Geheimen van oude schilderijen - "Trojka" door Vasily Perov

Wie van ons herinnert zich de beroemde "Trojka" van Perov niet: drie vermoeide en bevroren kinderen slepen een slee met een ton vol water door een winterse straat. Achter de wagen duwt een volwassen man. Een ijzige wind waait in het gezicht van de kinderen. De wagen wordt vergezeld door een hond die rechts voor de kinderen rent...

"Troika" is een van de beroemdste en meest opvallende schilderijen van Vasily Perov, die vertelt over de moeilijkheden van het boerenleven. Het werd geschreven in 1866. De volledige naam is Trojka. Leerling ambachtslieden dragen water.

"Leerlingen" was de naam die werd gegeven aan dorpskinderen die naar grote steden werden gereden om te "vissen". In fabrieken, werkplaatsen, winkels en winkels werd kinderarbeid ten volle uitgebuit. Het lot van deze kinderen is niet moeilijk voor te stellen.

Uit de memoires van een studentenjongen:

“We waren genoodzaakt dozen van drie of vier pond van de kelder naar de derde verdieping te dragen. We droegen dozen op onze rug met touwriemen. Bij het beklimmen van de wenteltrap vielen we vaak en stortten we neer. En toen rende de eigenaar naar de gevallen man toe, greep hem bij de haren en sloeg met zijn hoofd tegen de gietijzeren trap. Wij, dertien jongens, woonden allemaal in dezelfde kamer met dikke ijzeren tralies voor de ramen. Ze vielen op het stapelbed. Behalve een met stro gevulde matras was er geen bed.

Na het werk trokken we onze jurken en laarzen uit, trokken vuile gewaden aan, die we omgorden met een touw, en deden rekwisieten aan onze voeten. Maar we mochten niet rusten. We moesten hout hakken, kachels verwarmen, samovars opzetten, naar de bakker rennen, naar de slagerij, naar de taverne voor thee en wodka, om sneeuw van de stoep te dragen. Op feestdagen werden we ook gestuurd om in het kerkkoor te zingen. 's Morgens en 's avonds gingen we met een enorm bad naar het zwembad voor water en brachten telkens tien baden mee..."

Zo leefden de kinderen afgebeeld op het schilderij van Perov. Trouwens, tegen de tijd dat Trojka werd geschreven, waren veel andere schilderijen van de kunstenaar ook opgedragen aan kinderen - bijvoorbeeld Orphans (1864), Seeing the Dead Man (1865), Boy at the Craftsman (1865).

Zien van de overledene, 1865. Staatsgalerij Tretjakov, Moskou "Een ambachtelijke jongen die naar een papegaai staart", 1865. Ulyanovsk Art Museum

De kunstenaar besteedde speciale aandacht aan het probleem van kinderarbeid, zelfs na het schrijven van Trojka. Alle plots werden uit het leven gegrepen en elke volgende foto wekte bij de kijker een gevoel van diep medeleven en empathie op. Toch was het de Trojka die het "speciale canvas" werd. Dit komt mede door het verhaal dat bij de foto hoort, gevuld met mentale angst, gevoelens en pijn. Dit verhaal zal ooit door de auteur zelf worden gedeeld, in het korte verhaal "Tante Marya". Toegegeven moet worden dat Vasily Grigorievich niet alleen een uitstekende kunstenaar was, maar ook een getalenteerde, interessante verteller. Dankzij dit verhaal kwam het schilderij in de toppen van de meest besproken meesterwerken van de Russische kunst op de tentoonstelling "Secrets of Old Paintings" in 2016 in de Tretyakov-galerij van de staat.

Het verhaal vertelt ons over het tragische lot van de jongen - het belangrijkste, centrale personage van de foto. Dus het verhaal "Tante Marya", auteur Vasily Perov:

“Een paar jaar geleden heb ik een schilderij geschilderd waarop ik een typische jongen wilde uitbeelden. Ik heb er lang naar gezocht, maar ondanks alle zoektochten kwam het type dat ik had bedacht niet tegen.

Maar eenmaal in de lente, het was eind april, op een prachtige zonnige dag, dwaalde ik op de een of andere manier in de buurt van de Tverskaja Zastava, en de fabriek en verschillende ambachtslieden begonnen me tegen te komen, teruggekeerd van de dorpen, na Pasen, naar hun zwaar zomerwerk; hele groepen pelgrims, meestal boerenvrouwen, gingen St. Sergius en de Moskouse wonderdoeners aanbidden; en helemaal aan de buitenpost, in een leeg wachthuis met dichtgetimmerde ramen, op een vervallen veranda, zag ik een grote menigte vermoeide voetgangers.

