Frost, rød nese dikt av Nikolai Nekrasov. "Frost, Red Nose", analyse av Nekrasovs dikt Les Frost the Red Nose

Verket "Frost, rød nese" ble skrevet i 1863-1864. I løpet av disse årene hadde Nikolai Alekseevich lenge vært i posisjonen som en vellykket og ikke dårlig forfatter. Men han mistet ikke nærheten til folket, han fortsatte å leve i tanker om vanlige mennesker, kjente livet deres godt og talentfullt formidlet spekteret av følelser som han la inn i diktene sine.

Dette er det mest mystiske verket som kom fra forfatterens penn. Dette er opprinnelig et folkeverk. Hovedpersonene er vanlige mennesker, enkle karakterer med moral som er forståelig for enhver russisk person.

Poetens verk hadde ingenting til felles med det regjeringen fremmet på den tiden. Men handlingen, der vanlige bønders liv vises både i sorg og glede, har blitt tydelig for alle, selv nå etter halvannet århundre. Dette er ingen tilfeldighet. Nikolai Alekseevich, som selv var en adelsmann ved fødselen, trengte inn i alle opplevelsene, lidelsene, ambisjonene, bønnene til heltene hans og viste et bilde som ikke alltid var attraktivt, men alltid sannferdig.

Til tross for den tilsynelatende enkelheten til plottet, er "Frost, Red Nose" i sin konstruksjon en av de mest komplekse av Nekrasov.

Diktidé

Opprinnelig ble diktet tenkt som et drama, der nøkkelbetydningen ligger i bondens død. Men etter hvert utviklet historien seg til et episk verk, der bondens kone kom i forgrunnen.

Forfatteren satte inn i bildet av Daria den vanskelige skjebnen til alle russiske bondekvinner. Den bitre enkens tårer som beskrives på slutten av verket, er kvinnetårene til alle kvinner belastet med hardt arbeid og stor sorg, som det viser seg ikke alltid er mulig å takle. Den tragiske skjebnen til en kvinne som ikke er redd for fysisk arbeid og er klar til å gjøre en hvilken som helst manns arbeid, er avkortet.

Nekrasov behandler heltinnen sin med stor respekt og ærefrykt. Han sender døden til denne sterke og modige kvinnen som lindring fra pine.

Det er kjent at det i 1861 fant sted en reform i Russland, livegenskapet ble avskaffet. Det viste seg at reformen ikke ga folket den etterlengtede lettelsen som var forventet. For å opprettholde i det minste en viss orden i samfunnet, ble det innført streng sensur. Det var ikke lett for forfattere å unngå skarpe hjørner og "feller" satt av regjeringen. Men mange lyktes takket være talentet deres.

Nikolai Alekseevich fant veien. I tillegg til humoristiske feuilletoner og humoristiske essays, som sensuren slapp igjennom, var det mulig å skrive om en kvinne. Og i de årene var veien hennes til både økonomi og politikk stengt. Og hvis sensuren så at verket handlet om en kvinne, mente han at det ikke utgjorde en særlig trussel mot den eksisterende regjeringen. Forfatteren utnyttet denne omstendigheten.

Sorg

Historien begynner trist. Det er en tragedie i familien - døden. De forbereder begravelsen av Procl Sevastyanich. Familieforsørgeren døde.

Hele familien er i full gang med å forberede begravelsen. Moren leverer kisten. Faren til den avdøde gjør det hardeste arbeidet, han forbereder graven. Enken sitter heller ikke ledig – hun syr et likklede.

Her kommer den første gjennomtenkte vurderingen av hva som venter Daria. Hvilken skjebne venter henne? En kvinnes lodd er ikke ofte gledelig. Et hardt liv dreper skjønnhet. Hvorfor kom en kvinne til denne verden? Arbeide, lide og dø?

Men tiden snurrer bakover. Her gis også en annen vurdering. Dette er en patetisk beskrivelse av russiske kvinner, der forfatteren bokstavelig talt sprutet ut sin kjærlighet og beundring. Han er ikke sjenert og sammenligner heltinnene sine med dronninger, beskriver enkel skjønnhet, fingerferdighet og hardt arbeid. Her gråter ikke dikteren over den bitre skjebnen til en enkel bygdekvinne. Han synger en majestetisk sang til henne. Kanskje litt idealiserende og overdrivende, men det er derfor han er en poet. Forfatteren avslører stor kunnskap om bondelivet og skikker til det russiske folket. Livet i huset, i arbeid i felten, i fritiden, i skikker og tro er beskrevet i detalj.

Daria var en slik kvinne før ektemannens død. Men nå tørker sorgen henne opp, og hun kan ikke stoppe tårene som triller fra øynene hennes. Med disse tårene vanner hun likkledet som hun syr med egne hender.

Pårørende kler den avdøde i stillhet. Klagetiden blir senere, når alle ritualene er utført.

Hesten Savraska, en trofast assistent i alle saker, tar sin herre med på sin siste reise. Selv om familien kjempet for livet til Proclus med alle dets kjente midler, reiste han seg ikke og døde. Alle naboene husker bare gode ting om ham.

Daria

Dette er hovedbildet i verket. Forfatteren løfter sin heltinne til episke høyder og avslører hennes indre verden. Nå vet leseren hva heltinnen føler og hva hun tenker på. Tallrike bilder formidles på forskjellige måter, i form av minner, håp, tanker, illusjoner.

Etter å ha kommet fra kirkegården, ønsker en sliten kvinne å kjærtegne sine foreldreløse barn. Men det har hun ikke tid til. Det viser seg at huset har gått tom for ved. Og etter å ha plassert barna hos naboene, på den samme sleden trukket av den trofaste Savraska, går Daria inn i skogen for å hente ved.

På vei til skogen kommer tårene i øynene igjen. Og når heltinnen går inn i skogens gravkammer, bryter et kjedelig knusende hyl ut av brystet hennes. Det er ikke tid til å synes synd på seg selv, bondekvinnen begynner å hogge ved. Men alle tankene hennes går til mannen hennes. Hun ringer ham, snakker med ham, og husker så drømmen før Stas's Day.

Ulike ideer snurrer i hodet på den ulykkelige kvinnen. På bakgrunn av tragedien som skjedde, som fragmentariske minner, ser hun et gledelig bilde av familieharmoni, der alle lever og har det bra, mann og barn. Men så omgir en hær henne. Men hun er ikke lenger hun, men rugører. Og mannen din er ikke lenger synlig noe sted, og du må høste rugen selv.

Daria forstår at det var en profetisk drøm. Nå er hun alene, uten ektemann, hun må gjøre ryggbrudd, både kvinnelig og mannlig. Hun ser for seg sin gledesløse tilværelse. Plutselig overvinner frykten for lovløshet. Frykt for sønnen, som kan bli rekruttert. Hun forstår at alt har endret seg, et veldig vanskelig liv venter henne.

Med disse tankene i bakhodet hogget hun ved. Du kan gå hjem. Men av en eller annen grunn, med øksen i hånden, stopper bondekvinnen ved en furu.

Står under furutreet, knapt i live,
Uten å tenke, uten å stønne, uten tårer.
Det er dødsstille i skogen -
Dagen er lys, frosten blir sterkere.

Daria begynner å glemme seg selv. Som en skulptur fryser en kvinne i en skog som har blitt fabelaktig. Hun går inn i den naturlige verden og vil ikke lenger forlate den.

Og Daria sto og frøs
I din fortryllede drøm.

Frost the Voivode dukker opp og vifter med sin mace over Daria. Han er en snill gammel mann, klar til å ta henne inn i sine eiendeler og gi henne varme og ro. Bondepiken er dekket av frost og hyggelige nyheter kommer til henne den ene etter den andre. Ansiktet er ikke lenger forvrengt av pine og lidelse.

Forfatteren viser veldig tydelig selve fryseprosessen. Eksperter sier at død fra frostskader er en av de mest behagelige. Når man fryser, føler en person ikke kulden. Tvert imot virker det for en som fryser som om han er varm, trygg, et sted på det varme havet eller i nærheten av et varmt bål.

Bildet av livet til en bondekvinne uten ektemann som Nekrasov malte, kan kalles skummelt. Hennes død er en befrielse fra mange lidelser og plager.

Betydningen av diktet

☛ Verket "Frost, Red Nose" er fortsatt relevant i mange tiår.

Diktet var godt kjent for samtidige. Med fremkomsten av sovjetmakten mistet den ikke sin relevans; tvert imot var dette verket en lærebok.

Og selv nå er det ingen russisk person som, som ønsker å snakke så billedlig som mulig om en modig, smidig, fingernem og vakker kvinne, ikke vil huske Nekrasovs bilde:

I spillet vil ikke rytteren fange henne,
I trøbbel vil han ikke svikte, han vil redde;
Stopper en galopperende hest
Han vil gå inn i en brennende hytte!

Kritikere og forfattere satte stor pris på den kunstneriske ferdigheten som Nekrasov la i arbeidet sitt. Den sanne historien, med elementer av mystikk, har blitt til et ekte moderne epos.

Den franske forfatteren Charles Corbet sammenlignet Nekrasovs dikt med Homers epos.

Diktet er rett og slett vakkert. Hun er uvanlig og mystisk. Og hver generasjon kan prøve å finne sin egen løsning i den.

N.A. Nekrasov var alltid bekymret for skjebnen til den russiske bondestanden, og spesielt kvinnenes stilling. Han viet mange verk til dette emnet, inkludert diktet "Frost, rød nese" utgitt i 1863 - allerede i perioden etter reformen. Sammendraget av arbeidet gjør det selvfølgelig ikke mulig å fullt ut verdsette dets fordeler, men det lar oss skissere spekteret av problemer som angår forfatteren.

Introduksjon

N. Nekrasov dedikerte diktet til sin søster, Anna Alekseevna. Allerede i den omfattende innledningen er dets generelle tema og stemning angitt. Dette er forfatterens erkjennelse av det vanskelige partiet til en poet som vet mye mer om livet enn andre mennesker. Det er derfor den nye sangen "vil være mye tristere enn den forrige", og i fremtiden virker alt "enda mer håpløst."

Minner om hjemmet hans og morens død slutter med en direkte appell til søsteren: "... du skjønte for lenge siden - her er det bare steiner som ikke gråter ...".

