Sergey shkenev johnny oklahoma les online. Johnny Oklahoma, eller masseødeleggelsesmagien

Ok, vi kan diskutere dette problemet i morgen på Skype, men i mellomtiden kan du se gjennom resten av e-posten.

– Disse geitene igjen?

Det tredje brevet fra en ukjent adresse inneholder bare tall. Tolv tusen. Og en krølle som representerer euroen.

- Ekkelt, degenererer.

Det var naboene som nok en gang hevet prisforslaget. Så mye som to hundre. Og hvordan kunne det ikke bli revet i stykker av grådighet? De sparer sannsynligvis penger, siden frelsen av sjelen og en komfortabel tilværelse i etterlivet direkte avhenger av mengden overføringer til kontoene til sektens hovedkvarter, som ligger et sted mellom Boston og Miami. Hvordan spise rednecks!

– Og nå kveldssalmene! – Ivan gned seg glad i hendene, lente høyttalerne til lydsystemet mot det tomme akvariet som sto på siden, flyttet den resulterende strukturen til veggen, dekket den med et tykt teppe, og... – Maestro, klipp marsjen kort!

Liker du å høre på Rammstein klokken to om morgenen? Anbefalt som det beste middelet mot døsighet!

Morgenen startet med en oppringning fra den lokale politimannen, som mottok en baktale fra naboene. Seniorløytnant Tetyushev studerte også en gang med Ivan i samme klasse, så han spurte først om han først måtte gå til butikken for melk eller brød.

– Ja, ta et par rundstykker, hvis det ikke er for mye trøbbel.

Han svarte at for en god person er det ikke vanskelig å gjøre noe, selv å ta noe for en mer fruktbar samtale. Da han hørte avslaget, humret han inn i telefonen og lovet å ta med øl.

Umiddelbart etter å ha snakket med den lokale politimannen ringte mobiltelefonen min:

– Ja? Torpedobåtbasen lytter!

Den usynlige samtalepartneren gryntet inn i mikrofonen og ropte:

– Johnny, dette er Vovan, in natura!

– En annen kan ikke sove om morgenen.

- Jeg er på forretningsreise, hva! Har han ikke lagt igjen lommeboken din med dokumenter?

– Det ligger en slags skinnmappe under bordet.

- Wow! Dette er det! Vil du være hjemme?

– Nei, faen, jeg skal løpe maraton. Selvfølgelig skal jeg det, hvor kan jeg gå?

- Jeg kommer inn nå.

Jeg hadde akkurat snakket ferdig da låsene på inngangsdøren klikket. Irka? Vel, ja, hvem ellers! Hun strødde skoene sine i gangen som en innehaver, forbannet speilet på veggen som ikke var rengjort på lenge, og fløy inn i rommet som en rød virvelvind.

- Sover du fortsatt? – Og så, mens hun lot som hun snublet over krykkene som var igjen ved sengen, kollapset hun på Ivan. - Å, Johnny, knuste jeg deg ikke?

- Gå bort, din demoniske gyting! – Forfatteren var bokstavelig talt splittet mellom ønsket om å vise frem den frekke fyrens panne eller å gi etter for naturens kall. Prudence vant, men med svært liten margin. "Du har vansiret meg fullstendig."

- Hvor? La meg se.

Det er ukjent hvordan dette forsøket ville ha endt hvis ikke for den delikate kommentaren til Lavrentiy Borisovich Kats:

– Dere er på rett kurs, kamerater. Men det er bedre å låse døren.

«Men det er ikke greit å kikke,» var den rødhårede ikke flau i det hele tatt.

«Å, Irochka,» vinket Katz ham bort, «ikke få meg til å le.» Når jeg er åttito, er det eneste jeg er god på voyeurisme. Ønsker du gratis råd?

"Veien til en manns hjerte går gjennom kjøkkenet, ikke gjemme seg under dynen." Kom igjen, gjør deg klar for forfatterkaffen!

– Med melk?

– Science fiction-forfattere drikker svart.

– Og dikterne?

