Kortfattet historiedukke. En veldig kort oppsummering

Nåværende side: 18 (totalt bok har 18 sider) [tilgjengelig leseutdrag: 10 sider]

Hvor våkner solen?

Tunge vingeflap, gjess fløy. Sanka satt på en veltet båt og kastet hodet bakover og rakte øynene ut til disse store slitne fuglene. Og så mørknet de skarpt når de fløy under en fuktig-hvit vårsky, så plutselig ble de selv blendende hvite med en ren vindblåst fjær, da de stupte inn i solens stråler, inn i det blå bunnløse gapet mellom skyene. Og deres tilbakeholdne, opptatte rop regnet ned på bakken.

Gjessene fløy alltid i én retning: fra bak husene skrått over elva og marken mot den fjerne skogen.

Sanka passet lenge og misunnelig på fuglene, som en gåsunge med brukket vinge. På avstand så hele flokken ut som et stykke svart tråd, som krummede seg jevnt over den taggete skogveggen, så sank i en sving, så strakte seg ut i en rett linje.

- Allerede, gå, og fløy til onkel Sergei, - tenkte han.

Onkel Sergei slo seg ned med dem midt på vinteren. En gang da han kom tilbake fra skolen, så Sanka noe helt uforståelig under vinduene i huset hans: ikke et fly, ikke en bil. Den besynderlige bilen var helt dekket av snø: ovale vinduer, og ribbede sider, og en enorm frontlykt på tuppen av en lang, som en motorbåt, nese. Veggen til Sankas hus var tett dekket av snø, som om en snøstorm nettopp hadde gått gjennom gaten. Bak karosseriet til en bil uten sidestykke så Sanka det røde propellbladet.

- Wow! – Sanka klikket med tungen og løp hjem gjennom snøfonna.

På gården så Sanka en fremmed i en grå genser, i rød raggelue og de samme røde pelsstøvlene. Ansiktet hans var tykt dekket med skjeggstubber. Mannen holdt på å hogge ved.

En annen besøkende, Stepan Petrovich, satt ved et bord i det øvre rommet. Latterlig pustet han ut kinnene og så inn i et lite speil, og skrapte av det tykke såpeskummet fra ansiktet med en barberhøvel.

All denne uventede invasjonen fylte deres tomme, ekkoende hus med en følelse av feiring. Sanka ble fullstendig dempet av mirakelmaskinen under vinduet, og de mystiske tingene dumpet i gangen, og disse skjeggete, i motsetning til noen andre, og kastet til og med pølse i en stekepanne.

Etter å ha grepet øyeblikket, trakk Sanka moren i ermet.

– Mamma, hvem er de?

- Leietakere.

– Vil de bo hos oss? spurte Sanka.

– De sier de skal leve til sommeren.

– Mamma, skal vi ha en bil?

«Jeg vet ikke, Sanyushka. Sett deg ned og spis.

Etter middagen løp Sanka ut til bilen. Ungene var der allerede. De tørket av vinduene med votter, rørte respektfullt på det skarlagenrøde bladet på propellen, krøp under bunnen.

– Vel, ikke rør med hendene! - Sanka fløy inn. Ungene trakk seg lydig tilbake. Det var ingenting å gjøre: bilen sto parkert foran huset til Sanka. Du må adlyde. "Nå har vi leietakere i kvartalene," sa Sanka. - Dette er bilen deres.

Barna så på Sanka med misunnelse.

Om kvelden spredte onkel Sergei og Stepan Petrovich et stort kart på bordet, alle strøket med skjeve, bisarre linjer, og begynte å måle noe med et strålende kompass og merke med fargeblyanter. Sanka fulgte deres uforståelige yrke med nysgjerrighet.

- Kom igjen, Sanka! - sa onkel Sergei. Vis oss elven din på kartet.

Sanka klatret opp på en stol, så forvirret på det brokete bladet. Han så ingen elv og sa forlegent:

– Hun var dekket av snø. Om vinteren feier det alltid.

Onkel Sergei og Stepan Petrovich brøt ut i latter.

De jobbet sent. Og ved daggry våknet Sanka av brølet fra motoren. Et sterkt lys slo gjennom vinduene, og et øyeblikk ble frostkvister på rutene synlige til siste åre. Motoren hylte, snø ble kastet mot vinduene, og snart hørtes bare en fjern bulder, som gradvis smeltet helt bort.

Om morgenen løp Sanka ut på gaten og undersøkte snøen nøye. Han fant tre brede skispor. De ledet rett til elven. Fra stupet var det tydelig hvordan skisporene løp ned en bratt nedstigning til elva, krysset den på tvers, kom seg ut til den andre bredden og suste av gårde i jevne blå linjer gjennom ren snø til en fjern skog.

"Det ville vært en tur!" - tenkte Sanka, myste av den solfylte hvitheten og prøvde å følge så langt som mulig sporets raske slag.

Så de dro hver morgen og kom tilbake når det var helt mørkt. Sanka, selv på avstand, la merke til i feltet en streifende lysstråle som frontlyset kastet, og glad løp han hjem:

- Mamma, la oss gå!

De tok av seg pelsfrakkene og luene luktende frost i hallen, og Sanka helte vann på hendene deres fra en kanne. Så gikk onkel Sergei for å blåse opp samovaren, som han fantastisk kalte "ichthyosaur." Etter kveldsmaten satte onkel Sergei og Stepan Petrovich seg til kart og tegninger.

Onkel Sergei var en stor oppfinner og tok alltid med seg noe fra skogen. En gang losset han en fururot fra en snøscooter, saget og høvlet en hake hele kvelden, og hodet til et rådyr med vakkert gevir viste seg. Da onkel Sergei reiste i lang tid, kjedet Sanka seg og klynget seg til moren, og hun vugget ham på knærne og dekket ham med et varmt strikket sjal. På de dagene var huset stille og tomt. De la seg tidlig.

Sist gang onkel Sergei dro rett før våren. Sanka ventet ham hver dag. Han løp til stupet og så på elven. Men feltet var øde og hvitt som et blankt ark - uten en eneste flekk, uten strek. Ferskt pulver dekket alle spor.

Da bekker rant fra åsene og elven svulmet opp og løftet isen, skjønte Sanka at onkel Sergei ikke ville komme igjen. Isflak raste langs elven med revne linjer med revespor og biter av en akebane. Isflakene dumt, slynget hardnakket i de tomme stammene av gamle vier, og de skalv helt til topps. Og over med tunge vingeslag fløy gjess. De fløy til der solen våknet.

Sanka har aldri vært på den andre siden av furuskogen. Han visste bare at hver morgen stod solen opp bak skogen, den var stor og rød, og Sanka trodde at det var sånn når han var våken. «Nå, hvis du kunne gå gjennom hele skogen,» tenkte han, der han sto på en bratt gård, «snik deg rolig frem og gjemme deg bak buskene, så kan du se hvordan solen våkner. Onkel Sergei, gå, jeg har allerede sett den mange ganger.

Vårdagene går fort. Sanka forsvant fra morgen til kveld på gaten og begynte gradvis å glemme onkel Sergei.

En gang, under vinduet, plystret en stær gledelig på en rakita. Og Sanka husket at han lenge hadde planlagt å lage et fuglehus. Den gamle falt fra hverandre. Sanka løp hjem, bar planker, en øks og en baufil ut på verandaen og satte i gang. Han rykket med en øks og kikket skyldskyldig på stæren.

– Hvordan glemte jeg det? sa Sanka. – Vel, sett deg ned, jeg er akkurat nå.

Stæren satt der på en gren, ryddet seg fra veien og myste bevisst det svarte øyet sitt mot en krøllete splint.

Etter å ha laget fuglehuset, klatret Sanka for å spikre det på selje. Han satt allerede på toppen av hodet da et terrengkjøretøy med lerretstopp rullet opp til huset deres. En mann i grå regnfrakk og gummistøvler gikk ut av bilen.

- Onkel Sergei! Onkel Sergei! ropte Sanka. - Jeg er her! Han gled nedover den knudrete stammen på magen. - Jeg nå!

Sanka så på onkel Sergei, og leppene hans strakte seg til et smil av seg selv. En frisk ripe på kinnet til Sanka. Biter av tørr bark klistret seg til jakken.

