Liste over kjente poeter. Russiske poeter
Den russiske poeten Anna Andreevna Akhmatova (ekte navn Gorenko), en lys representant for den kreative intelligentsiaen, kona til den berømte poeten Nikolai Gumilyov til 1918. Etter å ha publisert sine første dikt i 1912, ble Akhmatova en kultfigur blant intelligentsiaen og en del av St. Petersburgs litterære scene. Hennes andre bok, Rosary (1914), ble kritikerrost, som berømmet dydene til bevisste, nøye utformede vers, i motsetning til den vage stilen til symbolistene som dominerte russisk litteratur i perioden.
Anna Azhmatova skrev mye lyrisk poesi, gjennomtrengende kjærlighetspoesi er elsket av millioner av mennesker fra forskjellige generasjoner. Men hennes skarpe holdning i arbeidet til maktoverskudd førte til en konflikt. Under sovjetisk styre var det et uuttalt forbud mot Akhmatovas poesi fra 1925 til 1940. I løpet av denne tiden viet Akhmatova seg til litterær kritikk, spesielt oversettelsen av Pushkin til andre språk.
Endringer i det politiske klimaet tillot endelig Akhmatova å bli akseptert i forfatterforeningen, men etter andre verdenskrig kom det et offisielt dekret som forbød publisering av poesien hennes. Sønnen hennes, Lev, ble arrestert i 1949 og satt i fengsel til 1956. For å prøve å vinne hans løslatelse skrev Akhmatova poesi som berømmet Stalin og regjeringen, men det var til ingen nytte.
Selv om Akhmatova ofte møtte offisiell regjeringsmotstand mot arbeidet hennes i løpet av livet, ble hun dypt elsket og hyllet av det russiske folket, delvis fordi hun ikke forlot landet sitt i vanskelige politiske tider. Hennes mest gjennomførte verk, Requiem (som ikke ble publisert i sin helhet i Russland før i 1987) og Poem Without a Hero, er en reaksjon på redselen fra den stalinistiske terroren, der hun opplevde kunstnerisk undertrykkelse så vel som et enormt personlig tap. Akhmatova døde i Leningrad, hvor hun tilbrakte mesteparten av livet, i 1966.
Nå ser den nåværende generasjonen alt klart, undrer seg over vrangforestillingene, ler av forfedrenes dårskap, det er ikke forgjeves at denne kronikken er skriblet med himmelsk ild, at hver bokstav skriker i den, at en gjennomtrengende finger ledes fra overalt på ham, på ham, på den nåværende generasjonen; men den nåværende generasjonen ler og arrogant, stolt begynner en rekke nye vrangforestillinger, som også vil bli le av etterkommere senere. "Døde sjeler"
For hva? Som en inspirasjon
Elsker det gitte emnet!
Som en ekte poet
Selg fantasien din!
Jeg er en slave, en dagarbeider, jeg er en kjøpmann!
Jeg skylder deg, synder, for gull,
For ditt verdiløse stykke sølv
Betal den guddommelige prisen!
"Improvisasjon I"
Litteratur er et språk som uttrykker alt som et land tenker, ønsker, vet, ønsker og trenger å vite.
I de enkles hjerter er følelsen av naturens skjønnhet og storhet sterkere, mer levende hundre ganger enn hos oss, entusiastiske historiefortellere i ord og på papir.
"Vår tids helt"
Overalt er det lyd, og overalt er det lys,
Og alle verdener har én begynnelse,
Og det er ingenting i naturen
Uansett hvordan kjærligheten puster.
I dager med tvil, i dager med smertefulle refleksjoner over skjebnen til mitt hjemland, er du alene min støtte og støtte, O store, mektige, sannferdige og fritt russiske språk! Uten deg, hvordan ikke bli fortvilet ved synet av alt som skjer hjemme? Men man kan ikke tro at et slikt språk ikke ble gitt til et stort folk!
Dikt i prosa "Russisk språk"
Så fullfør din oppløselige flukt,
stikkende snø flyr fra de bare markene,
Drevet av en tidlig, voldsom snøstorm,
Og stopper i skogens villmark,
Samling i sølv stillhet
Dyp og kald seng.
Hør: skam deg!
Det er på tide å komme seg opp! Du kjenner deg selv
Hvilken tid har kommet;
Hos hvem pliktfølelsen ikke har kjølt seg ned,
som har et uforgjengelig hjerte,
I hvem er talent, styrke, nøyaktighet,
Tom burde ikke sove nå...