– Poeter drikker alt, de er tradisjonelt alkoholikere. Johnny, du skriver vel ikke poesi?

- Nei, Borisych, jeg skriver ikke. Er det nødvendig?

- Ingen måte! – Katz bøyde seg ned og tok den rødhårede i øret. - Og hvor er kaffen vår, baby? Eller foreslår du å drikke øl om morgenen?

Døra i gangen, som hadde stått ulåst, smalt, og en mager mann i politiuniform sa:

"Mitt øl," bemerket Katz. – Seryozha, har du igjen fornærmet organisasjonen som beskytter meg?

- Du fornærmer meg, Lavrenty Borisovich. «Politimannen la den klirrende glassposen på gulvet. – Du gir dem utgåtte varer, men jeg tok med de ferskeste.

Katz kalte et "tak" en pakke med lokale gopotas som en dag hadde til hensikt å pålegge en forretningsmann en hyllest. Det er ikke kjent hva de fant på der, men som et resultat av forhandlingene fikk Borisych to dusin vaktmestere og lastere som jobbet med entusiasme. Ikke bare ren entusiasme – insentivet var muligheten til å hente lokalprodusert øl, som hadde en eller to dager igjen før utløpsdatoen. Eieren av det eneste bryggeriet i byen hadde råd til litt veldedighet.

Ivan utnyttet det faktum at Irka hadde gått på kjøkkenet, skyndte seg å komme seg ut av sengen og kle på seg.

– Borisych, glemte du også noe fra meg i kveld?

- Jeg? – Katz krympet seg som om han hadde tatt tequila uten sitron. – Johnny, er du virkelig så skuffet over folk at du ikke kan forestille deg et vanlig høflighetsbesøk til en anstendig person?

- Og likevel?

- Lommebok.

- Hva er lommeboken?

Lavrentiy Borisovich sukket og forklarte hver for seg, som for en ungdomsidiot:

– En veldig gammel syk jøde. Om natten. Med en lommebok. En. Er du morsom allerede?

"Jeg skjønner," Ivan nikket. "Bare Vovchik mangler et fullt quorum, men han vil snart ta igjen det." Han lovet.

Katz kikket på lommeboken under bordet.

"Jeg har lenge mistenkt at Vova ville være en av våre."

– Fra svindlere og svindlere? – avklarte distriktspolitimannen.

- Faen deg, Seryozha!

Bokseren dukket opp omtrent femten minutter senere og gjorde en god effekt. Da han kom rett ut av veggen mellom kjøkkenet og trappeoppgangen, slapp Irka tyrken med kaffe, og alle andre kom løpende for å skrike. Å umiddelbart fryse inn i saltstøtter som kona til det bibelske Lot.

- Feil! "Seniorløytnant Tetyushev var den første som kom til fornuft. Og mekanisk strakte han seg etter det tomme hylsteret.

«Hrrr...» Vova blottet de lange hoggtennene, ikke mindre enn lillefingeren, truende og pustet ut flammer. – Stirrer du på helvete, dødelige?

– Er alt klart for ritualet, bror Mikhail?

– Ja, ærede mester, vi kan begynne nå.

– Og blodet til offeret?

"Den er tilgjengelig, vi trengte ikke engang å organisere en oppfordring til en medisinsk undersøkelse for å ta tester - vår klient skar i går blodet på gaten og etterlot en god del skade."

"Jeg vet dette, bror Mikhail, det er derfor jeg har tenkt å utføre ritualet i dag." Dette refererer til riktig blodforberedelse.

"Ikke bekymre deg, berømte mester, tilstanden hennes er slik at ikke en eneste blendende hersker kan motstå fristelse."

– Gaver til den blendende herskeren?

– En uskyldig jomfru, en rettferdig gammel mann og en uforgjengelig vokter. Nok?

-Hvor er de?

– En etasje over, utmerkede mester. Bringe?

– Det er ikke verdt det. Herskerne spiser så slurvete at... Ikke det beste synet, bror Mikhail. Vi starter om femten minutter.

- Kan jeg gå?