Del 1. En bondes død

Diktet vekker triste tanker hos leseren. Her er sammendraget.

Nekrasov begynner "Frost, rød nese" med en beskrivelse av tragedien i livet til en bondefamilie. Dens overhode og forsørger døde og etterlot foreldrene, kona og to små barn foreldreløse. Faren gikk for å grave sønnens grav ("Det er ikke for meg å grave dette hullet!"). Mor gikk etter kisten. Kona "hulker stille" over likkledet - hun syr det siste antrekket til mannen sin. Og bare "dumme barn" bråker og forstår ennå ikke hva som skjedde.

Om den slaviske kvinnens harde lot

Historien om det vanskelige livet til en bondekvinne inntar en viktig plass i del 1 av diktet "Frost, rød nese." Sammendraget er som følger.

I utgangspunktet er en russisk kvinne bestemt for tre bitre skjebner: som mor til en slave, og også å underkaste seg skjebnen til graven. Og uansett hvor mange århundrer som går, endres ikke denne situasjonen. Men intet hardt liv kan bryte den "vakre og mektige slaviske kvinnen" - dette er nøyaktig hvordan Daria blir sett fra diktet "Frost, rød nese."

Vakker og fingernem i alt, tålmodig og staselig, med gangarten og "blikket til en dronning", vekker en russisk kvinne alltid beundring. Hun er vakker både når hun myser og når ansiktet hennes «brenner av sinne». Hun liker ikke lediggang selv i helgene, men hvis et "morsomt smil" vises i ansiktet hennes som erstatter "arbeidsmerket" på det, har hun ingen like i sang eller dans.

Hun føler ansvar for hele familien, så huset hennes er alltid varmt, barna blir matet, og hun har en ekstra brikke spart til ferien. Og når en slik "kvinne" går til messe med et barn i armene, blir "alle som elsker det russiske folket" "til hjertet" av det resulterende bildet - dette er hvordan N.A. avslutter historien. Nekrasov. "Frost, rød nese," er derfor først og fremst et dikt om skjebnen til en russisk bondekvinne.

Stolt Daria styrker seg selv, men tårene triller ufrivillig ned og faller på hennes "raske hender" og likkledet.

Farvel til Proclus

Alle forberedelser er fullført: graven er gravd, kisten er brakt, likkledet er klart. "Sakte, viktigst, strengt" begynte de å kle på Proclus. Hele livet hans ble brukt i arbeid. Nå ligger han urørlig og streng med et stearinlys i hodet. Forfatteren bemerker store, utslitte hender og et ansikt - "vakkert, fremmed for pine."

Og først da ritualene ble gitt til den avdøde, "begynte slektningene til Procles å hyle." I gråten deres er det smerte fra tapet av en kjær, og ros til forsørgeren, og sørge over de bitre foreldreløse barn, en enke, kone, gamle foreldre...

Og om morgenen tok den trofaste hesten Savraska sin eier med på sin siste reise. Han tjente Proclus i mange år: om sommeren - i felten, om vinteren - som vognfører. Mens han skyndte seg å levere varene i tide på sin siste tur, ble bonden forkjølet. Kom hjem - "det er en brann i kroppen min." Han ble behandlet med alle kjente folkemetoder. Til slutt dro kona til et fjernt kloster for å få tak i det mirakuløse ikonet. Men jeg var sent ute. Da hun kom tilbake, stønnet Proclus, da hun så henne, og døde...

De kom tilbake fra kirkegården, og Daria, som ønsket å varme barna, så at det ikke var en tømmerstokk igjen. Bitter er enkens lodd! Hun etterlot sønnen og datteren til en nabo og gikk inn i skogen.

Del 2. Daria

Da Daria befinner seg alene i friluft, blant skogen og slettene glitrende av diamanter, kan ikke Daria lenger holde følelsene sine. Skogen, solen, fuglene ble vitner til "enkens store sorg"... Etter å ha grått av hjertens lyst, begynner hun å hogge ved. Og tårene fortsetter å trille fra øynene mine, som perler, og alle tankene mine går på mannen min. Og også om det som nå venter den unge enken og hennes barn. Nå må du følge med overalt selv: både i felten og rundt huset. Masha og Grisha vil vokse opp, men det vil ikke være noen som beskytter dem.

Daria husker også en drøm hun nylig hadde. Hun sovnet på marken, og det så ut til at kornaksen, som en hær av soldater, omringet henne på alle kanter. Hun begynte å ringe etter hjelp. Alle kom løpende, bortsett fra min kjære venn. Hun satte i gang, men kornene fortsatte å falle ut - hun kunne ikke gjøre det alene. Drømmen viste seg å være profetisk: "Nå skal jeg høste alene." Lange og ensomme vinternetter venter henne. Hun vever lerreter til sønnens bryllup, men nå venter allerede rekrutter på Grisha - sjefen er uærlig, og det er ingen til å gå i forbønn. Jeg hugget ved så mye med bitre tanker at jeg ikke klarte å ta det bort.

Men heltinnen til verket "Frost, Red Nose" har ikke hastverk med å reise hjem.

Kort oppsummering av møtet med den majestetiske guvernøren for skog og mark

Etter å ha tenkt seg om, lente Daria seg mot et høyt furutre og sto «uten en tanke, uten et stønn, uten tårer». Den utmattede sjelen fant plutselig fred, forferdelig og ufrivillig. Og frosten blir sterkere. Og så dukker han opp, bøyer seg over hodet til den uheldige kvinnen og inviterer henne inn i sitt rike. Og plutselig snudde Frost seg mot Proklushka og hvisket ømme ord.

Daria blir kaldere og kaldere, og et bilde dukker opp foran øynene hennes. Varm sommer. Hun graver poteter, svigermor og Masha er i nærheten. Plutselig dukker mannen opp, som går ved siden av Savraska, og Grisha hopper ut av ertefeltet. Og under hjertet hennes ligger et barn som burde bli født til våren. Så sto Proclus på vognen, satte Mashutka sammen med Grisha - og "vognen rullet." Og på ansiktet til Daria, som ser etter dem, vises et "smil av tilfredshet og lykke". Gjennom søvnen hører hun en deilig sang, og sjelen hennes synker mer og mer ned i den etterlengtede freden. Et ekorn som hopper på et furutre slipper snø på heltinnen, og Daria står og fryser «i sin fortryllede drøm». Slik slutter diktet «Frost, rød nese».

© Den elektroniske versjonen av boken ble utarbeidet av liters company ( www.litres.ru)

* * *

Dedikert til min søster Anna Alekseevna

Du bebreidet meg igjen
At jeg ble venn med musen min,
Hva er dagens bekymringer?
Og han adlød hans fornøyelser.
For daglige beregninger og sjarm
Jeg ville ikke skille meg med musen min,
Men Gud vet om ikke gaven har gått ut,
Hva skjedde med at jeg var venn med henne?
Men poeten er ennå ikke en bror for folk,
Og veien hans er tornet og skjør,
Jeg visste hvordan jeg ikke skulle være redd for bakvaskelse,
Selv var jeg ikke opptatt av dem;
Men jeg visste hvem som var i nattens mørke
Hjertet mitt sprakk av sorg
Og på hvem sitt bryst falt de som bly?
Og hvis liv de forgiftet.
Og la dem gå forbi,
Det var tordenvær over meg,
Jeg vet hvem sine bønner og tårer
Den dødelige pilen ble trukket tilbake...
Og tiden har gått, jeg er sliten...
Jeg har kanskje ikke vært en fighter uten bebreidelse,
Men jeg kjente igjen styrken i meg selv,
Jeg trodde dypt på mange ting,
Og nå er det på tide for meg å dø...
Ikke gå på veien da,
Så det i et kjærlig hjerte igjen
Vekk den fatale alarmen...

Min dempede Muse
Selv er jeg motvillig til å kjærtegne...
Jeg synger den siste sangen
For deg - og jeg dedikerer det til deg.
Men det blir ikke mer moro
Det blir mye tristere enn før,
Fordi hjertet er mørkere
Og fremtiden blir enda mer håpløs...

Stormen hyler i hagen, stormen bryter inn i huset,
Jeg er redd hun ikke går i stykker
Det gamle eiketreet som min far plantet
Og den selje som min mor plantet,
Dette piletreet som du
Merkelig forbundet med vår skjebne,
som arkene har bleknet på
Natten den stakkars moren døde...

Og vinduet skjelver og blir fargerikt...
Chu! hvor store hagl hopper!
Kjære venn, du skjønte for lenge siden -
Her er det bare steinene som ikke gråter...
……………………….

Del en
En bondes død

Jeg

Savraska ble sittende fast i en halv snøfonn -
To par frosne bastsko
Ja, hjørnet av en mattekledd kiste
De stikker ut fra den elendige skogen.

Gammel kvinne i store votter
Savraska kom ned for å oppfordre.
Istapper på øyevippene hennes,
Fra kulden - antar jeg.

II

Den vanlige tanken til en poet
Hun skynder seg å løpe videre:
Kledd i snø som et likklede,
Det er en hytte i landsbyen,

I hytta er det en kalv i kjelleren,
Død mann på en benk ved vinduet;
De dumme barna hans lager lyd,
Kona hulker stille.

Sy med en smidig nål
Linstykker på likkledet,
Som regn som lader i lang tid,
Hun hulker lavt.

III

Skjebnen hadde tre vanskelige deler,
Og den første delen: å gifte seg med en slave,
Den andre er å være mor til en slaves sønn,
Og den tredje er å underordne seg slaven til graven,
Og alle disse formidable aksjene falt
Til en kvinne av russisk jord.

Århundrer gikk - alt strebet etter lykke,
Alt i verden har forandret seg flere ganger,
Gud glemte å endre en ting
Det harde partiet til en bondekvinne.
Og vi er alle enige om at typen ble knust
En vakker og mektig slavisk kvinne.

Tilfeldig skjebneoffer!
Du led stille, usynlig,
Du er lyset i den blodige kampen
Og jeg stolte ikke på klagene mine, -

Men du skal fortelle meg dem, min venn!
Du har kjent meg siden barndommen.
Dere er alle frykt inkarnert,
Dere er alle eldgamle sløve!
Han bar ikke hjertet i brystet,
Hvem felte ikke tårer over deg!