"Poet og borger"
Er det mulig at selv her ikke vil tillate og ikke la den russiske organismen utvikle seg nasjonalt, ved sin organiske styrke, men absolutt upersonlig, servilt imitere Europa? Men hva skal man gjøre med den russiske organismen da? Forstår disse herrene hva en organisme er? Separasjon, "splittelse" fra landet deres fører til hat, disse menneskene hater Russland så å si naturlig, fysisk: for klimaet, for markene, for skogene, for ordenen, for frigjøringen av bonden, for russerne historie, med et ord, for alt, hat for alt.
Vår! den første rammen er eksponert -
Og støy brøt inn i rommet,
Og velsignelsen fra det nærliggende tempelet,
Og folkets snakk og lyden av hjulet ...
Vel, hva er du redd for, be fortell! Nå gleder hvert gress, hver blomst, men vi gjemmer oss, vi er redde, akkurat hva slags ulykke! Stormen vil drepe! Dette er ikke en storm, men nåde! Ja, nåde! Dere er alle torden! Nordlyset vil lyse opp, det ville være nødvendig å beundre og beundre visdommen: "daggry stiger opp fra midnattslandene"! Og du er forferdet og kommer med: dette er for krig eller for pesten. Om det kommer en komet, ville jeg ikke tatt øynene fra meg! Skjønnhet! Stjernene har allerede sett nøye etter, de er alle like, og dette er en ny ting; Vel, jeg ville se og beundre! Og du er redd for å se på himmelen, du skjelver! Av alt har du gjort deg selv til et fugleskremsel. Eh, folkens! "Storm"
Det er ingen mer opplysende, sjelerensende følelse enn den en person føler når han blir kjent med et stort kunstverk.
Vi vet at ladde våpen må håndteres med forsiktighet. Men vi vil ikke vite at vi må behandle ordet på samme måte. Ordet kan både drepe og gjøre ondskap verre enn døden.
Det er et velkjent triks av en amerikansk journalist som for å øke abonnementet på magasinet hans begynte å publisere i andre publikasjoner de mest frekke angrepene på seg selv fra fiktive personer: noen skrev ham ut som en svindler og mened, andre som tyv og morder, og atter andre som utskeiende i kolossal skala. Han sparte ikke på å betale for slike vennlige annonser, før alle tenkte - ja, det er tydelig at dette er en nysgjerrig og bemerkelsesverdig person når alle roper om ham på den måten! - og begynte å kjøpe opp sin egen avis.
"Livet om hundre år"
Jeg ... tror at jeg kjenner den russiske personen i hans dype, og jeg setter meg ikke i noen fortjeneste for dette. Jeg studerte ikke menneskene fra samtaler med St. Petersburg drosjebiler, men jeg vokste opp blant folket, på Gostomel-beite, med en gryte i hånden, jeg sov med ham på nattens duggvåte gress, under et varmt saueskinn frakk, og på Panins svaiende folkemengde bak sirkler av støvete manerer ...
Mellom disse to kolliderende titanene - vitenskap og teologi - er det en forbløffet offentlighet som raskt mister troen på menneskets udødelighet og på enhver guddom, og raskt synker til nivået av en rent dyrisk eksistens. Slik er bildet av timen opplyst av den strålende middagssolen fra den kristne og vitenskapelige æra!
"Isis avduket"
Sett deg ned, jeg er glad for å se deg. Kast bort all frykt
Og du kan holde deg fri
Jeg gir deg tillatelse. Du vet en av disse dagene
Jeg ble valgt til konge av folket,
Men det er det samme. De forvirrer tankene mine
Alle disse æresbevisninger, hilsener, bukker...
"Gal"
– Hva trenger du i utlandet? – Jeg spurte ham på et tidspunkt da på rommet hans, med hjelp av tjenere, ble tingene hans pakket og pakket for sending til Varshavskij jernbanestasjon.
– Ja, bare ... for å komme til fornuft! – Sa han forvirret og med et slags kjedelig uttrykk i ansiktet.
"Brev fra veien"
Er det virkelig et spørsmål om å gå gjennom livet på en slik måte for ikke å fornærme noen? Dette er ikke lykke. Vondt, knekk, knekk, så livet koker. Jeg er ikke redd for noen anklager, men hundre ganger mer enn døden er jeg redd for fargeløshet.
Vers er den samme musikken, bare kombinert med ordet, og den trenger også et naturlig øre, en følelse av harmoni og rytme.
