakeholdenhet bør observeres; det forstyrrer ikke vennskap eller tillit. Slik har det alltid vært i vår familie. Og plutselig ville jeg forlate huset, gjemme meg i et eller annet hull. Kanskje jeg er lei av eksamener? Har du problemer med å takle fiasko? De gamle bebreidet meg ikke for noe, men jeg mislyktes, jeg lurte forventningene deres. Atten år, og fortsatt sittende på nakken. Jeg skammet meg over å be om en film. Tidligere var det et prospekt - universitetet. Men jeg kunne ikke oppnå det titusenvis av andre barn som går inn i høyere utdanning hvert år oppnår.

Gamle bøyde wienerstoler i min bestefars lille hus. De skrumpne gulvbordene knirker under føttene, malingen på dem har flettet av stedvis, og lagene er synlige - fra mørkebrune til gulhvite. Det er fotografier på veggene: en bestefar i kavaleriuniform holder en hest ved tøylene, bestefaren er en rytter, ved siden av ham er to gutter - jockeyer, sønnene hans, onklene mine - som også holder hestene, de berømte traverne, knust av bestefaren.

Ja, ja, vær så snill, vi møtes igjen. Vi har mye å diskutere. Vi må bestemme oss med den første boken til Sovremennik. Det er et historisk faktum for oss – den første boken til forlaget.

Visittkortet vårt. Og designet, omslaget og trykket - alt er best. Jeg har allerede snakket med Mikhalkov, Bondarev ... Vi bestemte oss: det blir Anatoly Rybakovs roman "Krosh's Notes" - du leser den selvfølgelig ... Og du, Valentin Vasilyevich? - henvendte seg til Sorokin.

Nei, jeg har ikke lest Rybakov. Jeg har ikke nok tid til seriøse forfattere. Regissøren ble avbrutt av Blinov: "I kveld skal vi samles i hovedredaksjonen og bestemme." Ansiktet hans ble lilla av begeistring. Han konkluderte med fast stemme:

Men generelt, Yuri Lvovich, la oss bli enige med en gang: utvalget av manuskripter og deres forberedelse til publisering er redaktørenes og hovedredaksjonens sak. Når det gjelder den første utgaven, vil jeg tilby boken av Mikhail Aleksandrovich Sholokhov. Kanskje vi burde inkludere krigshistoriene hans.

Dette var Blinovs første aksjon mot Prokushev, Mikhalkov, Kachemasov og Yakovlev - jødiske guder som forsøkte å starte virksomheten til et forlag opprettet for russiske forfattere ved å publisere en bok av en jødisk forfatter, for øvrig sjofel og baktalende i innholdet. Med denne modige handlingen hans skisserte Andrei Dmitrievich skarpt en sprekk i forholdet hans til regissøren, som snart vil forvandle ham og for oss, hans stedfortreder, til en dyp uoverkommelig grøft.

Ja, ja - selvfølgelig vil alt være slik, men du kommer mer frimodig ut bak ryggen min, kjempe mot denne djevelen - jeg er allerede lei av ham, han begynner å kjede meg.

De gikk i stillhet i et minutt. I spisesalen fortsatte Andrei Dmitrievich:

Her er den første boka. Vi har allerede bestemt oss, og komiteen er enig, - vi publiserer Sholokhovs historier, og nå han igjen: "La oss starte Kroshs notater." Jeg blusset opp: «Ja, så mye som mulig! De har allerede bestemt seg, og alle er enige, og redaktøren jobber allerede, vi har blitt enige med Sholokhov. En slags besettelse!"

Nå er prosa din bekymring, koble raskt til. Jeg kan ikke håndtere ham alene.

Den dagen fikk jeg en telefon fra Union of Russian Writers - fra Mikhalkov. En bekjent fra instituttet ringte, en liten person i unionen, men tilsynelatende etter oppfordring fra noen.

Gratulerer med utnevnelsen. All ny prosa av russiske forfattere vil nå gå gjennom hendene dine. Hvem bestemte du deg for å begynne med? Hvem sin første bok blir det? – Vi bestemte skjebnen til den første boken sammen: vi vil gi ut Sholokhov. Og designet er allerede under utarbeidelse, trykkeriet er bestemt... - Det er sant, men du, gamle mann, er nestleder og er ansvarlig for alt der. – Ja, hva skal man svare for? For Sholokhov? Han er vår første forfatter, hvem skal vi publisere hvis ikke han?

Den første er den første, men bare forlaget ditt “Sovremennik” - dette sier også noe. Bør moderne litteratur publiseres? Og Sholokhov er selvfølgelig god, men dette er en borgerkrig.

Hvor skal du med dette? Fortaler du for Nathan Rybakov? Jeg forteller deg at problemet er løst. Karelin ga klarsignal.

Vel, ok, gamle mann... Du hører ikke situasjonen godt. Du må se høyere - ikke på Karelin. Du er nå ute i det fri. Her vil utkastet nå deg fra alle kanter. Se, det ville ikke blåse. Jeg forteller deg det på en vennlig måte. Og hvis du vil fortsette å informere deg om hva de tenker her på Olympen, hvilke vinder som blåser, vær stille om samtalen vår. Hold det hemmelig, det kommer godt med.