Het hele beeld flitst helder in mijn gedachten. Vier dagen

Het verhaal beschrijft een van de afleveringen van de Russisch-Turkse oorlog. Soldaat Ivanov rent met iedereen mee om de hoogte in te gaan. Hij is erg bang. De enorme Turk, die vlak voor hem stond, was ook bang. Ivanov bleek wendbaarder en stak een bajonet recht in het hart van de Turk. De soldaat raakte zelf gewond in deze strijd.

Het bewustzijn keerde langzaam terug: hij herinnert zich dat ze "Hoera!" riepen. en rende naar voren. En nu zag ik alleen mieren en een stuk land. De soldaat realiseerde zich dat hij aan beide benen gewond was. Het is moeilijk, ondraaglijk pijnlijk, hij kan niet bewegen. Ik wil drinken.

Aan de zijkant van de Turk die hij vermoordde hangt een grote fles water. Ivanov overwint zichzelf, kruipt naar de dode man en pakt de fles. Het verval heeft het lijk al geraakt: de huid borrelt en glijdt van het gezicht, er hangt een walgelijke geur. Water helpt je te ontspannen. Een soldaat vertelt over een Turk die tegen zijn wil ten strijde trok en stierf aan een bajonet. Zijn oude moeder zal op haar zoon wachten.

Voordat het vertroebelde bewustzijn van de gewonde man zijn leven passeert. Hij herinnert zich zijn moeder en vriendin Masha. Ik denk aan een verpletterde witte hond, die de conciërge sloeg om het af te maken en in de vuilnisbak gooide. En de hond leefde de hele dag. De soldaat vergelijkt zichzelf met deze hond en betreurt het dat de dood hem niet treft.

Het is onmogelijk om in de buurt van het lijk van een Turk te zijn. De geur is zodanig dat de soldaat binnenstebuiten keert. Opeens hoort hij stemmen, maar durft hij niet te schreeuwen: wat als het Turken zijn. Dan heeft hij er spijt van: het zou beter zijn als ze hem afmaken. Verliest weer het bewustzijn.

Ze vonden hem vier dagen later. Ze vroegen zich af hoe hij kon overleven. Een been moest worden geamputeerd.

Het verhaal leert je om nooit op te geven.

Foto of tekening Vier dagen

Andere hervertellingen voor het dagboek van de lezer

Samenvatting Wilde landeigenaar Saltykov-Sjchedrin
Het verhaal gaat over een rijke landeigenaar die alles had behalve zijn verstand. Meer dan wat ook ter wereld maakten eenvoudige boeren hem verdrietig, en hij wilde echt dat ze niet op zijn land zouden zijn. Toevallig kwam zijn wens uit en werd hij alleen gelaten op zijn landgoed.
O.Henry
Samenvatting van Poesjkin, de dochter van de kapitein
De roman vertelt over het leven van een jonge officier, Pyotr Andreevich Grinev, die onbewust deelnemer werd aan de gebeurtenissen die plaatsvonden tijdens het bewind van Catharina II. Deze gebeurtenissen zijn in de geschiedenis vastgelegd als "Pugachevshchina"
Samenvatting Gogol Betoverde plaats
Het verhaal vertelt over het levensverhaal van een grootvader die in zeer mysterieuze omstandigheden terechtkwam. Een man (die al op hoge leeftijd is) bevindt zich op een "betoverde plek".
Samenvatting van Toergenjev Mus

Terug vooruit

Aandacht! Het diavoorbeeld is alleen voor informatieve doeleinden en geeft mogelijk niet de volledige omvang van de presentatie weer. Als u geïnteresseerd bent in dit werk, download dan de volledige versie.

doelen:

om de vaardigheden van onafhankelijk werk met de tekst te vormen, het vermogen om de ontvangen informatie te systematiseren;

het vermogen ontwikkelen om de tekst te analyseren, hun gedachten te uiten;

om het denken van studenten, het vermogen tot sympathie en empathie te ontwikkelen.

Apparatuur:

voorbereide teksten van het verhaal,
presentatie

Tijdens de lessen

1. Inleidende toespraak van de docent:

Laten we het werk in de les beginnen met een virtueel bezoek aan de Tretyakov-galerij en stoppen bij het schilderij van I.E. Repin "Ivan de Verschrikkelijke en zijn zoon Ivan", geschreven in 1885. (Dia #3)

"Op de een of andere manier hoorde ik in 1881 in Moskou een nieuw stuk van Rimsky-Korsakov - "Revenge". Deze klanken maakten zich van mij meester en ik dacht of het mogelijk was om in het schilderen de stemming te belichamen die onder invloed van deze muziek in mij was ontstaan. Ik herinnerde me tsaar Ivan', schrijft Repin.

Het schilderij is gebaseerd op een plot uit de Russische geschiedenis van de 16e eeuw. Repin's temperamentvolle penseel verzadigt historische beelden uit het verleden met krachtige emotionele kracht. Tsarevich Ivan, de zoon van de Verschrikkelijke, stierf slechts een week nadat hij met een staf was geraakt, en zo'n hoeveelheid bloed zoals op de foto te zien is, kan niet zijn met zo'n wond. Maar Repin moest het moment van de moord scherpstellen, 'wat in een oogwenk gebeurde'.

De kunstenaar zelf beschreef het werk bij het maken van de afbeelding:

“Ik werkte als een zonnetje. Ik werd een paar minuten bang. Ik keerde me af van deze foto... Ik verborg hem... Maar iets dreef me naar deze foto, en ik werkte er opnieuw aan...

... De foto begon met inspiratie, ging in volleys ... Gevoelens werden overladen met de verschrikkingen van onze tijd ... Te midden van de slagen van succesvolle plaatsen huiverde ik, en toen, natuurlijk, het gevoel van een nachtmerrie afgestompt, ik nam vermoeidheid en teleurstelling ... Ik verborg de foto ... Zwak, zwak leek het allemaal ...

Maar 's morgens voel ik weer een sensatie ... En er is geen manier om weerstand te bieden - opnieuw in de aanval. Niemand wilde deze horror laten zien ... Ik veranderde in een soort vrek, in het geheim zijn vreselijke foto levend ...