– Vel, hvordan har du det her? – Onkel Sergei satte seg på huk foran Sanka.

– Vi er ingenting ... Vi lever. Vi ventet bare med moren min... Vi trodde du ikke ville komme i det hele tatt.

- Gjør det, Sanka. Vi drar med deg snart, det skal du se selv. Jeg tok med deg en her. – Onkel Sergei rotet i bilen. - Kom igjen, hold ut!

Det var et tre-mastet skip med kjøl, stem, lugarer, sidebåter. Av alt var det tydelig at skipet var på en lang og vanskelig reise. Skroget, malt hvitt, var dekket med en rød, siltig film. Mastene ble knust. Vraket ble viklet inn i utstyret. Bare mizzen-masten med våte seil overlevde. Et brunt pileblad festet seg til seilet.

Sanka holdt båten i hendene like forsiktig som om den var en levende skapning, en levende, skjelvende fugl. Et sted svømte han, drevet av vinden, møtte solnedganger og soloppganger, kjempet mot dårlig vær, så noen kyster ... Sanka kunne ikke engang tro at et så uvanlig skip var i hendene hans, han rødmet til og med av lykke.

"Jeg gikk ned til elven for å legge vann til radiatoren," sa onkel Sergei. – Se, den flyter!

Mens moren hans forberedte middag, satte Sanka og onkel Sergey i gang med å reparere skipet. Skrog og dekk ble vasket under servanten, nye master ble høvlet og gårdene skrudd fast. Sanyas mor tok frem en hvit klaff for seil fra brystet. Skipet så elegant, festlig ut. Han sto på bordet på stativet fra jernet, som på slipp, igjen klar for fjerne vandringer.

Hvorfor glemte vi flagget? - den strålende Sanka kastet opp hendene. Han fant et stykke rødt tøy i en symaskinskuff og skar ut et flagg.

"Du kan ikke sende uten flagg," godkjente onkel Sergei. "Bare det er for tidlig å heve det, fordi skipet ikke har noe navn. Vi må gi ham et navn. Vakreste. Kom igjen, Sanka, tenk!

Sanka rynket bekymret på pannen.

"Måke!" sa han.

"En måke..." gjentok onkel Sergei ettertenksomt. - Måke! Vel, det er et godt navn! Passer inn! Men la oss ikke forhaste oss: det finnes bedre ord.

– Havørn! – sluppet ut Sanka. Ørnen er sterkere enn måsen!

Nei, det er for militant. Jeg liker ikke de havørnene,” sa onkel Sergei. "Kom igjen, du vet..." tenkte han. - La oss kalle det slik ... "Drøm." Forstå?!

tenkte Sanka. Han kunne ikke forestille seg hvordan det var, denne drømmen.

– Drømmer du om noe? spurte onkel Sergei. – Har du noe største ønske?

- Det er ... - sa Sanka stille, nesten hviskende.

- Hvilken? Hvilken?

"Jeg vil se hvordan solen våkner," mumlet Sanka forlegent.

– Vel, du skjønner ... Hver person har sitt største ønske. Du, meg, moren din. Det er umulig uten, akkurat som en måke ikke kan være uten vinger. En drøm er også en fugl. Den flyr bare høyere og lenger. Forstå?

I stedet for å svare, rotet Sanka i lommen hans, tok frem en stump av en blekkblyant og så på onkel Sergei og spurte:

– Hvor skal man skrive navnet?

Og etter å ha siklet over blyanten, tegnet Sanka flittig på forstavnen på skipet med store blokkbokstaver: DRØM.

Hør nå på kommandoen min! Oppmerksomhet på flagget! – Sa onkel Sergey høyt på en militær måte og strakte armene langs sidene.

Sanka så på ham og presset også hendene mot sidene hans. Ansiktet ble alvorlig, og bare en ripe på kinnet og en blå flekk fra en blekkblyant på underleppen var noe i utakt med paraden.

Sankas mor sto i døråpningen. Hun tørket av tallerkenen med et håndkle og så først på onkel Sergei, deretter på sønnen smilende, men av en eller annen grunn skalv leppene hennes, og øynene hennes lyste som om hun nettopp hadde smuldret opp en rå løk.

Du kan sjøsette skipet! - Onkel Sergei annonserte.

Sanka tok tak i båten og løp ut på gaten.

Snart løp han tilbake. Han så forvirret ut. Det var tårer i øynene.

- Onkel Sergei! Skipet har seilt...

Moren kastet opp hendene.

- Hvordan har du det? Så gi deg gode ting! For dette må ørene rives.

"Ja..." klynket Sanka. - Jeg ville ikke ... jeg bare dyttet ham vekk fra kysten, og seilene blåste ut ... Og - seilte bort ...

Onkel Sergei og Sanka gikk ut på gaten. Fra den høye bredden var det synlig hvordan en slank vakker seilbåt var hvit på elvens stille krusninger, helt på midten. Det var Sankinas "Dream". En god vind blåste opp seilene hennes, og hun svaiet lett og flagrende med et skarlagenrødt flagg, løp raskt lenger og lenger.

Onkel Sergei så seg rundt etter en båt å kjøre forbi båten på, men den eneste båten lå opp ned på land.

"Bare ikke sutre," sa onkel Sergei. – Det er ingenting du kan gjøre! Tilsynelatende er dette et så rastløst skip. Misliker grunt vann. Du, Sanka, ikke bli opprørt. Vi skal bygge en ny. Skru damper. Med rør. Han vil ikke flyte noe sted. La denne flyte...

Onkel Sergei satte seg på en veltet båt og dro Sanka til seg.

Kvelden gikk raskt over i en tykk, tett blå. Elva ble enda bredere, romsligere. Den motsatte bredden ble tåkete og fløt bort et sted. Langt, langt borte, et sted bak skogen, på den mørke kveldshimmelen, utydelig og mystisk, først blålige, så blekgule glimt blinket og skalv, og en matt, knapt merkbar rumling hørtes.

"Jeg hørte, Sanka, en mystisk historie," begynte onkel Sergei. – De fortalte meg at et skip bygget av ingen vet hvem som har bygget det med master og seil, flyter rundt i landet vårt – alt er som det skal. Ingen kan holde ham. Bølger kaster det skipet, vinden knekker mastene og river seilene, men den gir seg ikke - den svømmer og svømmer. Noen barn vil fange det, fikse det og tenke at dette er et bra leketøy. Bare lanser den, så blåser båten opp seilene - og det var det. Og slik flyter den forbi landsbyer og byer, fra elv til elv, over hele landet, til det helt blå havet.

– Og når når den havet?

– Og når den når havet, vil noen sikkert fange den. Han vil bli glad: en god gave til sønnen! Og tar deg et sted. Vel, sønnen løper som du vet umiddelbart til elven. Dette er alt skipet trenger. Og igjen - fra elv til elv, fra gutt til gutt, over hele landet. Og her er det som er fantastisk. Ethvert barn som holder den i hendene for alltid blir en rastløs person. Så leter han etter noe, finner ut noe ...

Den natten drømte Sanka om måker og en enorm rød sol. Solen var halvt ute av havet, og et hvitvinget skip løp stolt mot den og skar gjennom bølgene.

Dukke (Akimych)

Nå går jeg sjelden til de stedene: det har skrens, trukket inn, silt til, fylt med sand de siste Seim-boblebadene.

Her, sier de, før elvene var dypere ...

Hvorfor gå så langt inn i historien? I en ikke så fjern tid likte jeg å besøke i nærheten av Lipino, omtrent tjuefem verst hjemmefra. Akkurat rett overfor den eldgamle hodeløse haugen, som drager alltid svevde over på varme dager, var det en dyrebar grop. På dette stedet gjør elven, som hviler mot den uforgjengelige Devonian leiren, en sving med et slikt temperament at den begynner å vri hele boblebadet, og skaper en omvendt sirkulær strøm. De sirkler her i timevis, flisene, algene, flaskene som stikker opp i nakken, fragmenter av den allestedsnærværende isoporen, og dag og natt rumler, gurgler og hulker skumle trakter som til og med gjess unngår. Vel, om natten, ved bassenget, er det ikke i det hele tatt behagelig når den utvaskede kysten plutselig kollapser, kraftig, eller kutter vannet med en flat hale, som et brett, en erfaren steinbit som har reist seg fra en grop.