- Ja, bror, gå. Mens jeg kler på meg kan du tegne en figur og tenne lysene. Husker du diagrammet?

- Utad, berømt mester.

- Ok, la oss komme i gang.

Døren lukket seg mykt, uten knirk, og en smilende mann i en dyr dress fra en kjent couturier strakk seg søtt og smakfullt. Så gjespet han, og fikk nesten kjeven ut av ledd. Forbanna funksjonshemmet person! Det er på grunn av ham at det har vært umulig å få en god natts søvn i to uker nå! Men det er en grense for hver tålmodighet, og i dag er den nådd. Måtte de blendende herskernes vilje skje!

Mesteren, som i all verden går under navnet Maurice Frantsevich Kirpsha, uttalte den setningen som passer for situasjonen høyt og krympet. Nei, han var aldri en fanatiker og så på utfordringen til demonen ikke fra et mystisk, men utelukkende fra et økonomisk synspunkt. Ja, en demon... ja, fra underverdenen... hva er galt med det? Han skal bebo kroppen til denne funksjonshemmede forfatteren, overlevere de nødvendige papirene for salg av en treromsleilighet i sentrum... Den siste av ni leiligheter i huset. Forresten, du kan organisere en auksjon.

Sergey Sjkenev

Johnny Oklahoma, eller masseødeleggelsens magi

Bindingsdesignet bruker arbeidet til kunstneren E. Deco

* * *

Det er tre hundre trinn til minibanken og tretti minutter brukt på dem. Tre hundre nøyaktig målte skritt. Kast krykkene fremover... forskyv vekten før de uregjerlige bena knekker... trekk dem opp... kast krykkene igjen... Vanlig og kjent de siste seks årene.

Så til butikken - åtte hundre og tretti trinn. Langt. Det enorme supermarkedet, som skinner av lys, er mye nærmere, men Ivan likte å gå hit. Det er mer humant her, er det ikke? Og det er umulig å skyve en vogn mens du lener deg på krykker.

De tre trinnene til døren er de vanskeligste. Eieren av butikken sverger på hvert møte at han definitivt vil lage en rampe, men enten er det ikke nok tid eller penger. Gjennom glasset kan du se ekspeditøren skynde seg mot ham – Ivan er ikke den rikeste eller mest faste kunden, men de hjelper ham alltid med å reise seg. Noen mennesker liker det bare, men denne er personlig. En tidligere klassekamerat som en gang ble med i hæren og aldri giftet seg.

Ja, hold ut... nittito kilo mot hennes femti.

- Og du blir ikke syk, kjære!

Han smiler trist nå. Irka er veldig bra, og hvis det ikke var for den jævla krigen! Og nå kommer han med hint. Veldig klare hint.

"Jeg er ikke solskinn, jeg er bare en rødhåret."

Bare det sjeldne tilfellet av kobberfarget hår og litt mørk, godt solbrun hud. Fast og glatt hud. Han vet...

– Er Lavrenty hjemme? – På en eller annen måte kom Ivan over terskelen, falt Ivan ned på en stol ved inngangen. - Ring meg, vær snill.

– Her, hvor skal han? – Irka ristet på hodet. Infeksjonen vet hvordan den røde fossen har en fortryllende effekt på ham. - Ferie igjen, Johnny?

På engelsk, eller rettere sagt amerikanske, fikk Ivan tilnavnet på skolen, og da den sinte gutten lovet å kutte opp teaserne til Khokhloma, ble han også Khokhloma. Ved tiende klasse - Johnny Oklahoma.

Den utspekulerte, smarte og veldig gamle Lavrenty Borisovich Katz dukket opp bokstavelig talt et minutt senere. Først fløt en imponerende mage ut av døren, så den konstante sigaren... og nå hele greia.

- Vanya, venn! Hvilke skjebner? Er du virkelig lei? Jeg tror ikke det!

"Jeg tror ikke på gleden din heller, Borisych," Ivan forble ikke i gjeld. – Har du konjakk?

