Hemmelighetene til gamle malerier - "Troika" av Vasily Perov

Hvem av oss husker ikke Perovs berømte "Troika": tre slitne og frosne barn drar en slede med en tønne full av vann langs en vintergate. Bak vogna dytter en voksen mann. En iskald vind blåser i ansiktet på barna. Vognen er ledsaget av en hund som løper til høyre foran barna...

"Troika" er et av de mest kjente og fremragende maleriene av Vasily Perov, som forteller om vanskelighetene med bondelivet. Den ble skrevet i 1866. Dens fulle navn er Troika. Håndverkerlærlinger bærer vann.

"Elever" pleide å være navnet som ble gitt til landsbybarn som ble kjørt til store byer for å "fiske". Barnearbeid ble utnyttet til det fulle i fabrikker, verksteder, butikker og butikker. Det er ikke vanskelig å forestille seg skjebnen til disse barna.

Fra memoarene til en studentgutt:

"Vi ble tvunget til å bære esker som veide tre eller fire pund fra kjelleren til tredje etasje. Vi bar esker på ryggen med taubånd. Da vi klatret opp spiraltrappen, falt vi ofte og krasjet. Og så løp eieren bort til den falne mannen, tok ham i håret og dunket hodet hans i støpejernstrappen. Alle vi, tretten gutter, bodde i samme rom med tykke jernstenger på vinduene. De falt på køya. Bortsett fra en madrass fylt med halm, var det ingen seng.

Etter jobb tok vi av oss kjolene og støvlene, tok på oss skitne kapper som vi bandt med et tau og tok på rekvisitter på føttene. Men vi fikk ikke hvile. Vi måtte hogge ved, varme ovner, sette opp samovarer, løpe til bakeriet, til slakteren, til tavernaen for te og vodka, for å frakte snø fra fortauet. På høytider ble vi også sendt for å synge i kirkekoret. Om morgenen og om kvelden dro vi med et stort kar til bassenget for vann og tok med oss ​​ti kar hver gang ... "

Slik levde barna avbildet i Perovs maleri. Forresten, da Troika ble skrevet, var mange andre malerier av kunstneren også dedikert til barn - for eksempel Orphans (1864), Seeing the Dead Man (1865), Boy at the Craftsman (1865).

Å se den avdøde, 1865. Statens Tretyakov-galleri, Moskva "En håndverksgutt som stirrer på en papegøye", 1865. Ulyanovsk kunstmuseum

Kunstneren ga spesiell oppmerksomhet til problemet med barnearbeid selv etter å ha skrevet Troika. Alle handlinger ble hentet fra livet, og hvert påfølgende bilde vekket en følelse av dyp medfølelse og empati hos betrakteren. Likevel var det troikaen som ble det "spesielle lerretet". Dette skyldes delvis historien som følger bildet, fylt med psykiske plager, følelser og smerte. Denne historien vil forfatteren selv dele en dag, i novellen «Tante Marya». Det må innrømmes at Vasily Grigorievich ikke bare var en fremragende kunstner, men også en talentfull, interessant historieforteller. Takket være denne historien kom maleriet inn i toppen av de mest diskuterte mesterverkene av russisk kunst på utstillingen "Secrets of Old Paintings" i 2016, på State Tretyakov Gallery.

Historien forteller oss om den tragiske skjebnen til gutten - hovedpersonen i bildet. Så, historien "tante Marya", forfatter Vasily Perov:

«For noen år siden malte jeg et bilde der jeg ønsket å representere en typisk gutt. Jeg søkte lenge etter det, men til tross for alle søkene, kom ikke typen jeg hadde unnfanget over.

Men en gang på våren, det var i slutten av april, på en fantastisk solrik dag, vandret jeg på en eller annen måte nær Tverskaya Zastava, og fabrikken og forskjellige håndverkere begynte å komme over meg, og kom tilbake fra landsbyene, etter påske, til deres tungt sommerarbeid; hele grupper av pilegrimer, for det meste bondekvinner, dro for å tilbe St. Sergius og Moskvas mirakelarbeidere; og ved selve utposten, i et tomt vakthus med brettede vinduer, på en falleferdig veranda, så jeg en stor mengde slitne fotgjengere.