På en eller annen måte fant jeg transportøren Akimych nær hytta hans, engasjert i en hemmelig fiskevirksomhet. Han justerte vernebrillene på nesen og rev konsentrert ut den gylne snoren fra kuttet av drivremmen - han plottet en linje. Og alle beklaget seg: han hadde ikke egnede kroker.

Jeg rotet gjennom forsyningene mine, valgte ut de flotteste, bøyde av blånet tomillimetertråd, som jeg en gang hadde kjøpt akkurat slik, for eksotiske formål, og helte dem i Akimychevs hette. Han tok en med slemme, herdede fingre, snudde de små frontene og så hånende på meg og skrudde opp det ene øyet:

"Og jeg trodde det virkelig var en krok. Jeg må bestille fra smeden. Og ta disse av latter.

Jeg vet ikke om Akimych fanget eieren av Lipina-gropen, for da av forskjellige grunner hadde jeg en pause, dro jeg ikke til disse stedene. Bare noen år senere hadde jeg endelig sjansen til å besøke min gamle sizhi.

Jeg gikk og kjente ikke igjen elven.

Kanalen smalnet inn, ble infisert, den rene sanden i svingene var dekket med skjærefugl og hard løve, mange ukjente stimer og spytter dukket opp. Det var ikke lenger dype stryk, hvor det før, ved kveldsgry, støpte, bronserte ider boret ned i elveoverflaten. Det pleide å være at du forberedte takler for kabling, men fingrene dine kunne ikke komme inn i ringen på noen måte - en slik spillekulde blir grepet ved synet av bratte, stille divergerende sirkler ... svart bunnslam, befruktet fra et overskudd av gjødsel båret av regn fra åkrene.

«Vel,» tenker jeg, «ingenting skjedde med Lipina Pit. Hva kan bli av en slik avgrunn!» Jeg nærmet meg og trodde ikke mine egne øyne: der det pleide å snurre og virvle, stakk en skitten, grå liten ting, som en stor død fisk, ut med en pukkel, og på den lille tingen var det en gammel gås. Han sto så tilfeldig, på den ene labben og bøyde seg, med nebbet som drev ut lopper under den utstående vingen. Og det er uvitende for den tåpelige at det inntil nylig var seks eller syv meter med svart sydende dybde under ham, som han selv, førende yngelen, forsiktig svømte til siden.

Akimych så på den forvokste elven, som knapt oser av dempet vann, og viftet den med sorg:

"Og ikke engang løsne fiskestengene dine!" Ikke ødelegge ånden. Business er borte, Ivanych, det er borte!

Snart var Akimych selv borte fra Seimas, hans eldgamle elvetransport ble kvitt ham ...

I fjæra, i en stråhytte, har jeg mer enn en gang hatt anledning til å forlate sommernettene. Så viste det seg at Akimych og jeg, viser det seg, kjempet i den samme Gorbatovs tredje hær, deltok i "Bagration", sammen likviderte Bobruisken og deretter Minsk-kjelene, tok de samme hviterussiske og polske byene. Og droppet til og med ut av krigen i samme måned. Riktignok fikk vi forskjellige sykehus: Jeg endte opp i Serpukhov, og han endte opp i Uglich.

Akimych ble såret blodløst, men alvorlig: en landmine med lang rekkevidde fylte opp grøften og sjokkerte ham så mye at selv nå, flere tiår senere, etter å ha blitt opphisset, mistet han plutselig talens kraft, tungen hans så ut til å være tett fastklemt , og Akimych, som ble blek, ble stille, smertefullt, stirret på samtalepartneren og strakte hjelpeløst ut leppene med et rør. Dette pågikk i flere minutter, hvoretter han sukket dypt, støyende, løftet de skarpe, tynne skuldrene, og kaldsvetten rant ansiktet, utmattet av stumhet og forsteining.

"Er du død?" – Jeg kjente at jeg krympet kraftig da jeg kom over de forkullede restene av Akimychevs hytte.

Men nei! I fjor høst gikk jeg gjennom landsbyen forbi den splitter nye hvite mursteinsskolen, som så godt okkuperte den grønne bakken over Seim at jeg så, og mot meg - Akimych! Nynner raskt med kirzachs, en caps, en polstret jakke, en spade på skulderen.

- Hallo kjære venn! Jeg spredte armene mine og blokkerte veien hans.

Akimych, blek, med smertefullt stive lepper, så ikke ut til å gjenkjenne meg i det hele tatt. Det kan sees at noe gjorde ham forbanna og, som alltid i slike tilfeller, tett fast.

– Hvor ble du borte? Ikke synlig på elven.

Akimych rynket leppene og prøvde å si noe.

- Jeg skjønner, hytta di ble brent ned.

I stedet for å svare, snudde han pekefingeren mot tinningen og sa at det ikke krever mye tanker.

"Så hvor er du nå, jeg forstår ikke?"

Akimych, som fortsatt ikke kom seg, nikket med hodet i retning skolen.

– Det er klart nå. Ser på, hagearbeid. Hvor er spaden?

- Ah! han brast ut, og han dyttet irritert skulderen og prøvde å gå.

Vi gikk forbi skolegjerdet langs en vei omkranset av gamle vier som allerede var forgylt om høsten. I naturen var det fortsatt sol, varmt og til og med festlig, slik det noen ganger skjer i begynnelsen av en fin oktober, når de siste små stjernene av sikori blomstrer og svarte fløyelshumler fortsatt roter gjennom de forsinkede hattene til tartaren. Og luften er allerede skarp og sterk, og avstandene er klare og åpne til det uendelige.

Rett fra skolegjerdet, eller rettere sagt fra veien forbi det, begynte en elveeng, fortsatt grønn om sommeren, med hvite flekker av ryllik, gåsefjær og noen engsopp. Og bare i nærheten av veikantene var engen strødd med nedfallne løv, smale og lange, lik vår upretensiøse Sejm-toppfisk. Og bak gjerdet var det et pust av fuktig, oppgravd jord og berusende eplekringle. Et sted bak de unge epletrærne, det som må ha vært idrettsplassen, lød det et pisket slag på en volleyball, noen ganger akkompagnert av utbrudd av triumferende, barnslige bifallsrop, og disse unge stemmene under den skyfrie landlige ettermiddagen skapte også en følelse av festivitas og gleden ved å være.

Hele denne tiden gikk Akimych foran meg lydløst og raskt, først da vi passerte hjørnet av gjerdet stoppet han og slapp kvalt ut:

- Her, se...

En dukke lå i en skitten grøft i veikanten. Hun lå på ryggen med armer og ben utstrakt. Et stort og fortsatt pent ansikt, med et lett, knapt markert smil på hovne, barnslige lepper. Men det blonde silkeaktige håret på hodet hans ble brent stedvis, øynene hans ble revet ut, og i stedet for nesen var det et gapende hull, sannsynligvis brent av en sigarett. Noen rev av henne kjolen, og dro av den blå trusen til selve skoene, og stedet som tidligere var dekket av dem var også dekket med en sigarett.

– Hvem sin jobb er dette?

"Hvem vet..." Akimych svarte ikke med en gang, og så fortsatt bedrøvet på dukken som noen hadde hånet så kynisk og grusomt. «Det er vanskelig å tenke på noen i disse dager. Mange har blitt vant til det onde og ser ikke hvor ondt de selv har det. Og fra dem rekrutteres barna. Med en dukke er ikke dette første gang. Jeg går til distriktet og til regionen, og jeg ser: her og der - enten under gjerdet, i søppeldynga - ligger kasserte dukker rundt. Som er helt straight, i kjole, med sløyfe i håret, og noen ganger er de uten hode eller uten begge ben ... Så det er ikke bra for meg å se dette! Resten av livet har jeg sett nok menneskekjøtt ... Det ser ut til at du forstår: en dukke. Ja, det er en menneskelig form. De vil lage en annen slik at du ikke kan skille den fra et levende barn. Og gråte som et menneske. Og når denne likheten ligger revet i stykker av veien, kan jeg ikke se. Det slår meg over alt. Og folk går forbi - hver for seg - og ingenting. Par går forbi, holder hender, snakker om kjærlighet, drømmer om barn. De tar med babyer i barnevogner - de vil ikke heve et øyenbryn. Barn løper rundt - bli vant til slike helligbrøde. Også her: hvor mange disipler gikk forbi! Om morgenen - til skolen, om kvelden - fra skolen. Og viktigst av alt - lærere: de går også forbi. Det er det jeg ikke forstår! Hvordan det?! Hva vil du lære, hvilken skjønnhet, hvilken vennlighet, hvis du er blind, er sjelen din døv!.. Eh!

