O henry siste ark på engelsk. Historie om

Vi foreslår å lese historien om O. Henry "Det siste blad" på russisk (forkortet). Dette alternativet er ikke egnet for de som studerer russisk, engelsk, eller for de som ønsker å bli kjent med innholdet i arbeidet. Som du vet, er O. Henry preget av en særegen stil. Den er full av neologismer, sofismer, ordspill og andre stilistiske virkemidler. For å lese historiene til O. Henry i originalen, er det nødvendig med forberedelser.

O.Henry. Siste side. Del 1 (basert på novellen av O. Henry "The Last Leaf")

I en liten blokk vest for Washington Square kalles gatene oppkjørsler. De danner merkelige vinkler og buede linjer. Og kunstnere likte å bosette seg i dette kvartalet, fordi vinduene der stort sett vendte mot nord, og husleien var billig.

Sue og Jonesys studio var på toppen av en tre-etasjers murbygning. Jonesy er en diminutiv av Joanna. Den ene kom fra Maine, den andre fra California. De møttes på en kafé i Eighth Street og fant ut at deres syn på kunst, sikorisalat og moteriktige ermer er ganske det samme. Som et resultat oppsto et felles studio. Det var i mai.

I november gikk en sur fremmed, som legene kaller lungebetennelse, usynlig rundt blokken, og rørte først den ene, så den andre med de iskalde fingrene. Men hvis han i andre deler av byen gikk frimodig og traff dusinvis av ofre, så trasket han her, i labyrinten av trange gater, fot for fot. Mr. Lungebetennelse var på ingen måte en galant gentleman. En tynn, anemisk jente kunne knapt betraktes som en verdig motstander for en heftig ung mann med røde never og kortpustethet. Imidlertid slo han henne opp av beina, og Jonesy lå urørlig på den malte jernsengen og så gjennom den grunne vinduskarmen på den tomme veggen til nabohuset i murstein.

Hun har én sjanse... vel, la oss si mot ti, - sa legen og ristet av seg kvikksølvet i termometeret. «Og så, hvis hun selv ønsker å leve. All vår medisin mister sin mening når folk begynner å handle i bedemannens interesser. Din lille unge dame bestemte seg for at hun ikke ville bli bedre. Hva tenker hun på?

"Hun - hun ønsket å male Napolibukten," sa Sue.

– Maling? Tull! Har hun ikke noe i sjelen som virkelig er verdt å tenke på, for eksempel menn?

«Vel, da er hun bare svekket», bestemte legen. «Jeg vil gjøre mitt beste som representant for vitenskapen. Men når pasienten min begynner å telle vognene i begravelsesfølget sitt, rabatterer jeg femti prosent av legemidlenes helbredende kraft. Hvis du kan få henne til å spørre bare én gang hvilken ermestil de vil bruke denne vinteren, garanterer jeg deg at hun vil ha en av fem sjanser i stedet for en av ti.

Etter at legen dro, løp Sue inn på verkstedet og gråt lenge. Så gikk hun tappert inn på Jonesys rom med et tegnebrett og plystret ragtime.

Jonesy lå med ansiktet vendt mot vinduet, knapt synlig under dynene. Sue sluttet å plystre og trodde at Jonesy hadde sovnet. Hun satte opp tavlen og begynte å tegne til en magasinhistorie.

Mens hun skisserte en cowboyfigur for historien, hørte Sue en lav hvisking, gjentatt flere ganger. Hun skyndte seg bort til sengen. Jonesys øyne var vidåpne. Hun så ut av vinduet og telte – telte bakover

«Tolv,» sa hun, og etter en stund «elleve» og så: «ti» og «ni» og så: «åtte» og «sju» nesten samtidig. Sue så ut av vinduet. Hva var det å telle? Alt som var synlig var den tomme, triste gården og den blanke veggen i et murhus tjue skritt unna. En gammel, gammel eføy med en knute, råtten stamme ved røttene halvflettet en murvegg. Høstens kalde pust rev bladene fra vinstokkene, og grenenes nakne skjelett klynget seg til de smuldrende mursteinene.

"Seks," sa Jonesy med en knapt hørbar stemme. «Nå flyr de mye raskere. For tre dager siden var det nesten hundre av dem. Hodet mitt snurret og tellet. Og nå er det enkelt. Her er en annen som flyr. Nå gjenstår bare fem.

"Hva fem, kjære?" Fortell din Sudy.

— Blader. På plysj. Når det siste bladet faller, dør jeg. Jeg har visst dette i tre dager nå.

Det er første gang jeg hører slikt tull! Sue svarte foraktelig. "Hva kan bladene på den gamle eføyen ha å gjøre med det faktum at du vil bli bedre?" Og du elsket den eføyen så mye, din ekle lille jente! Ikke vær dum. Hvorfor, selv i dag fortalte legen meg at du snart ville bli frisk ... la meg, hvordan sa han det? .. at du har ti sjanser mot en. Prøv å spise litt buljong og la Sudy fullføre tegningen slik at hun kan selge den til redaktøren og kjøpe vin til den syke jenta hennes og svinekoteletter til seg selv.

«Du trenger ikke kjøpe mer vin,» svarte Jonesy og stirret ut av vinduet. – Her kommer en til. Nei, jeg vil ikke ha buljong. Så det er bare fire igjen. Jeg vil se det siste bladet falle. Da dør jeg også.

I et lite distrikt vest for Washington Square har gatene gått gale og delt seg opp i små striper kalt "steder". Disse "stedene" lager rare vinkler og kurver. One Street krysser seg selv en gang eller to. En kunstner oppdaget en gang en verdifull mulighet i denne gaten. Tenk deg at en samler med en regning for maling, papir og lerret, når han krysser denne ruten, plutselig skulle møte seg selv komme tilbake, uten at en krone er betalt på konto!