Sommigen van hen zaten en kauwden op een soort brood; anderen, zoet in slaap vallend, verspreid onder de warme stralen van de schitterende zon. De foto was aantrekkelijk! Ik begon in haar details te kijken en aan de zijkant zag ik een oude vrouw met een jongen. De oude vrouw kocht iets van een zenuwachtige venter.

Toen ik dichter bij de jongen kwam, werd ik onwillekeurig getroffen door het type waar ik al zo lang naar op zoek was. Ik raakte meteen in gesprek met de oude vrouw en met hem en vroeg hen onder meer: ​​van waar en waar gaan ze heen? De oude vrouw was niet traag om uit te leggen dat ze uit de provincie Ryazan kwamen, ze waren in Nieuw Jeruzalem, en nu zijn ze op weg naar Trinity-Sergius en willen ze de nacht in Moskou doorbrengen, maar ze weten niet waar onderdak te zoeken. Ik bood aan om ze een slaapplaats te laten zien. We gingen samen.

De oude vrouw liep langzaam, licht hinkend. Haar nederige gestalte met een knapzak op haar schouders en met haar hoofd in iets wits gewikkeld, was heel mooi. Al haar aandacht was gericht op de jongen, die onophoudelijk bleef staan ​​en met grote nieuwsgierigheid alles bekeek; de oude vrouw was blijkbaar bang dat hij niet zou verdwalen.

Ondertussen overwoog ik hoe ik een uitleg met haar kon beginnen over mijn voornemen om haar metgezel te schrijven. Zonder aan iets beters te denken, begon ik haar geld aan te bieden. De oude vrouw stond perplex en durfde ze niet aan te nemen. Toen heb ik haar, noodgedwongen, meteen verteld dat ik de jongen erg leuk vond en dat ik hem graag zou portretteren. Ze was nog meer verrast en leek zelfs verlegen.

Ik begon mijn verlangen uit te leggen en probeerde zo eenvoudig en duidelijk mogelijk te spreken. Maar hoe ik het ook bedacht, hoe ik het ook uitlegde, de oude vrouw begreep bijna niets, maar keek me alleen maar ongeloviger aan. Ik besloot toen tot het laatste redmiddel en begon hem over te halen om met mij mee te gaan. Hier stemde de oude vrouw mee in. Aangekomen bij de werkplaats liet ik hun het schilderij zien waarmee ik was begonnen en legde uit wat er aan de hand was.

Ze leek het te begrijpen, maar weigerde toch koppig mijn voorstel, verwijzend naar het feit dat ze geen tijd hadden, dat het een grote zonde was, en bovendien hoorde ze ook dat mensen hier niet alleen van verdorren, maar zelfs sterven. Voor zover mogelijk probeerde ik haar ervan te verzekeren dat dit niet waar was, dat dit slechts sprookjes waren, en als bewijs van mijn woorden noemde ik het feit dat zowel koningen als bisschoppen toestaan ​​dat portretten van zichzelf worden geschilderd, en dat St. de evangelist Lukas was zelf schilder, dat er in Moskou veel mensen zijn van wie portretten zijn geschilderd, maar ze verwelken niet en gaan er niet aan dood.

De oude vrouw aarzelde. Ik gaf haar nog een paar voorbeelden en bood haar een goed loon aan. Ze dacht, dacht en stemde uiteindelijk tot mijn grote vreugde in om het portret van haar zoon te laten maken, zoals later bleek, de twaalfjarige Vasya. De sessie begon meteen. De oude vrouw vestigde zich daar, niet ver weg, en kwam onophoudelijk haar zoon mooi maken, nu zijn haar rechttrekkend, dan weer aan zijn hemd trekkend: in één woord, ze bemoeide zich verschrikkelijk. Ik vroeg haar hem niet aan te raken of te benaderen, en legde uit dat het mijn werk vertraagde.

Ze ging rustig zitten en begon over haar leven te praten, terwijl ze allemaal liefdevol naar haar lieve Vasya keken. Uit haar verhaal bleek dat ze helemaal niet zo oud was als ik op het eerste gezicht dacht; ze was niet veel jaren oud, maar haar leven van werk en verdriet had haar ouder dan haar tijd, en haar tranen doofden haar kleine, zachtmoedige en aanhankelijke ogen.