Du opplever en merkelig følelse når du med et lett håndtrykk får en slik masse til å stige og falle etter eget ønske. Når en slik masse adlyder deg, føler du kraften til en person ...
"Møte"
Følelsen av moderlandet skal være streng, behersket i ord, ikke veltalende, ikke pratsom, ikke "vifte med armene" og ikke løpe fremover (for å vise deg selv). Følelsen av Fosterlandet burde være en stor brennende stillhet.
"Ensom"
Og hva er skjønnhetens hemmelighet, hva er kunstens hemmelighet og sjarm: i en bevisst, inspirert seier over pine eller i menneskeåndens ubevisste kvaler, som ikke ser noen vei ut av sirkelen av vulgaritet, elendighet eller tankeløshet og er tragisk dømt til å virke selvtilfreds eller håpløst falsk.
"Sentimental minne"
Siden jeg ble født har jeg bodd i Moskva, men ved gud vet jeg ikke hvor Moskva kom fra, hvorfor det er, hvorfor, hvorfor, hva det trenger. I Dumaen, på møter, snakker jeg, sammen med andre, om urban økonomi, men jeg vet ikke hvor mange mil i Moskva, hvor mange mennesker det er, hvor mange som blir født og dør, hvor mye vi mottar og bruker, for hvor mye og med hvem vi handler ... Hvilken by er rikere: Moskva eller London? Hvis London er rikere, hvorfor da? Og narren kjenner ham! Og når det reises et spørsmål i tanken, grøsser jeg og den første begynner å rope: «Send deg til kommisjonen! Til kommisjonen!
Alt nytt på den gamle måten:
Den moderne poeten
I et metaforisk antrekk
Tale er poetisk.
Men andre er ikke et eksempel for meg,
Og charteret mitt er enkelt og strengt.
Verset mitt er en pionergutt
Lettkledd, barbeint.
1926
Under påvirkning av Dostojevskij, så vel som utenlandsk litteratur, Baudelaire og Poe, begynte min lidenskap ikke for dekadanse, men for symbolikk (selv da forsto jeg allerede forskjellen deres). En diktsamling, utgitt helt på begynnelsen av 90-tallet, kalte jeg «Symboler». Det ser ut til at jeg var den første som brukte dette ordet i russisk litteratur.
Løpet av foranderlige fenomener,
Forbi de som flyr, få fart:
Slå sammen til én solnedgang av prestasjoner
Med det første glimtet av milde daggry.
Fra det lavere liv til opprinnelsen
Om et øyeblikk, en enkelt anmeldelse:
I møte med et enkelt smart øye
Ta tvillingene dine.
Uforanderlig og fantastisk
Velsignet Muse-gave:
I ånden av form av slanke sanger,
Det er liv og varme i hjertet av låtene.
"Tanker om poesi"
Jeg har mange nyheter. Og alle er gode. Jeg er heldig". Jeg skriver. Jeg vil leve, leve, leve for alltid. Hvis du bare visste hvor mange nye dikt jeg har skrevet! Mer enn hundre. Det var sprøtt, et eventyr, nytt. Jeg gir ut en ny bok, helt annerledes enn de forrige. Hun vil overraske mange. Jeg endret min forståelse av verden. Uansett hvor morsom setningen min høres ut, vil jeg si: Jeg forsto verden. I mange år, kanskje for alltid.
K. Balmont - L. Vilkina
Mennesket er sannheten! Alt er i mennesket, alt er for mennesket! Bare mennesket eksisterer, alt annet er hans henders og hjernes verk! Menneskelig! Det er flott! Det høres... stolt ut!
"På bunnen"
Jeg beklager å lage noe ubrukelig og ingen trenger nå. En samling, en diktbok på nåværende tidspunkt er det mest ubrukelige, unødvendige ... Jeg mener ikke med dette at poesi ikke er nødvendig. Tvert imot, jeg bekrefter at poesi er nødvendig, til og med nødvendig, naturlig og evig. Det var en tid da hele diktbøker virket nødvendige for alle, da de ble lest i sin helhet, forstått og akseptert av alle. Denne tiden er forbi, ikke vår. Den moderne leseren trenger ikke en diktsamling!
Språk er historien til et folk. Språk er sivilisasjonens og kulturens vei. Derfor er studiet og bevaringen av det russiske språket ikke en ledig yrke uten noe å gjøre, men et presserende behov.