Så til den sjarmerende gamle Greenwich Village kom kunstfolket snart på jakt etter nordvinduer og gavler fra det attende århundre og nederlandske lofter og lav husleie. Så importerte de noen tinnkrus og en gnagskål eller to fra Sixth Avenue, og ble en «koloni».

På toppen av en hukete, tre-etasjers murstein hadde Sue og Johnsy sitt studio. "Johnsy" var kjent for Joanna. Den ene var fra Maine; den andre fra California. De hadde møttes ved table d"hôte i en Eighth Street "Delmonico" og fant deres smak i kunst, sikorisalat og biskopermer så hyggelig at det ble et felles studio.

Det var i mai. I november forfulgte en kald, usynlig fremmed, som legene kalte lungebetennelse, rundt i kolonien og rørte en her og der med de iskalde fingrene. Over på østsiden skred denne herjeren frimodig og slo sine ofre med skår, men føttene hans tråkket sakte gjennom labyrinten av de trange og mosegrodde «stedene».

MR. Lungebetennelse var ikke det du vil kalle en ridderlig gammel herre. En midd av en liten kvinne med blod fortynnet av californiske sefyrer var neppe rettferdig spill for den rødnevede, kortpustede gamle dufferen. Men Johnsy slo han; og hun lå, knapt i bevegelse, på sin malte jernseng og så gjennom de små hollandske vindusrutene på den blanke siden av neste murhus.

En morgen inviterte den travle legen Sue inn i gangen med et raggete, grått øyenbryn.

«Hun har én sjanse inn – la oss si ti,» sa han mens han ristet ned kvikksølvet i det kliniske termometeret sitt. "Og den sjansen er for henne å ønske å leve. Slik folk har lining-u på siden av bedemannen får hele farmakopéen til å se dum ut. Den lille damen din har bestemt seg for at hun ikke kommer til å bli frisk . Har hun noe på hjertet?"

"Hun - hun ønsket å male Napolibukta en dag." sa Sue.

"Maling? - skjønt! Har hun noe på hjertet som er verdt å tenke på to ganger - en mann for eksempel?"

"En mann?" sa Sue, med en jødeharpe-twang i stemmen. "Er en mann verdt - men nei, doktor; det er ingenting av det slaget."

"Vel, det er svakheten da," sa legen. "Jeg vil gjøre alt som vitenskapen, så langt den kan filtrere gjennom innsatsen min, kan oppnå. Men når pasienten min begynner å telle vognene i begravelsesfølget hennes, trekker jeg 50 prosent fra medisinens helbredende kraft. Hvis du vil få henne til å stille ett spørsmål om de nye vinterstilene i kappeermer, jeg vil love deg en en-av-fem sjanse for henne, i stedet for en av ti."

Etter at legen hadde gått, gikk Sue inn på arbeidsrommet og gråt en japansk serviett til en fruktkjøtt. Så svakket hun inn på rommet til Johnsy med tegnebrettet sitt og plystret ragtime.

Johnsy lå og gjorde knapt en krusning under sengetøyet, med ansiktet mot vinduet. Sue sluttet å plystre og trodde hun sov.

Hun arrangerte brettet og begynte på en penn-og-blekk-tegning for å illustrere en magasinhistorie. Unge kunstnere må bane vei til kunst ved å tegne bilder til magasinhistorier som unge forfattere skriver for å bane vei til litteratur.

Mens Sue tegnet et par elegante ridebukser og en monokel av helten, en cowboy fra Idaho, hørte hun en lav lyd, gjentatt flere ganger. Hun gikk raskt til sengen.

Johnsys øyne var åpne, hun så ut av vinduet og talte - teller bakover.

"Tolv," sa hun, og litt senere "elleve"; og deretter "ti" og "ni"; og så "åtte" og "sju", nesten sammen.

Sue ser omsorgsfullt ut av vinduet. Hva var det å telle? Det var bare en bar, trist hage å se, og den blanke siden av murhuset tjue fot unna. En gammel, gammel eføyvinranke, knudret og forfalt ved røttene, klatret halvveis oppover murveggen. Høstens kalde pust hadde slått bladene fra vintreet til skjelettgrenene klynget seg, nesten bare, til de smuldrende mursteinene.

"Hva er det, kjære?" spurte Sue.

"Seks," sa Johnsy, nesten hviskende. "De faller raskere nå. For tre dager siden var det nesten hundre. Jeg fikk vondt i hodet å telle dem. Men nå er det enkelt. Det går en til. Det er bare fem igjen nå.

"Hva fem, kjære? Fortell din Sudie."

"Løver. På eføyvintreet. Når den siste faller, må jeg også gå. Jeg har visst det i tre dager. Har ikke legen fortalt deg det?

"Å, jeg har aldri hørt om slikt tull," klaget Sue med storslått hån. "Hva har gamle eføyblader å gjøre med at du blir frisk? Og du pleide å elske det vintreet så, din slemme jente. Ikke vær en gåse. Ja, legen fortalte meg i morges at sjansene dine for å bli frisk snart var - la "se nøyaktig hva han sa - han sa at sjansene var ti mot en! Ja, det er nesten like god sjanse som vi har i New York når vi kjører på gatebilene eller går forbi et nytt bygg. Prøv å ta litt kjøttkraft nå, og la Sudie gå tilbake til tegningen sin, så hun kan selge redaktøren med den, og kjøpe portvin til det syke barnet sitt, og pinnekjøtt til det grådige jeg.»

"Du trenger ikke få mer vin," sa Johnsy og holdt blikket rettet ut av vinduet. "Der kommer en til. Nei, jeg vil ikke ha kjøttkraft. Da er det bare fire igjen. Jeg vil se den siste falle før det blir mørkt. Da går jeg også.

"Johnsy, kjære," sa Sue og bøyde seg over henne, "vil du love meg å holde øynene lukket og ikke se ut av vinduet før jeg er ferdig med å jobbe? Jeg må levere de tegningene innen i morgen. Jeg trenger lys, ellers ville jeg trekke skyggen ned."

«Kunne du ikke tegne i det andre rommet?» spurte Johnsy kaldt.