Akimych ble plutselig blek, ansiktet hans strammet seg sammen med den forferdelige stivheten hans, og leppene hans strakte seg ut av seg selv som et rør, som om noe usagt satt fast og frosset i dem.

Jeg visste allerede at Akimych var "fast" igjen og at han ikke ville snakke snart nå.

Han bøyde seg, bøyde seg over grøfta og der, på en ødemark, rundt hjørnet av skolegjerdet, nær en stor burdock med blader som elefantører, begynte han å grave et hull, etter å ha skissert dets avlange konturer med en spade. Dukken var ikke mer enn en meter høy, men Akimych gravde flittig og dypt, som en ekte grav, gravende helt til midjen. Etter å ha jevnet veggen, gikk han stille og avsides til stabelen i beitet. Han tok med en haug med høy og dekket bunnen av gropen med det. Så rettet han på dukkens truser, foldet armene langs kroppen og senket den ned i den fuktige dybden av gropen. Ovenfra dekket han det med rester av høy og først etter det tok han opp spaden igjen.

Og plutselig sukket han støyende, som om han dukket opp fra en dybde, og sa med smerte:

- Ikke begrav alt ...

Historien som fanger sjelen og klemmer hjertet er nedfelt i sammendraget av historien "Dukken" til leserens dagbok, som hvert barn og voksen bør lese med jevne mellomrom.

Plott

Forfatteren forteller om hvordan han besøkte sine hjemsteder og spesielt elven. Akimych dro dit med ham. Han kom hjem med et skallsjokk, og det er grunnen til at han ikke kan uttrykke alle tankene sine riktig og snakke jevnt. En dag så forfatteren Akimych gå med en spade, i en merkelig tilstand av begeistring og redsel. Forfatteren fulgte ham. De kom til en vei, på kanten av den lå en lemlestet dukke. Noen stakk ut øynene hennes, ødela håret hennes, tok av klærne hennes, det var mange sigarettforbrenninger på kroppen hennes. Denne dukken minnet Akimych om krigens gru. Selv om hun ikke er en person, har hun et menneskelig utseende, og han kan ikke forstå hvor det er så mye sinne og grusomhet hos barn. Akimych begravde dukken som om den var en levende person, med ordene:

"Ikke begrav alt."

Konklusjon (min mening)

Ondskap er ikke delt inn i smått og stort. Ved å begå smålig grusomhet i forhold til livløse gjenstander, vil han være i stand til å påføre de levende smerte og lidelse. Foreldre bør lære barna sine vennlighet, saktmodighet, forståelse og tilgivelse. Alle mennesker på jorden er de samme - fra samme kjød, med lignende følelser og ambisjoner, og du må se på de rundt deg med vennlighet, og ikke kjempe og ødelegge hverandre.

Hver sportsfisker har et favorittsted på elven. Her bygger han et agn til seg selv. Han hamrer staker i bunnen av elven nær kysten i en halvsirkel, fletter dem med en vintreet og fyller tomrommet inni med jord. Det viser seg noe som en liten halvøy. Spesielt når fiskeren legger agnet over med grønt torv, og de tette stakene starter opp unge skudd.

Umiddelbart, tre eller fire skritt unna, bygges det et ly for regnet i fjæra - en hytte eller en gravestue. Andre ordner seg en bolig med køyer, et lite vindu, med parafinlykt under taket. Det er her sportsfiskere tilbringer ferien.

I sommer bygde jeg ikke agn til meg selv, men brukte den gamle, velopplagte, som en venn hadde gitt meg i løpet av ferien. Vi tilbrakte natten på å fiske sammen. Og neste morgen begynte vennen min å gjøre seg klar for toget. Da han pakket ryggsekken, ga han meg de siste instruksjonene:

- Ikke glem å mate. Hvis du ikke mater fisken, går den. Det er derfor de kaller det et agn fordi det agnes fisk til det. Ved daggry, legg til en skvis. Jeg har den i en pose over køya. Parafin til lykten finner du i kjelleren bak hytta. Jeg tok melken fra mølleren. Her er nøkkelen til båten. Vel, alt ser ut til å være det. Ingen hale, ingen skjell!

Han kastet sekken over skuldrene, rettet opp hetten, som var slått ned av stroppen, og tok plutselig ermet mitt:

– Ja, jeg glemte nesten. En isfugl bor ved siden av. Redet hans er i en klippe, der borte under den busken. Så du, tovo ... Ikke fornærme. Mens jeg fisket, ble jeg vant til meg. Han ble så dristig at han begynte å sette seg på agnet. De bodde sammen. Ja, og du forstår selv: det er kjedelig her alene. Og han vil være din trofaste partner i fiske. Vi har vært sammen med ham for tredje sesong allerede.

Jeg håndhilste varmt på kameraten min og lovet å fortsette vennskapet mitt med isfuglen.

«Og hvordan er han, en isfugl? tenkte jeg da vennen min allerede var langt unna. Hvordan skal jeg kjenne ham igjen? Jeg leste en gang om denne fuglen, men jeg husket ikke beskrivelsen, og jeg trengte ikke å se den i live. Jeg tenkte ikke på å spørre en venn hvordan hun ser ut.

Men snart dukket hun selv opp. Jeg satt ved hytta. Morgenbitten er over. Flottørene var ubevegelige hvite blant de mørkegrønne liljeblokkene. Noen ganger berørte den utbruste malva flottørene, de skalv, gjorde meg våken. Men snart skjønte jeg hva som var i veien, og sluttet helt å se på fiskestengene. Det nærmet seg en lun ettermiddag - hviletid for både fisk og sportsfiskere.

Plutselig blinket en stor lys sommerfugl over kystkrattet av sikk, og flakset ofte med vingene. I samme øyeblikk landet sommerfuglen på min siste stang, foldet vingene og viste seg å være ... en fugl. Den tynne tuppen på stangen svaiet under henne, slengte fuglen opp og ned, fikk den til å dirre på vingene og spredte halen. Og nøyaktig den samme fuglen, reflektert i vannet, så fløy mot, og falt igjen ned i det blå på den veltede himmelen.

Jeg gjemte meg og begynte å se på den fremmede. Hun var utrolig vakker. Et olivenoransje bryst, mørke, lysflekkede vinger og en lys, himmelfarget rygg, så lys at den under flyturen lyste på nøyaktig samme måte som en smaragdblå sateng glitrer i solsvingene. Ikke rart jeg tok for meg at fuglen var en merkelig sommerfugl.

Men det praktfulle antrekket gikk ikke til ansiktet hennes. Det var noe sørgmodig, trist i utseendet hennes. Her har stanga sluttet å svinge. Fuglen frøs på den i en urørlig klump. Hun trakk kjølig hodet inn i skuldrene og senket det lange nebbet på struma. En kort hale, som knapt stikker ut under vingene, ga henne også et slags forlatt utseende. Uansett hvor mye jeg så på henne, rørte hun seg aldri, ga ikke en eneste lyd. Og hun så og så på det mørke vannet i elven som strømmet under henne. Det så ut til at hun falt noe til bunnen, og nå, trist, flyr hun over elven og ser etter tapet sitt.

Og jeg begynte å utvikle et eventyr om en vakker prinsesse. Om hvordan den onde Baba Yaga forhekset henne og gjorde henne til en isfugl. Klærne på fuglen forble kongelige: fra gullbrokade og blå sateng. Og prinsessefuglen er trist fordi Baba Yaga kastet en sølvnøkkel i elven, som en smidd kiste låses opp med. Helt nederst i brystet er et magisk ord. Etter å ha mestret dette ordet, vil prinsessefuglen igjen bli en prinsessejente. Så hun flyr over elven, trist og sørgmodig, på jakt etter og finner ikke den kjære nøkkelen.