En ten slotte, op een van mijn avonden, op donderdag, besloot ik de foto aan mijn kunstenaarsvrienden te laten zien ... Er waren: Kramskoy, Shishkin, Yaroshenko, P. Bryullov en anderen. De foto was goed verlicht met lampen en de impact ervan op mijn publiek overtrof al mijn verwachtingen ... ”

Kijk eens aan, hoeveel tragedie is hier! Donkere kamers, een opzij gegooide staf - een moordwapen, een tapijt onder het bloed, een koning op de grond - een gek die zojuist zijn zoon dodelijk had verwond. Hij drukt zijn hoofd tegen zijn borst, alsof hij probeert hem onder de levenden te houden.

Wat denk je dat Repin bij deze foto vertelde? (Over de wreedheid van autocratie, de verschrikkingen van despotisme).

De autocratische macht hing, rotte weg in gevangenissen, dreef tot dwangarbeid, wurgde de beste zonen van Rusland met gedwongen stilte.

Het was geen toeval dat deze foto de inspiratiebron was voor het maken van gedichten: (een leerling leest een gedicht voor)

Ik zie een oud paleis in Moskou
En bloed op de kussens van de bank.
Daar vermoordt de vader zijn eigen zoon,
Ivan doodt Ivan.
Zelfvernietigende moordenaar
Ik riskeer hem niet de schuld te geven.
Geef voorvader Abraham de schuld,
Zo'n offer bedacht,
Die, niet in staat om liefde te overwinnen,
Klaar voor de doodstraf
Niet wetende wat de Heer zal bewaren
Zijn opgeheven hand.

Alexander Gorodnitsky

2. Kennismaking met het creatieve lot van V. Garshin.

En waarschijnlijk weten maar weinig mensen dat Tsarevich Ivan Repin schreef van een beroemde schrijver. Dit is Vsevolod Garshin. (Dia nummer 5). Met zijn martelaarschap, met zijn opoffering, het vermogen om zich in te leven in het lijden van anderen op het moeilijkste moment van zijn leven - met heel zijn lot. (Bijlage 1)

3. De geschiedenis van het ontstaan van het verhaal "Vier dagen".

In 1877 begon de Russisch-Turkse oorlog. Rusland kwam op voor de Bulgaren, die onder de heerschappij van de Turkse sultan stonden en onderworpen waren aan de zwaarste onderdrukking.

V.M. Garshin, destijds student aan het Mijninstituut, besloot als vrijwilliger naar het front te gaan. Hij werd als soldaat ingelijfd bij een infanterieregiment en naar het front gestuurd. In een van zijn brieven aan zijn moeder schreef hij:

“...ons bataljon ging naar het slagveld<...>verwijder de doden, en ik zag een niet zo mooie foto. De Turken zijn een enorm volk, dik en nog meer opgeblazen van het liggen in de hitte. De stank is verschrikkelijk. Maar we werden voor alles beloond - we vonden de gewonden. Vijf dagen lag hij met een gebroken been in de struiken. Meerdere malen reden de Turken hem voorbij, maar merkten het niet. Eindelijk, op 19 juli, vijf dagen na de slag, trof onze 6e compagnie de ongelukkigen aan. Ze pakten hem op en brachten hem naar Kotselevo. Zijn leven is buiten levensgevaar. Juist, gered door een wonder!

Het verbazingwekkende incident maakte zoveel indruk op V. Garshin dat hij, nadat hij naar het bivak was gekomen, onmiddellijk zijn verhaal begon te schrijven. Heb het snel afgemaakt. Twee maanden later verscheen hij in het tijdschrift Otechestvennye Zapiski.

Garshin had een hekel aan bloed en geweld, dus de regels van zijn verhalen over de oorlog klinken als doordringende pijn. Maar toen wist hij nog niet in hoeverre zijn opvattingen over de oorlog, over de tragiek van een individu in de oorlog, samenvallen met de opvattingen van de Russische kunstenaar V. Vereshchagin. (Dia nummer 6).

4. Kennismaking met de schilderijen van de kunstenaar V. Vereshchagin.

In 1876 kwam Vereshchagin naar Turkestan en merkte dat hij een getuige en deelnemer was in een wrede oorlog. Sindsdien is een man in oorlog de hoofdpersoon in zijn schilderijen geworden. (Bekijk dia's #7-10 van de presentatie).

Laten we deze foto's eens bekijken:

1. Zonovergoten Centraal-Azië, zwoele luchten, zwoele zandstranden. Hier is de dodelijk gewonde. Hij houdt de wond op zijn borst vast en rent nog steeds. Maar dit is de vlucht van een stervende man. Dode ogen. Nog een moment en de persoon zal niet zijn.

2. En hier is de foto "Vergeten". Een gevallen soldaat, vergeten op het slagveld, sterft in het hete zand.

3. "Geluk" - twee Bucharans bewonderen het afgehakte hoofd van een Russische soldaat. Nu wordt het in een portemonnee gestopt. Want het hoofd van de vermoorde zal royaal betalen.

4. En hier is "Na geluk". De lijken van diezelfde Boecharans liggen bij de vestingmuur, en vlakbij rookt een Russische soldaat een pijp.

Hoe ziet V. Vereshchagin de oorlog? (Hij toont het meest verschrikkelijke - onverschilligheid en spirituele leegte. De kunstenaar heeft een tragisch gezicht van oorlog. Wreedheid, lijden en dood van mensen leiden tot onmenselijkheid).

Ja, hij schildert oorlog af als een verschrikkelijk kwaad. Hetzelfde ziet de oorlog en V. Garshin. Beide kunstenaars - de kunstenaar van het penseel en de kunstenaar van het woord - hekelden de oorlog als een fenomeen. Het was op de doeken van de kunstenaar dat Garshin de oorlog voor het eerst zag, en drie jaar later werd hij er zelf deelnemer aan.

5. Analyse van het verhaal "Vier dagen".

Thuis leest u Vsevolod Garshin's verhaal “Vier dagen” (bijlage 2). Met de plot van welke foto van V. Vereshchagin echoot het? ("Vergeten")

Wat vond je bijzonder toen je het verhaal las? Wat maakt het anders dan andere werken? (Veel onbepaalde voornaamwoorden).

Welk gevoel vult het hele wezen van een Russische soldaat? (Pijn en verlangen).

Waar denkt hij aan? (Over veel dingen, over het huis). Hij stelt zichzelf veel vragen.

Hoe karakteriseren vragen de gedachten van de held, dienen om de bedoeling van de auteur uit te voeren?

Welk lijden? Ondersteun met tekstvoorbeelden. (Fysiek - pijn in de benen, brandende zon, dorst. Moraal - hij doodde een man, een onschuldig persoon. Dit is de kern van het verhaal).