"Jeg vil heller være her ved deg," sa Sue. "Foruten, jeg vil ikke at du skal fortsette å se på de dumme eføybladene."

"Fortell meg så snart du er ferdig," sa Johnsy, lukket øynene og lå hvit og stille som en falt statue, "fordi jeg vil se den siste falle. Jeg er lei av å vente. Jeg "er lei av å tenke. Jeg vil slippe taket på alt, og seile ned, ned, akkurat som et av de stakkars, slitne bladene."

"Prøv å sove," sa Sue. "Jeg må ringe Behrman for å være min modell for den gamle eremittgruvearbeideren. Jeg blir ikke borte et minutt. Ikke prøv å bevege deg "til jeg kommer tilbake."

Gamle Behrman var en maler som bodde i første etasje under dem. Han var over seksti og hadde et Michael Angelos Moses-skjegg krøllet ned fra hodet til en satyr sammen med kroppen til en imponert. Behrman var en fiasko i kunsten. Førti år hadde han brukt børsten uten å komme nær nok til å berøre falden på hans elskerinnes kappe. Han hadde alltid vært i ferd med å male et mesterverk, men hadde aldri begynt på det ennå. I flere år hadde han ikke malt noe annet enn nå og da en klatt i bransjen eller reklame. Han tjente litt ved å tjene som modell for de unge kunstnerne i kolonien som ikke kunne betale prisen til en profesjonell. Han drakk gin i overkant, og snakket fortsatt om sitt kommende mesterverk. For resten var han en hissig liten gammel mann, som hånet forferdelig over mykheten i enhver, og som så på seg selv som en spesiell mastiff som ventet på å beskytte de to unge artistene i studioet over.

Sue fant at Behrman luktet sterkt av einebær i den svakt opplyste hi nedenfor. I hjørnet en var et blankt lerret på et staffeli som hadde ventet der i tjuefem år for å motta den første linjen av mesterverket. Hun fortalte ham om Johnsys fancy, og hvordan hun fryktet at hun, faktisk, lett og skjør som et blad selv, ville flyte bort når hennes lette grep om verden ble svakere.

Gamle Behrman, med de røde øynene som strittet tydelig, ropte sin forakt og hån for slike idiotiske forestillinger.

"Vass!" han gråt. "Er det folk i verden med en dumhet å dø fordi bladene faller av fra en forvirret vintreet? Jeg har ikke hørt om noe slikt. Nei, jeg vil ikke være modell for narren din eremitt-dunderhead. la prikk tullete komme inn i hjernen til henne? Ach, prikk stakkars leetle frøken Yohnsy."

"Hun er veldig syk og svak," sa Sue, "og feberen har etterlatt sinnet hennes sykelig og fullt av merkelige fantasier. Veldig bra, herr Behrman, hvis du ikke bryr deg om å posere for meg, trenger du ikke." Men jeg synes du er en grusom gammel - gammel flibbertigibbet."

"Du er akkurat som en kvinne!" ropte Behrman. "Hvem har sagt at jeg ikke vil bosse? Fortsett. Jeg kommer med deg. I en halvtime har jeg prøvd å si prikk jeg er klar til å bosse. Gott! det er ikke noe blace som en så god som Miss Yohnsy skal ligge i syk. En dag vil jeg lage et mesterverk, og alle skal bort. Gott! ja.

Johnsy sov da de gikk opp. Sue trakk skyggen ned til vinduskarmen og vinket Behrman inn i det andre rommet. Der inne kikket de fryktelig ut av vinduet på eføyranken. Så så de på hverandre et øyeblikk uten å snakke. Et vedvarende, kaldt regn falt, blandet med snø. Behrman, i sin gamle blå skjorte, tok plass som eremittgruvearbeider på en oppovervendt vannkoker for en stein.

Da Sue våknet fra en times søvn neste morgen, fant hun Johnsy med matte, vidåpne øyne som stirret på den tegnede grønne skyggen.

"Trekk den opp, jeg vil se," beordret hun hviskende.

Sue adlød sliten.

Men se! etter det piskende regnet og de voldsomme vindkastene som hadde holdt seg gjennom den lange natten, skilte det seg likevel ut mot murveggen ett eføyblad. Det var den siste på vintreet. Fortsatt mørkegrønn nær stilken, med de taggete kantene farget med gult av oppløsning og forfall, hang den tappert fra grenen omtrent tjue fot over bakken.

"Det er den siste," sa Johnsy. "Jeg trodde den sikkert skulle falle i løpet av natten. Jeg hørte vinden. Den faller i dag, og jeg skal dø samtidig."

"Kjære, kjære!" sa Sue og lente det slitte ansiktet ned mot puten, "tenk på meg, hvis du ikke vil tenke på deg selv." Hva ville jeg gjort?"

Men Johnsy svarte ikke. Det mest ensomme i hele verden er en sjel når den gjør seg klar til å dra på sin mystiske, fjerne reise. Fantikken så ut til å eie henne sterkere ettersom båndene som bandt henne til vennskap og jord, ble løst.

Dagen gikk over, og selv gjennom skumringen kunne de se det ensomme eføybladet klamre seg til stilken mot veggen. Og så, med nattens komme, ble nordavinden igjen løsnet, mens regnet fortsatt slo mot vinduene og falt ned fra den lave nederlandske takskjegget.

Da det var lett nok, befalte Johnsy, den nådeløse, at skyggen skulle heves.

Eføybladet var der fortsatt.

Johnsy lå lenge og så på den. Og så ropte hun på Sue, som rørte kyllingbuljongen hennes over gasskomfyren.

«Jeg har vært en dårlig jente, Sudie,» sa Johnsy. «Noe har fått det siste bladet til å bli der for å vise meg hvor ond jeg var. Det er synd å ville dø. Du kan ta med meg litt buljong nå, og litt melk med litt portvin i, og - nei; ta med meg et håndspeil først, og pakk så noen puter rundt meg, så setter jeg meg opp og ser på at du lager mat."