Hun satt, prinsessen min satt på en fiskestang, knirket tynt, som om hun hulket, og fløy langs kysten, ofte med vingene.

Jeg likte fuglen veldig godt. Å fornærme en slik hånd løftes ikke. Ikke forgjeves, viser det seg, advarte vennen min.

Isfuglen kom hver dag. Han la tilsynelatende ikke merke til at en ny eier hadde dukket opp på holdeplassen. Og hva hadde han med oss å gjøre? Vi rører ikke, vi skremmer ikke - og takk for det. Og jeg er virkelig vant til det. Noen ganger, av en eller annen grunn, vil han ikke besøke, og du savner ham allerede. På en øde elv, når du bor så tett, er alle levende vesener glade.

På en eller annen måte fløy birdien min inn for å agn, som før, satte seg på agnet og begynte å tenke bitre tanker. Ja, plutselig hvordan dunker den i vannet! Kun spray fløy i alle retninger. Jeg rystet til og med overrasket. Og hun tok straks av, glitrende med noe sølv i nebbet. Som om dette var selve nøkkelen hun hadde lett etter så lenge.

Men det viste seg at historien min ikke sluttet der. Isfuglen fløy og fløy, og var fortsatt like stille og trist. Av og til stupte han i vannet, men i stedet for den dyrebare nøkkelen kom småfisk over. Han tok dem med til det dype fangehullet sitt gravd i klippen.

Det nærmet seg slutten på ferien min. Om morgenen fløy ikke lenger lystige strandsvaler over elven. De har allerede forlatt sin hjemlige elv og satt ut på en lang og vanskelig reise.

Jeg satt ved hytta og solte meg i solen etter den skarpe morgentåken. Plutselig gikk en skygge over bena mine. Jeg så opp og så en hauk. Rovdyret stormet raskt til elven og presset de sterke vingene til sidene. I samme øyeblikk blafret en isfugl med vingene over sivet.

"Vel, hvorfor flyr du, tosk!" - Det brøt ut av meg. «Du kan ikke rømme fra en slik røver på vinger. Gjem deg raskt i buskene!

Jeg puttet fingrene i munnen og plystret så høyt jeg kunne. Men, revet med av forfølgelsen, ga hauken ingen oppmerksomhet til meg. Byttet var for sikkert til å gi opp jakten. Hauken har allerede strukket ankelbena forover, spredt halen som en vifte for å bremse den raske ekspansjonen og ikke gå glipp av ... Den onde trollkvinnen sendte døden til prinsessen min i skikkelse av en fjærkledd røver. Dette er den tragiske slutten på eventyret mitt.

Jeg så klørpotene til et rovdyr blinke i luften i et lynnedslag. Men bare et sekund tidligere stupte isfuglen i vannet som en blå pil. Sirkulære bølger kom inn på det rolige vannet sent på ettermiddagen, og overrasket den lurte hauken.

Jeg skulle hjem. Han tok båten til bruket for tilsyn, la ting i en skulderveske, rullet sammen fiskestenger. Og i stedet for den som isfuglen likte å sitte på, stakk han en lang gren av vintreet. Om kvelden, som om ingenting hadde skjedd, fløy min triste prinsesse inn og satte seg tillitsfullt på en kvist.

«Men jeg skal hjem,» sa jeg høyt og knyttet ryggsekken. – Jeg skal til byen for å jobbe. Hva vil du gjøre alene? Se, ikke bli fanget av hauken igjen. Dine oransje og blå fjær vil fly over elven. Og ingen vil vite om det.

Isfuglen satt urørlig på en vinranke. Mot bakteppet av en brennende solnedgang dukket den ensomme fuglefiguren tydelig frem. Det virket som om hun lyttet nøye til ordene mine.

- Vel, adjø! ..

Jeg tok av meg capsen, vinket til prinsessen min og ønsket av hele mitt hjerte å finne sølvnøkkelen.

levende flamme

Tante Olya så inn på rommet mitt, fanget meg igjen bak papirene, og hevet stemmen og sa kommanderende:

– Skal skrive noe! Få litt luft, hjelp til å kutte blomsterbedet. – Tante Olya tok ut en bjørkebarkboks fra skapet. Mens jeg gladelig eltet ryggen og raket den fuktige jorden med en rive, satte hun seg på en haug og helte poser og bunter med blomsterfrø på knærne og sorterte dem i varianter.

På timen skal elevene gjøre seg kjent med innhold og problemstillinger i E.I. Nosovs "Dukke", vil berøre moralske spørsmål om respekt for omverdenen, ansvar for handlinger overfor seg selv, andre mennesker og naturen.

Emne: Fra litteraturen fra det XX århundre

Leksjon: Historien om E.I. Nosova "Dukke"

Hva vil du lære, hvilken skjønnhet,

hva bra, hvis du er blind, er sjelen din døv!

E. Nosov "Dukke".

Historien om E.I. Nosov (fig. 1) "Dukke" forteller om problemene som er viktige for enhver region, distrikt, skole. Folks likegyldige holdning til hverandre, til ting, grusomhet mot naturen blir dessverre ikke mindre, men vokser tvert imot.

Historien fortelles i første person. Handlingen foregår i en landsby som ligger ved bredden av den pittoreske elven Seim. En gang i tiden besøkte fortelleren tilfeldigvis disse stedene, som var kjent for sitt edle fiske. Og nå kommer forfatteren hit igjen. Han er forferdet over endringene i naturen som har skjedd på få år.

Elv i gamle dager

River etter noen år

«Akkurat rett overfor den eldgamle hodeløse haugen, som drager alltid svevde over på varme dager, var det en verdifull grop. På dette stedet gjør elven, som hviler mot den uforgjengelige Devonian leiren, en sving med et slikt temperament at den begynner å vri hele boblebadet, og skaper en omvendt - en sirkulær strøm.

«... både dag og natt buldrer, gurgler og hulker skumle trakter, som til og med gjess unngår. Vel, om natten, ved bassenget, er det ikke i det hele tatt behagelig når den utvaskede kysten plutselig kollapser, kraftig, eller kutter vannet med en flat hale, som et brett, en erfaren steinbit som har reist seg fra en grop.

«Renna smalnet, ble befengt, den rene sanden i svingene var dekket med skjærefugl og hard løve, mange ukjente stimer og spytter dukket opp. Det var ikke lenger dype stryk av stryk, der støpte, bronserte ider pleide å bore ned i elveoverflaten ved kveldsgry.

"... der det pleide å være fryktelig vridd og virvlet, en skitten, grå liten ting som lignet en stor død fisk, og på den lille tingen - en gammel gander, stakk ut med en pukkel. Han sto så tilfeldig, på den ene labben og bøyde seg, med nebbet som drev ut lopper under den utstående vingen. Og det er uvitende for de dumme at det inntil nylig var seks eller syv meter med svart sprudlende dybde under ham, som han selv, førende yngelen, forsiktig svømte til siden.

Enig, endringen er slående. En kraftig, turbulent elv ble til en sumpete elv. Hva skjedde? Hvem har skylden for alt? Leseren begynner å stille slike spørsmål og prøver å finne svaret i historien.

Hovedpersonen i historien

Dette er Akimych, den lokale transportøren. Det vil si førstnevnte, siden elva ble grunn. Nå tjener Akimych som vekter ved en lokal skole. Deres militære fortid forbinder dem med forfatteren.

Ris. 1. Foto. E.I. Nosov ()

Det skal her bemerkes at forfatteren selv gikk til fronten som atten år gammel gutt, kjempet som en del av en panservernbrigade og ble alvorlig såret. Senere ble alt opplevd, sett, husket til live i bøkene hans. I sine arbeider beskrev Nosov aldri direkte militære operasjoner.

"Krigen i Nosovs verk høres ofte ut, selv om den er fragmentarisk, fragmentarisk - enten i memoarene til frontlinjesoldater, eller under omstendighetene i deres nåværende liv, som utenfor handlingen." En lignende erindring opptar flere linjer i historien "Dukken": "Så viste det seg at Akimych og jeg, det viser seg, kjempet i den samme Gorbatovs tredje hær, deltok i Bagrationen, likviderte Bobruisken og deretter Minsk-kjelene sammen , tok de samme hviterussiske og polske byene. Og droppet til og med ut av krigen i samme måned. Riktignok fikk vi forskjellige sykehus: Jeg endte opp i Serpukhov, og han - i Uglich.