Zou de held bewust doden? (We lazen de tekst: ik wilde dit niet. Ik wilde niemand kwaad doen...).

Deze regels geven waarschijnlijk de gemoedstoestand van de schrijver zelf weer.

Is de Turk die hij vermoordde schuldig? (We lazen de tekst: En deze ongelukkige kerel ... hij is nog minder schuldig. Hij kreeg te horen dat hij moest gaan, en hij ging ...)

Woordenschat werk. (Dia nummer 12).

Fellah is een boer.

Dus niemand van hen is de schuldige.

6. Taak. Volg de tekst hoe de houding van de held ten opzichte van de Turk gedurende het verhaal verandert. Maak een offerteplan.

Plattegrond (dia nummer 13):

"Misschien heeft hij, net als ik, een oude moeder."

“Ja, dit is een Turk, een lijk. Wat een enorme."

'Je redt me, mijn slachtoffer.'

"Mijn buurman - wat zal er van je worden?"

Welke gevoelens brengen deze citaten over? (Jammer. Hoeveel goede daden had hij kunnen doen als hij niet voor de oorlog was geweest).

Hier zijn ze, de slachtoffers van de oorlog. Waarom zegt de auteur niet wie de echte schuldigen van de oorlog zijn?

(Het belangrijkste voor hem is om de onnatuurlijkheid van oorlog, zijn monsterlijkheid, het verschrikkelijke gezicht van oorlog te laten zien).

7. Luister naar de aflevering. De leerling leest de aflevering van het verhaal expressief voor. (Slide nummer 14)

Ja, hij was verschrikkelijk. Zijn haar begon uit te vallen. Zijn huid, van nature zwart, werd bleek en geel; haar gezwollen gezicht verstrakte tot het achter haar oor barstte. Er waren wormen. De benen, in laarzen gewikkeld, zwollen op en enorme bellen kropen tussen de haken van de laarzen naar buiten. En hij was helemaal opgezwollen van een berg.

Hij had geen gezicht. Het gleed van de botten. De verschrikkelijke botglimlach leek me zo walgelijk, zo verschrikkelijk als altijd. ..Dit skelet in een uniform met heldere knopen deed me huiveren.

Hier is het, het ware gezicht van oorlog, dat huivert. De kunstenaar Vereshchagin ziet ook het gezicht van oorlog op een vergelijkbare manier. De finale van zijn serie Turkestan was het schilderij Apotheosis of War” (dia nr. 15). Een berg menselijke schedels te midden van verwoesting. Op de lijst staat een inscriptie: "Opgedragen aan alle grote veroveraars: verleden, heden en toekomst".

Leg de betekenis van deze opdracht uit.

8. Lesconclusies:

Hoe begrijp je de betekenis van de titel van het verhaal?

Wat was het sleutelwoord in onze les? (Oorlog)

Helaas zijn er in de geschiedenis van de mensheid veel oorlogen, groot en klein. En hoe beschaafder deze mensheid werd, hoe bloediger de oorlogen waren. En het is de taak van ieder van ons om deze vier dagen nooit te herhalen.

Ik herinner me hoe we door het bos renden, hoe de kogels zoemden, hoe de takken die ze afrukten vielen, hoe we ons een weg baanden door de meidoornstruiken. De schoten werden frequenter. Er verscheen iets roods door de rand, hier en daar flikkerend. Sidorov, een jonge soldaat van de eerste compagnie (“hoe kwam hij in onze ketting?” schoot door mijn hoofd), ging plotseling op de grond zitten en keek me zwijgend aan met grote, bange ogen. Een stroom bloed stroomde uit zijn mond. Ja, ik herinner het me nog goed. Ik herinner me ook hoe ik al bijna aan de rand, in dichte struiken, zag ... zijn. Hij was een enorme dikke Turk, maar ik rende recht op hem af, hoewel ik zwak en mager was. Er sloeg iets dicht, iets enorms, zo leek het mij, vloog voorbij; piepen in mijn oren. 'Hij heeft me neergeschoten,' dacht ik. En met een kreet van afschuw drukte hij zijn rug tegen een dikke meidoornstruik. Het was mogelijk om de struik te omzeilen, maar uit angst herinnerde hij zich niets en klom op de doornige takken. Met één slag sloeg ik zijn pistool uit, met een andere stak ik ergens mijn bajonet. Iets gromde, iets gromde. Toen rende ik verder. Onze riep "Hoera!", viel, schoot. Ik herinner het me, en ik maakte verschillende foto's, nadat ik het bos al had verlaten, op een open plek. Plots klonk het "gejuich" luider en we gingen meteen vooruit. Dat wil zeggen, niet wij, maar de onze, want ik ben gebleven. Het leek me vreemd. Nog vreemder was het feit dat ineens alles verdween; alle kreten en schoten vielen stil. Ik hoorde niets, maar zag alleen iets blauws; het moet de hemel zijn geweest. Toen verdween het ook.

Ik heb nog nooit in zo'n vreemde positie gezeten. Ik lijk op mijn buik te liggen en zie voor me slechts een klein stukje land. Een paar grassprieten, een mier die ondersteboven kruipt met een van hen, wat stukjes afval van het gras van vorig jaar - dat is mijn hele wereld, En ik zie het met slechts één oog, omdat het andere wordt vastgeklemd door iets hards, het moet wees een tak waarop mijn hoofd rust. Ik schaam me vreselijk, en ik wil, maar ik begrijp echt niet waarom ik me niet kan bewegen. Zo verstrijkt de tijd. Ik hoor het geknetter van sprinkhanen, het zoemen van bijen. Er is niets meer. Ten slotte doe ik een poging, haal mijn rechterhand onder me vandaan en, met beide handen op de grond rustend, wil ik knielen.

Iets scherps en snels, als bliksem, doorboort mijn hele lichaam van mijn knieën tot mijn borst en hoofd, en ik val weer. Weer duisternis, weer niets.

* * *

Ik werd wakker. Waarom zie ik sterren die zo helder schijnen aan de zwart-blauwe Bulgaarse lucht? Ben ik niet in een tent? Waarom ben ik eruit gekomen? Ik beweeg en voel ondraaglijke pijn in mijn benen.