De sessie ging door. Tante Marya, zo heette ze, bleef maar praten over haar harde werk en tijdloosheid; van ziekte en hongersnood naar hen gezonden vanwege hun grote overtredingen; over hoe ze haar man en kinderen begroef en met één troost achterbleef: haar zoon Vasenka. En sindsdien gaat ze sinds een aantal jaren jaarlijks de grote heiligen van God aanbidden, en deze keer nam ze Vasya voor de eerste keer mee.

Ze vertelde veel interessante, hoewel niet nieuwe, dingen over haar bittere weduwschap en boerenarmoede. De sessie was voorbij. Ze beloofde de volgende dag te komen en hield haar belofte. Ik zette mijn werk voort. De jongen zat goed, maar tante Marya praatte weer veel. Maar toen begon ze te geeuwen en kruiste haar mond, en ten slotte viel ze volledig in slaap. Er viel een onverstoorbare stilte die ongeveer een uur duurde.

Marya sliep goed en snurkte zelfs. Maar plotseling werd ze wakker en begon ze op de een of andere manier ongemakkelijk te zeuren, elke minuut vroeg ze me hoe lang ik ze kon houden, dat het tijd was voor hen, dat ze te laat zouden zijn, het was ver na de middag en ze hadden op de weg lang geleden. Ik haastte me om het hoofd af te maken, bedankte ze voor hun werk, betaalde ze af en zaagde ze af. Dus gingen we uit elkaar, tevreden met elkaar.

Het is ongeveer vier jaar geleden. Ik vergat zowel de oude vrouw als de jongen. Het schilderij is lang geleden verkocht en hing aan de muur van de nu beroemde galerij in de stad Tretjakov. Op het einde van de Goede Week, toen ik naar huis terugkeerde, ontdekte ik dat een oude dorpsoude vrouw me twee keer had bezocht, ze wachtte lang en wilde morgen komen, omdat ze niet had gewacht. De volgende dag, zodra ik wakker werd, vertelden ze me dat de oude vrouw hier was en op me wachtte.

Ik ging naar buiten en zag voor me een kleine, voorovergebogen oude vrouw met een grote witte hoofdband, waaronder een klein gezichtje naar buiten gluurde, gesneden met de kleinste rimpels; haar dunne lippen waren droog en leken in haar mond te draaien; kleine oogjes keken verdrietig. Haar gezicht kwam me bekend voor: ik had het vaak gezien, gezien in de schilderijen van grote schilders en in het leven.

Dit was geen eenvoudige dorpsoude vrouw, van wie we er zoveel ontmoeten, nee - ze was een typische personificatie van grenzeloze liefde en stille droefheid; hij was iets tussen de ideale oude vrouwen in de schilderijen van Raphael en onze goede oude kindermeisjes, die niet meer op de wereld zijn, en het is onwaarschijnlijk dat er ooit hun soortgelijk zal zijn.

Ze stond leunend op een lange stok, met een spiraalvormig uitgesneden bast; haar jas van schapenvacht was omgord met een soort vlecht; een touw uit een knapzak die over haar rug was geslagen trok de kraag van haar schaapsleren jas af en legde haar uitgemergelde, gerimpelde nek bloot; haar onnatuurlijke maat bastschoenen zaten onder de modder; al die sjofele, meer dan eens gerepareerde jurk had een soort droevige blik, en iets gekneusd, lijden was te zien in haar hele figuur. Ik vroeg wat ze nodig had.

Ze bewoog lange tijd zwijgend haar lippen, pruttelde doelloos, en ten slotte, terwijl ze de eieren in een zakdoek uit het lichaam trok, overhandigde ze ze aan mij en vroeg me om het geschenk overtuigend aan te nemen en haar grote verzoek niet af te wijzen. Toen vertelde ze me dat ze me al heel lang kende, dat ze drie jaar geleden bij me was geweest en ik haar zoon had gekopieerd, en voor zover ze kon, legde ze zelfs uit wat voor soort schilderij ik had geschilderd. Ik herinnerde me de oude vrouw, hoewel het moeilijk was om haar te herkennen: ze was toen zo oud geworden!