- Cognac? – tenkte Katz mens han så på montren med flasker i forskjellige størrelser, hvor man kunne se etikettene til «Hennessy», «Ararat», «KVVK» og andre «Martels». - Hvor kan jeg få tak i det?

- Se etter det.

Borisych smalt sine naturlig triste øyne og brøt ut i latter, og viste sterke, røykfylte tenner. I lang tid nå, siden tiden med perestroika, kuponger og forbud, visste alle at det var umulig å kjøpe anstendig swill fra Lavrenty, men hvis du virkelig trenger det, er det bare fra ham du kan få denne anstendige swillen. Oftest for ingenting, siden den gamle jøden ikke likte å ta penger for tjenester gitt til gode mennesker. For det som tappes i kjelleren i nærheten kan du betale hva du vil.

I prinsippet er det ikke gift der heller, men en venstremann fra nattskiftet på et brenneri, men i dag er det et spesielt tilfelle.

- Jeg finner den! – Borisych stakk ut pekefingeren med en pistol. - Men du skal gi meg en autograf.

– Hvordan vet du det?

- Elementært, Johnny! Hvis en person kjøper en flaske øl i uken i fire måneder på rad, og så plutselig krever god konjakk...

- Sherlock Holmes.

– I hvert fall doktor Watson, jeg bryr meg ikke. Og ikke motstå, rydningen er over med meg. Innen klokken åtte om kvelden setter du på kjelen, så tar Irka og jeg med resten.

- Hvorfor henne?

- Nødvendig! – Lavrenty viftet med knyttneven foran Ivans nese. - Du tørket jenta og drar? Ååå, Dostojevskij... Ira!

- Ja, Lavrenty Borisovich?

– Vi stenger klokken syv og drar til Vanka for å vaske den nye boken.

"Gebyr," korrigerte Ivan.

– Spesielt. Ira, har du noen gang drukket konjakk med en ekte forfatter?

- Om vinteren, hva?

«Ja, akkurat,» Borisych var slett ikke flau. "Da drar du nå og hjelper dette unge talentet med å forberede bordet." Du vet det selv – kreative mennesker har tastaturer i stedet for hjerner.

Det er ubehagelig å gå keitete på krykker når en vakker jente lastet med tunge vesker går ved siden av deg. Følelsen av ens egen hjelpeløshet klør smertefullt i sjelen og rammer selvfølelsen helt til blodsmaken i munnen. Nei, han bet seg tilfeldigvis i leppa mens han holdt sinnet tilbake.

Irka legger ikke merke til vekten, selv om bagasjen hennes nå ligner en tadsjikisk migrantarbeider som beveger seg fra byggeplass til byggeplass og bærer eiendelene til hele teamet i bagasjerom, inkludert en støpejernsgryte for pilaf og et portrett av naturlig størrelse hennes avdøde bestemors elskede esel. Borisych lastet den uten å angre.

- Hør, Johnny, vil prinsessen din gifte seg med ridderen Blumentrost? Ellers kjemper de allerede i den andre boken, akkurat som deg og meg!

Ivan er virkelig en forfatter. Riktignok kaller han seg av beskjedenhet rett og slett en publisert forfatter, men de nitten bindene i bokhyllen argumenterer mot overdreven beskjedenhet. Snart er det tjue av dem – honoraret som mottas er ikke akkurat et gebyr, men et forskudd fra forlaget. Resten vil være to måneder etter publisering, og først da vil det være mulig å snakke om royalties.

Han begynte å skrive ved et uhell, først leste han bare, og tilbrakte dager og netter ved datamaskinen. Hva annet bør en funksjonshemmet gjøre, for hvem det å gå nedover gaten anses nesten som en bragd? Burde du ikke drikke vodka? Ja, jeg ble interessert i science fiction, og gikk deretter over til fantasy med tryllekunstnere, drager og andre alver - sjelen min ba om et mirakel. Og en dag skjønte jeg at jeg kunne skrive mye bedre enn den gjørmete strømmen av bevissthet og utilfredse ønsker blandet med komplekser som fylte Internett og bokhandler. En ting kom i veien – science fiction krever i det minste en eller annen form for utdanning enn videregående, men dette er vanskelig.