Ja, ik ben gewond in de strijd. Gevaarlijk of niet? Ik pak mijn voeten waar het pijn doet. Zowel het rechter- als het linkerbeen waren bedekt met verhard bloed. Als ik ze met mijn handen aanraak, is de pijn nog erger. Pijn, zoals kiespijn: constant, trekkend aan de ziel. Oorsuizen, zwaar hoofd. Ik begrijp vaag dat ik aan beide benen gewond ben. Wat is het? Waarom hebben ze me niet opgehaald? Hebben de Turken ons verslagen? Ik begin me te herinneren wat er met me is gebeurd, eerst vaag, dan duidelijker, en ik kom tot de conclusie dat we helemaal niet gebroken zijn. Omdat ik viel (ik herinner me dit echter niet, maar ik herinner me hoe iedereen naar voren rende, maar ik kon niet rennen, en ik had alleen iets blauws voor mijn ogen) - en viel op een open plek op de top van een heuvel . Ons kleine bataljon liet ons deze open plek zien. "Jongens, we zullen er zijn!" schreeuwde hij naar ons met zijn sonore stem. En we waren erbij: het betekent dat we niet verslagen zijn ... Waarom hebben ze me niet opgehaald? Hier, op de open plek, een open plek, is immers alles zichtbaar. Per slot van rekening ben ik waarschijnlijk niet de enige die hier liegt. Ze schoten zo vaak. Je moet je hoofd draaien en kijken. Nu is het handiger om dit te doen, want zelfs toen ik wakker werd en gras en een mier ondersteboven zag kruipen, viel ik, terwijl ik probeerde op te staan, niet terug naar mijn vorige positie, maar draaide me op mijn rug. Daarom kan ik deze sterren zien.

Ik sta op en ga zitten. Dit is moeilijk wanneer beide benen gebroken zijn. Meerdere keren moet je wanhopen; Eindelijk, met tranen in mijn ogen, die uit de pijn kwamen, ga ik zitten.

Boven mij is een stuk zwartblauwe lucht, waarop een grote ster en een aantal kleine branden, om iets donkers, hoogs. Dit zijn struiken. Ik zit in de bosjes: ze hebben me niet gevonden!

Garshin Vsevolod Mikhailovich

Vier dagen

Garshin Vsevolod Mikhailovich

Vier dagen

Ik herinner me hoe we door het bos renden, hoe de kogels zoemden, hoe de takken die ze afrukten vielen, hoe we ons een weg baanden door de meidoornstruiken. De schoten werden frequenter. Er verscheen iets roods door de rand, hier en daar flikkerend. Sidorov, een jonge soldaat van de eerste compagnie (“hoe kwam hij in onze ketting?” - flitste door mijn hoofd), ging plotseling op de grond zitten en keek me zwijgend aan met grote, bange ogen. Een stroom bloed stroomde uit zijn mond. Ja, ik herinner het me nog goed. Ik herinner me ook hoe ik al bijna aan de rand, in dichte struiken, hem zag. Hij was een enorme dikke Turk, maar ik rende recht op hem af, hoewel ik zwak en mager was. Er knapte iets, iets, zo leek het me; een enorme vloog voorbij; piepen in mijn oren. 'Hij heeft me neergeschoten,' dacht ik. En met een kreet van afschuw drukte hij zijn rug tegen een dikke meidoornstruik. Het was mogelijk om de struik te omzeilen, maar uit angst herinnerde hij zich niets en klom op de doornige takken. Met één slag sloeg ik zijn pistool uit, met een andere stak ik ergens mijn bajonet. Iets gromde, iets gromde. Toen rende ik verder. Onze riep "Hoera!", viel, schoot. Ik herinner het me, en ik maakte verschillende foto's, nadat ik het bos al had verlaten, op een open plek. Plotseling werd "gejuich" luider gehoord en we gingen onmiddellijk vooruit. Dat wil zeggen, niet wij, maar de onze, want ik ben gebleven. Het leek me vreemd. Nog vreemder was het feit dat ineens alles verdween; alle kreten en schoten vielen stil. Ik hoorde niets, maar zag alleen iets blauws; het moet de hemel zijn geweest. Yotom en het verdween.

Ik heb nog nooit in zo'n vreemde positie gezeten. Ik lijk op mijn buik te liggen en zie voor me slechts een klein stukje land. Een paar grassprieten, een mier die ondersteboven kruipt met een van hen, wat stukjes strooisel van het gras van vorig jaar - dat is mijn hele wereld, en ik zie het met maar één oog, omdat het andere wordt vastgeklemd door iets hards, het moet wees een tak waarop mijn hoofd rust. Ik schaam me vreselijk, en ik wil, maar ik begrijp echt niet waarom ik me niet kan bewegen. Zo verstrijkt de tijd. Ik hoor het geknetter van sprinkhanen, het zoemen van bijen. Er is niets meer. Ten slotte doe ik een poging, haal mijn rechterhand onder me vandaan en, met beide handen op de grond rustend, wil ik knielen.

Iets scherps en snels, als bliksem, doorboort mijn hele lichaam van mijn knieën tot mijn borst en hoofd, en ik val weer. Weer duisternis, weer niets.

Ik sta op en ga zitten. Dit is moeilijk wanneer beide benen gebroken zijn. Meerdere keren moet je wanhopen; Eindelijk, met tranen in mijn ogen, die uit de pijn kwamen, ga ik zitten.

Boven mij is een stuk zwartblauwe lucht, waarop een grote ster en een aantal kleine branden, om iets donkers, hoogs. Dit zijn struiken. Ik zit in de bosjes: ze hebben me niet gevonden!

Ik voel de wortels van het haar op mijn hoofd bewegen.

Maar hoe kwam ik in de bosjes terecht toen ze op de open plek op me schoten? Waarschijnlijk gewond, kroop ik hierheen, bewusteloos van de pijn. Het is alleen vreemd dat ik me nu niet meer kan bewegen, maar toen slaagde ik erin mezelf naar deze struiken te slepen. Of misschien had ik toen maar één wond en maakte een andere kogel me hier al af.

Er kwamen lichtroze vlekken om me heen. De grote ster werd bleek, verschillende kleine verdwenen. Het is de maan die opkomt. Het is goed om nu thuis te zijn!

Een paar vreemde geluiden bereiken me... Alsof iemand kreunt. Ja, dit is een kreun. Ligt er even vergeten iemand naast me, met gebroken benen of met een kogel in zijn buik? Nee, het gekreun is zo dichtbij, en er lijkt niemand om me heen te zijn... Mijn God, maar ik ben het! Rustig, klagend gekreun; heb ik echt zoveel pijn? Moet zijn. Alleen begrijp ik deze pijn niet, want ik heb een mist in mijn hoofd, lood. Het is beter om te gaan liggen en in slaap te vallen, slapen, slapen... Maar zal ik ooit wakker worden? Het geeft niet.