Ik vroeg haar wat haar bij mij bracht? En zodra ik tijd had om deze vraag te stellen, leek onmiddellijk het hele gezicht van de oude vrouw te bewegen, in beweging te komen: haar neus trok nerveus, haar lippen trilden, haar kleine ogen knipperden vaak en stopten plotseling. Ze begon een zin, sprak lange tijd hetzelfde woord uit en onbegrijpelijk, en had blijkbaar niet de kracht om dit woord af te maken. 'Vader, mijn zoon,' begon ze voor bijna de tiende keer, en de tranen vloeiden rijkelijk en lieten haar niet praten.

Ze vloeiden en rolden in grote druppels snel over haar gerimpelde gezicht. Ik heb haar water gegeven. Ze weigerde. Hij bood haar aan te gaan zitten - ze bleef op haar benen staan ​​en huilde de hele tijd, zichzelf afvegend met de ruige rok van haar ruwe korte bontjas. Eindelijk, na een beetje te hebben gehuild en een beetje gekalmeerd, legde ze me uit dat haar zoon, Vassenka, het jaar ervoor de pokken had opgelopen en was overleden. Ze vertelde me met alle details over zijn ernstige ziekte en pijnlijke dood, over hoe ze hem in de vochtige aarde hadden neergelaten en met hem al haar vreugden en vreugden begroeven. Ze gaf mij niet de schuld van zijn dood - nee, het was de wil van God, maar het leek mij zelf dat ik gedeeltelijk verantwoordelijk was voor haar verdriet.

Ik merkte dat ze hetzelfde dacht, hoewel ze niet sprak. En dus, nadat ze haar lieve kind had begraven, al haar bezittingen had verkocht en de winter had doorgewerkt, spaarde ze wat geld en kwam naar mij om een ​​foto te kopen waarop haar zoon was afgeschreven. Ze vroeg overtuigend om haar verzoek niet af te wijzen. Met trillende handen maakte ze de zakdoek los waarin het geld van haar wees was gewikkeld en bood het mij aan. Ik legde haar uit dat het schilderij niet meer van mij was en dat het niet te koop was. Ze werd verdrietig en begon te vragen of ze op zijn minst naar haar mocht kijken.

Ik verheugde me haar en zei dat ze kon kijken, en benoemde haar om de volgende dag met mij mee te gaan; maar ze weigerde en zei dat ze al had beloofd bij St. Sint Sergius, en, indien mogelijk, zal hij de volgende dag van Pascha komen. Op de afgesproken dag kwam ze heel vroeg en bleef ze me aansporen om sneller te gaan om niet te laat te komen. Om een ​​uur of negen gingen we naar de stad Tretjakov. Daar zei ik dat ze moest wachten, ik ging zelf naar de eigenaar om hem uit te leggen wat er aan de hand was en kreeg natuurlijk meteen toestemming van hem om de foto te laten zien. We liepen door de rijkelijk versierde kamers, behangen met schilderijen, maar ze schonk nergens aandacht aan.

Aangekomen in de kamer waar de foto hing, die de oude vrouw zo overtuigend had gevraagd om te verkopen, liet ik het aan haar over om deze foto te vinden. Ik moet bekennen, ik dacht dat ze lang zou zoeken, en misschien helemaal niet de trekken zou vinden die haar dierbaar waren; temeer om aan te nemen dat er veel schilderijen in deze kamer waren.

Maar ik had het fout. Ze speurde de kamer af met haar zachtmoedige blik en ging snel naar de foto waar haar lieve Vasya echt stond afgebeeld. Toen ze de foto naderde, stopte ze, keek ernaar en terwijl ze haar handen vouwde, riep ze op de een of andere onnatuurlijke manier:

"Jij bent mijn vader! Je bent mijn liefste, hier is je tand eruit geslagen!

"Trojka". Ambachtslieden die water dragen, 1866. State Tretyakov Gallery, Moskou

- en met deze woorden viel, als gras, gesneden door de zwaai van een zeis, op de grond. Nadat ik de man had gewaarschuwd de oude vrouw met rust te laten, ging ik naar boven naar de eigenaar en, na daar ongeveer een uur gebleven te zijn, keerde ik terug naar beneden om te zien wat daar gebeurde.

Het volgende tafereel deed zich voor in mijn ogen: een man met natte ogen, leunend tegen de muur, wees naar de oude vrouw en ging snel naar buiten, en de oude vrouw knielde en bad tot de foto. Ze bad vurig en aandachtig voor het beeld van haar dierbare en onvergetelijke zoon. Noch mijn komst, noch de stappen van de vertrokken bediende leidden haar aandacht af; ze hoorde niets, vergat alles om haar heen en zag alleen voor zich waar haar gebroken hart vol van was. Ik stopte, durfde haar heilige gebed niet te verstoren, en toen het mij leek dat ze klaar was, ging ik naar haar toe en vroeg: had ze genoeg van haar zoon gezien?