Og en time senere sa hun:

"Sudie, en dag håper jeg å male Napolibukta."

Legen kom på ettermiddagen, og Sue hadde en unnskyldning for å gå inn i gangen da han dro.

"Selv sjanser," sa legen og tok Sues tynne, håndhilste i hans. "Med god pleie vil du vinne." Og nå må jeg se en annen sak jeg har nede. Behrman, han heter - en slags kunstner, tror jeg. Lungebetennelse også. Han er en gammel, svak mann, og angrepet er akutt. Det er ikke noe håp for ham; men han drar til sykehuset i dag for å bli mer komfortabel."

Dagen etter sa legen til Sue: "Hun er utenfor livsfare. Du vil ikke. Ernæring og omsorg nå - det er alt.

Og den ettermiddagen kom Sue til sengen der Johnsy lå, og strikket fornøyd et veldig blått og veldig ubrukelig ullskjerf og la en arm rundt henne, puter og det hele.

"Jeg har noe å fortelle deg, hvit mus," sa hun. "Mr. Behrman døde av lungebetennelse i dag på sykehuset. Han var syk bare to dager. Vaktmesteren fant ham morgenen den første dagen på rommet hans i underetasjen hjelpeløs av smerte. Skoene og klærne hans var gjennomvåte og iskalde. De kunne ikke forestille seg hvor han hadde vært på en så forferdelig natt. Og så fant de en lykt, fortsatt tent, og en stige som hadde blitt dratt fra stedet, og noen spredte børster, og en palett med grønne og gule farger blandet på den, og - se ut av vinduet, kjære, til slutt eføyblad på veggen. Lurte du ikke på hvorfor den aldri flagret eller beveget seg når vinden blåste? Ah, kjære, det er Behrmans mesterverk - han malte det der natten da det siste bladet falt."

Ingen mediekilde tilgjengelig for øyeblikket

0:00 0:14:22 0:00

Pop-out-spiller

Vår historie i dag heter «Det siste bladet». Den ble skrevet av O. Henry. Her er Barbara Klein med historien.

Mange kunstnere bodde i Greenwich Village-området i New York. To unge kvinner ved navn Sue og Johnsy delte en studioleilighet på toppen av en tre-etasjers bygning. Johnsys virkelige navn var Joanna.

I november kom en kald, usett fremmed på besøk til byen. denne sykdommen, lungebetennelse, drepte mange mennesker. Johnsy lå på sengen sin og rørte seg nesten ikke. Hun så gjennom det lille vinduet. Hun kunne se siden av murhuset ved siden av bygningen hennes.

En morgen undersøkte en lege Johnsy og tok temperaturen hennes. Så snakket han med Sue i et annet rom.

"Hun har én sjanse inn - la oss si ti," sa han. "Og den sjansen er for at hun vil leve. Venninnen din har bestemt seg for at hun ikke kommer til å bli frisk. Har hun noe på hjertet?"

"Hun - hun ønsket å male Napolibukta i Italia en dag," sa Sue.

"Maling?" sa legen. "Bosh! Har hun noe på hjertet som er verdt å tenke to ganger - en mann for eksempel?"

"En mann?" sa Sue. "Er en mann verdt - men nei, doktor, det er ikke noe slikt."

"Jeg skal gjøre alt vitenskapen kan gjøre," sa legen. "Men hver gang pasienten min begynner å telle vogner i begravelsen hennes tok jeg bort femti prosent fra medisinens helbredende kraft."

Etter at legen hadde gått, gikk Sue inn på arbeidsrommet og gråt. Så gikk hun til Johnsys rom med tegnebrettet sitt og plystret ragtime.

Johnsy lå med ansiktet mot vinduet. Sue sluttet å plystre og trodde hun sov. Hun begynte å lage en penn og blekk tegning for en historie i et magasin. Unge kunstnere må jobbe seg til «kunst» ved å lage bilder til magasinhistorier. Sue hørte en lav lyd, gjentatt flere ganger. Hun gikk raskt til sengen.

Johnsys øyne var åpne. Hun så ut av vinduet og telte - teller bakover. "Tolv," sa hun, og litt senere "elleve"; og så "ti" og "ni" og så "åtte" og "syv", nesten sammen.

Sue så ut av vinduet. Hva var det å telle? Det var bare en tom gårdsplass og den blanke siden av huset sju meter unna. En gammel eføyranke, som ble dårlig ved røttene, klatret halvveis opp på veggen. Høstens kalde pust hadde slått blader fra planten til grenene, nesten bare, hang på mursteinene.

"Hva er det, kjære?" spurte Sue.

«Seks,» sa Johnsy stille. "De faller raskere nå. For tre dager siden var det nesten hundre. Jeg fikk vondt i hodet å telle dem. Men nå er det enkelt. Det går en til. Det er bare fem igjen nå.

"Hva fem, kjære?" spurte Sue.

"Løver. På planten. Når den siste faller, må jeg også gå. Jeg har visst det i tre dager. Har ikke legen fortalt deg det?

"Å, jeg har aldri hørt om noe slikt," sa Sue. "Hva har gamle eføyblader å gjøre med at du blir frisk? Og du pleide å elske den vintreet. Ikke vær dum. Legen fortalte meg i morges at sjansene dine for å bli frisk snart var -- la oss se nøyaktig hva han sa - han sa at sjansene var ti til en! Prøv å spise litt suppe nå. Og la meg gå tilbake til tegningen min, så jeg kan selge den til magasinet og kjøpe mat og vin til oss."

«Du trenger ikke få mer vin,» sa Johnsy og holdt blikket rettet ut av vinduet. «Der kommer en til. Nei, jeg vil ikke ha noen suppe. Da er det bare fire igjen. Jeg vil se den siste falle før det blir mørkt. Da går jeg også.

"Johnsy, kjære," sa Sue, "vil du love meg å holde øynene lukket, og ikke se ut av vinduet før jeg er ferdig med arbeidet? Jeg må levere de tegningene i morgen."