Det er alltid en vei ut. Og ekstremt edle riddere galopperte over sidene, ikke mindre edle damer raslet med krinolinene og klirret i panserbh-ene, og ildpustende drager tok flukt. Det var til og med homoseksuelle alver, som kreves av den nylig nye litterære tradisjonen. Det var nisser, orker, nisser, troll... Den moderne leseren er grådig etter jordbær blandet med rosa snørr. Ja, ja, hva er en bok uten rosa snørr?

Du blir ikke feit på honorarer, men ved å gi ut fire romaner i året kunne Ivan tillate seg å se på livet med en viss optimisme. Jeg var i alle fall ikke redd for å dø av sult på pensjonen min, som var nok til å betale for strømregninger, betale for Internett og to måltider om dagen tre dager i uken.

Sergey Sjkenev

Johnny Oklahoma, eller masseødeleggelsens magi

Bindingsdesignet bruker arbeidet til kunstneren E. Deco

* * *

Ja, hold ut... nittito kilo mot hennes femti.

- Og du blir ikke syk, kjære!

Han smiler trist nå. Irka er veldig bra, og hvis det ikke var for den jævla krigen! Og nå kommer han med hint. Veldig klare hint.

"Jeg er ikke solskinn, jeg er bare en rødhåret."

Bare det sjeldne tilfellet av kobberfarget hår og litt mørk, godt solbrun hud. Fast og glatt hud. Han vet...

– Er Lavrenty hjemme? – På en eller annen måte kom Ivan over terskelen, falt Ivan ned på en stol ved inngangen. - Ring meg, vær snill.

– Her, hvor skal han? – Irka ristet på hodet. Infeksjonen vet hvordan den røde fossen har en fortryllende effekt på ham. - Ferie igjen, Johnny?

- Vanya, venn! Hvilke skjebner? Er du virkelig lei? Jeg tror ikke det!

"Jeg tror ikke på gleden din heller, Borisych," Ivan forble ikke i gjeld. – Har du konjakk?

- Se etter det.

I prinsippet er det ikke gift der heller, men en venstremann fra nattskiftet på et brenneri, men i dag er det et spesielt tilfelle.

- Jeg finner den! – Borisych stakk ut pekefingeren med en pistol. - Men du skal gi meg en autograf.

– Hvordan vet du det?

- Elementært, Johnny! Hvis en person kjøper en flaske øl i uken i fire måneder på rad, og så plutselig krever god konjakk...

- Sherlock Holmes.

– I hvert fall doktor Watson, jeg bryr meg ikke. Og ikke motstå, rydningen er over med meg. Innen klokken åtte om kvelden setter du på kjelen, så tar Irka og jeg med resten.

- Hvorfor henne?

- Nødvendig! – Lavrenty viftet med knyttneven foran Ivans nese. - Du tørket jenta og drar? Ååå, Dostojevskij... Ira!

- Ja, Lavrenty Borisovich?

– Vi stenger klokken syv og drar til Vanka for å vaske den nye boken.

"Gebyr," korrigerte Ivan.

– Spesielt. Ira, har du noen gang drukket konjakk med en ekte forfatter?

Sargaev Andrey Mikhailovich

Johnny Oklahoma - 2

Sergey Shkenev "Studentens kappe med blodig fôr" (Johnny Oklahoma - 2)

Det er ikke mange problemer i livet til rektor ved Imperial University, og i utgangspunktet består det av lette plikter og et spennende avbrekk fra dem. Men i dag var den ærverdige stormesteren grev Arthur von Jurbarkas i påvente av store problemer, og tenkte på måter å unngå dem på. Dekanene ved fakultetene, frosset i respektfulle positurer, ventet uten hell på instruksjoner fra sine overordnede.

Til slutt, etter en lang stillhet, fortjente prosten seg til å åpne leppene:

Mine herrer, jeg har kalt dere til et råd. Ja, du hørte rett, akkurat for råd.