Akimych ble alvorlig såret: skall-sjokkert. Kontusjon eller prosjektilsjokk er en generell skade på kroppen på grunn av eksponering for luft, vann eller lydbølger. Konsekvensene av kontusjon er varierte – fra midlertidig tap av hørsel, syn, tale til alvorlige psykiske lidelser.

Så for Akimych gikk ikke hjernerystelsen sporløst. I øyeblikk med stor spenning, stress, mister han evnen til å snakke. Det var i dette øyeblikket fortelleren møtte Akimych. Hva gjorde vekteren så begeistret? Akimych kunne ikke forklare noe, men han ledet fortelleren til skolegjerdet. «Det var en dukke som lå i en skitten grøft langs veien. Hun lå på ryggen med armer og ben utstrakt. Et stort og fortsatt pent ansikt, med et lett, knapt markert smil på hovne, barnslige lepper. Men det blonde silkeaktige håret på hodet ble brent stedvis, øynene ble revet ut, og i stedet for nesen var det et gapende hull, sannsynligvis brent av en sigarett.

Bildet er virkelig forferdelig, spesielt fordi vi forstår: dette er ikke bare en dukke som ved et uhell er ødelagt av et barn. Hun ble bevisst lemlestet og ikke lenger barn.

Når du leser historien, opplever du følelser av frykt og medlidenhet. Tross alt er dukken så lik en person at vi begynner å forstå: hvis noen vansiret dukken på en slik måte, vil han også hensynsløst takle en person.

Du kan finne mange eksempler på at en dukke for oss er en identifikasjon med en person. I litteraturbøkene dine kan du finne K. Sluchevskys dikt "Dukke".

Barnet kastet dukken. Dukken falt raskt av

Den traff bakken døvt og falt bakover ...

Stakkars dukken! Du lå så stille

Med sin sørgmodige skikkelse, så ydmykt knust,

Hun spredte armene, lukket de klare øynene ...

Du, dukke, så ut som en person!

Sammen med Akimych deler vi hans indignasjon, smerte, fortvilelse: «Du ser ut til å forstå: en dukke. Ja, det er en menneskelig form. De vil lage en annen slik at du ikke kan skille den fra et levende barn. Og gråte som et menneske. Og når denne likheten ligger revet i stykker ved veien, kan jeg ikke se. Det slår meg over alt."

Ris. 2. Foto. Sjarmdukke ()

Nå tror mange at lek med dukker er en aktivitet for barn. Men for mange århundrer siden var holdningen til dukken veldig alvorlig. Gamle mennesker trodde at en dukke med et malt ansikt så ut som en person, den var i live, derfor hadde den en sjel. I Rus' var dukker først og fremst amuletter, deltakere i hedenske ritualer (fig. 2). Gradvis ble dukken til et enkelt barneleke, selv om det forble estetisk attraktivt. En dukke, skapt livløs, gjennom spillet "kommer til liv" i hendene på et barn som forstår livet gjennom spillet. Barnet lærer å elske, bry seg, beskytte. For ham er dukken i live.

Dukken minnet Akimych om det han opplevde under krigen. "Jeg har sett nok av menneskekjøtt hele livet," innrømmer han.

Krigen lærte Akimych å sette pris på livet og alt knyttet til det: vakker natur, favorittarbeid, menneskelige gjerninger. Krigen er for lengst over. Og å se døden til en elv, en dukke, en person er uutholdelig for Akimych. Mest av alt er Akimych opprørt over at ingen rundt slår alarm: «Og folk går forbi - hver for seg - og ingenting ... Par går forbi, holder hender, snakker om kjærlighet, drømmer om barn. De tar med babyer i barnevogner - de vil ikke heve et øyenbryn. Barn løper rundt - bli vant til slike helligbrøde. Også her: hvor mange disipler gikk forbi! Om morgenen - til skolen, om kvelden - fra skolen. Og viktigst av alt - lærere: de går også forbi. Her er det jeg ikke forstår. Hvordan det?! Hva vil du lære, hvilken skjønnhet, hvilken godhet, hvis du er blind, er sjelen din døv!... Eh!...».

På slutten av historien begraver Akimych dukken som en person. Den siste setningen lar oss være alene med samvittigheten vår: "Du kan ikke begrave alt," sier Akimych bittert. Ja, å skjule, begrave, fjerne fra syne - er dette løsningen på problemet?

Konklusjon. Evgeny Ivanovich Nosov prøver i sin historie å bekjempe ikke bare grusomhet, men også likegyldigheten til mennesker. Den polske forfatteren Bruno Jasensky bemerket bemerkelsesverdig nøyaktig: «Ikke vær redd for fienden din, i verste fall kan han drepe. Ikke vær redd for vennen din, i verste fall kan han forråde. Frykt de likegyldige, de dreper ikke og forråder ikke, men bare med deres stilltiende samtykke eksisterer svik og drap på jorden.

Likegyldighet ble årsaken til ikke bare moralske, men også miljøproblemer, som forfatteren kom inn på i begynnelsen av historien. Forfatteren ønsket å minne hver enkelt av oss om ansvaret for alt som er levende på jorden.

Bibliografi

Korovina V.Ya. Didaktisk materiale om litteratur. 7. klasse. – 2008.
Tishchenko O.A. Lekser i litteratur for klasse 7 (til læreboken av V.Ya. Korovina). – 2012.
Kuteynikova N.E. Litteraturtimer i klasse 7. – 2009.
Korovina V.Ya. Lærebok i litteratur. 7. klasse. Del 1. - 2012.
Korovina V.Ya. Lærebok i litteratur. 7. klasse. Del 2. - 2009.
Ladygin M.B., Zaitseva O.N. Lærebok-leser i litteratur. 7. klasse. – 2012.
Kurdyumova T.F. Lærebok-leser i litteratur. 7. klasse. Del 1. - 2011.

FEB: Ordbok over litterære termer ().
Ordbøker. Litterære termer og begreper ().
Forklarende ordbok for det russiske språket ().
E.I. Nosov. Biografi ().

Hjemmelekser

Les historien om E.I. Nosov "Dukke". Planlegg historien din.
Hvilket øyeblikk i historien er klimakset?
Du skrev nylig et essay om emnet: "Trenger folk sympati og medfølelse?". Kan Nosovs historie "Dukken" inkluderes i diskusjonen om dette emnet?

© Nosov E. I., arving, 2015

© Design. Eksmo Publishing LLC, 2015

Kingfisher

Han kastet sekken over skuldrene, rettet opp hetten, som var slått ned av stroppen, og tok plutselig ermet mitt:

Jeg håndhilste varmt på kameraten min og lovet å fortsette vennskapet mitt med isfuglen.

Jeg gjemte meg og begynte å se på den fremmede. Hun var utrolig vakker.

Et olivenoransje bryst, mørke, lysflekkede vinger og en lys, himmelfarget rygg, så lys at den under flyturen lyste på nøyaktig samme måte som en smaragdblå sateng glitrer i solsvingene. Ikke rart jeg tok for meg at fuglen var en merkelig sommerfugl.

Hun satt, prinsessen min satt på en fiskestang, knirket tynt, som om hun hulket, og fløy langs kysten, ofte med vingene.

Jeg likte fuglen veldig godt. Å fornærme en slik hånd løftes ikke. Ikke forgjeves, viser det seg, advarte vennen min.

Det nærmet seg slutten på ferien min. Om morgenen fløy ikke lenger lystige strandsvaler over elven. De har allerede forlatt sin hjemlige elv og satt ut på en lang og vanskelig reise.

"Vel, hvorfor flyr du, tosk!" - Det brøt ut av meg. «Du kan ikke rømme fra en slik røver på vinger. Gjem deg raskt i buskene!

Isfuglen satt urørlig på en vinranke. Mot bakteppet av en brennende solnedgang dukket den ensomme fuglefiguren tydelig frem. Det virket som om hun lyttet nøye til ordene mine.

- Vel, adjø! ..