Op het moment dat ik op het punt sta betrapt te worden, verlicht een brede, bleke streep maanlicht duidelijk de plaats waar ik lig, en ik zie iets donkers en groots op ongeveer vijf passen van me af liggen. Op sommige plaatsen vertoont het schittering van maanlicht. Dit zijn knoppen of munitie. Is het dood of gewond?

Hoe dan ook, ik ga naar bed...

Nee, dat kan niet! Die van ons is niet vertrokken. Ze zijn hier, ze hebben de Turken verdreven en zijn in deze positie gebleven. Waarom wordt er niet gepraat, geen knetterende vuurtjes? Wel, ik hoor niets van zwakte. Ze zijn waarschijnlijk hier.

Help help!

Wilde, waanzinnige schorre kreten komen uit mijn borst, en er is geen antwoord op hen. Ze zijn luid in de nachtelijke lucht. Al het andere is stil. Alleen de krekels fluiten nog rusteloos. De maan kijkt me klagend aan met een rond gezicht.

Als hij gewond was geweest, zou hij uit zo'n kreet zijn ontwaakt. Dit is een lijk. De onze of de Turken? O mijn God! Het lijkt niet uit te maken! En de slaap daalt neer in mijn ontstoken ogen!

Ik lig met mijn ogen dicht, hoewel ik al lang wakker ben. Ik wil mijn ogen niet openen, want ik voel zonlicht door mijn gesloten oogleden: als ik mijn ogen open, worden ze gesneden. En het is beter om niet te bewegen... Gisteren (ik denk dat het gisteren was?) was ik gewond; een dag is verstreken, anderen zullen voorbijgaan, ik zal sterven. Maakt niet uit. Beter niet bewegen. Laat het lichaam stil zijn. Hoe mooi zou het zijn om het werk van de hersenen te stoppen! Maar niets kan haar tegenhouden. Gedachten, herinneringen dromden in mijn hoofd. Dit alles is echter niet voor lang, spoedig het einde. Er zullen nog maar een paar regels in de kranten overblijven waarvan ze zeggen dat onze verliezen onbeduidend zijn: zovelen raakten gewond; Ivanov, een soldaat van de vrijwilligers, werd gedood. Nee, en de namen worden niet geschreven; ze zullen gewoon zeggen: er is er één vermoord. Een particulier, zoals die ene kleine hond...

Huidige pagina: 1 (totaal boek heeft 2 pagina's)

Vsevolod Mikhailovich Garshin

Vier dagen

Iets scherps en snels, als bliksem, doorboort mijn hele lichaam van mijn knieën tot mijn borst en hoofd, en ik val weer. Weer duisternis, weer niets.

* * *

Ik sta op en ga zitten. Dit is moeilijk wanneer beide benen gebroken zijn. Meerdere keren moet je wanhopen; Eindelijk, met tranen in mijn ogen, die uit de pijn kwamen, ga ik zitten.

Boven mij is een stuk zwartblauwe lucht, waarop een grote ster en een aantal kleine branden, om iets donkers, hoogs. Dit zijn struiken. Ik zit in de bosjes: ze hebben me niet gevonden!

Ik voel de wortels van het haar op mijn hoofd bewegen.

Maar hoe kwam ik in de bosjes terecht toen ze op de open plek op me schoten? Waarschijnlijk gewond, kroop ik hierheen, bewusteloos van de pijn. Het is alleen vreemd dat ik me nu niet kan bewegen, maar toen slaagde ik erin mezelf naar deze struiken te slepen. Of misschien had ik toen maar één wond en maakte een andere kogel me hier al af.

Er kwamen lichtroze vlekken om me heen. De grote ster werd bleek, verschillende kleine verdwenen. Het is de maan die opkomt. Het is goed om nu thuis te zijn!

Een paar vreemde geluiden bereiken me... Alsof iemand kreunt. Ja, dit is een kreun. Ligt er even vergeten iemand naast me, met gebroken benen of met een kogel in zijn buik? Nee, het gekreun is zo dichtbij, en er lijkt niemand om me heen te zijn... Mijn God, maar ik ben het! Rustig, klagend gekreun; heb ik echt zoveel pijn? Moet zijn. Alleen begrijp ik deze pijn niet, want ik heb een mist in mijn hoofd, lood. Het is beter om te gaan liggen en in slaap te vallen, slapen, slapen ... Maar zal ik ooit wakker worden? Het geeft niet.

Op het moment dat ik op het punt sta te gaan liggen, verlicht een brede, bleke streep maanlicht duidelijk de plek waar ik lig, en ik zie iets donkers en groots op ongeveer vijf passen van me af liggen. Op sommige plaatsen vertoont het schittering van maanlicht. Dit zijn knoppen of munitie. Het is een lijk of een gewonde man.

Hoe dan ook, ik ga naar bed...

- Help help!

Indien is hij gewond was, zou hij uit zo'n kreet ontwaken. Dit is een lijk. De onze of de Turken? O mijn God! Het lijkt niet uit te maken! En de slaap valt op mijn zere ogen.

* * *

Het hele beeld flitst helder in mijn gedachten. Het was lang geleden; echter, alles, mijn hele leven, Dat het leven, toen ik hier nog niet met gebroken benen lag, was zo lang geleden... Ik liep langs de straat, een stel mensen hield me tegen. De menigte stond stil en keek naar iets wits, bloederigs, klagend piepend. Het was een mooie kleine hond; het rijtuig van de door paarden getrokken spoorlijn reed over haar heen. Ze was stervende, zo ben ik nu. Een of andere conciërge duwde de menigte opzij, greep de hond bij zijn nekvel en droeg hem weg. De menigte verspreidde zich.

Wil iemand me meenemen? Nee, ga liggen en sterf. En hoe goed is het leven!.. Die dag (toen het ongeluk de hond overkwam) was ik gelukkig. Ik liep in een soort dronkenschap, en het was van wat. Jullie herinneringen, kwel me niet, verlaat me! Vroeger geluk, echte kwelling ... laat alleen kwelling blijven, laat me niet gekweld worden door herinneringen die me onwillekeurig dwingen te vergelijken. Ach, verlangen, verlangen! Je bent erger dan wonden.