IV

Vi snakker imidlertid om en bondekvinne
Vi begynte det å si
Hvilken type majestetisk slavisk kvinne
Det er mulig å finne den nå.

Det er kvinner i russiske landsbyer
Med rolig betydning av ansikter,
Med vakker styrke i bevegelser,
Med gangarten, med utseendet til dronninger, -
Ville ikke en blind lagt merke til dem?
Og den seende sier om dem:
«Det vil gå over - som om solen vil skinne!
Hvis han ser, vil han gi meg en rubel!»

De går samme veien
Hvordan kommer alt vårt folk,
Men det skitne i situasjonen er elendig
Det ser ikke ut til å feste seg til dem. Blomstrer

Skjønnhet, verden er et under,
Rødme, slank, høy,
Hun er vakker i alle klær,
Flink til enhver jobb.

Han tåler både sult og kulde,
Alltid tålmodig, til og med...
Jeg så hvordan hun myser:
Med en bølge er moppen klar!

Skjerfet falt over øret hennes,
Bare se på ljåene som faller.
En eller annen fyr tok feil
Og han kastet dem opp, idioten!

Tunge brune fletter
De falt på det mørke brystet,
Bare føtter dekket føttene hennes,
De hindrer bondekvinnen i å se.

Hun dro dem bort med hendene,
Han ser sint på fyren.
Ansiktet er majestetisk, som i en ramme,
Brenner av forlegenhet og sinne...

I ukedagene liker han ikke lediggang.
Men du vil ikke kjenne henne igjen
Hvordan gledessmilet vil forsvinne
Arbeidsstemplet er i ansiktet.

Så hjertelig latter
Og slike sanger og danser
Penger kan ikke kjøpes. "Glede!" -
Mennene gjentar seg imellom.

I spillet vil ikke rytteren fange henne,
I trøbbel vil han ikke mislykkes, han vil redde:
Stopper en galopperende hest
Han vil gå inn i en brennende hytte!

Vakre, rette tenner,
At hun har store perler,
Men strengt tatt rosenrøde lepper
De holder skjønnheten sin fra folk -

Hun smiler sjelden...
Hun har ikke tid til å skjerpe jenta sine,
Naboen hennes tør ikke
Be om et grep, en potte;

Hun synes ikke synd på den stakkars tiggeren -
Gå gjerne rundt uten arbeid!
Ligger på det med streng effektivitet
Og seglet på indre styrke.

Det er en klar og sterk bevissthet i henne,
At all deres frelse er i arbeid,
Og arbeidet hennes gir belønning:
Familien sliter ikke i nød,

De har alltid et varmt hus,
Brødet er bakt, kvass er deilig,
Friske og velnære gutter,
Det er et ekstra stykke til ferien.
Denne kvinnen skal på messe
Foran hele familien foran:
Sitter som om han sitter på en stol, to år gammel
Babyen ligger på brystet hennes

Seks år gammel sønn i nærheten
Den elegante livmoren fører...
Og dette bildet er til mitt hjerte
Til alle som elsker det russiske folket!

V

Og du overrasket meg med sin skjønnhet,
Hun var både flink og sterk,
Men sorgen har tørket deg ut
Kona til den sovende Proclus!

Du er stolt - du vil ikke gråte,
Du styrker deg selv, men lerretet er alvorlig
Du fukter tårene dine ufrivillig,
Sy med en smidig nål.

Tåre etter tåre faller
I dine raske hender.
Så øret faller lydløst
Deres modne korn ...

VI

I landsbyen, fire mil unna,
Ved kirken hvor vinden rister
Stormskadde kors,
Den gamle mannen velger et sted;
Han er sliten, arbeidet er vanskelig,
Også her trengs det ferdigheter -
Slik at korset kan sees fra veien,
Slik at solen leker rundt.
Føttene hans er dekket av snø opp til knærne,
I hendene hans er en spade og et brekkjern,

En stor hatt dekket av frost,
Bart, skjegg i sølv.
Står urørlig og tenker,
En gammel mann på en høy bakke.

Bestemte seg. Merket med et kryss
Hvor skal graven graves?
Han gjorde korsets tegn og begynte
Måke snøen.

Det var andre metoder her,
Kirkegården er ikke som åkrene:
Kors kom ut av snøen,
Bakken lå i kryss.

Bøy den gamle ryggen din,
Han gravde lenge, flittig,
Og gul frossen leire
Umiddelbart dekket snøen den.

Kråken fløy opp til ham,
Hun stakk nesen og gikk rundt:
Jorden ringte som jern -
Kråken slapp unna med ingenting...

Graven er klar for ære, -
"Det er ikke for meg å grave dette hullet!"
(Den gamle mannen la ut et ord)
"Jeg ville ikke forbanne ham for å hvile i det,

Jeg vil ikke forbanne deg!..” Den gamle mannen snublet,
Kråket gled fra hendene hans
Og rullet inn i et hvitt hull,
Den gamle tok den ut med vanskeligheter.

Han gikk... gikk langs veien...
Det er ingen sol, månen har ikke gått opp...
Det er som om hele verden dør:
Rolig, snø, halvmørkt...

VII

I en kløft, nær elven Zheltukha,
Den gamle mannen tok igjen kvinnen sin
Og han spurte stille den gamle kvinnen:
«Gikk kisten bra?»

Leppene hennes hvisket knapt
Som svar til den gamle mannen: "Ingenting." -
Så ble de stille begge to,
Og tømmerstokkene løp så stille,
Som om de var redde for noe...

Landsbyen har ennå ikke åpnet,
Og lukk - brannen blinker.
Den gamle kvinnen gjorde et korstegn,
Hesten sprang til siden -

Uten hatt, med bare føtter,
Med en stor spiss stake,
Plutselig dukket opp foran dem
En gammel kjenning Pakhom.

Dekket med en kvinneskjorte,
Kjedene på den ringte;
Landsbynarren banket på
En stake i den iskalde bakken,
Så nynnet han medfølende,
Han sukket og sa: «Ikke noe problem!
Han jobbet ganske hardt for deg,
Og din tur er kommet!

Moren kjøpte en kiste til sønnen sin,
Faren hans gravde et hull for ham,
Kona sydde et likklede til ham -
Han ga dere alle en jobb på en gang!..."

Han nynnet igjen – og uten hensikt
Dåren løp ut i verdensrommet.
Kjedene ringte trist,
Og bare kalver glitret,
Og personalet skriblet over snøen.

VIII

De forlot taket på huset,
De tok meg med til en nabos hus for å overnatte
Fryser Masha og Grisha
Og de begynte å kle opp sønnen sin.

Sakte, viktig, hardt
Det var en trist affære:
Ingen ekstra ord ble sagt
Ingen tårer kom ut.

Jeg sovnet etter å ha jobbet hardt i svette!
Sovnet etter å ha bearbeidet jorden!
Løgner, ikke involvert i omsorg,
På et hvitt furubord,

Ligger urørlig, streng,
Med et brennende stearinlys i hodet,
I en vid lerretsskjorte
Og i falske nye bastsko.

Store, hardhendte hender,
De som legger ned mye arbeid,
Vakker, fremmed for pine
Ansikt - og skjegg ned til armene...

IX

Mens den døde ble kledd,
De uttrykte ikke melankoli med et ord
Og de unngikk bare å lete
Stakkars mennesker ser hverandre inn i øynene,

Men nå er det over,
Det er ingen grunn til å kjempe mot tristheten
Og det som kokte i min sjel,
Det rant som en elv fra munnen min.

Det er ikke vinden som nynner gjennom fjærgresset,
Det er ikke bryllupstoget som tordner -
Slektningene til Procles hylte,
Ifølge Procles sier familien:

«Du er vår blåvingede kjære!
Hvor fløy du fra oss?
Hyggelighet, høyde og styrke
Du hadde ingen like i landsbyen,

Du var rådgiver for foreldre,
Du var en arbeider i felten,
Gjestfrie og imøtekommende for gjester,
Du elsket din kone og barn...

Hvorfor har du ikke gått nok rundt i verden?
Hvorfor forlot du oss, kjære?
Har du tenkt på denne ideen?
Jeg tenkte på det med fuktig jord -

Jeg tenkte bedre på det - skal vi bli?
Han befalte verden, de foreldreløse,
Ikke vask ansiktet med ferskvann,
Brennende tårer for oss!

Den gamle kvinnen vil dø fra klippen,
Faren din vil heller ikke leve,
Bjørk i en skog uten topp -
En husmor uten mann i huset.

Du synes ikke synd på henne, stakkar,
Du synes ikke synd på barna... Stå opp!
Fra din reserverte stripe
Du vil høste høsten i sommer!

Plask, kjære, med hendene,
Se med et haukeøyne,
Rist silkekrøllene dine
Løs opp sukkerleppene dine!

Av glede ville vi lage mat
Og honning og berusende mos,
De satte deg ved bordet:
"Spis, kjære, kjære!"

Og de selv ville bli det motsatte -
Forsørgeren, familiens håp!
De ville ikke ta øynene fra deg,
De ville fange ordene dine ..."

X

Til disse hulkene og stønnene
Naboene kom i en folkemengde:
Etter å ha plassert et stearinlys nær ikonet,
Gjorde utmattelser
Og de gikk stille hjem.

Andre tok over.
Men nå har folkemengden spredt seg,
Pårørende satte seg ned til middag -
Kål og kvass med brød.

Den gamle mannen er et ubrukelig rot
Jeg lot meg ikke kontrollere meg selv:
Å komme nærmere splinten,
Han plukket i en tynn bastsko.

Sukker lenge og høyt,
Den gamle kvinnen la seg på komfyren,
Og Daria, en ung enke,
Jeg dro for å sjekke barna.

Hele natten, stående ved stearinlyset,
Sextonen leste over den avdøde,
Og han gjentok ham bak komfyren
En cricket som plystrer skingrende.

XI

Snøstormen hylte hardt
Og kastet snø på vinduet,
Solen steg dystert:
Den morgenen var vitnet
Det er et trist bilde.