Jeg tok av meg capsen, vinket til prinsessen min og ønsket av hele mitt hjerte å finne sølvnøkkelen.

levende flamme

Tante Olya så inn på rommet mitt, fanget meg igjen bak papirene, og hevet stemmen og sa kommanderende:

"Olga Petrovna, hva er det," bemerker jeg, "sår du ikke valmuer i blomsterbed?"

– Vel, hvilken farge har valmuen! svarte hun selvsikkert. - Det er en grønnsak. Det sås i bedene sammen med løk og agurker.

- Hva gjør du! Jeg lo. - I en gammel sang synges det:

Og pannen hennes, som marmor, er hvit,
Og kinnene brenner, som om fargen på valmuer.

"Det blomstrer bare i to dager," fortsatte Olga Petrovna. – For et blomsterbed passer ikke dette på noen måte, puffet – og umiddelbart utbrent. Og så stikker denne hammeren ut hele sommeren, bare ødelegger utsikten.

Men allikevel helte jeg i all hemmelighet en klype valmue helt i midten av blomsterbedet. Hun ble grønn etter noen dager.

Sådde du valmuer? – Tante Olya kom bort til meg. – Å, du er så rampete! Så være det, jeg forlot de tre beste, jeg syntes synd på deg. Resten ble alle luket ut.

Uventet dro jeg på forretningsreise og kom tilbake bare to uker senere. Etter en varm, slitsom vei var det deilig å komme inn i tante Olyas rolige gamle hus. Det nyvaskede gulvet var kult. En sjasminbusk som vokste under vinduet kastet en blondeskygge på skrivebordet.

– Helle kvass? foreslo hun og så sympatisk på meg, svett og sliten. Alyosha var veldig glad i kvass. Noen ganger tappet og forseglet han det selv.

Da jeg leide dette rommet, spurte Olga Petrovna, som løftet øynene til portrettet av en ung mann i flyuniform som henger over skrivebordet:

– Forstyrrer det ikke?

- Hva gjør du!

Dette er min sønn Alex. Og rommet var hans. Vel, du slår deg til ro, lev på helse ...

Tante Olya ga meg et tungt kobberkrus med kvass, og sa:

– Og valmuene dine har reist seg, knoppene er allerede kastet.

Jeg gikk ut for å se på blomstene. Blomsterbedet ble ugjenkjennelig. Helt langs kanten var det spredt et teppe, som med sitt tykke deksel med blomster spredt utover, lignet veldig på et ekte teppe. Så ble blomsterbedet omgitt av et bånd av mattioler - beskjedne nattblomster som tiltrekker seg ikke av lysstyrke, men av en forsiktig bitter aroma, som ligner på lukten av vanilje. Gardiner av gulfiolette stemorsblomster var fulle av blomster, lilla fløyelshatter av parisiske skjønnheter svaiet på tynne ben. Det var mange andre kjente og ukjente farger. Og i midten av blomsterbedet, fremfor alt dette blomstermangfoldet, steg valmuene mine og kastet ut tre stramme, tunge knopper mot solen. De slo opp dagen etter.

Tante Olya gikk ut for å vanne blomsterbedet, men kom umiddelbart tilbake og skranglet med en tom vannkanne.

– Vel, gå, se, de blomstret.

På avstand så valmuene ut som tente fakler med levende flammer som lyste i vinden. En lett vind svaiet litt, og solen trengte gjennom de gjennomskinnelige skarlagensrøde kronbladene med lys, noe som fikk valmuene til enten å blusse opp med en dirrende lys ild, eller fylles med en tykk karmosinrød. Det så ut til at man bare måtte røre - de ville straks svi seg!

Valmuer blindet med sin rampete, brennende lysstyrke, og ved siden av dem ble alle disse parisiske skjønnhetene, snapdragons og annet blomsteraristokrati bleknet, nedtonet.

Valmuer brant vilt i to dager. Og på slutten av den andre dagen smuldret de plutselig og gikk ut. Og umiddelbart på et frodig blomsterbed uten dem ble det tomt. Jeg plukket opp fra bakken fortsatt ganske frisk, i duggdråper, et kronblad og rettet det opp i håndflaten.

«Det var alt,» sa jeg høyt, med en følelse av beundring som ennå ikke var avkjølt.

"Ja, det brant ned ..." Tante Olya sukket, som i et levende vesen. – Og på en eller annen måte pleide jeg ikke å ta hensyn til denne valmuen. Han har et kort liv. Men uten å se seg tilbake, levde til det fulle. Og det skjer med folk...

Tante Olya, på en eller annen måte bøyd, skyndte seg plutselig inn i huset.

Jeg har allerede blitt fortalt om sønnen hennes. Alexei døde ved å dykke på sin lille "hauk" på ryggen av en tung fascistisk bombefly.

Jeg bor nå på den andre siden av byen og besøker av og til tante Olya. Jeg besøkte henne nylig igjen. Vi satt ved sommerbordet, drakk te, delte nyhetene. Og like ved, i et blomsterbed, flammet en stor ild av valmuer. Noen smuldret opp og slapp kronbladene til bakken som gnister, andre åpnet bare de brennende tungene sine. Og nedenfra, fra jordens fuktige, fulle av vitalitet, steg flere og flere tettrullede knopper opp for å hindre den levende ilden fra å slukne.

Glemt side

Sommeren skyndte seg plutselig bort, som en skremt fugl. Om natten raslet hagen urovekkende, et gammelt hult fuglekirsebærtre knirket under vinduet.

Det skråttstillede kraftige regnet pisket mot vinduene, trommet dempet på taket, og avløpsrøret skurret og kvalt. Daggry sivet motvillig gjennom den grå, blodløse himmelen. Fuglekirsebær fløy nesten helt rundt i løpet av natten og strødde tykt verandaen med løv.

Tante Olya klippet de siste georginene i hagen. Hun fingret de våte blomstene, pustet med fuktig friskhet, og sa:

– Det er høst.

Og det var rart å se disse blomstene i skumringen i et rom med tårefleksede vinduer.

Jeg håpet at det plutselig snikende dårlige været ikke ville henge lenge. Kulden er faktisk for tidlig. Tross alt er indisk sommer fortsatt foran - en eller to uker med rolige solfylte dager med sølvflygende spindelvev, med duften av sen antonovka og nest siste sopp.

Men været ble ikke bedre. Regnet ble til vind. Og endeløse strenger av skyer krøp og rullet. Hagen visnet sakte, smuldret opp og flammet ikke av lyse høstfarger.

Dagen smeltet på en eller annen måte umerkelig bak det dårlige været. Allerede klokken fire var tante Olya i ferd med å tenne lampen. Pakket inn i et geitesjal hentet hun inn samovaren, og vi, som ikke hadde noe å gjøre, begynte å drikke te i lang tid. Så hogget hun kål til sylting, og jeg satte meg ned for å jobbe eller, hvis noe interessant kom over, leste jeg høyt.

"Men de har ikke fylt opp sopp i disse dager," sa tante Olya. – Kom igjen, nå er de helt borte. Er det bare igjen...

Og riktignok pågikk den siste uken i oktober, fortsatt like dyster og gledesløs. Et sted gikk den gylne indiansommeren forbi. Det var ikke lenger noe håp om varmere dager. Vent på det, det starter. Hva slags sopp nå!

Og dagen etter våknet jeg av følelsen av en slags ferie i meg selv. Jeg åpnet øynene og gispet av forundring. Det lille, tidligere dystre rommet var fullt av gledelig lys. I vinduskarmen, gjennomboret av solens stråler, var en geranium ung og nygrønn.

Jeg så ut av vinduet. Taket på skuret var sølv av frost. Det hvite glitrende belegget tinet raskt, og muntre, livlige dråper falt fra takskjegget. Gjennom det tynne nettet av de nakne grenene til fuglekirsebæret var den rent vaskede himmelen rolig blå.

Jeg kunne ikke vente med å komme meg ut av huset så fort som mulig. Jeg ba tante Olya om en liten boks med sopp, slengte en dobbeltløpet hagle over skulderen og gikk inn i skogen.

Sist jeg var i skogen, da var det fortsatt ganske grønt, fullt av uforsiktig fugleprat. Og nå er han på en eller annen måte stille og streng. Vindene har blottet trærne, spredt løvet langt rundt, og skogen står merkelig tom og gjennomsiktig.