Het wordt echter heet. De zon brandt. Ik open mijn ogen, ik zie dezelfde struiken, dezelfde lucht, alleen bij daglicht. En hier is mijn buurman. Ja, dit is een Turk, een lijk. Hoe enorm! Ik herken hem, hij is degene...

Voor me ligt de man die ik heb vermoord. Waarom heb ik hem vermoord?

Hij ligt hier dood, bloederig. Waarom bracht het lot hem hier? Wie is hij? Misschien heeft hij, net als ik, een oude moeder. Lange tijd zit ze 's avonds voor de deur van haar ellendige hut en kijkt naar het hoge noorden: komt haar geliefde zoon, haar arbeider en kostwinner? ..

En ik? En ik ook... Ik zou zelfs met hem ruilen. Wat is hij gelukkig: hij hoort niets, voelt geen pijn van zijn wonden, geen doodsangst, geen dorst... De bajonet ging recht in zijn hart. . . Hier is een groot zwart gat op het uniform; er is bloed om haar heen. Ik heb het gedaan.

Ik wilde dit niet. Ik wilde niemand kwaad doen toen ik ging vechten. De gedachte dat ik op de een of andere manier mensen zou moeten vermoorden, ontsnapte me. Ik stelde me net voor hoe l ik zal vervangen mijn borst onder de kogels. En ik ging inlijsten.

En dan? Dwaas, dwaas! En deze ongelukkige kerel (hij draagt een Egyptisch uniform) - hij is nog minder schuldig. Voordat ze als haring in een ton op een stoomboot werden gedaan en naar Constantinopel werden gebracht, had hij nog nooit van Rusland of Bulgarije gehoord. Hij kreeg te horen dat hij moest gaan, en hij ging. Als hij niet was gegaan, hadden ze hem met stokken geslagen, anders had een pasja misschien met een revolver in hem geschoten. Hij liep een lange, moeilijke mars van Istanbul naar Ruschuk. We vielen aan, hij verdedigde. Maar toen hij zag dat wij, vreselijke mensen, niet bang voor zijn gepatenteerde Engelse Peabody- en Martini-geweren, steeds maar verder klimmen en naar voren klimmen, was hij geschokt. Toen hij op het punt stond te vertrekken, sprong een kleine man, die hij met één slag van zijn zwarte vuist had kunnen doden, op en stak een bajonet in zijn hart.

Waarom is hij schuldig?

En wat is mijn schuld, ook al heb ik hem vermoord? Wat is mijn schuld? Waarom heb ik dorst? Dorst! Wie weet wat dat woord betekent! Zelfs toen we door Roemenië liepen en vijftig wesmarsen maakten in de verschrikkelijke hitte van veertig graden, toen voelde ik niet wat ik nu voel. Ach, als er iemand zou komen!

Mijn God! Ja, hij heeft waarschijnlijk water in deze enorme fles! Maar je moet er wel bij. Wat kost het! Ik kom er in ieder geval wel.

Ik ben aan het kruipen. Benen slepen, verzwakte handen bewegen het roerloze lichaam nauwelijks. Er zijn twee sazhens aan het lijk, maar voor mij is het meer - niet meer, maar erger - tientallen kilometers. Je moet nog kruipen. Keel brandt, brandt als vuur. Ja, en je gaat eerder dood zonder water. Toch, misschien...

En ik kruip. Voeten klampen zich vast aan de grond en elke beweging veroorzaakt ondraaglijke pijn. Ik schreeuw, ik schreeuw met kreten, maar toch kruip ik. Eindelijk, hier is hij dan. Hier is een fles ... er zit water in - en hoeveel! Lijkt meer dan een halve fles te zijn. O! Ik zal lang genoeg water hebben ... tot aan mijn dood!

Je redt me, mijn slachtoffer! .. Ik begon de fles los te maken, leunend op een elleboog, en plotseling, mijn evenwicht verliezend, viel ik met mijn gezicht naar beneden op de borst van mijn redder. Een sterke kadaverlucht was al bij hem hoorbaar.

* * *

Ik werd dronken. Het water was warm, maar niet bedorven, en er was genoeg van. Ik zal nog een paar dagen leven. Ik herinner me dat in de "Fysiologie van het dagelijks leven" wordt gezegd dat een persoon zonder voedsel meer dan een week kan leven, als er maar water was. Ja, er is ook een verhaal over een zelfmoord die zichzelf heeft uitgehongerd. Hij leefde heel lang omdat hij dronk.

En dan? Als ik nog vijf of zes dagen leef, wat zal er dan van komen? De onze vertrokken, de Bulgaren vluchtten. Er is geen weg in de buurt. Hoe dan ook, om te sterven. Alleen in plaats van een driedaagse kwelling, maakte ik mezelf een week. Is het niet beter om af te ronden? Bij mijn buurman ligt zijn pistool, een uitstekend Engels werk. Je hoeft alleen maar een handje te helpen; dan - een moment, en het einde. De patronen liggen daar, op een hoop. Hij kreeg niet iedereen eruit.

Dus afronden of indienen? Wat? Verlossing? Van de dood? Wachten tot de Turken komen en mijn gewonde benen gaan villen? Het is beter om…

Nee, het is niet nodig om de moed te verliezen; Ik zal vechten tot het einde, tot de laatste kracht. Want als ze me vinden, ben ik gered. Misschien worden de botten niet aangeraakt; Ik zal genezen zijn. Ik zal mijn vaderland, moeder, Masha zien ...

Heer, laat ze niet de hele waarheid weten! Laat ze denken dat ik ter plekke werd vermoord. Wat zal er met hen gebeuren als ze erachter komen dat ik twee, drie, vier dagen heb geleden!

Duizelig; mijn reis naar de buurman heeft me volledig uitgeput. En dan is er die vreselijke geur. Hoe hij zwart werd ... wat zal er morgen of overmorgen met hem gebeuren? En nu lig ik hier alleen maar omdat ik de kracht niet heb om mezelf weg te trekken. Ik zal rusten en kruipen naar de oude plek; Trouwens, de wind waait daar vandaan en zal de stank van me wegvoeren.

Ik lig in volledige uitputting. De zon brandt op mijn gezicht en handen. Niets te dekken. Als de nacht maar sneller zou zijn; dit lijkt de tweede te zijn.

Gedachten raken in de war en ik vergeet het.

* * *

Ik heb lang geslapen, want toen ik wakker werd was het al nacht. Alles is hetzelfde: de wonden doen pijn, de buurman liegt, even groot en onbeweeglijk.