Savraska, festet til en slede,
Ponuro sto ved porten;
Uten unødvendige taler, uten hulk
Folket bar ut den døde mannen.
Vel, rør det, Savrasushka! ta på den!
Trekk godt til!
Du tjente mesteren din mye,
Server for siste gang!..

I handelslandsbyen Chistopolye
Han kjøpte deg som en suger,
Han oppdro deg i frihet,
Og du kom ut en god hest.

Jeg prøvde sammen med eieren,
Jeg lagret brød til vinteren,
I flokken ble barnet gitt
Han spiste gress og agner,
Og han holdt kroppen ganske godt.

Når ble arbeidet avsluttet?
Og frosten dekket jorden,
Du gikk med eieren
Fra hjemmelaget mat til transport.

Det var mye her også -
Du bar tung bagasje,
Det skjedde i en kraftig storm,
Utslitt, mister veien.

Synlig på dine nedsunkede sider
Pisken har mer enn én stripe,
Men i vertshusenes tun
Du spiste mye havre.

Hørte du på januarkvelder
Snøstormer piercing hyl,
Og ulvens brennende øyne
Jeg så det i utkanten av skogen,
Du vil bli nedkjølt, du vil lide av frykt,
Og der - og igjen ingenting!
Ja, tilsynelatende har eieren gjort en feil -
Vinteren har gjort ham ferdig! ..

XII

Skjedde i en dyp snøfonn
Han må stå i en halv dag,
Så i varmen, så i frysningene
Gå i tre dager bak vognen:

Den omkomne hadde det travelt
Lever varene til lokasjonen.
Levert, returnert hjem -
Ingen stemme, kroppen min brenner!

Den gamle kvinnen dyttet ham
Med vann fra ni spindler
Og hun tok meg med til et varmt badehus,
Nei, han har ikke blitt frisk!

Så ble spåkonene kalt -
Og de synger, og de hvisker, og de gnir -
Alt er dårlig! Den var gjenget
Tre ganger gjennom en svett krage,

De senket min kjære ned i hullet,
De legger en hønseplass under kyllingen...
Han underkastet seg alt som en due -
Og det dårlige er at han ikke drikker eller spiser!

Fortsatt satt under bjørnen,
Slik at han kan knuse beinene sine,
Sergachevsky walker Fedya -
Han som skjedde her foreslo.
Men Daria, eieren av pasienten,
Hun kjørte rådgiveren bort:
Prøv forskjellige midler
Kvinnen tenkte: og inn i natten

Gikk til et fjernt kloster
(Tretti verst fra landsbyen),
Hvor i noen ikon avslørt
Det var helbredende kraft.

Hun gikk og kom tilbake med ikonet -
Den syke lå målløs,
Kledd som i en kiste, mottar nattverd,
Jeg så kona mi og stønnet

Og han døde...

XIII

...Savrasushka, ta på den,
Trekk godt til!
Du tjente mesteren din mye,
Server en siste gang!

Chu! to dødsstøt!
Prestene venter - gå!..
Myrdet, sørgmodig par,
Mor og far gikk foran.

Både gutta og den døde mannen
Vi satt og våget ikke å gråte,
Og, regjerende Savraska, ved graven
Med tømmene deres stakkars mor

Hun gikk... Øynene hennes var sunket,
Og han var ikke hvitere enn kinnene hennes
Båret på henne som et tegn på tristhet
Et skjerf laget av hvitt lerret.

Bak Daria - naboer, naboer
En tynn folkemengde trasket med
Tolker det Proklovs barn
Nå er skjebnen lite misunnelsesverdig,

At Darias verk kommer,
Hvilke mørke dager som venter henne.
"Det vil ikke være noen som synes synd på henne,"
De bestemte seg deretter...

XIV

Som vanlig senket de meg ned i gropen,
De dekket Proclus med jord;
De gråt, hylte høyt,
Familien ble medlidende og beæret
Den avdøde med sjenerøs ros.

Han levde ærlig, og viktigst av alt: i tide,
Hvordan Gud reddet deg
Betalt kontingent til skipsføreren
Og ga kongen en tributt!»

Etter å ha brukt min reserve av veltalenhet,
Den ærverdige mannen stønnet,
"Ja, her er det, menneskeliv!" -
Han la til og tok på seg hatten.
"Han falt ... ellers hadde han makten! ...
Vi faller... ikke et minutt for oss heller!..."
Fortsatt døpt ved graven
Og med Gud dro vi hjem.

Høy, gråhåret, mager,
Uten hatt, ubevegelig og stum,
Som et monument, gamle bestefar
Jeg sto ved min kjæres grav!

Så den skjeggete gamle mannen
Han beveget seg stille langs den,
Å jevne jorden med en spade,
Under ropene til sin gamle kvinne.

Da han forlot sønnen,
Han og kvinnen kom inn i landsbyen:
«Han svimler som en full mann!
Se på dette!..” – sa folket.

XV

Og Daria kom hjem -
Rydd opp, mat barna.
Åååå! Som hytta ble kald!
Han har det travelt med å fyre i ovnen,

Og se, ikke en vedkubbe!
Den stakkars moren tenkte:
Hun synes synd på å forlate barna,
Jeg vil gjerne kjærtegne dem

Ja, det er ikke tid for hengivenhet.
Enken tok dem med til en nabo
Og umiddelbart, på samme Savraska,
Jeg dro til skogen for å hente ved...

Dedikert til søsteren min
Anna Alekseevna.

Du bebreidet meg igjen
At jeg ble venn med musen min,
Hva er dagens bekymringer?
Og han adlød hans fornøyelser.
For daglige beregninger og sjarm
Jeg ville ikke skille meg med musen min,
Men Gud vet om ikke gaven har gått ut,
Hva skjedde med at jeg var venn med henne?
Men poeten er ennå ikke en bror for folk,
Og veien hans er tornet og skjør,
Jeg visste hvordan jeg ikke skulle være redd for bakvaskelse,
Selv var jeg ikke opptatt av dem;
Men jeg visste hvem som var i nattens mørke
Hjertet mitt sprakk av tristhet,
Og på hvis bryst de falt som bly,
Og hvis liv de forgiftet.
Og la dem gå forbi,
Det var tordenvær over meg,
Jeg vet hvem sine bønner og tårer
Den dødelige pilen ble trukket tilbake...
Og tiden har gått, jeg er sliten...
Jeg har kanskje ikke vært en fighter uten bebreidelse,
Men jeg kjente igjen styrken i meg selv,
Jeg trodde dypt på mange ting,
Og nå er det på tide for meg å dø...
Ikke gå på veien da,
Så det i et kjærlig hjerte igjen
Vekk den fatale alarmen...

Min dempede muse
Selv er jeg motvillig til å kjærtegne...
Jeg synger den siste sangen
For deg - og jeg dedikerer det til deg.
Men det blir ikke mer moro
Det blir mye tristere enn før,
Fordi hjertet er mørkere
Og fremtiden blir enda mer håpløs...

Stormen hyler i hagen, stormen bryter inn i huset,
Jeg er redd hun ikke går i stykker
Det gamle eiketreet som min far plantet
Og den selje som min mor plantet,
Dette piletreet som du
Merkelig forbundet med vår skjebne,
som arkene har bleknet på
Natten den stakkars moren døde...

Og vinduet skjelver og blir fargerikt...
Chu! hvor store hagl hopper!
Kjære venn, du skjønte for lenge siden -
Her er det bare steinene som ikke gråter...
…

Del en
En bondes død

Jeg
Savraska ble sittende fast i en halv snøfonn, -
To par frosne bastsko
Ja, hjørnet av en mattekledd kiste
De stikker ut fra den elendige skogen.

Gammel kvinne, i store votter,
Savraska kom ned for å oppfordre.
Istapper på øyevippene hennes,
Fra kulden - antar jeg.

II
Den vanlige tanken til en poet
Hun skynder seg å løpe videre:
Kledd i snø som et likklede,
Det er en hytte i landsbyen,

I hytta er det en kalv i kjelleren,
Død mann på en benk ved vinduet;
De dumme barna hans lager lyd,
Kona hulker stille.

Sy med en smidig nål
Linstykker på likkledet,
Som regn som lader i lang tid,
Hun hulker lavt.

III
Skjebnen hadde tre vanskelige deler,
Og den første delen: å gifte seg med en slave,
Den andre er å være mor til en slaves sønn,
Og den tredje er å underordne seg slaven til graven,
Og alle disse formidable aksjene falt
Til en kvinne av russisk jord.

Århundrer gikk - alt strebet etter lykke,
Alt i verden har forandret seg flere ganger,
Gud glemte å endre en ting
Det harde partiet til en bondekvinne.
Og vi er alle enige om at typen ble knust
En vakker og mektig slavisk kvinne.

Tilfeldig skjebneoffer!
Du led stille, usynlig,
Du er lyset i den blodige kampen
Og jeg stolte ikke på klagene mine, -

Men du skal fortelle meg dem, min venn!
Du har kjent meg siden barndommen.
Dere er alle frykt inkarnert,
Dere er alle eldgamle sløve!
Han bar ikke hjertet i brystet,
Hvem felte ikke tårer over deg!

IV
Vi snakker imidlertid om en bondekvinne
Vi begynte det å si
Hvilken type majestetisk slavisk kvinne
Det er mulig å finne den nå.

Det er kvinner i russiske landsbyer
Med rolig betydning av ansikter,
Med vakker styrke i bevegelser,
Med gangarten, med utseendet til dronninger, -

Ville ikke en blind lagt merke til dem?
Og den seende sier om dem:
«Det vil gå over - som om solen vil skinne!
Hvis han ser, vil han gi meg en rubel!»

De går samme veien
Hvordan kommer alt vårt folk,
Men det skitne i situasjonen er elendig
Det ser ikke ut til å feste seg til dem. Blomstrer

Skjønnhet, verden er et under,
Rødme, slank, høy,
Hun er vakker i alle klær,
Flink til enhver jobb.

Og tåler sult og kulde,
Alltid tålmodig, til og med...
Jeg så hvordan hun myser:
Med en bølge er moppen klar!

Skjerfet falt over øret hennes,
Bare se på ljåene som faller.
En eller annen fyr tok feil
Og han kastet dem opp, idioten!

Tunge brune fletter
De falt på det mørke brystet,
Bare føtter dekket føttene hennes,
De hindrer bondekvinnen i å se.