Noen av dem satt og tygget et slags brød; andre, søtt sovnet, spredt under de varme strålene fra den strålende solen. Bildet var attraktivt! Jeg begynte å kikke inn i detaljene hennes, og ved siden av la jeg merke til en gammel kvinne med en gutt. Den gamle kvinnen kjøpte noe av en urolig kjøpmann.

Da jeg kom nærmere gutten, ble jeg ufrivillig truffet av typen jeg hadde lett etter så lenge. Jeg slo straks av en prat med kjerringa og med ham og spurte dem blant annet: hvorfra og hvor skal de hen? Den gamle kvinnen var ikke sen med å forklare at de var fra Ryazan-provinsen, de var i New Jerusalem, og nå er de på vei til Trinity-Sergius og vil gjerne overnatte i Moskva, men de vet ikke hvor å søke ly. Jeg meldte meg frivillig til å vise dem et sted å sove. Vi gikk sammen.

Den gamle kvinnen gikk sakte og haltet lett. Hennes ydmyke skikkelse med en ryggsekk på skuldrene og med hodet pakket inn i noe hvitt var veldig pen. All hennes oppmerksomhet var rettet mot gutten, som ustanselig stoppet opp og så på alt som kom over med stor nysgjerrighet; den gamle kvinnen var tydeligvis redd for at han ikke skulle gå seg vill.

I mellomtiden vurderte jeg hvordan jeg skulle begynne en forklaring med henne om min intensjon om å skrive til hennes ledsager. Uten å tenke på noe bedre begynte jeg med å tilby henne penger. Den gamle kvinnen var forvirret og turte ikke å ta dem. Så, av nødvendighet, fortalte jeg henne umiddelbart at jeg virkelig likte gutten, og jeg ville gjerne male et portrett av ham. Hun ble enda mer overrasket og virket til og med sjenert.

Jeg begynte å forklare ønsket mitt, og prøvde å snakke så enkelt og tydelig som mulig. Men uansett hvordan jeg konstruerte, uansett hvordan jeg forklarte, skjønte kjerringa nesten ingenting, men så bare mer og mer vantro på meg. Jeg bestemte meg da for siste utvei og begynte å overtale ham til å bli med meg. Dette var kjerringa enig i. Da jeg kom til verkstedet, viste jeg dem maleriet jeg hadde begynt på og forklarte hva som var i veien.

Hun så ut til å forstå, men nektet likevel hardnakket mitt forslag, med henvisning til at de ikke hadde tid, at det var en stor synd, og dessuten hørte hun også at folk ikke bare visner av dette, men til og med dør. Så langt det var mulig prøvde jeg å forsikre henne om at dette ikke var sant, at dette bare var eventyr, og som bevis på mine ord, nevnte jeg det faktum at både konger og biskoper lar portretter males fra dem selv, og St. evangelisten Luke var selv maler, at det er mange mennesker i Moskva som det ble malt portretter av, men de visner ikke og dør ikke av dette.

Den gamle kvinnen nølte. Jeg ga henne noen flere eksempler og tilbød henne en god lønn. Hun tenkte, tenkte, og til slutt, til min store glede, gikk hun med på å la portrettet av sønnen hennes bli tatt, som det viste seg senere, tolv år gamle Vasya. Økten startet umiddelbart. Den gamle kvinnen slo seg ned akkurat der, i nærheten, og kom ustanselig og stilte på sønnen sin, nå rettet håret, nå trakk han i skjorten: med et ord, hun blandet seg fryktelig inn. Jeg ba henne om ikke å røre eller nærme seg ham, og forklarte at det bremset arbeidet mitt.

Hun satte seg stille ned og begynte å snakke om livet sitt, alle så med kjærlighet på sin kjære Vasya. Av historien hennes kunne man se at hun slett ikke var så gammel som jeg trodde ved første øyekast; hun var ikke mange år gammel, men hennes liv med arbeid og sorg hadde eldet henne før hennes tid, og tårene slukket hennes små, saktmodige og kjærlige øyne.