Hvilke nasjonalister, patrioter disse internasjonalistene blir når de trenger det! Og med hvilken arroganse de håner mot de "skremte intellektuelle" - som om det absolutt ikke er noen grunn til å bli skremt - eller mot de "skremte byfolket", som om de har noen store fordeler fremfor "filisterne". Og hvem er egentlig disse byfolkene, "velstående filister"? Og hvem og hva bryr de revolusjonære seg om, hvis de så forakter gjennomsnittsmennesket og hans velvære?
"Forbannede dager"
I kampen for sitt ideal, som er «frihet, likhet og brorskap», må innbyggerne bruke slike virkemidler som ikke motsier dette idealet.
"Guvernør"
"La din sjel være hel eller splittet, la din forståelse av verden være mystisk, realistisk, skeptisk eller til og med idealistisk (hvis du er misfornøyd før det), la kreativitetsteknikkene være impresjonistiske, realistiske, naturalistiske, innholdet være lyrisk eller fabelaktig, la det være en stemning, et inntrykk - hva du enn vil, men, jeg ber deg, vær logisk - må dette hjerteskriket bli tilgitt meg! – er logiske i design, i konstruksjonen av verket, i syntaks.
Kunst er født i hjemløshet. Jeg skrev brev og historier adressert til en fjern ukjent venn, men da en venn kom, ga kunsten plass til livet. Jeg snakker selvfølgelig ikke om hjemmekos, men om livet, som betyr mer enn kunst.
"Vi er med deg. Kjærlighetens dagbok"
En kunstner kan ikke gjøre noe mer enn å åpne sin sjel for andre. Det er umulig å presentere ham for forhåndsbestemte regler. Han er fortsatt en ukjent verden, hvor alt er nytt. Vi må glemme det som fengslet andre, her er det annerledes. Ellers vil du lytte og ikke høre, du vil se uten å forstå.
Fra Valery Bryusovs avhandling "On Art"
Vel, la henne hvile, hun var utslitt - de utmattet henne, skremte henne. Og så snart det er lyst, vil butikkeieren reise seg, hun vil begynne å brette varene sine, hun vil gripe et teppe, hun vil gå, trekke ut dette myke sengetøyet fra under den gamle kvinnen: hun skal vekke den gamle kvinnen, heve henne til føttene hennes: det er ikke lett, det er godt å reise seg. Det er ingenting du kan gjøre. I mellomtiden - bestemor, vår Kostroma, vår mor, Russland!
"Whirlwind Rus"
Kunst taler aldri til mengden, til massene, den taler til individet, i de dype og skjulte fordypningene i hans sjel.
Mikhail Andreevich Osorgin (Ilyin) (1878–1942)
Hvor rart /.../ Hvor mange muntre og muntre bøker det finnes, hvor mange strålende og vittige filosofiske sannheter - men det er ikke noe mer trøstende enn Predikeren.
Babkin våget, - les Seneca
Og plystrende kadaver,
Ta den med til biblioteket
I margen, og merker: "Tull!"
Babkin, venn, er en hard kritiker,
Har du noen gang tenkt
For en benløs paraplegiker
Lett gems er ikke et dekret? ..
"Leser"
.jpg)
Et kritikerord om en poet må være objektivt konkret og kreativt; Selv om kritikeren forble en vitenskapsmann, er han en poet.
"Ordets poesi"
Bare store ting er verdt å tenke på, bare store oppgaver bør settes av forfatteren; satt frimodig, uten å bli flau av dine personlige små krefter.
«Det er sant, det er både nisser og vann her», tenkte jeg og så foran meg, «eller kanskje det bor en annen ånd her ... En mektig, nordlig ånd som nyter denne villmarken; kanskje ekte nordlige fauner og sunne, blonde kvinner streifer rundt i disse skogene, spiser multebær og tyttebær, ler og jager hverandre.
"Nord"
Du må kunne lukke en kjedelig bok ... forlate en dårlig film ... og skille deg med folk som ikke verdsetter deg!
Av beskjedenhet vil jeg være forsiktig med å påpeke det faktum at den dagen jeg ble født, ble klokkene ringt og det var en generell jubel blant folket. Onde tunger assosierte denne jubelen med en flott høytid som falt sammen med fødselsdagen, men jeg forstår fortsatt ikke hva annet er å gjøre med denne høytiden?
Det var den tiden da kjærlighet, gode og sunne følelser ble ansett som vulgært og et relikvie; ingen elsket, men alle var tørste og, som forgiftede, falt for alt skarpt og rev i stykker innmaten.