«Fortell meg så snart du er ferdig,» sa Johnsy, lukket øynene og lå hvit og stille som en falt statue. "Jeg vil se den siste falle. Jeg er lei av å vente. Jeg "er lei av å tenke. Jeg vil slippe taket på alt, og seile ned, ned, akkurat som et av de stakkars, slitne bladene."

"Prøv å sove," sa Sue. "Jeg må ringe Mister Behrman for å være min modell for min tegning av en gammel gruvearbeider. Ikke prøv å flytte før jeg kommer tilbake."

Gamle Behrman var en maler som bodde i første etasje av leilighet bygning. Behrman var en fiasko i kunsten. I årevis hadde han alltid planlagt å male et kunstverk, men hadde aldri begynt på det ennå. Han tjente litt penger ved å tjene som modell for kunstnere som ikke kunne betale for en profesjonell modell. Han var en hissig, liten, gammel mann som beskyttet de to unge kvinnene i studioleiligheten over ham.

Sue fant Behrman på rommet sitt. I ett område var det et blankt lerret som hadde ventet i tjuefem år på den første malingslinjen. Sue fortalte ham om Johnsy og hvordan hun fryktet at vennen hennes ville flyte bort som en blader.

Gamle Behrman ble sint over en slik idé. "Finnes det mennesker i verden som har dumheten til å dø fordi løv faller av en vinranke? Hvorfor lar du den dumme saken komme inn i hjernen hennes?"

"Hun er veldig syk og svak," sa Sue, "og sykdommen har etterlatt sinnet hennes fullt av merkelige ideer."

"Dette er ikke noe sted hvor en så god som frøken Johnsy skal ligge syk," ropte Behrman. "En dag skal jeg male et mesterverk, og vi skal alle gå bort."

Johnsy sov da de gikk opp. Sue trakk skyggen ned for å dekke vinduet. Hun og Behrman gikk inn i det andre rommet. De så fryktelig ut av et vindu på eføyvintreet. Så så de på hverandre uten å snakke. Et kaldt regn falt, blandet med snø. Behrman satt og poserte som gruvearbeideren.

Neste morgen våknet Sue etter en times søvn. Hun fant Johnsy med vidåpne øyne som stirret på det dekkede vinduet.

"Trekk opp skyggen; jeg vil," beordret hun, stille se.

Etter det piskende regnet og den harde vinden som blåste gjennom natten, sto det likevel ett eføyblad mot veggen. Det var den siste på vintreet. Den var fortsatt mørkegrønn i midten. Men kantene var farget med det gule. Den hang tappert fra grenen rundt syv meter over bakken.

"Det er den siste," sa Johnsy. "Jeg trodde den sikkert skulle falle i løpet av natten. Jeg hørte vinden. Den vil falle i dag og jeg skal dø samtidig."

"Kjære, kjære!" sa Sue og lente det slitte ansiktet ned mot sengen. "Tenk på meg, hvis du ikke vil tenke på deg selv. Hva ville jeg gjort?"

Men Johnsy svarte ikke.

Neste morgen, da det var lyst, krevde Johnsy at vindusskjermen ble hevet. Eføybladet var der fortsatt. Johnsy lå lenge og så på den. Og så ropte hun på Sue, som lagde kyllingsuppe.

"Jeg har vært en dårlig jente," sa Johnsy. "Noe har fått det siste bladet til å bli der for å vise meg hvor dårlig jeg var. Det er feil å ønske å dø. Du kan komme med en liten suppe til meg nå."

En time senere sa hun: "En dag håper jeg å male Napolibukta."

Senere på dagen kom legen, og Sue snakket med ham i gangen.

"Jevne sjanser," sa legen. "Med god omhu vil du vinne. Og nå må jeg se en annen sak jeg har i bygningen din. Behrman, han heter -- en slags artist, tror jeg. Lungebetennelse også. Han er en gammel, svak mann og saken hans er alvorlig. Det er ikke noe håp for ham; men han drar til sykehuset i dag for å lindre smertene."

Dagen etter sa legen til Sue: "Hun er utenfor livsfare. Du vil ikke. Ernæring og omsorg nå – det er alt.

Senere samme dag kom Sue til sengen der Johnsy lå, og la den ene armen rundt henne.

"Jeg har noe å fortelle deg, hvit mus," sa hun. "Mister Behrman døde av lungebetennelse i dag på sykehuset. Han var syk bare to dager. De fant ham morgenen den første dagen på rommet hans i underetasjen hjelpeløs av smerte. Skoene og klærne hans var helt våte og iskalde. De kunne ikke forestille seg hvor han hadde vært en så forferdelig natt.

Og så fant de en lykt, fortsatt tent. Og de fant en stige som var flyttet fra sin plass. Og kunstrekvisita og et malebrett med grønne og gule farger blandet på.

Og se ut av vinduet, kjære, på det siste eføybladet på veggen. Lurte du ikke på hvorfor den aldri beveget seg når vinden blåste? Ah, kjære, det er Behrmans mesterverk – han malte det der natten da det siste bladet falt."

For å laste ned en leksjonsplan som følger med denne delen av historien, .

Nå er det din tur til å bruke ordene i denne historien. Hvor mye vil du risikere for å hjelpe en annen person? Gi oss beskjed i kommentarfeltet eller på vår

I et lite distrikt vest for Washington Square har gatene gått gale og delt seg opp i små striper kalt "steder". Disse "stedene" lager rare vinkler og kurver. En gate krysser seg selv en gang eller to. En kunstner oppdaget en gang en verdifull mulighet i denne gaten. Tenk deg at en samler med en regning for maling, papir og lerret, når han krysser denne ruten, plutselig skulle møte seg selv komme tilbake, uten at en krone er betalt på konto!