Bare eika, som stod alene helt i skogkanten, slapp ikke bladverket. Hun ble bare brun, krøllet sammen, svidd av høstens pust. Eika sto som en episk kriger, streng og mektig. Lynet hadde en gang truffet ham, drenert toppen, og nå stakk en knekt gren ut over den tunge, bronsesmidde kronen hans, som et formidabelt våpen reist for en ny kamp.

Jeg gikk dypt inn i skogen, skar ut en pinne med en gaffel på enden og begynte å lete etter soppplasser.

Å finne sopp i en broket mosaikk av nedfallne blader er ikke en lett oppgave. Og er de tilgjengelige på et så sent tidspunkt? Jeg vandret lenge gjennom den ekko, øde skogen, tuslet under buskene med et spyd, og strakte med glede ut hånden til en rødlig sopphette som dukket opp, men den forsvant umiddelbart på mystisk vis, og i stedet for ble det bare ospeblader som ble røde. På bunnen av boksen min rullet bare tre eller fire sene russula med mørk lilla bredbremmede hatter.

Først mot middag kom jeg over en gammel hogst, bevokst med gress og trevekst, blant hvilke stubber svartnet her og der. På en av dem fant jeg en munter familie med røde, tynnbeinte sopp. De myldret mellom to knotete jordstengler, akkurat som rampete barn som løp ut for å sole seg på en haug. Jeg kutter dem forsiktig på en gang, uten å skille dem, og legger dem i en beholder. Så fant han en annen slik glad stump, mer, og angret snart på at han ikke hadde tatt med seg en mer romslig kurv. Vel, og dette er en god gave til min snille gamle dame. Noe vil være glad!

Jeg satte meg på en stubbe, tok av meg capsen, utsatte hodet mitt for varmen og lyset, og stappet pipen. For en strålende dag det har vært! Varme, stillhet. Og du skulle ikke tro at raggete grå skyer krøp over denne blå himmelen med høyt svevende fjær av gjennomsiktige skyer i går. Akkurat som om sommeren.

Ut fra bjørkestubben fløy en sommerfugl, mørk kirsebær, med en lys kant på vingene. Dette er et sørgerom. Hun krøp ut av skjulestedet inn i solen og solte seg i det varme snittet av et tre. Og nå, etter å ha varmet opp, flakset det keitete, galopperende flukt over lysningen. Og det var slett ikke overraskende å høre hvordan, et sted i gresset, begynte en gresshoppe å stemme fiolinen sin.

Slik skjer det i naturen: Oktober er allerede i ferd med å renne ut - en døv tid med regn - og vinteren lurer et sted i nærheten - og plutselig, på grensen til endeløse høstregn og en vintersnøstorm, går en så lys, festlig dag tapt! Som om sommeren, som raskt flyr bort, ved et uhell mistet en av sine lyse sider. Og hele denne glade, omkranset av en stille, naken skog, ser ganske ut som sommer. Det er så mye grønt her! Og det er til og med blomster. Jeg bøyde meg ned og trakk ut av gresset en tøff dusk oregano, besatt med blek lilla visper.

Og så, da jeg kom hjem, samlet jeg flere forskjellige blomster og strikket en liten bukett av dem. Det var knallblå stjerner av vill sikori, og hvite kors av yarutka, og til og med en delikat gren av åkerfiolett - juveler som ble sluppet av den bortflukte sommeren.

Skru

Gjennom aprilmarkene og fjellene, berørt av det første vårgrønt, gikk høyspente støttemaster rett til horisonten.

I nærheten, gradvis svingende til høyre, gikk Shurup langs landeveien - en fregnet gutt med snute nese, av typen yrkesskoler og alle slags skoler i FZO produserer i partier. En vinteruniform ertefrakk er vidåpen, i hånden hans har han en gammel lue med øreklaffer foret med et mystisk blåblått beist. På Shurups føtter sitter vanlige arbeidsstøvler med jernnagler på sidene. Det er selvfølgelig vanskelig å steppedans i slike, men å trampe langs en ustelt landevei er til og med veldig flink, spesielt hvis du tar et godt steg.

Screw bar en lue med øreklaffer bak det ene øret, mens gutter bærer en skuddkråke, og slo den på buksebenet for hvert skritt. Den blonde forlokken hans hadde for lenge siden tørket opp i vinden og strittet nå på hodet uten noen ordre.

Dagen fra morgenstunden er solrik, munter. Fra time til time er gårsdagens brune enger og veikanter fylt med grøntområder, lysparken skjelver over den svarte, pløyde jorden, og over hele himmelen - et sted under de hvite skystrekene, så ganske nær, like over øre - lerkene ringer, fylles opp, og hvis du ser opp, vil du umiddelbart lukke øynene fra den uhemmede strålestrømmen og du vil ikke se noen lerke, som om det ikke er de som synger, men selve himmelen er ringer fra vårens varme og lys.

Skrue går, vifter med hatten, gir skoen alt som kan sparkes - en tørr jordklump eller en gammel blikkboks, stopper på gangbroen over elvene, ser på hvordan de små jager spytt, Skrue er i god humør!

En uke før maiferien var høyspentteamet ferdig med å trekke ledningen i seksjonen deres, og Frolov, seksjonssjefen, lot Screw reise hjem i fem hele dager. «Her er du», sier han, «to dager i mai, en fridag og to dager fra meg personlig. For å komme inn i virksomheten."

Riktignok er Screw oppført i teamet ikke engang som installatør, men bare som trainee. Men dette er etter ordre, og i så fall er det ingen forskjell. Regn eller en slags bygel der, den gjenkjenner ikke utslipp - den nyser alle vilkårlig. Ja, og sov i samme tilhenger, og spiste fra samme kjele. Hva kan samtalen være? Og hvis du viser hendene hans, så er de på Screw som arbeidere: ikke med vatt, som skolebarn fra det første hagebedet har, men med ekte hard hud, dekket med gul, kåt hud, så hardt at du ikke engang kan stikke med en negl. Han klemmer på fingrene, og umiddelbart inne i knyttneven kjenner man denne følelsesløse stivheten, hvorfra hånden er tung, som om jern, og hammeren sitter i den som en hanske.

«Men det ble kjempebra! - tenkte Screw, økonomisk sett på høyspenningen. "Det er til og med vakkert!"

Hele veien kjente Shurup en papirkule hvile mot brystet hans - en pakke med tre-rubelsedler brettet i to, lagt i sidelommen på en ertefrakk. Dette er hans første lønn på halvannen måneds arbeid på linjen. Skruen i varmen talte ikke engang hvor mye det var. De beholdt inntekten, noen ungkarer der, trukket for grubs (produktene bringes direkte til linjen), jeg lånte de fem til vinsjen Vanka Shelyabov, og fortsatt var det en hel haug. I sin ungdom visste Shurup fortsatt ikke hvordan han skulle føre en økonomisk konto over penger, og derfor spilte det ingen rolle for ham hvor mange av disse tre rublene han hadde i lommen. Det var mye viktigere å innse at de endelig eksisterer og at han tjente dem med egne hender.

«Jeg må kjøpe en gave til moren min til ferien,» tenkte Shurup. – Når jeg kommer til byen drar jeg ikke hjem med en gang, men først skal jeg på shopping. Å gå hjem med en gave. Bare hva du skal kjøpe? Godteriboks? Noen dyrere. Skal bindes med et bånd. Vil hun spise selv? Han vil ta en liten ting eller to, og gi resten til Vitka. Og bare gi det til ham: han vil spise alt på en gang, som poteter, og kutte boksen med saks. Kanskje en veske? Den sorte var helt utslitt, låsen var allerede reparert to ganger. Eller en kjole?.. Vakker, med blomster. Det blir glad! Shurup var glad for å mentalt kle moren sin i alt nytt: han forestilte seg hvordan moren hans, begeistret, ble rosa i ansiktet hennes, ville prøve gaver foran et speil, og fra disse mentale bildene ble han gjennomsyret av en følelse av å være ærlig fortjent respekt for seg selv. "Bli den, mor, for helsen din," vil han si. "Hvis jeg tjener mer, kjøper jeg heller."