"Veien til Golgata"
- Vel, hva er galt, - sier jeg til meg selv, - i hvert fall i et kort ord foreløpig? Det finnes tross alt akkurat samme form for avskjed med venner på andre språk, og der sjokkerer det ingen. Den store poeten Walt Whitman tok kort før sin død farvel til leserne med et rørende dikt «So long!», som betyr på engelsk – «Bye!». Den franske a bientot har samme betydning. Det er ingen frekkhet her. Tvert i mot er dette skjemaet fylt med den aller mest elskverdige høflighet, for her er følgende (omtrent) betydning komprimert: vær velstående og lykkelige til vi sees igjen.
"Leve som livet"
Sveits? Dette er et fjellbeite for turister. Jeg har selv reist over hele verden, men jeg hater de drøvtyggende tobeinte med en Badaker for en hale. De tygget gjennom øynene til alle naturens skjønnheter.
"Øya med tapte skip"
Alt jeg skrev og kommer til å skrive, anser jeg kun som mentalt søppel og respekterer ikke mine litterære fortjenester. Og jeg lurer og lurer på hvorfor tilsynelatende smarte mennesker finner en viss mening og verdi i diktene mine. Tusenvis av dikt, enten det er mine eller de dikterne jeg kjenner i Russland, er ikke verdt en sang fra min lyse mor.
Jeg er redd for at russisk litteratur bare har én fremtid: sin fortid.
Artikkel "Jeg er redd"
I lang tid har vi lett etter en slik oppgave, lik linser, slik at de kombinerte strålene fra kunstnernes arbeid og tenkernes arbeid rettet av det til et felles punkt skulle møtes i et felles verk og kunne antennes og snu selv den kalde substansen av is til en brann. Nå er en slik oppgave - en linse som leder sammen ditt stormfulle mot og tenkernes kalde sinn - funnet. Dette målet er å skape et felles skriftspråk...
"Verdens artister"
Han elsket poesi, prøvde å være upartisk i sine vurderinger. Han var overraskende ung til sinns, og kanskje til og med i tankene. Han så alltid ut som et barn for meg. Det var noe barnslig i det avklippede hodet hans, i holdningen hans, mer som en gymsal enn en militær. Han likte å skildre en voksen, som alle barn. Han elsket å spille "mesteren", de litterære sjefene for hans "ydmyke", det vil si de små dikterne og poetinnene som omringet ham. Poetiske barn elsket ham veldig høyt.
Khodasevich, "Nekropolis"
Meg, meg, meg For et vilt ord!
Er det virkelig meg der borte?
Elsket mamma dette?
Gul-grå, halvgrå
Og allvitende som en slange?
Du har mistet Russland.
Motsto du elementene
Gode elementer av dyster ondskap?
Nei? Så hold kjeft: tok bort
Din skjebne er ikke uten grunn
Til kanten av et uvennlig fremmed land.
Hva er vitsen med å stønne og sørge -
Russland må fortjenes!
"Hva du trenger å vite"
Jeg sluttet aldri å skrive poesi. For meg er de min forbindelse med tiden, med det nye livet til mitt folk. Da jeg skrev dem, levde jeg etter de rytmene som lød i den heroiske historien til landet mitt. Jeg er glad for at jeg levde i disse årene og så hendelser som ikke hadde like.
Alle menneskene som er sendt til oss er vårt speilbilde. Og de ble sendt slik at vi, som ser på disse menneskene, retter opp våre feil, og når vi retter dem, endrer disse menneskene seg også eller forlater livene våre.
I det brede feltet av russisk litteratur i USSR var jeg den eneste litterære ulven. Jeg ble anbefalt å farge huden. Latterlig råd. Enten det er en malt ulv eller en klippet ulv, ser han fortsatt ikke ut som en puddel. De behandlet meg som en ulv. Og i flere år kjørte de meg etter reglene i et litterært bur i en inngjerdet hage. Jeg har ingen ondskap, men jeg er veldig sliten ...
Fra et brev fra M. A. Bulgakov til I. V. Stalin, 30. mai 1931.
Når jeg dør, vil mine etterkommere spørre mine samtidige: "Forstod du Mandelstams dikt?" – «Nei, vi forsto ikke diktene hans». "Fet du Mandelstam, ga du ham husly?" – «Ja, vi matet Mandelstam, vi ga ham husly». «Da er du tilgitt».