Økten fortsatte. Tante Marya, det het hun, fortsatte å snakke om hennes harde arbeid og tidløshet; av sykdom og hungersnød sendt til dem for deres store overtredelser; om hvordan hun begravde mannen sin og barna og satt igjen med én trøst - sønnen Vasenka. Og siden den gang, i flere år, har hun årlig gått til å tilbe Guds store hellige, og denne gangen tok hun Vasya med seg for første gang.

Hun fortalte mye interessant, men ikke nytt, om hennes bitre enkeskap og bondefattigdom. Økten var over. Hun lovet å komme dagen etter og holdt løftet. Jeg fortsatte arbeidet mitt. Gutten satt godt, men tante Marya snakket igjen mye. Men så begynte hun å gjespe og krysse munnen, og til slutt blundet hun helt. Det var en uforstyrlig stillhet som varte i omtrent en time.

Marya sov godt og snorket til og med. Men plutselig våknet hun og begynte å mase på en eller annen måte urolig, og spurte meg hvert minutt hvor lenge jeg kunne beholde dem, at det var på tide for dem, at de ville komme for sent, klokken var langt etter middag og de skulle ha vært på veien for lenge siden. Jeg skyndte meg å fullføre hodet, takket dem for arbeidet, betalte dem og så dem av. Så vi skiltes, fornøyde med hverandre.

Det har gått rundt fire år. Jeg glemte både kjerringa og gutten. Maleriet ble solgt for lenge siden og hang på veggen til det nå kjente galleriet i byen Tretyakov. En gang på slutten av Holy Week, da jeg kom hjem, fant jeg ut at en gammel landsbykjerring hadde besøkt meg to ganger, hun ventet lenge og, etter å ikke ha ventet, ønsket hun å komme i morgen. Dagen etter, så snart jeg våknet, fortalte de at kjerringa var her og ventet på meg.

Jeg gikk ut og så foran meg en liten, krumbøyd kjerring med et stort hvitt pannebånd, hvorunder et lite ansikt tittet frem, skåret med de minste rynker; hennes tynne lepper var tørre og så ut til å være snudd inne i munnen hennes; små øyne så triste ut. Ansiktet hennes var kjent for meg: Jeg hadde sett det mange ganger, sett det i maleriene til store malere og i livet.

Dette var ikke en enkel landsbykjerring, som vi møter så mange av, nei – hun var en typisk personifisering av grenseløs kjærlighet og stille tristhet; han var en mellomting mellom de ideelle kjerringer i Rafaels malerier og våre gode gamle barnepiker, som ikke lenger er i verden, og det er usannsynlig at det noen gang vil være deres like.

Hun sto støttet på en lang stokk, med en spiralskåret bark; hennes unsheathed saueskinn frakken var omgjort med en slags flette; et tau fra en ryggsekk som ble kastet over ryggen hennes trakk av kragen på saueskinnsfrakken hennes og avslørte den avmagrede, rynkete nakken hennes; hennes unaturlige bastsko var dekket med gjørme; all denne loslitte, mer enn en gang reparerte kjolen hadde et slags trist utseende, og noe forslått, lidelse kunne ses i hele figuren hennes. Jeg spurte hva hun trengte.

Hun beveget leppene stille i lang tid, maset målløst, og til slutt trakk hun ut eggene bundet i et lommetørkle fra kroppen, rakte dem til meg og ba meg overbevisende ta imot gaven og ikke avslå hennes store forespørsel. Så fortalte hun meg at hun hadde kjent meg lenge, at hun for tre år siden hadde vært hos meg og jeg hadde kopiert sønnen hennes, og så langt hun kunne, forklarte hun til og med hva slags bilde jeg hadde malt. Jeg husket den gamle kvinnen, selv om det var vanskelig å kjenne henne igjen: hun var blitt så gammel på den tiden!

Jeg spurte henne hva som førte henne til meg? Og så snart jeg hadde tid til å si dette spørsmålet, virket det som om hele den gamle kvinnens ansikt rørte seg, ble satt i bevegelse: Det rykket nervøst i nesen, leppene skalv, de små øynene hennes blunket ofte og stoppet plutselig. Hun begynte en setning, uttalte det samme ordet i lang tid og uforståelig, og hadde tilsynelatende ikke krefter til å fullføre dette ordet. "Far, min sønn," begynte hun for nesten tiende gang, og tårene rant voldsomt og tillot henne ikke å snakke.