Hun dro dem bort med hendene,
Han ser sint på fyren.
Ansiktet er majestetisk, som i en ramme,
Brenner av forlegenhet og sinne...

I ukedagene liker han ikke lediggang.
Men du vil ikke kjenne henne igjen
Hvordan gledessmilet vil forsvinne
Arbeidsstemplet er i ansiktet.

Så inderlig latter
Og slike sanger og danser
Penger kan ikke kjøpes. "Glede!"
Mennene gjentar seg imellom.

I spillet vil ikke rytteren fange henne,
I trøbbel vil han ikke svikte, han vil redde;
Stopper en galopperende hest
Han vil gå inn i en brennende hytte!

Vakre, rette tenner,
Hvilke store perler hun har,
Men strengt tatt rosenrøde lepper
De holder skjønnheten sin fra folk -

Hun smiler sjelden...
Hun har ikke tid til å skjerpe jenta sine,
Naboen hennes tør ikke
Be om et grep, en potte;

Hun synes ikke synd på den stakkars tiggeren -
Gå gjerne rundt uten arbeid!
Ligger på det med streng effektivitet
Og seglet på indre styrke.

Det er en klar og sterk bevissthet i henne,
At all deres frelse er i arbeid,
Og arbeidet hennes gir belønning:
Familien sliter ikke i nød,

De har alltid et varmt hus,
Brødet er bakt, kvass er deilig,
Friske og velnære gutter,
Det er et ekstra stykke til ferien.

Denne kvinnen skal på messe
Foran hele familien foran:
Sitter som om han sitter på en stol, to år gammel
Babyen ligger på brystet hennes

Seks år gammel sønn i nærheten
Den elegante livmoren fører...
Og dette bildet er til mitt hjerte
Til alle som elsker det russiske folket!

V
Og du overrasket meg med sin skjønnhet,
Hun var både flink og sterk,
Men sorgen har tørket deg ut
Kona til den sovende Proclus!

Du er stolt - du vil ikke gråte,
Du styrker deg selv, men lerretet er alvorlig
Du fukter tårene dine ufrivillig,
Sy med en smidig nål.

Tåre etter tåre faller
I dine raske hender.
Så øret faller lydløst
Deres modne korn ...

VI
I landsbyen, fire mil unna,
Ved kirken hvor vinden rister
Stormskadde kors,
Den gamle mannen velger et sted;

Han er sliten, arbeidet er vanskelig,
Også her trengs det ferdigheter -

Slik at korset kan sees fra veien,
Slik at solen leker rundt.
Føttene hans er dekket av snø opp til knærne,
I hendene hans er en spade og et brekkjern,

En stor hatt dekket av frost,
Bart, skjegg i sølv.
Står urørlig og tenker,
En gammel mann på en høy bakke.

Bestemte seg. Merket med et kryss
Hvor skal graven graves?
Han gjorde korsets tegn og begynte
Måke snøen.

Det var andre metoder her,
Kirkegården er ikke som åkrene:
Kors kom ut av snøen,
Bakken lå i kryss.

Bøy den gamle ryggen din,
Han gravde lenge, flittig,
Og gul frossen leire
Umiddelbart dekket snøen den.

Kråken fløy opp til ham,
Hun stakk nesen og gikk rundt:
Jorden ringte som jern -
Kråken slapp unna med ingenting...

Graven er klar for ære, -
«Det er ikke for meg å grave dette hullet!
(Den gamle mannen brast ut et ord.)
Jeg ville ikke forbanne ham for å hvile i det,

Jeg vil ikke forbanne deg!..” Den gamle mannen snublet,
Kråket gled fra hendene hans
Og rullet inn i et hvitt hull,
Den gamle tok den ut med vanskeligheter.

Han gikk... gikk langs veien...
Det er ingen sol, månen har ikke gått opp...
Det er som om hele verden dør:
Rolig, snø, halvmørkt...

VII
I en kløft, nær elven Zheltukha,
Den gamle mannen tok igjen kvinnen sin
Og han spurte stille den gamle kvinnen:
«Gikk kisten bra?»

Leppene hennes hvisket knapt
Som svar til den gamle mannen: "Ingenting."
Så ble de stille begge to,
Og tømmerstokkene løp så stille,
Som om de var redde for noe...

Landsbyen har ennå ikke åpnet,
Og lukk - brannen blinker.
Den gamle kvinnen gjorde et korstegn,
Hesten sprang til siden -

Uten hatt, med bare føtter,
Med en stor spiss stake,
Plutselig dukket opp foran dem
En gammel kjenning Pakhom.

Dekket med en kvinneskjorte,
Kjedene på den ringte;
Landsbynarren banket på
En stake i den iskalde bakken,

Så nynnet han medfølende,
Han sukket og sa: «Ikke noe problem!
Han jobbet ganske hardt for deg,
Og din tur er kommet!

Moren kjøpte en kiste til sønnen sin,
Faren hans gravde et hull for ham,
Kona sydde et likklede til ham -
Han ga dere alle en jobb på en gang!..."

Han nynnet igjen – og uten hensikt
Dåren løp ut i verdensrommet.
Kjedene ringte trist,
Og bare kalver glitret,
Og personalet skriblet over snøen.

VIII
De forlot taket på huset,
De tok meg med til en nabos hus for å overnatte
Fryser Masha og Grisha
Og de begynte å kle opp sønnen sin.

Sakte, viktig, hardt
Det var en trist affære:
Ingen ekstra ord ble sagt
Ingen tårer kom ut.

Jeg sovnet etter å ha jobbet hardt i svette!
Sovnet etter å ha bearbeidet jorden!
Løgner, ikke involvert i omsorg,
På et hvitt furubord,

Ligger urørlig, streng,
Med et brennende stearinlys i hodet,
I en vid lerretsskjorte
Og i falske nye bastsko.

Store, hardhendte hender,
De som legger ned mye arbeid,
Vakker, fremmed for pine
Ansikt - og skjegg ned til armene...

IX
Mens den døde ble kledd,
De uttrykte ikke melankoli med et ord
Og de unngikk bare å lete
Stakkars mennesker i hverandres øyne.

Men nå er det over,
Det er ingen grunn til å kjempe mot tristheten
Og det som kokte i min sjel,
Det rant som en elv fra munnen min.

Det er ikke vinden som nynner gjennom fjærgresset,
Det er ikke bryllupstoget som tordner, -
Slektningene til Procles hylte,
Ifølge Procles sier familien:

«Du er vår blåvingede kjære!
Hvor fløy du fra oss?
Hyggelighet, høyde og styrke
Du hadde ingen like i landsbyen,

Du var rådgiver for foreldre,
Du var en arbeider i felten,
Gjestfrie og imøtekommende for gjester,
Du elsket din kone og barn...

Hvorfor har du ikke gått nok rundt i verden?
Hvorfor forlot du oss, kjære?
Har du tenkt på denne ideen?
Jeg tenkte på det med fuktig jord, -

Jeg har ombestemt meg – skal vi bli?
Befalet i verden; foreldreløse barn,
Ikke vask ansiktet med ferskvann,
Brennende tårer for oss!

Den gamle kvinnen vil dø fra klippen,
Faren din vil heller ikke leve,
Bjørk i en skog uten topp -
En husmor uten mann i huset.

Du synes ikke synd på henne, stakkar,
Du synes ikke synd på barna... Stå opp!
Fra din reserverte stripe
Du vil høste høsten i sommer!

Plask, kjære, med hendene,
Se med et haukeøyne,
Rist silkekrøllene dine,
Åpne sukkerleppene!

Av glede ville vi lage mat
Og honning og berusende mos,
De satte deg ved bordet -
Spis, kjære, kjære!

Og de selv ville bli det motsatte -
Forsørger, familiens håp! -
De ville ikke ta øynene fra deg,
De ville fange ordene dine ..."

X
Til disse hulkene og stønnene
Naboene kom i en folkemengde:
Etter å ha plassert et stearinlys nær ikonet,
Gjorde utmattelser
Og de gikk stille hjem.

Andre tok over.
Men nå har folkemengden spredt seg,
Pårørende satte seg ned til middag -
Kål og kvass med brød.

Den gamle mannen er et ubrukelig rot
Jeg lot meg ikke kontrollere meg selv:
Å komme nærmere splinten,
Han plukket i en tynn bastsko.

Sukker lenge og høyt,
Den gamle kvinnen la seg på komfyren,
Og Daria, en ung enke,
Jeg dro for å sjekke barna.

Hele natten, stående ved stearinlyset,
Sextonen leste over den avdøde,
Og han gjentok ham bak komfyren
En cricket som plystrer skingrende.

XI
Snøstormen hylte hardt
Og kastet snø på vinduet,
Solen steg dystert:
Den morgenen var vitnet
Det er et trist bilde.

Savraska, festet til en slede,
Ponuro sto ved porten;
Uten unødvendige taler, uten hulk
Folket bar ut den døde mannen.

Vel, rør det, Savrasushka! ta på den!
Trekk godt til!
Du tjente mesteren din mye,
Server for siste gang!..

I handelslandsbyen Chistopolye
Han kjøpte deg som en suger,
Han oppdro deg i frihet,
Og du kom ut en god hest.

Jeg prøvde sammen med eieren,
Jeg lagret brød til vinteren,
I flokken ble barnet gitt
Han spiste gress og agner,
Og han holdt kroppen ganske godt.

Når ble arbeidet avsluttet?
Og frosten dekket jorden,
Du gikk med eieren
Fra hjemmelaget mat til transport.

Det var mye her også -
Du bar tung bagasje,
Det skjedde i en kraftig storm,
Utslitt, mister veien.

Synlig på dine nedsunkede sider
Pisken har mer enn én stripe,
Men i vertshusenes tun
Du spiste mye havre.

Hørte du på januarkvelder
Snøstormer piercing hyl
Og ulvens brennende øyne
Jeg så det i utkanten av skogen,

Du vil bli nedkjølt, du vil lide av frykt,
Og der - og igjen ingenting!
Ja, tilsynelatende har eieren gjort en feil -
Vinteren har gjort ham ferdig! ..