De oude vrouw sloeg langzaam haar zachtmoedige ogen naar mij op, en er was iets onaards in hen. Ze straalden met een soort moeders verrukking bij de onverwachte ontmoeting van hun geliefde en dode zoon. Ze keek me onderzoekend aan en het was duidelijk dat ze me niet verstond of me niet hoorde. Ik herhaalde de vraag en ze fluisterde zachtjes als antwoord: "Kun je hem niet kussen", en wees met haar hand naar de afbeelding. Ik legde uit dat dit niet mogelijk was, door de gekantelde positie van het schilderij.

Toen begon ze te vragen of ze voor de laatste keer in haar leven genoeg van haar lieve Vasenka mocht zien. Ik ging weg en kwam anderhalf uur later terug met de eigenaar, meneer Tretyakov, en zag haar, als voor de eerste keer, nog steeds in dezelfde positie, op haar knieën voor de foto. Ze merkte ons op en een zware zucht, meer als een kreun, ontsnapte aan haar borst. Ze kruiste zichzelf en boog nog een paar keer naar de grond en zei:

"Vergeef me, mijn lieve kind, vergeef me, mijn lieve Vasenka!" - ze stond op en draaide zich naar ons om, begon meneer Tretyakov en mij te bedanken, buigend aan haar voeten. G. Tretyakov gaf haar wat geld. Ze nam ze aan en stopte ze in de zak van haar schapenvachtjas. Het leek me dat ze het onbewust deed.

Van mijn kant beloofde ik een portret van haar zoon te schilderen en naar haar in het dorp te sturen, waarvoor ik haar adres opnam. Ze viel weer aan haar voeten - het was geen geringe inspanning om haar ervan te weerhouden zo'n oprechte dankbaarheid te uiten; maar eindelijk kalmeerde ze op de een of andere manier en nam afscheid. Toen ze het erf verliet, bleef ze zichzelf kruisen en zich omdraaiend boog ze diep voor iemand. Ik nam ook afscheid van meneer Tretjakov en ging naar huis.

Op straat, de oude vrouw inhalend, keek ik haar weer aan: ze liep rustig en leek moe; haar hoofd lag op haar borst; soms spreidde ze haar handen en praatte tegen zichzelf over iets. Een jaar later kwam ik mijn belofte na en stuurde haar een portret van haar zoon, versierd met een vergulde lijst, en een paar maanden later ontving ik een brief van haar, waarin ze me vertelde dat "ik het gezicht van Vasenka aan de iconen en bidt tot God voor zijn troost en mijn gezondheid.”

De hele brief van begin tot eind bestond uit dank. Er zijn zeker vijf of zes jaar verstreken, en zelfs nu flitst het beeld van een kleine oude vrouw met haar kleine gezicht, gesneden met rimpels, met een vod op haar hoofd en met verharde handen, maar met een grote ziel, vaak voor me. En deze eenvoudige Russische vrouw in haar ellendige jurk wordt een verheven type en ideaal van moederlijke liefde en nederigheid.

Leef je nu, mijn ellendige? Zo ja, dan stuur ik u mijn hartelijke groeten. Of misschien rust ze al lang uit op haar vredige landelijke begraafplaats, bezaaid met bloemen in de zomer en bedekt met ondoordringbare sneeuwbanken in de winter, naast haar geliefde zoon Vasenka.

Het probleem van kinderslavernij en arbeid is niet een probleem van één stad of één bepaald land of tijdperk - dwangarbeid voor kinderen was alomtegenwoordig, evenals hopeloosheid, armoede, honger en kou van de boeren en de armen.

In onze moderne beschaafde wereld lijkt dit sociale probleem opgelost, maar dit is slechts op het eerste gezicht.

De kinderslavenhandel en het gebruik van kinderarbeid zijn niet verdwenen, en volgens de Internationale Arbeidsorganisatie zijn kinderslaven de nummer 3 business na de wapen- en drugshandel. Kinderarbeid komt vooral voor in Azië, waar meer dan 153 miljoen kinderen illegaal worden uitgebuit; in Afrika - meer dan 80 miljoen en meer dan 17 miljoen - in Latijns-Amerika ...

Een fout gevonden? Selecteer het en klik met de linkermuisknop Ctrl+Enter.