Kanskje gå til Pressehuset - det er ett smørbrød med kaviar og en debatt - "om den proletariske korlesningen", eller til Polyteknisk museum - det er ingen smørbrød, men tjueseks unge diktere leser diktene sine om "lokomotivmessen" ". Nei, jeg skal sitte på trappa, skjelve av kulde og drømme at alt dette ikke er forgjeves, at jeg sitter her på trappen og forbereder renessansens fjerne soloppgang. Jeg drømte både enkelt og på vers, og resultatet ble kjedelige iambs.
"De ekstraordinære eventyrene til Julio Jurenito og hans elever"
Først og fremst bør man ikke forveksle de russiske poetene med poetene i Russland, siden sistnevnte inkluderer de som arbeidet i det geografiske rommet til Russland innenfor dets nåværende grenser. Det vil si at de dikterne som ble fratatt statsborgerskap og, av nødvendighet, emigrerte til utlandet av noen subjektivt objektive sosiale grunner, tilhører også russiske poeter.
Arbeidet til russiske diktere er gjennomsyret av deres patriotiske ansvar både overfor fødelandet og generelt for menneskehetens utvikling.
Naturligvis ble alle de historiske vendepunktene som rammet Russland på en spesiell dypt sensuell (menneskelig) måte reflektert i henholdsvis skjebner og kreative verk til russiske poeter.
I tillegg bør oppmerksomhet rettes mot det faktum at gitt de virkelig fortjente suksessene til menneskehetens poeter (og derfor inkludert russiske poeter), siden 1999 har det blitt besluttet å feire årlig (21. mars) World Poetry Day.
Kronologisk kan arbeidet til russiske poeter deles inn i følgende stadier: 1700-tallet, det "gyldne" og "sølv" århundrene, den sovjetiske perioden og nåtiden.
De russiske dikterne på 1700-tallet (historien om utviklingen og dannelsen av russisk poesi) inkluderer Gavriil Derzhavin, Nikolai Karamzin, Mikhail Lomonosov, Alexander Radishchev ...), og "gullalderen" (hovedsakelig overgangsperioden fra klassisismen til romantikk) - Alexei Apukhtin , Evgsheny Baratynsky, Konstantin Batyushkov, Dmitry Venevitinov, Pyotr Vyazemsky, Alexander Griboedov, Danis Davydov, Vasily Zhukovsky, Alexey Koltsov, Mikhail Lermontov, Apollo Maykov, Nikolay Nadarysson, Nikolay Nadryssøn, Nikolay Nadsov, Nikolay Nadsov Tyutchev, Ivan Turgenev, Afanasy Fet og andre.
"Sølvtiden" inkluderer slike russiske poeter (i perioden med russisk poesi på begynnelsen av 1900-tallet, inkludert de som arbeidet innen følgende områder av akmeisme, kubofuturisme, symbolisme, futurisme ...) som Innokenty Annensky, Nikolai Aseev, Anna Akhmatova, Eduard Bagritsky, Konstantin Balmont, Demyan Bedny, Andrey Bely, Alexander Blok, Sergei Yesenin, Nikolai Zabolotsky, Georgy Ivanov, Vladimir Mayakovsky, Vladimir Nabokov, Boris Pasternak, Vsevolod Rozhdestvensky, Igor Severyanin, Alex T Tolvet, Alex T. , Sasha Cherny og andre.
Den sovjetiske perioden (betinget gjennomsnitt - poesien fra sekstitallet) inkluderer russiske poeter som skapte verkene sine fra 1920 til 1980 og hovedsakelig på Sovjetunionens territorium: Bella Akhmadulina, Anna Akhmatova, Olga Berggolts, Joseph Brodsky, Andrey Voznesensky, Vladimir Vysotsky, Rasul Gamzatov, Andrey Dementyev, Evgeny Yevtushenko, Alexander Kushner, Rimma Kazakova, Yuri Levitansky, Bulat Okudzhava, Maria Petrovykh, Robert Rozhdestvensky, Nikolay Rubtsov, David Samoilov, Mikhail Svetlov, Arseny Tarkovovsky,,, Verlam...
Og til slutt er det sosialt akseptert å klassifisere verkene til russiske diktere de siste tjue eller tretti årene som moderne poesi (som billedlig talt "de siste"), og blant dem, uten tur, selvfølgelig Leonid Filatov, Valentin Gaft og Dmitrij Bykov.
Hvordan havnet Mikhail Romanov på den russiske tronen?
Folkets beslutning godkjenner valget av tsar Mikhail Fedorovich
Hendelser fra første verdenskrig