XII
Skjedde i en dyp snøfonn
Han må stå i en halv dag,
Så i varmen, så i frysningene
Gå i tre dager bak vognen:

Den omkomne hadde det travelt
Lever varene til lokasjonen.
Levert, returnert hjem -
Ingen stemme, kroppen min brenner!

Den gamle kvinnen dyttet ham
Med vann fra ni spindler
Og hun tok meg med til et varmt badehus,
Nei, han har ikke blitt frisk!

Så ble spåkonene kalt -
Og de synger, og de hvisker, og de gnir -
Alt er dårlig! Den var gjenget
Tre ganger gjennom en svett krage,

De senket min kjære ned i hullet,
De legger en hønseplass under kyllingen...
Han underkastet seg alt som en due, -
Og det dårlige er at han ikke drikker eller spiser!

Fortsatt satt under bjørnen,
Slik at han kan knuse beinene sine,
Sergachevsky walker Fedya -
Han som skjedde her foreslo.

Men Daria, eieren av pasienten,
Hun kjørte rådgiveren bort;
Prøv forskjellige midler
Kvinnen tenkte: og inn i natten

Jeg dro til et fjernt kloster
(ti verst fra landsbyen),
Hvor i noen ikon avslørt
Det var helbredende kraft.

Hun gikk og kom tilbake med ikonet -
Den syke lå målløs,
Kledd som i en kiste, mottar nattverd.
Jeg så kona mi og stønnet

XIII
...Savrasushka, ta på den,
Trekk godt til!
Du tjente mesteren din mye,
Server en siste gang!

Chu! to dødsstøt!
Prestene venter - gå!..
Myrdet, sørgmodig par,
Mor og far gikk foran.

Både gutta og den døde mannen
Vi satt og våget ikke å gråte,
Og, regjerende Savraska, ved graven
Med tømmene deres stakkars mor

Hun gikk... Øynene hennes var sunket,
Og han var ikke hvitere enn kinnene hennes
Båret på henne som et tegn på tristhet
Et skjerf laget av hvitt lerret.

Bak Daria - naboer, naboer
En tynn folkemengde trasket med
Tolker det Proklovs barn
Nå er skjebnen lite misunnelsesverdig,

At Darias verk kommer,
Hvilke mørke dager som venter henne.
"Det vil ikke være noen som synes synd på henne,"
De bestemte seg deretter...

XIV
Som vanlig senket de meg ned i gropen,
De dekket Proclus med jord;
De gråt, hylte høyt,
Familien ble medlidende og beæret
Den avdøde med sjenerøs ros.

Han levde ærlig, og viktigst av alt: i tide,
Hvordan Gud hjalp deg
Betalt kontingent til skipsføreren
Og ga kongen en tributt!»

Etter å ha brukt min reserve av veltalenhet,
Den respektable mannen gryntet:
"Ja, dette er menneskeliv!" -
Han la til og tok på seg hatten.

"Han falt ... ellers hadde han makten! ...
Vi faller... ikke et minutt for oss heller!..."
Fortsatt døpt ved graven
Og med Gud dro vi hjem.

Høy, gråhåret, mager,
Uten hatt, ubevegelig og stum,
Som et monument, gamle bestefar
Jeg sto ved min kjæres grav!

Så gammel skjegg
Han beveget seg stille langs den,
Utjevning av jord med en spade
Under ropene til sin gamle kvinne.

Da han forlot sønnen,
Han og kvinnen kom inn i landsbyen:
«Han svimler som en full mann!
Se!..” – sa folket.

XV
Og Daria kom hjem -
Rydd opp, mat barna.
Åååå! Så kald hytta har blitt!
Han har det travelt med å fyre i ovnen,

Og se, ikke en vedkubbe!
Den stakkars moren tenkte:
Hun synes synd på å forlate barna,
Jeg vil gjerne kjærtegne dem

Ja, det er ingen tid for hengivenhet,
Enken tok dem med til en nabo,
Og umiddelbart på samme Savraska
Jeg dro til skogen for å hente ved...

Andre del
Jack Frost

XVI
Det er frost. Slettene er hvite under snøen,
Skogen foran svartner,
Savraska trasker verken går eller løper,
Du vil ikke møte en sjel på veien.

Det er ingen vits i å se seg rundt,
Det vanlige glitrer i diamanter...
Darias øyne fylt med tårer -
Solen må blende dem...

XVII
Det var stille på jordene, men roligere
I skogen og det virker lysere.
Jo lenger unna trærne blir høyere,
Og skyggene blir lengre og lengre.

Trær og sol og skygger,
Og de døde, alvorlig fred...
Men - chu! sørgelige straffer,
Et kjedelig, knusende hyl!

Sorg overmannet Daryushka,
Og skogen lyttet likegyldig,
Hvordan stønn strømmet i det åpne rommet,
Og stemmen rev og skalv,

Og solen, rund og sjelløs,
Som det gule øyet til en ugle,
Så likegyldig fra himmelen
Til en enkes alvorlige pine.

Og hvor mange strenger har gått i stykker?
I den stakkars bondesjelen,
Forblir skjult for alltid
I skogens ubebodde villmark.

Stor sorg hos enken
Og mødre til små foreldreløse barn
Frie fugler overhørt
Men de turte ikke å gi det til folket...

XVIII
Det er ikke jegeren som utbasunerer eiketreet,
Kaltrende, våghals, -
Etter å ha grått, stikker og hakker han
Ved til en ung enke.

Etter å ha hugget den ned, kaster han den på veden -
Jeg skulle ønske jeg kunne fylle dem raskt
Og hun legger nesten ikke merke til det
At tårene fortsetter å renne fra øynene mine:

En annen øyevippe vil falle av
Og det vil falle på snøen i stor grad -
Den vil nå helt til bakken,
Det vil brenne et dypt hull;

Han skal kaste en annen på et tre,
På terningen - og se, hun
Den vil stivne som en stor perle -
Hvit, og rund, og tett.

Og hun vil skinne på øyet,
Den vil løpe som en pil over kinnet ditt,
Og solen vil leke i den...
Daria har det travelt med å få ting gjort,

Vet, han hakker, han føler ikke kulden,
Han hører ikke at bena hans fryser,
Og full av tanker om mannen sin,
Ringer ham, snakker til ham...

XIX
…
…
Kjæreste! vår skjønnhet
Om våren i en runddans igjen
Mashas venner vil hente henne
Og de vil begynne å svinge på armene!

De vil begynne å pumpe
Kast oppover
Kall meg Poppy,
Rist av valmuen!1

Hele kroppen vår blir rød
Valmueblomst Masha
Med blå øyne, med brun flette!

Sparker og ler
Det vil være... og du og jeg,
Vi beundrer henne
Det vil vi være, min elskede!

XX
Du døde, du levde ikke for å leve,
Død og begravd i jorden!
En person elsker våren,
Solen brenner sterkt.

Solen gjenopplivet alt
Guds skjønnhet er blitt åpenbart,
Spurte plogfeltet
Urtene ber om ljåer,

Jeg stod opp tidlig, bitter,
Jeg spiste ikke hjemme, jeg tok det ikke med meg,
Jeg pløyde dyrkbar mark til det ble kveld,
Om natten naglet jeg fletten min,
I morges dro jeg for å klippe...

Stå stramt, små bein!
Hvite hender, ikke sutre!
Man må følge med!

Det er irriterende å være alene i felten,
Det er nedslående å være alene i felten,
Jeg skal begynne å ringe min kjære!

Pløyde du åkerjorda godt?
Kom ut, kjære, ta en titt!
Ble høyet fjernet tørt?
Feide du høystakkene rett?
Jeg hvilte på en rake
Alle høye dager!

Det er ingen som kan fikse en kvinnes arbeid!
Det er ingen som kan lære en kvinne noen fornuft.

XXI
Det lille storfeet begynte å gå inn i skogen,
Mor rug begynte å løpe inn i øret,
Gud sendte oss en høst!
I dag er halm opp til brystet til en mann,
Gud sendte oss en høst!
Må jeg ikke forlenge livet ditt, -
Enten du liker det eller ikke, følg med på egen hånd!

Gadflyen surrer og biter,
Den dødelige tørsten forsvinner,
Solen varmer sigden,
Solen blender øynene mine,
Det brenner hodet, skuldrene,
Bena mine brenner, mine små hender brenner,
Laget av rug, som fra en ovn,
Det gir deg også varme,
Ryggen min verker av belastning,
Jeg har vondt i armer og ben
Røde, gule sirkler
De står foran øynene dine...
Høste og høste raskt,
Du skjønner, kornet har strømmet...
Sammen ville ting bli jevnere,
Det ville vært mer uformelt sammen...

XXII
Drømmen min var perfekt, kjære!
Sov før redningsdagen.
Jeg sovnet alene på feltet
Ettermiddag, med sigd;
Jeg ser at jeg faller
Styrke er en utallig hær, -
Han vifter truende med armene,
Øynene hans glitrer truende.
Jeg trodde jeg skulle stikke av
Ja, beina lyttet ikke.
Jeg begynte å be om hjelp,
Jeg begynte å skrike høyt.

Jeg hører jorden skjelve -
Den første moren kom løpende,
Gresset sprekker, lager støy -
Barna skynder seg for å se sine kjære.
Vinker ikke vilt uten vinden
Vindmølle i et felt med en vinge:
Bror går og legger seg,
Svigerfaren trasker med.
Alle kom løpende,
Bare en venn
Øynene mine så ikke...
Jeg begynte å ringe ham:
«Du skjønner, jeg blir overveldet
Styrke er en utallig hær, -
Han vifter truende med armene,
Øynene hans glitrer truende:
Hvorfor vil du ikke hjelpe til?..."
Så så jeg meg rundt -
Gud! Hva gikk hvor?
Hva var galt med meg?
Det er ingen hær her!
Dette er ikke knallharde mennesker
Ikke Busurman-hæren,
Dette er ører av rug,
Fylt med modne korn,
Kom ut for å kjempe med meg!

De vinker og lager lyd; kommer,
Hendene og ansiktet kiler
Selv bøyer de halmen under sigden -
De vil ikke stå lenger!

Jeg begynte å høste raskt,
Jeg høster, og på nakken
Store korn faller -
Det er som om jeg står under hagl!

Det vil lekke, det vil lekke over natten
All vår morrug...
Hvor er du, Prokl Sevastyanich?
Hvorfor vil du ikke hjelpe?..