De rant og rullet raskt nedover det rynkete ansiktet hennes i store dråper. Jeg ga henne vann. Hun nektet. Han tilbød henne å sette seg ned - hun ble stående på beina og gråt hele tiden, tørket seg med det raggete skjørtet av den grove korte pelsen. Til slutt, etter å ha grått litt og roet seg litt, forklarte hun meg at sønnen hennes, Vassenka, hadde fått kopper året før og var død. Hun fortalte meg med alle detaljene om hans alvorlige sykdom og smertefulle død, om hvordan de senket ham ned i den fuktige jorden, og sammen med ham begravde hun alle hennes gleder og gleder. Hun klandret meg ikke for hans død – nei, det var Guds vilje, men det virket for meg selv at jeg var en del av skylden for hennes sorg.

Jeg la merke til at hun tenkte det samme, selv om hun ikke snakket. Og så, etter å ha begravet sitt kjære barn, solgt alle eiendelene hennes og jobbet gjennom vinteren, sparte hun opp noen penger og kom til meg for å kjøpe et bilde der sønnen hennes ble avskrevet. Hun ba overbevisende om ikke å avslå forespørselen hennes. Med skjelvende hender løsnet hun lommetørkleet der pengene til foreldreløse barn var pakket inn, og tilbød meg det. Jeg forklarte henne at maleriet ikke lenger var mitt og at det ikke kunne kjøpes. Hun ble lei seg og begynte å spørre om hun i det minste kunne se på henne.

Jeg gledet henne, sa at hun kunne se, og utpekte henne til å gå med meg neste dag; men hun nektet og sa at hun allerede hadde gitt et løfte om å bli hos St. Sankt Sergius, og om mulig kommer han neste påskedag. På den avtalte dagen kom hun veldig tidlig og oppfordret meg til å gå fortere for ikke å komme for sent. Rundt klokken ni dro vi til byen Tretyakov. Der ba jeg henne vente, jeg gikk selv til eieren for å forklare ham hva som var i veien, og fikk selvfølgelig umiddelbart tillatelse fra ham til å vise bildet. Vi gikk gjennom de rikt dekorerte rommene, hengt med malerier, men hun tok ikke hensyn til noe.

Vel fremme i rommet hvor bildet hang, som kjerringa så overbevisende ba om å selge, overlot jeg til henne å finne dette bildet. Jeg innrømmer, jeg trodde at hun ville lete lenge, og kanskje ikke i det hele tatt finne de trekkene som er kjære for henne; desto mer kunne det antas at det var mange malerier i dette rommet.

Men jeg tok feil. Hun skannet rommet med sitt saktmodige blikk og gikk raskt til bildet der hennes kjære Vasya virkelig ble avbildet. Da hun nærmet seg bildet, stanset hun, så på det, og holdt hendene sammen og ropte på en eller annen måte unaturlig:

"Du er min far! Du er min kjære, her er tannen din slått ut!

"Troika". Håndverkere som bærer vann, 1866. Statens Tretyakov-galleri, Moskva

- og med disse ordene falt som gress, kuttet av svingen av en ljå, til gulvet. Etter å ha advart mannen om å la den gamle kvinnen være i fred, gikk jeg opp til eieren, og etter å ha vært der i omtrent en time, returnerte jeg ned for å se hva som skjedde der.

Den neste scenen viste seg for mine øyne: en mann med våte øyne, lent mot veggen, pekte på den gamle kvinnen og gikk raskt ut, og den gamle kvinnen knelte og ba til bildet. Hun ba inderlig og intenst for bildet av sin kjære og uforglemmelige sønn. Verken min ankomst eller skrittene til den avdøde tjeneren avledet hennes oppmerksomhet; hun hørte ingenting, glemte alt rundt seg og så bare foran seg hva hennes knuste hjerte var fullt av. Jeg stoppet opp, og våget ikke å blande meg inn i hennes hellige bønn, og da det virket som om hun var ferdig, gikk jeg bort til henne og spurte: hadde hun sett nok av sønnen sin?