De erfarne mestrene, som hadde spist dusinvis av hunder i pseudovitenskapelige intriger og intriger innen universitetet, ble umiddelbart triste, selv om ikke alle lot følelsene sine vises i ansiktet. Kunngjøringen av møtet i rådet betydde stormesterens ønske, om ikke å unndra ansvaret, så i det minste å gjøre det kollektivt, og dele den mulige straffen i forhold til fortjenestene til rektor selv.

Så, mine herrer," fortsatte Sir Arthur, "kan vi nekte å ta imot studenter som har kommet fra Grumant for opplæring?"

Hvis bare en jente, sa dekanen ved væravdelingen tvilsomt. – Og selv da, for å innse sannheten, er dette veldig, veldig vanskelig å gjøre.

Hvorfor? – spurte rektor. – Hva vil stoppe oss?

Det er ikke noe direkte forbud mot å undervise kvinner i universitetets charter. Og vårt avslag kan også kaste en skygge på ryktet til Hans keiserlige majestet, som ikke anga ønsket kjønn til fremtidige studenter i invitasjonen.

Et øyeblikk virket det for alle som om kontoret var blitt kaldere, og skyggene i hjørnene tok form av det sekskantede tårnet, der sekretariatet for spesielle anliggender ved kontoret til Hans keiserlige Majestet hadde vært lokalisert for siste tid. tre hundre år. Et ubehagelig sted, veldig lett å komme inn på, men nesten umulig å komme seg ut av.

Keiseren kan ikke ta feil! - Sir Arthur så bebreidende på dekanen ved væravdelingen. – Og hvis han ikke antydet i sin invitasjon det uønskede med kvinnelig tilstedeværelse ved universitetet, så har vi ingen rett til å nekte viscountesse Aucklandheim av denne grunn.

Det var akkurat det jeg skulle si helt fra begynnelsen, Sir Arthur!

De skulle gjøre det, men de sa ikke noe», vinket rektor av sted. – Og generelt trenger jeg ideer, ikke ubrukelige ord. Mine herrer, hvem har noen ideer?

Dekanen ved Fakultet for husholdningsmagi, en rødrød, feit mann med det rosa skallete hodet til en profesjonell playmaker, sa ettertenksomt:

Er ikke denne visgrevinnen en slektning av den berømte kriminelle grev Aucklandheim, dømt for folkemord på dvergbefolkningen på territoriet til kongeriket Grumant, forverret av bruken av forbudte metoder for krigføring?

Stormesteren slo hånden i bordplaten:

Ordene dine i seg selv utgjør en alvorlig forbrytelse, mester von Salza, og vi bør late som om de aldri ble uttalt høyt. Hans keiserlige majestet beordret at fremføringen av nissene i Grumant skulle betraktes som et opprør mot legitim autoritet, og som kjent er det ingen forbudte metoder for å undertrykke et opprør. Blant våre fremtidige studenter er det dessuten den samme Ritter von Tetyusch, som sammen med den nevnte grev Aucklandheim ødela... beseiret... hmm... tvang gjengene med frekke shorties ut som vanlig hird til fred.

Von Salza krympet, men protesterte ikke mot stormesteren. I stedet spurte han:

Er det mulig å annonsere hele listen over ankommende studenter?

Sir Arthur trakk på skuldrene og kastet et papirark brettet i to på bordet:

Les høyt.

Dekanen nikket, tok listen og kunngjorde:

Først ut er Viscount Johnny Aucklandheim. Er dette også en slektning av den gamle greven?

Eneste sønn og arving. Men ikke bli distrahert!

For det andre, det vil si for det andre, er hans kone, Lady Irena Aucklandheim.

Kone? – dekanen ved væravdelingen ble overrasket. – Men hybelen til universitetet vårt er ikke beregnet for bolig for ektepar, og studenter fra de to første årene har ikke rett til å leie bolig i byen. Dette er en gammel tradisjon, mine herrer.

Hvordan er det? - rektor vaktet opp. – Da vil dette fungere som en god grunn for avslag. Vi kommer imidlertid tilbake for å diskutere dette spørsmålet senere. Fortsett, Joachim, fortsett!