Drømmen min var perfekt, kjære!
Nå skal jeg være den eneste som høster.

Jeg vil begynne å høste uten min kjære,
Strikk skivene tett,
Slipp tårene i skjær!

Tårene mine er ikke perler
Tårer fra en sorgrammet enke,
Hvorfor trenger Herren deg?
Hvorfor er du kjær for ham?

XXIII
Du er i gjeld, vinternetter,
Det er kjedelig å sove uten en kjæreste,
Hvis de bare ikke gråt for mye,
Jeg skal begynne å veve lin.

Jeg vever mange lerreter,
Subtile gode nyheter,
Den vil vokse seg sterk og tett,
En kjærlig sønn vil vokse opp.

Det vil være i vårt sted
Han er i det minste en brudgom,
Få en fyr en brud
Vi sender pålitelige matchmakere...

Jeg gremmet Grishas krøller selv,
Blod og melk er vår førstefødte sønn,
Blod og melk og bruden... Gå!
Velsign de nygifte i enden av midtgangen! ..

Vi har ventet på denne dagen som en ferie,
Husker du hvordan Grishukha begynte å gå,
Vi snakket hele natten,
Hvordan skal vi gifte oss med ham?
Vi begynte å spare litt til bryllupet...
Her er vi, takk Gud!

Chu, klokkene snakker!
Toget har kommet tilbake
Kom raskt frem -
Pava-brud, falke-brudgom!-
Dryss korn på dem,
Dusj de unge med humle!..2

XXIV
En flokk vandrer nær den mørke skogen,
Rivende støttenner i skogen for en gjeterinne,
En grå ulv dukker opp fra skogen.
Hvem sine sauer vil han bære bort?

Svart sky, tykk, tykk,
Henger rett ovenfor landsbyen vår,
En tordenpil vil skyte ut av skyene,
Hvem sitt hus bryter hun seg inn i?

Dårlige nyheter sprer seg blant folket,
Guttene har ikke lang tid til å gå fritt,
Rekruttering kommer snart!

Vår unge mann er en ensom i familien,
Alle barna våre er Grisha og en datter.
Ja, hodet vårt er en tyv -
Han vil si: verdslig dom!

Gutten vil dø uten grunn.
Stå opp, stå opp for din kjære sønn!

Nei! Du vil ikke gå i forbønn!..
Dine hvite hender har falt,
Klare øyne lukket for alltid...
Vi er bitre foreldreløse! ..

XXV
Har jeg ikke bedt til himmelens dronning?
Var jeg lat?
Om natten alene ifølge det fantastiske ikonet
Jeg ble ikke redd - jeg gikk.

Vinden er støyende, blåser snøfonner.
Det er ingen måned - i det minste en stråle!
Du ser på himmelen - noen kister,
Kjeder og vekter kommer ut av skyene...

Prøvde jeg ikke å ta vare på ham?
Angret jeg på noe?
Jeg var redd for å fortelle ham det
Som jeg elsket ham!

Natten vil ha stjerner,
Blir det lysere for oss?

Haren hoppet ut av natten,
Bunny, stopp! tør du ikke
Kryss min vei!

Jeg kjørte ut i skogen, gudskjelov...
Ved midnatt ble det verre, -

Jeg hører onde ånder
Hun sparket og hylte,
Hun begynte å skrike i skogen.

Hva bryr jeg meg om onde ånder?
Glem meg! til den mest rene jomfru
Jeg kommer med et tilbud!

Jeg hører en hest som kikker,
Jeg hører ulvene hyle,
Jeg hører noen jage meg -

Ikke angrip meg, beist!
Strålende mann, ikke rør
Arbeidsskillingen vår er dyrebar!

* * *
Han brukte sommeren på å jobbe,
Jeg har ikke sett barna om vinteren,
Jeg tenker på ham om natten,
Jeg lukket ikke øynene.

Han kjører, han fryser... og jeg, trist,
Fra fiberholdig lin,
Som om veien hans er fremmed,
Jeg trekker i tråden lenge.

Spindelen min hopper og snurrer,
Den treffer gulvet.
Proklushkaen går til fots, krysser seg i et hull,
Han spenner seg til vogna i bakken.

Sommer etter sommer, vinter etter vinter,
Slik fikk vi statskassen!

Vær barmhjertig mot den stakkars bonden,
Gud! vi gir bort alt
Hva med en krone, en kobberpenning?
Vi kom oss gjennom hardt arbeid!

XXVI
Alle sammen, skogssti!
Skogen er over.
Om morgenen den gyldne stjernen
Fra Guds himmel
Plutselig mistet hun grepet og falt,
Herren blåste på henne,
Hjertet mitt skalv:
Jeg tenkte, jeg husket -
Hva var i tankene mine da,
Hvordan rullet stjernen?
Jeg husket! stål ben,
Jeg prøver å gå, men jeg kan ikke!
Jeg trodde det var usannsynlig
Jeg vil finne Proclus i live...

Nei! Himmelens dronning vil ikke tillate det!
Et fantastisk ikon vil gi helbredelse!

Jeg ble overskygget av korset
Og hun rømte...

Han har heroisk styrke,
Gud være barmhjertig, han vil ikke dø...
Her er klostermuren!
Skyggen når allerede hodet mitt
Til klosterporten.

Jeg bøyde meg til bakken,
Jeg sto på mine små ben, og se og se -
Ravnen sitter på et forgylt kors,
Hjertet mitt skalv igjen!

XXVII
De holdt meg lenge -
Søsterens skjema-montress ble gravlagt den dagen.

Matins pågikk
Nonner gikk stille rundt i kirken,
Kledd i svarte kapper,
Bare den avdøde kvinnen var i hvitt:
Sove - ung, rolig,
Han vet hva som vil skje i himmelen.
Jeg kysset deg også, uverdig,
Din hvite penn!
Jeg så lenge inn i ansiktet:
Du er yngre, smartere, søtere enn alle andre,
Du er som en hvit due blant søstre
Mellom grå, enkle duer.

Rosenkransperlene blir svarte i hendene mine,
Skrevet aureole på pannen.
Svart deksel på kisten -
Englene er så saktmodige!

Si, spekkhoggeren min,
Til Gud med hellige lepper,
Slik at jeg ikke blir
En bitter enke med foreldreløse barn!

De bar kisten i armene til graven,
De begravde henne syngende og gråtende.

XXVIII
Det hellige ikonet beveget seg i fred,
Søstrene sang mens de så henne av,
Alle knyttet seg til henne.

Elskerinnen ble veldig hedret:
Gamle og unge slutter i jobben,
De fulgte henne fra landsbyene.

De syke og elendige ble brakt til henne...
Jeg vet, elskerinne! Jeg vet: mange
Du tørket en tåre...
Bare du viste oss ingen nåde!
…
…
"Gud! hvor mye ved jeg hugget!
Du kan ikke ta den med på en vogn..."

XXIX
Etter å ha fullført den vanlige virksomheten,
Jeg legger ved på stokkene,
Jeg tok tøylene og ville
Enken legger ut på veien.

Ja, jeg tenkte på det igjen, stående,
Hun tok automatisk øksen
Og stille, periodisk hylende,
Jeg nærmet meg et høyt furutre.

Bena hennes kunne knapt holde henne oppe
Sjelen er lei av lengsel,
Det har kommet en pause av tristhet -
Ufrivillig og forferdelig fred!

Står under furutreet, knapt i live,
Uten å tenke, uten å stønne, uten tårer.
Det er dødsstille i skogen -
Dagen er lys, frosten blir sterkere.

XXX
Det er ikke vinden som raser over skogen,
Bekker rant ikke fra fjellene,
Moroz voivode på patrulje
Går rundt eiendelene hans.

Ser ut til å se om snøstormen er bra
Skogsstiene er overtatt,
Og er det noen sprekker, sprekker,
Og er det barmark et sted?

Er toppene på furuene luftige?
Er mønsteret på eiketrær vakkert?
Og er isflakene tett bundet?
I store og små farvann?

Han går - går gjennom trærne,
Sprekker på frossent vann
Og den lyse solen spiller
I det raggete skjegget sitt.

Veien er overalt for trollmannen,
Chu! Den gråhårede mannen kommer nærmere.
Og plutselig befant han seg over henne,
Over hodet hennes!

Klatrer opp i et stort furutre,
Slår grenene med en klubb
Og jeg sletter det til meg selv,
Synger en skrytende sang:

XXXI
"Ta en nærmere titt, unge dame, vær dristigere,
For en guvernør Moroz er!
Det er usannsynlig at kjæresten din er sterkere
Og det ble bedre?

Snøstorm, snø og tåke
Alltid underlagt frosten,
Jeg drar til havet -
Jeg vil bygge palasser av is.

Jeg skal tenke på det - elvene er store
Jeg vil gjemme deg under undertrykkelse i lang tid,
Jeg skal bygge isbroer,
Hvilke folk ikke vil bygge.

Hvor er det raske, støyende vannet
Nylig strømmet fritt -
Fotgjengere gikk forbi i dag
Konvoiene med gods passerte.

Jeg elsker i dype graver
Kle de døde i frost,
Og fryse blodet i årene mine,
Og hjernen i hodet mitt fryser.

Ve den uvennlige tyven,
Til frykten for rytteren og hesten,
Jeg elsker det om kvelden
Start en prat i skogen.

Små kvinner som skylder på djevlene,
De løper raskt hjem.
Og den fulle, og til hest og til fots
Det er enda morsommere å bli lurt.

Uten kritt vil jeg bleke hele ansiktet mitt,
Og nesen din vil brenne av ild,
Og jeg fryser skjegget sånn
Til tøylene - til og med hogg med øks!

Jeg er rik, jeg teller ikke statskassen
Men godhet mangler ikke;
Jeg tar bort riket mitt
I diamanter, perler, sølv.

Kom inn i mitt rike med meg
Og vær dronningen i det!
La oss herske herlig om vinteren,
Og til sommeren skal vi sovne dypt.

Kom inn! Jeg skal ta en lur, varme deg opp,
Jeg tar palasset til det blå..."
Og guvernøren sto over henne
Sving en isblomme.