Ik kan niet stoppen met aan hem te denken. Heb ik echt alles achtergelaten schat, lieverd, hier een wandeling van duizend mijl gelopen, uitgehongerd, koud, gekweld door de hitte; lieg ik nu echt in deze kwellingen - alleen maar zodat deze ongelukkige persoon stopt met leven? Maar heb ik iets nuttigs gedaan voor militaire doeleinden behalve deze moord?

Moord, moordenaar... En wie is het? L!

Toen ik begon te vechten, hebben mijn moeder en Masha me afgeraden, hoewel ze om me huilden. Verblind door het idee, zag ik die tranen niet. Ik begreep niet (nu begrijp ik het) wat ik deed met de wezens die dicht bij mij stonden.

Weet je nog? Je kunt het verleden niet terughalen.

En wat een vreemde houding ten opzichte van mijn daad verscheen onder vele kennissen! "Wel, heilige dwaas! Klimmen, niet weten wat!” Hoe konden ze dit zeggen? Hoe verhouden deze woorden zich tot hen ideeën over heldendom, liefde voor het vaderland en dergelijke? Immers, in hen Ik stelde me al deze deugden voor in mijn ogen. En toch - ik ben "heilige dwaas".

En dus ga ik naar Chisinau; Ze hebben me een knapzak en allerlei militaire uitrusting gegeven. En ik ga mee met duizenden, waarvan er maar een paar zijn, zoals ik, die bereid zijn mee te gaan. De rest zou thuis zijn gebleven als dat was toegestaan. Ze gaan echter dezelfde weg als wij, de "bewuste", duizenden kilometers reizen en vechten net als wij, of zelfs beter. Ze vervullen hun plichten, ondanks het feit dat ze onmiddellijk zouden vertrekken en vertrekken - als ze het maar zouden toestaan.

Het werd geblazen door een scherpe ochtendbries. De struiken bewogen, een half slapende vogel vloog op. De sterren zijn vervaagd. De donkerblauwe lucht werd grijs, bedekt met delicate cirruswolken; grijze schemering rees op uit de grond. Het was de derde dag van mijn... Hoe noem je het? Een leven? Nood?

Ten derde... Hoeveel zijn er nog over? Hoe dan ook, een beetje... Ik ben erg zwak en het lijkt alsof ik niet eens bij het lijk vandaan kan komen. Binnenkort zullen we hem inhalen en zullen niet onaangenaam voor elkaar zijn.

Moet dronken worden. Ik drink drie keer per dag: 's morgens, 's middags en' s avonds.

* * *

De zon kwam op. Zijn enorme schijf, helemaal doorkruist en gedeeld door zwarte takken van struiken, is bloedrood. Het ziet er naar uit dat het vandaag warm gaat worden. Mijn buurman - wat zal er van je worden? Je bent nu verschrikkelijk.

Ja, hij was verschrikkelijk. Zijn haar begon uit te vallen. Zijn huid, van nature zwart, werd bleek en geel; haar gezwollen gezicht trok haar omhoog tot ze achter haar oor barstte. Er waren wormen. De benen, in laarzen gewikkeld, zwollen op en enorme bellen kropen tussen de haken van de laarzen naar buiten. En hij was helemaal opgezwollen van een berg. Wat zal de zon vandaag met hem doen?

Zo dicht bij hem liggen is ondraaglijk. Ik moet hoe dan ook wegkruipen. Maar kan ik? Ik kan nog steeds mijn hand opsteken, een fles openen, dronken worden; maar om je zware, bewegingloze lichaam te bewegen? Toch zal ik minstens een beetje, minstens een halve stap per uur bewegen.

Ik breng de hele ochtend door in deze beweging. De pijn is sterk, maar wat kan het mij nu schelen? Ik kan het me niet herinneren, ik kan me de sensaties van een gezond persoon niet voorstellen. Ik vind het zelfs leuk om aan de pijn te wennen. Vanmorgen kroop ik twee vadem weg en bevond ik me op dezelfde plek. Maar ik heb niet lang van de frisse lucht genoten, als er binnen zes passen van een rottend lijk frisse lucht kan zijn. De wind draait en brengt een stank terug die zo sterk is dat ik er misselijk van wordt. De lege maag trekt pijnlijk en krampachtig samen; alle internals zijn omgedraaid. En de stinkende, vervuilde lucht drijft op mij.

Ik word gefrustreerd en huil...

* * *

Volledig gebroken, verdwaasd, lag ik bijna bewusteloos. Plotseling... Is dit geen bedrog van een gefrustreerde verbeelding? Het lijkt mij dat nee. Ja, dit is een toespraak. Paardenstamp, menselijk dialect. Ik schreeuwde bijna, maar ik hield vol. Wat als het Turken zijn? Wat dan? Aan deze kwellingen zullen nog andere worden toegevoegd, verschrikkelijker, waarvan het haar overeind staat, zelfs als je erover leest in de kranten. Ze zullen de huid afpellen, de gewonde benen roosteren ... Nou, al was het maar dit; maar ze zijn inventief. Is het echt beter om je leven in hun handen te beëindigen dan hier te sterven? Wat als het van ons is? O vervloekte struiken! Waarom ben je om me heen overwoekerd met zo'n dik hek? ik zie er niets door; slechts op één plek, als een raam tussen de takken, opent voor mij een blik in de verte, in de holte. Er schijnt een beek te zijn waaruit we dronken voor het gevecht. Ja, er is ook een enorme zandstenen plaat als een brug over de beek gelegd. Waarschijnlijk gaan ze er doorheen. Het gesprek is stil. Ik kan de taal die ze spreken niet horen: mijn gehoor is ook zwak geworden. God! Als het van ons is... zal ik om ze schreeuwen; ze zullen me horen vanaf de stroom. Het is beter dan de bashi-bazouks te riskeren. Waarom gaan ze niet zo lang mee? Ik ben het ongeduld beu; Ik merk niet eens de geur van het lijk, hoewel het allerminst is verzwakt.

En plotseling verschijnen er Kozakken bij de oversteek van de stroom! Blauwe uniformen, rode strepen, snoeken. Het zijn er vijftig. Voorop, op een voortreffelijk paard, staat een officier met een zwarte baard. Vijftig was net de beek overgestoken, hij draaide zijn hele lichaam terug op het zadel en riep:

- Draf, ma-arsh!

- Stop, stop, in godsnaam! Help, help, broeders! - Ik schreeuw; maar het gekletter van stevige paarden, het gekletter van sabels en het luidruchtige Kozakkengesprek is luider dan mijn piepende ademhaling - en ze horen me niet!