Så til den sjarmerende gamle Greenwich Village kom kunstfolket snart på jakt etter nordvinduer og gavler fra det attende århundre og nederlandske lofter og lav husleie. Så importerte de noen tinnkrus og en gnagskål eller to fra Sixth avenue, og ble en «koloni».

På toppen av en hukete, tre-etasjers murstein hadde Sue og Johnsy sitt studio. "Johnsy" var kjent for Joanna. Den ene var fra Maine; den andre fra California. De hadde møttes ved bordet til "hote of an Eighth street "Delmonico" og funnet deres smak i kunst, sikorisalat og biskopermer så hyggelig at det ble et felles studio.

Det var i mai. I november forfulgte en kald, usynlig fremmed, som legene kalte lungebetennelse, rundt i kolonien og rørte en her og der med de iskalde fingrene. Over på østsiden skred denne herjeren frimodig og slo sine ofre med skår, men føttene hans tråkket sakte gjennom labyrinten av de trange og mosegrodde «stedene».

MR. Lungebetennelse var ikke det du vil kalle en ridderlig gammel herre. En midd av en liten kvinne med blod fortynnet av californiske sefyrer var neppe rettferdig spill for den rødnevede, kortpustede gamle dufferen. Men Johnsy slo han; og hun lå, knapt i bevegelse, på sin malte jernseng og så gjennom de små hollandske vindusrutene på den blanke siden av neste murhus.

En morgen inviterte den travle legen Sue inn i gangen med et raggete, grått øyenbryn.

«Hun har én sjanse i – la oss si ti,» sa han mens han ristet ned kvikksølvet i det kliniske termometeret sitt. "Og den sjansen er for henne å ville leve. Slik folk har stilt opp på siden av bedemannen får hele farmakopeen til å se dum ut. Den lille damen din har bestemt seg for at hun ikke kommer til å bli frisk . Har hun noe på hjertet?"

"Hun - hun ønsket å male Napolibukta en dag," sa Sue.

"Maling?--bosh! Har hun noe på hjertet som er verdt å tenke på to ganger - en mann, for eksempel?"

"En mann?" sa Sue, med en jødeharpe i stemmen. "Er en mann verdt - men nei, doktor; det er ingenting av det slaget."

"Vel, det er svakheten da," sa legen. "Jeg vil gjøre alt som vitenskapen, så langt den kan filtrere gjennom innsatsen min, kan oppnå. Men når pasienten min begynner å telle vognene i begravelsesfølget hennes, trekker jeg 50 prosent fra medisinens helbredende kraft. Hvis du vil få henne til å stille ett spørsmål om de nye vinterstilene i kappeermer, jeg skal love deg en en-av-fem sjanse for henne, i stedet for en av ti."

Etter at legen hadde gått, gikk Sue inn på arbeidsrommet og gråt en japansk serviett til en fruktkjøtt. Så svakket hun inn på rommet til Johnsy med tegnebrettet sitt og plystret ragtime.

Johnsy lå og gjorde knapt en krusning under sengetøyet, med ansiktet mot vinduet. Sue sluttet å plystre og trodde hun sov.

Hun arrangerte brettet og begynte på en penn-og-blekk-tegning for å illustrere en magasinhistorie. Unge kunstnere må bane vei til kunst ved å tegne bilder til magasinhistorier som unge forfattere skriver for å bane vei til litteratur.

Mens Sue tegnet et par elegante ridebukser og en monokel på figuren til helten, en cowboy fra Idaho, hørte hun en lav lyd, gjentatt flere ganger. Hun gikk raskt til sengen.

Johnsys øyne var åpne, hun så ut av vinduet og talte - og telte bakover.

"Tolv," sa hun, og litt senere "elleve; og deretter "ti" og "ni;" og deretter "åtte" og "sju", nesten sammen.

Sue så omsorgsfullt ut av vinduet. Hva var det å telle? Det var bare en bar, trist hage å se, og den blanke siden av murhuset tjue fot unna. En gammel, gammel eføyvinranke, knudret og forfalt ved røttene, klatret halvveis oppover murveggen. Høstens kalde pust hadde slått bladene fra vintreet til skjelettgrenene klynget seg, nesten bare, til de smuldrende mursteinene.

"Hva er det, kjære?" spurte Sue.

"Seks," sa Johnsy, nesten hviskende. "De faller raskere nå. For tre dager siden var det nesten hundre. Jeg fikk vondt i hodet å telle dem. Men nå er det enkelt. Det går en til. Det er bare fem igjen nå.

"Fem hva, kjære. Fortell det til Jude."

"Løver. På eføyvintreet. Når den siste faller, må jeg også gå. Jeg har visst det i tre dager. Har ikke legen fortalt deg det?

"Å, jeg har aldri hørt om slikt tull," klaget Sue med storslått hån. "Hva har gamle eføyblader å gjøre med at du blir frisk? Og du pleide å elske det vintreet så, din slemme jente. Ikke vær en gåse. Ja, legen fortalte meg i morges at sjansene dine for å bli frisk snart var - la oss se nøyaktig hva han sa - han sa at sjansene var ti mot en! Ja, det er nesten like god sjanse som vi har i New York når vi kjører på gatebilene eller går forbi et nytt bygg. Prøv å ta litt kjøttkraft nå, og la Sudie gå tilbake til tegningen sin, så hun kan selge redaktøren med den, og kjøpe portvin til det syke barnet sitt, og pinnekjøtt til det grådige jeg.»

"Du trenger ikke få mer vin," sa Johnsy og holdt blikket rettet ut av vinduet. "Der kommer en til. Nei, jeg vil ikke ha kjøttkraft. Da er det bare fire igjen. Jeg vil se den siste falle før det blir mørkt. Da går jeg også.

"Johnsy, kjære," sa Sue og bøyde seg over henne, "vil du love meg å holde øynene lukket og ikke se ut av vinduet før jeg er ferdig med å jobbe? Jeg må levere de tegningene innen i morgen. Jeg trenger lys, ellers ville jeg trekke skyggen ned."