XXXII
"Er du varm, unge dame?" -
Han roper til henne fra et høyt furutre.
- Varmt! - svarer enken,
Selv blir hun kald og skjelver.

Morozko gikk lavere,
Svingte mace igjen
Og han hvisker til henne mer kjærlig, roligere:
"Er det varmt?.." - Varmt, gyllent!

Det er varmt, men hun blir nummen.
Morozko rørte ved henne:
Pusten blåser inn i ansiktet hennes
Og den sår stikkende nåler
Fra det grå skjegget til henne.

Og så falt han foran henne!
"Er det varmt?" - sa han igjen,
Og plutselig snudde han seg til Proklushka,
Og han begynte å kysse henne.

I munnen, i øynene og i skuldrene
Den gråhårede trollmannen kysset
Og de samme søte talene til henne,
Hva kjære med bryllupet, hvisket han.

Og likte hun det virkelig?
Hør på hans søte ord,
At Daryushka lukket øynene,
Hun slapp øksen for føttene hennes,

Smilet til en bitter enke
Spiller på bleke lepper,
myke og hvite øyevipper,
Frostige nåler i øyenbrynene...

XXXIII
Kledd i glitrende frost,
Når hun står der, blir hun kald,
Og hun drømmer om en varm sommer -
Ikke all rugen er hentet inn ennå,

Men det ble komprimert – det ble lettere for dem!
Mennene bar kjevene,
Og Daria gravde poteter
Fra nærliggende kjørefelt nær elven.

Svigermoren hennes er der, gamle dame,
Arbeidet; på en full pose
Vakre Masha the boltre seg
Hun satt med en gulrot i hånden.

Vognen, knirkende, kjører opp, -
Savraska ser på folket sitt,
Og Proklushka skrider frem
Bak vognlasset med gullskiver.

Gud hjelpe! Hvor er Grishukha? -
sa faren tilfeldig.
«I erter», sa kjerringa.
- Grishukha! - ropte faren,

Han så på himmelen - Te, er det ikke tidlig?
Jeg vil gjerne drikke... - Vertinnen reiser seg
Og Proclus fra en hvit kanne
Han serverer kvass å drikke.

Grishukha svarte i mellomtiden:
Viklet inn i erter rundt omkring,
Den smidige gutten virket
En rennende grønn busk.

Han løper!.. eh!.. han løper, lille skytter,
Gresset brenner under føttene dine!
Grishukha er så svart som en liten rullestein,
Bare ett hode er hvitt.

Han løper skrikende opp på huk
(En ertekrage rundt halsen).
Behandlet min bestemor, min livmor,
Lillesøster - hun snurrer som en loach!

Vennlighet fra moren til den unge mannen,
Guttens far klyp ham;
I mellomtiden slumret ikke Savraska heller:
Han trakk og trakk nakken,

Kom dit og blottet tenner,
Tygger appetittvekkende erter,
Og inn i myke snille lepper
Grishukhinas øre blir tatt...

XXXIV
Mashutka ropte til faren sin:
- Ta meg, pappa, med deg!
Hun hoppet av sekken og falt,
Faren hennes hentet henne. «Ikke hyl!

Drept - ikke så farlig!..
Jeg trenger ikke jenter
Nok et skudd som dette
Fød meg, elskerinne, til våren!

Se!..” Kona skammet seg:
- Nok for deg alene! -
(Og jeg visste under hjertet at det allerede slo
Barn...) “Vel! Mashuk, ingenting!"

Og Proklushka, stående på vognen,
Jeg tok Mashutka med meg.
Grishukha hoppet også opp med en løpende start,
Og vogna trillet av sted med et brøl.

Spurveflokken har fløyet bort
Fra skivene svevde det over vogna.
Og Daryushka så lenge,
Beskytt deg mot solen med hånden,

Hvordan barna og faren deres nærmet seg
Til røykefjøset ditt,
Og de smilte til henne fra kjeven
De rosenrøde ansiktene til barna...

Min sjel flyr bort for en sang,
Hun ga seg helt...
Det finnes ingen vakrere sang i verden,
Som vi hører i drømmene våre!

Hva snakker hun om – Gud vet!
Jeg klarte ikke å fange ordene
Men hun tilfredsstiller mitt hjerte,
Det er en grense for varig lykke i henne.

Det er et mildt kjærtegn ved deltakelse i det,
Løfter om kjærlighet uten ende...
Smil av tilfredshet og lykke
Daria får det ikke vekk fra ansiktet hennes.

XXXV
Uansett kostnad
Glemsel til min bondekvinne,
Hvilke behov? Hun smilte.
Vi vil ikke angre.

Det er ingen dypere, ingen søtere fred,
Hva slags skog sender oss,
Urørlig, fryktløst stående
Under den kalde vinterhimmelen.

Ingen steder så dypt og fritt
Det slitne brystet puster ikke,
Og hvis vi lever nok,
Vi kan ikke sove bedre noe sted!

XXXVI
Ikke en lyd! Sjelen dør
For sorg, for lidenskap. Står du
Og du føler hvordan du erobrer
Det er denne dødstillheten.

Ikke en lyd! Og du ser blått
Himmelhvelvet, solen og skogen,
I sølvmatt frost
Utkledd, full av mirakler,

Tiltrukket av en ukjent hemmelighet,
Dypt lidenskapelig... Men her
Et tilfeldig sus ble hørt -
Ekornet går opp på toppene.

Hun slapp en snøklump
På Daria, hopper på et furutre,
Og Daria sto og frøs
I min fortryllede drøm...

Skriveår: 1862-1863

"Jack Frost!" Nikolay Nekrasov. 1821-1877

Det er ikke vinden som raser over skogen,
Bekker rant ikke fra fjellene,
Moroz voivode på patrulje
Går rundt eiendelene hans.

Ser ut til å se om snøstormen er bra
Skogsstiene er overtatt,
Og er det noen sprekker eller sprekker?
Og er det barmark et sted?

Er toppene på furuene luftige?
Er mønsteret på eiketrær vakkert?
Og er isflakene tett bundet?
I store og små farvann?

Han går - går gjennom landsbyen,
Sprekker på frossent vann,
Og den lyse solen spiller
I det raggete skjegget sitt.

Veien er overalt for trollmannen,
Chu! Den gråhårede mannen kommer nærmere.
Og plutselig befant han seg over henne,
Over hodet hennes!

Klatrer opp i et stort furutre,
Slår grenene med en klubb
Og jeg sletter det til meg selv
Synger en skrytende sang:

"Ta en nærmere titt, unge dame, vær dristigere,
For en guvernør Moroz er!
Det er usannsynlig at kjæresten din er sterkere
Og det ble bedre?

Snøstorm, snø og tåke
Alltid underlagt frosten,
Jeg drar til havet -
Jeg vil bygge palasser av is.

Jeg skal tenke på det - elvene er store
Jeg vil gjemme deg under undertrykkelse i lang tid,
Jeg skal bygge isbroer,
Som folket ikke har bygget.

Hvor er det raske støyende vannet
Nylig strømmet fritt, -
Fotgjengere gikk forbi i dag
Konvoiene med gods passerte.

Jeg elsker i dype graver
Kle de døde i frost,
Og fryse blodet i årene mine,
Og hjernen i hodet mitt fryser.

Ve den uvennlige tyven,
Til frykten for rytteren og hesten,
Jeg elsker det om kvelden
Start en prat i skogen.

Liten kvinne som skylder på djevlene,
Han løper raskt hjem.
Og den fulle, og til hest og til fots
Det er enda morsommere å tulle.

Uten kritt vil jeg bleke hele ansiktet mitt,
Og nesen din vil brenne av ild,
Og jeg fryser skjegget sånn
Til tøylene - til og med hogg med øks!

Fortsettelse følger...

Jeg er rik, jeg teller ikke statskassen
Og alt mangler ikke på godhet;
Jeg tar bort riket mitt
I diamanter, perler, sølv.

Kom inn i mitt rike med meg
Og vær dronningen i det!
La oss herske herlig om vinteren,
Og til sommeren skal vi sovne dypt.

Kom inn! Jeg skal ta en lur, varme deg opp,
Jeg vil ta palasset til det blå..."
Og guvernøren sto over henne
Sving en isblomme.

"Er du varm, unge dame?"
Han roper til henne fra et høyt furutre.
"Varm!" enken svarer,
Selv blir hun kald og skjelver.

Morozko gikk lavere,
Svingte mace igjen
Og han hvisker til henne mer kjærlig, roligere:
"Er det varmt?" - "Varme, gull!"

Det er varmt, men hun blir nummen.
Morozko rørte ved henne:
Pusten blåser inn i ansiktet hennes
Og den sår stikkende nåler
Fra det grå skjegget til henne!

Og så falt han foran henne!
"Er det varmt?" sa igjen,
Og plutselig snudde han seg mot Proklushka
Og han begynte å kysse henne.

I munnen, i øynene og i skuldrene
Den gråhårede trollmannen kysset
Og de samme søte talene til henne,
Hva kjære med bryllupet, hvisket han.

Fortsettelse følger...

Og likte hun det virkelig?
Hør på hans søte ord,
At Daryushka lukket øynene,
Hun slapp øksen for føttene.

Smilet til en bitter enke
Spiller på bleke lepper,
myke og hvite øyevipper,
Frostige nåler i bjørneklo...

Ikke en lyd! Sjelen dør
For sorg, for lidenskap. Står du
Og du føler hvordan du erobrer
Det er denne dødstillheten.

Ikke en lyd! Og du ser blått
Himmelhvelvet, solen og skogen,
I sølvmatt frost
Utkledd, full av mirakler,

Tiltrukket av en ukjent hemmelighet,
Dypt lidenskapelig...Men her
Et tilfeldig sus ble hørt -
Ekornet går på toppen.

Hun slapp en snøklump
På Daria hoppet jeg på furutreet.
Og Daria sto og frøs
I min fortryllede drøm...

Utdrag fra diktet "Frost, rød nese"

Anmeldelser

Det daglige publikummet til portalen Stikhi.ru er omtrent 200 tusen besøkende, som totalt ser mer enn to millioner sider i henhold til trafikktelleren, som er plassert til høyre for denne teksten. Hver kolonne inneholder to tall: antall visninger og antall besøkende.