O vloek! Uitgeput val ik op de grond en begin te snikken. Uit de fles die ik omgooide vloeit water, mijn leven, mijn redding, mijn uitstel van de dood. Maar dat merk ik al als er nog maar een half glas water over is en de rest in de gulzige droge aarde is gegaan.

Kan ik me de gevoelloosheid herinneren die bezit van mij nam na dit verschrikkelijke incident? Ik lag roerloos, met halfgesloten ogen. De wind veranderde voortdurend en blies me nu met frisse, schone lucht aan en overspoelde me toen opnieuw met een stank. De buurman werd die dag verschrikkelijker dan welke beschrijving dan ook. Toen ik een keer mijn ogen opende om naar hem te kijken, was ik geschokt. Hij had geen gezicht meer. Het gleed van de botten. De verschrikkelijke skeletglimlach, de eeuwige glimlach, leek me net zo walgelijk, zo verschrikkelijk als altijd, hoewel het meer dan eens was gebeurd dat ik schedels in mijn handen had en hele hoofden ontleedde. Dit skelet in een uniform met glimmende knopen deed me huiveren. "Dit is oorlog", dacht ik, "hier is zijn beeld."

En de zon brandt en bakt als voorheen. Mijn handen en gezicht zijn al heel lang verbrand. Ik dronk de rest van het water op. De dorst kwelde me zo erg dat ik, nadat ik had besloten een klein slokje te nemen, alles in één teug doorslikte. Oh, waarom heb ik niet tegen de Kozakken geroepen toen ze zo dicht bij me waren! Zelfs als het Turken waren, zou het nog beter zijn. Nou, ze zouden me een uur of twee hebben gekweld, maar hier weet ik niet hoe lang ik hier zal moeten wentelen en lijden. Mijn moeder, mijn liefste! Je zult je grijze vlechten uittrekken, je hoofd tegen de muur slaan, de dag vervloeken waarop je mij baarde, de hele wereld vervloeken dat je oorlog hebt uitgevonden voor het lijden van mensen!

Maar jij en Masha mogen niets horen over mijn kwellingen. Vaarwel moeder, vaarwel mijn bruid, mijn liefste! O, hoe hard, hoe bitter! Iets onder het hart...

Dat kleine witte hondje weer! De conciërge had geen medelijden met haar, sloeg haar hoofd tegen de muur en gooide haar in een put waar afval wordt gegooid en slops worden gegoten. Maar ze leefde. En ze had de hele dag last. En ik ben ongelukkiger dan zij, want ik word al drie hele dagen gekweld. Morgen - de vierde, dan de vijfde, de zesde... Dood, waar ben je? Ga, ga! Neem mij!

Maar de dood komt niet en neemt me mee. En ik lig onder deze verschrikkelijke zon, en ik heb geen slok water om mijn zere keel te verfrissen, en het lijk besmet me. Hij smolt helemaal. Er vallen talloze wormen uit. Hoe zwermen ze! Als hij gegeten heeft en er alleen nog botten en uniform over zijn, dan ben ik aan de beurt. En ik zal hetzelfde zijn.

Dag gaat voorbij, nacht gaat voorbij. Allemaal hetzelfde. De ochtend komt. Allemaal hetzelfde. Er gaat weer een dag voorbij...

De struiken bewegen en ritselen, alsof ze zachtjes praten. "Hier sterf je, sterf, sterf!" ze fluisteren. "Je zult het niet zien, je zult het niet zien, je zult het niet zien!" - beantwoord de struiken aan de andere kant.

- Je zult ze hier niet zien! – wordt luid om me heen gehoord.

Ik huiver en kom meteen tot bezinning. De vriendelijke blauwe ogen van Yakovlev, onze korporaal, kijken me vanuit de struiken aan.

- Schoppen! hij roept. 'Er zijn er nog twee, die van ons en die van hen.

"Je hebt geen schoppen nodig, je hoeft me niet te begraven, ik leef!" Ik wil schreeuwen, maar er komt alleen een zwak gekreun uit uitgedroogde lippen.

- God! Leeft hij nog? Barin Ivanov! Jongens! Kom hier binnen, onze meester leeft! Bel de dokter!

* * *

Een halve minuut later gieten ze water, wodka en iets anders in mijn mond. Dan verdwijnt alles.

De brancard beweegt gestaag heen en weer. Deze afgemeten beweging wiegt me in slaap. Ik word wakker, dan vergeet ik het weer. Verbonden wonden doen geen pijn; een onuitsprekelijk aangenaam gevoel wordt door het hele lichaam verspreid ...

- Honderd-oh-oh! 0-drop-ah! Ordelijken, vierde ploeg, maart! Voor een brancard! Pak het, kom op!

Dit staat onder bevel van Pjotr Ivanovich, onze ziekenboegofficier, een lange, magere en erg vriendelijke man. Hij is zo lang dat ik, als ik mijn ogen in zijn richting draai, constant zijn hoofd zie met een magere lange baard en schouders, hoewel vier lange soldaten een brancard op hun schouders dragen.

- Pjotr Ivanovitsj! Ik fluister.

- Wat, duif?

Pjotr Ivanovich buigt zich over me heen.

- Pjotr Ivanovich, wat heeft de dokter je verteld? Ga ik binnenkort dood?

- Wat ben jij, Ivanov, volledigheid! Je gaat niet dood. Je hebt tenslotte alle botten intact. Zo'n geluksvogel! Geen botten, geen slagaders. Maar hoe heb je die vierenhalve dag overleefd? Wat heb je gegeten?

- Niets.

- Heb je gedronken?

- Ik nam een fles van de Turk. Pjotr Ivanovich, ik kan nu niet praten. Na.

- Nou, de Heer is met je, mijn liefste, slaap zelf.

Weer een droom, vergetelheid...

* * *

Ik werd wakker in de ziekenboeg van de afdeling. Doktoren en zusters van barmhartigheid staan over me heen gebogen, en naast hen zie ik het nog steeds bekende gezicht van de beroemde professor uit Sint-Petersburg, voorovergebogen. Zijn handen zitten onder het bloed. Hij tast even aan mijn voeten en wendt zich tot mij:

- Nou, je God is gelukkig, jongeman! Je zult leven. We hebben een been van je afgenomen; Nou ja, het is onzin. Kan je praten?

Ik kan spreken en alles vertellen wat hier staat geschreven.