«Kunne du ikke tegne i det andre rommet?» spurte Johnsy kaldt.

"Jeg vil heller være her ved deg," sa Sue. "Dessuten vil jeg ikke at du skal fortsette å se på de dumme eføybladene."

"Fortell meg så snart du er ferdig," sa Johnsy, lukket øynene og lå hvit og stille som en falt statue, "fordi jeg vil se den siste falle. Jeg er lei av å vente. Jeg "er lei av å tenke. Jeg gikk for å løsne grepet om alt, og seile ned, ned, akkurat som et av de stakkars, slitne bladene."

"Prøv å sove," sa Sue. "Jeg må ringe Behrman for å være min modell for den gamle eremittgruvearbeideren. Jeg blir ikke borte et minutt. Ikke prøv å bevege deg "til jeg kommer tilbake."

Gamle Behrman var en maler som bodde i første etasje under dem. Han var over seksti og hadde et Michael Angelos Moses-skjegg krøllet ned fra hodet til en satyr langs kroppen til en imponert. Behrman var en fiasko i kunsten. Førti år hadde han brukt børsten uten å komme nær nok til å røre kanten på hans Elskerinnens kappe. Han hadde alltid vært i ferd med å male et mesterverk, men hadde aldri begynt på det ennå. I flere år hadde han ikke malt noe annet enn nå og da en klatt i bransjen eller reklame. Han tjente litt ved å tjene som modell for de unge kunstnerne i kolonien som ikke kunne betale prisen til en profesjonell. Han drakk gin i overkant, og snakket fortsatt om sitt kommende mesterverk. For resten var han en hissig liten gammel mann, som hånet forferdelig over mykheten i enhver, og som så på seg selv som en spesiell mastiff som ventet på å beskytte de to unge artistene i studioet over.

Sue fant at Behrman luktet sterkt av einebær i den svakt opplyste hi nedenfor. I hjørnet en var et blankt lerret på et staffeli som hadde ventet der i tjuefem år for å motta den første linjen av mesterverket. Hun fortalte ham om Johnsys fancy, og hvordan hun fryktet at hun, faktisk, lett og skjør som et blad selv, ville flyte bort når hennes lette grep om verden ble svakere.

Gamle Behrman ropte med sine røde øyne, tydelig strømmet, sin forakt og hån for slike idiotiske forestillinger.

"Vass!" han gråt. "Er det folk i verden med en dumhet å dø fordi bladene faller av fra en forvirret vintreet? Jeg har ikke hørt om noe slikt. Nei, jeg vil ikke være modell for narren din eremitt-dunderhead. la prikk tullete komme i ære for henne? Ach, prikk stakkars lettle frøken Johnsy."

"Hun er veldig syk og svak," sa Sue, "og feberen har etterlatt sinnet hennes sykelig og fullt av merkelige fantasier. Veldig bra, herr Behrman, hvis du ikke bryr deg om å posere for meg, trenger du ikke." Men jeg synes du er en grusom gammel – gammel flibbertigibbet.»

"Du er akkurat som en kvinne!" ropte Behrman. "Hvem har sagt at jeg ikke vil bosse? Fortsett. Jeg kommer med deg. I en halvtime har jeg prøvd å si prikk jeg er klar til å bosse. Gott! det er ikke noe blace som en så god som Miss Yohnsy skal ligge i syk. En dag vil jeg lage et mesterverk, og alle skal bort. Gott! ja.

Johnsy sov da de gikk opp. Sue trakk skyggen ned til vinduskarmen og vinket Behrman inn i det andre rommet. Der inne kikket de fryktelig ut av vinduet på eføyranken. Så så de på hverandre et øyeblikk uten å snakke. Et vedvarende, kaldt regn falt, blandet med snø. Behrman, i sin gamle blå skjorte, tok plass som eremitt-gruvearbeider på en oppovervendt kjele for en stein.

Da Sue våknet fra en times søvn neste morgen, fant hun Johnsy med matte, vidåpne øyne som stirret på den tegnede grønne skyggen.

"Trekk den opp, jeg vil se," beordret hun hviskende.

Sue adlød sliten.

Men se! etter det piskende regnet og de voldsomme vindkastene som hadde holdt seg gjennom den lange natten, skilte det seg likevel ut mot murveggen ett eføyblad. Det var den siste på vintreet. Fortsatt mørkegrønn nær stilken, men med de taggete kantene farget med gult av oppløsning og forfall, hang den tappert fra en gren omtrent tjue fot over bakken.

"Det er den siste," sa Johnsy. "Jeg trodde den sikkert skulle falle i løpet av natten. Jeg hørte vinden. Den faller i dag, og jeg skal dø samtidig."

"Kjære, kjære!" sa Sue og lente det slitte ansiktet ned mot puten, "tenk på meg, hvis du ikke vil tenke på deg selv." Hva ville jeg gjort?"

Men Johnsy svarte ikke. Det mest ensomme i hele verden er en sjel når den gjør seg klar til å dra på sin mystiske, fjerne reise. Fantikken så ut til å eie henne sterkere ettersom båndene som bandt henne til vennskap og jord, ble løst.

Dagen gikk over, og selv gjennom skumringen kunne de se det ensomme eføybladet klamre seg til stilken mot veggen. Og så, med nattens komme, ble nordavinden igjen løsnet, mens regnet fortsatt slo mot vinduene og falt ned fra den lave nederlandske takskjegget.

Da det var lett nok, befalte Johnsy, den nådeløse, at skyggen skulle heves.

Eføybladet var der fortsatt.

Johnsy lå lenge og så på den. Og så ropte hun på Sue, som rørte kyllingbuljongen hennes over gasskomfyren.

«Jeg har vært en dårlig jente, Sudie,» sa Johnsy. «Noe har fått det siste bladet til å bli der for å vise meg hvor ond jeg var. Det er synd å ville dø. Du kan ta med meg litt buljong nå, og litt melk med litt portvin i, og nei; ta med meg et håndspeil først, og pakk så noen puter rundt meg, så setter jeg meg opp og ser på at du lager mat."