Å adressere en underordnet ved navn indikerte tydelig en forbedring i stormesterens humør. En løsning på problemet nærmet seg, og oppfyllelsen av de uuttalte ønskene til Hans keiserlige Majestet hadde alle muligheter til å gå i oppfyllelse. Ikke rart herskeren rynket så mye på pannen da han overleverte listen? Dette betyr at han var misfornøyd, og plikten til ethvert undersåtter er å sørge for at årsakene til den keiserlige misnøyen blir mindre og mindre.

På tredjeplass er oberst i Grumant-grensevakten Karl Grzimek. Fremmed...

Universitetet vårt trener ikke militæret.

Jeg beklager, det angis her at nevnte oberst er pensjonist og ikke er skikket til videre tjeneste på grunn av alvorlig sykdom.

Dette var ikke nok ennå! – samme dekan ved væravdelingen var indignert. – Er han ikke smittsom?

Jeg aner ikke. Hva slags sykdommer er dette, homofobi og det prisverdige ønsket om lynsjing?

Dette er første gang jeg har hørt det,» ristet sjefheleren ved universitetet med rang som major-mester på hodet. – Men hvis suget er prisverdig, så er det lite sannsynlig at sykdommen hans er smittsom. Mest sannsynlig er dette en personlighetsdeformasjon som er karakteristisk for militæret, uttrykt i et smertefullt ønske om å skryte. Dere kjenner våre krigere, mine herrer, og jeg tror ikke at Grumantene er annerledes enn dem.

Ok da. Fortsett, Joachim.

"Takk for tillatelsen," sa von Salza irritert, men fortsatte å lese. – Og nestemann på listen er Ritter von Tetyush, som utmerket seg i å undertrykke den nylige uroen. En kaldblodig bøddel og morder.

Er det akkurat det som står? – Rektor ble overrasket.

Beklager Sir Arthur, dette er min egen mening. Når du investerer anstendige penger i en så pålitelig bedrift som dverghirden, og så en ukjent ritter... Det er synd, Sir Arthur!

Tomt, Joachim. Glem tap og fortsett å lese.

Von Salza så på avisen og løftet øyeblikkelig øynene overrasket:

norrønt?

Hvem er norsk? – hovedheleren forsto ikke. -Hvor kommer de fra her? Ja, fortere vil himmelen falle til jorden enn foten til en skitten nordbarbar vil sette sin fot i oss, ly for sublim vitenskap, velsignet av de himmelske gudene.

Jeg må skuffe deg, Major-Master, men snart setter to hele føtter sine ben her.

Hvordan?

Den siste på denne listen er den norske rixen Vovan the Mad fra Bluebeard-klanen.

Sjefhealeren kikket ut av vinduet, som om han sjekket integriteten til himmelen som ikke hadde falt til bakken, og ropte:

Dette kan ikke skje, for dette kan aldri skje!

Rektor slo hånden i bordplaten igjen:

Dette er keiserens vilje, og den må vi oppfylle!

Men keiseren gjorde det klart at han ikke ønsket å se verken morder-rittere, skitne barbarer eller syke oberster ved universitetet, og enda mer ikke ønsket å se avkom av en kriminell telling sammen med vennen hans!

Utmerket, de uuttalte ønskene til Hans keiserlige Majestet er ganske enkle å oppfylle hvis du følger de eksisterende dekretene og offisielt utstedte ordrer til punkt og prikke.

Hvordan? - Sjefhealeren ble umiddelbart interessert, og mistenkte alltid at universitetet faktisk ble drevet av denne ubeskrivelige papiredderkoppen, og ikke av hans overordnede, som sjelden dukket opp på arbeidsplassen. Og uttalelsen til utenriksminister Giovanni Morgan er verdt å lytte til.

Det er veldig enkelt, mine herrer. Mer enn enkelt.

Vennligst forklar, Giovanni,” stormesteren nikket oppmuntrende og lot ham snakke. - Ikke vær sjenert.