Den gamle kvinnen løftet sakte sine saktmodige øyne til meg, og det var noe ujordisk i dem. De strålte av en slags mors glede over det uventede møtet med deres elskede og døde sønn. Hun så spørrende på meg, og det var tydelig at hun enten ikke forsto meg eller ikke hørte meg. Jeg gjentok spørsmålet, og hun hvisket stille som svar: "Kan du ikke kysse ham," og pekte på bildet med hånden. Jeg forklarte at dette ikke var mulig, med den skråstilte posisjonen til bildet.

Så begynte hun å be om å få se nok av sin kjære Vasenka for siste gang i livet hennes. Jeg dro, og tilbake med eieren, Mr. Tretyakov, halvannen time senere, så jeg henne, som for første gang, fortsatt i samme stilling, på knærne foran bildet. Hun la merke til oss, og et tungt sukk, mer som et stønn, slapp unna brystet hennes. Hun krysset seg selv og bøyde seg flere ganger til bakken, sa hun:

"Tilgi meg, mitt kjære barn, tilgi meg, min kjære Vasenka!" - hun reiste seg og snudde seg mot oss, begynte å takke Mr. Tretyakov og meg, og bøyde seg for føttene hennes. G. Tretyakov ga henne noen penger. Hun tok dem og la dem i lommen på saueskinnsfrakken. Det virket for meg som hun gjorde det ubevisst.

Jeg for min del lovet å male et portrett av sønnen hennes og sende det til henne i landsbyen, som jeg tok adressen hennes for. Hun falt for føttene hennes igjen - det var ingen liten innsats for å hindre henne i å uttrykke en slik oppriktig takknemlighet; men til slutt roet hun seg på en eller annen måte og sa farvel. Da hun forlot gården, fortsatte hun å krysse seg og snudde seg og bøyde seg lavt for noen. Jeg tok også avskjed med Mr. Tretyakov og dro hjem.

På gaten, forbi den gamle kvinnen, så jeg på henne igjen: hun gikk stille og virket sliten; hodet var senket på brystet; noen ganger spredte hun hendene og snakket med seg selv om noe. Et år senere oppfylte jeg løftet mitt og sendte henne et portrett av sønnen hennes, dekorerte det med en forgylt ramme, og noen måneder senere mottok jeg et brev fra henne, hvor hun informerte meg om at "Jeg hengte ansiktet til Vasenka til ikoner og ber til Gud om hans trøst og min helse."

Hele brevet fra begynnelse til slutt besto av takk. Godt og godt fem-seks år har gått, og selv nå blinker bildet av en liten gammel kvinne med sitt lille ansikt, klippet med rynker, med en fille på hodet og med forherdede hender, men med en stor sjel, ofte foran meg. Og denne enkle russiske kvinnen i sin elendige kjole blir en høy type og ideal for mors kjærlighet og ydmykhet.

Lever du nå, min elendige? Hvis ja, så sender jeg deg mine hjertelige hilsener. Eller kanskje har hun hvilt lenge på sin fredelige, landlige kirkegård, oversådd med blomster om sommeren og dekket med ugjennomtrengelige snøfonner om vinteren, ved siden av sin elskede sønn Vasenka.

Problemet med barneslaveri og arbeidskraft er ikke et problem for en by eller et bestemt land eller epoke - hardt arbeid for barn var allestedsnærværende, så vel som håpløshet, fattigdom, sult og kulde blant bøndene og de fattige.

I vår moderne siviliserte verden ser det ut til at dette sosiale problemet er løst, men dette er bare ved første øyekast.

Barneslavehandelen og bruken av barnearbeid har ikke forsvunnet, og ifølge International Labour Organization er barneslaver nr. 3 etter våpen- og narkotikahandelen. Barnearbeid er spesielt utbredt i Asia, hvor over 153 millioner barn blir ulovlig utnyttet; i Afrika - mer enn 80 millioner og mer enn 17 millioner - i Latin-Amerika ...

Fant du en feil? Velg den og venstreklikk Ctrl+Enter.