En time senere sa hun.

"Sudie, en dag håper jeg å male Napolibukta."

Legen kom på ettermiddagen, og Sue hadde en unnskyldning for å gå inn i gangen da han dro.

"Selv sjanser," sa legen og tok Sue's tynne, håndhilsende hånd i sin. "Med god pleie vil du vinne. Og nå må jeg se en annen sak jeg har nede. Behrman, han heter - en slags "en kunstner, tror jeg. Lungebetennelse også. Han er en gammel, svak mann, og angrepet er akutt. Det er ikke noe håp for ham; men han drar til sykehuset i dag for å bli mer komfortabel."

Dagen etter sa legen til Sue: "Hun er utenfor livsfare. Du "har vunnet. Ernæring og omsorg nå - det er alt."

Og den ettermiddagen kom Sue til sengen der Johnsy lå, og strikket fornøyd et veldig blått og veldig ubrukelig ullskjerf og la en arm rundt henne, puter og det hele.

"Jeg har noe å fortelle deg, hvit mus," sa hun. "Mr. Behrman døde av lungebetennelse i dag på sykehuset. Han var syk bare to dager. Vaktmesteren fant ham om morgenen den første dagen på rommet hans i underetasjen hjelpeløs av smerte. Skoene og klærne hans var gjennomvåte og iskalde De kunne ikke forestille seg hvor han hadde vært på en så forferdelig natt. Og så fant de en lykt, fortsatt tent, og en stige som var dratt fra sin plass, og noen spredte børster, og en palett med grønne og gule farger blandet på den, og--se ut av vinduet, kjære, på siste eføyblad på veggen. Lurte du ikke på hvorfor den aldri flagret eller beveget seg når vinden blåste? Ah, kjære, det er Behrmans mesterverk - han malte det der natten da det siste bladet falt."

.
To artister Sue og Jonesy (kvinnelig navn) flytter til New York og når vinteren nærmer seg får Jonesy lungebetennelse. Hver dag blir hun verre og hun begynner å tro at når det siste bladet av vintreet faller utenfor vinduet, vil hun dø.

Det siste bladet (del 1)

Det siste bladet I et lite distrikt vest for Washington Square ble gaten gal og delte seg opp i små striper kalt "steder".	Siste side I en liten blokk vest for Washington Square var gatene kaotisk ordnet og så ut til å være delt inn i små seksjoner, de såkalte «byene».
Disse "stedene" lager rare vinkler og kurver. One Street krysser seg selv en gang eller to. En kunstner oppdaget en gang en verdifull mulighet i denne gaten.	Disse "stedene" dannet bisarre hjørner og kurver. En gate krysset seg en eller to ganger. En dag avslørte en kunstner verdien.
Tenk deg at en samler med en regning for maling, papir og lerret, når han krysser denne ruten, plutselig skulle møte seg selv komme tilbake, uten at en krone er betalt på konto!	Tenk deg at en skatteoppkrever av maling, papir og lerret plutselig kan finne på å komme tilbake uten en eneste krone på sine runder!
Så til den sjarmerende gamle Greenwich Village kom kunstfolket snart på jakt etter nordvinduer og gavler fra det attende århundre og nederlandske lofter og lav husleie.	Så denne uvanlige gamle Greenwich Village ble snart besøkt av kunstnere på jakt etter nordvendte vinduer, gavler fra det attende århundre, tyske lofter og lav husleie.
Så importerte de noen tinnkrus og en gnagskål eller to fra Sixth Avenue, og ble en «koloni».	Så tok de med seg noen tinnkrus og en kopp eller to fra Sixth Avenue og ble en «koloni».
På toppen av en hukete, tre-etasjers murstein hadde Sue og Johnsy sitt studio. "Johnsy" var kjent for Joanna.	På toppen av et knebøy, tre-etasjers murhus lå Sue og Jonesys studio. «Jonsey» er forkortelse for Joanna.
Den ene var fra Maine; den andre fra California.	Den ene var fra Maine; den andre er fra California.
De hadde møttes ved bordet "hote of an Eighth Street "Delmonico"s", og fant deres smak i kunst, sikorisalat og biskopermer så hyggelig at det ble et felles studio.	De møttes ved et felles bord på Delmonikos på Eighth Street og fant ut at smaken deres innen kunst, sikorisalat og vide ermer var så like at de dannet et studio sammen.
Det var i mai. I november forfulgte en kald, usynlig fremmed, som legene kalte lungebetennelse, rundt i kolonien og rørte en her og der med de iskalde fingrene.	Det var i mai. I november tok en kald, usynlig fremmed, som legene kalte inflammatorisk lungebetennelse, seg gjennom kolonien, og rørte av og til noen med de iskalde fingrene.
Over på østsiden skred denne herjeren frimodig og slo ofrene sine med skår, men føttene hans tråkket sakte gjennom labyrinten av de trange og mosegrodde "stedene".	Der, på østsiden, skred denne ødeleggeren bredt og selvsikkert, og traff sine ofre i flere titalls, men gjennom labyrinten av trange, mosekledde "byer" gikk den sakte.
MR. Lungebetennelse var ikke det du vil kalle en ridderlig gammel herre.	Mr. Lungebetennelse var ikke en edel gammel herre.
En midd av en liten kvinne med blod fortynnet av californiske sefyrer var neppe rettferdig spill for den rødnevede, kortpustede gamle dufferen.	En liten kvinne, svekket av Californias vestavind, kan knapt være en verdig motstander til denne blodige, pesende, blodige dumbassen.
Men Johnsy slo han; og hun lå, knapt i bevegelse, på den malte jernsengen sin og så gjennom de små hollandske vindusrutene på den blanke siden av neste murhus.	Men han drepte Jonesy; og hun lå, nesten ubevegelig, på sin malte jernseng og så gjennom vinduene i tysk stil på den nakne veggen i nabohuset.